Son 37 muertos ya, y 700 heridos.

Varía el color de la bomba, pero las llamas queman lo mismo.
Varía la matrícula, el idioma en las noticias, cambia la capital, olímpica o no - nada de eso importa ya - cambia la bandera, el clima y la flema...
Pero se mantiene el mismo color rojo de sangre, los mismos llantos de niño; familias abiertas, heridas sin fronteras, y sí, las llamas queman lo mismo.

Son las mismas lágrimas las que caen, los mismos sueños, cambiados por un "ya no está", por un "no puede ser verdad", y por la misma inútil pregunta de siempre: ¿POR QUÉ?
Es inútil pensarlo. Es inútil siquiera planteárselo.
¿Será por el celo del moro de Shakespeare? ¿tendrá la misma solución? ¿será por el placer de la lucha? ¿el espíritu humano es así? Esperemos que sólo se trate de unos pocos.
Es inútil pensarlo. Es inútil siquiera planteárselo.

El dolor en los que se quedan, la pérdida en los que simplemente ya no están... son los mismos ahora.


...Y el hombre creó a dios para inventarse a sí mismo, y luego mató en su nombre...



PD: ...