Rosas con misterio
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Rosas con misterio
Rosas con misterio
Rosas con misterio
Bucanera en Pernambuco, cacho piernas para un affaire sin correspondiente éxito. En la tele hubieses salido, tele sin criminales generales, y hoy estarías viva, aunque escribieras de lo fatal de tanto affaire en piernas
HE IDO A MIS ARCHIVOS PARA RECUPERAR EL TÍTULO ENTERO QUE PUSE A ESTE ARTÍCULO Y QUE ME HAN MUTILADO EN SU PARTE FINAL LOS ASUNTOS TÉCNICOS QUE NO PARAN EN DEGOLLAR O LLEVARSE POR DELANTE CUANTO... NO TAN TÉCNICO COMO SUS ASUNTOS, ¿ESTOS SON LOS INCONVENIENTES DE LA GRATUIDAD?
EL TÍTULO ÍNTEGRO:
Bucanera en Pernambuco, cacho piernas para un affaire sin correspondiente éxito. En la tele hubieses salido, tele sin criminales generales, y hoy estarías viva, aunque escribieras de lo fatal de tanto affaire en piernas acabas acatarrada sobre todo si invierno argentino
(SI ALGUIEN OYESE GRITARÍA ¡¡¡QUE ALGUIEN PONGA AL DÍA, POR FAVOR, ESTE DESGRACIADO BLOG, QUE CUANTO SE EXHIBA EN BUSCADORES SEA LO QUE SE ENCUENTRA AQUÍ, QUE SE ABRA Y NOS ENCONTREMOS CON LO QUE ALLÍ EXISTE, ¿TAN EN TIEMPO TAN POQUÍSIMO REAL ANDAMOS LO QUE DICE QUE A TODO ADELANTA DE TAN VIRTUAL, TAN TAN VIRTUAL, QUE CUALQUIER PARECIDO CON LA REALIDÁ ES ESO VIRTUALMENTE FANTASÍA DE LA GRATUITA?!!!)
De “Hilda la polígrafa”, tu personaje, dice la página del Virtual Cervantes que vas disfrazada, en pata desnuda -–me dio la pata y grité--, voy a trasladar aquí algo de lo que escribí, y no por amor, léase en “Solo veo rosas” octubre, de tus piernas desnudas.
¡Y la ironía que hace ella arrancando su Polígrafa o Bucanera --–prefiero a la última, yo creo que ella también. De estar aquí nos liríamos ambas a guantadas con el entero mundo, ni espadón garfio necesitaríamos, hasta la total aniquilación del enemigo, o nuestra total liquidación. A ella la liquidaron antes de tiempo, conmigo no se contó ni siquiera para esas rebajas, de tan liquidada--- de toda la basura de personajes de novelas del boom hispanoamericano, ¿eso no lo ve ninguna crítica, ningún biógrafo?, esas descerebreces de nombres tales que el Rocamadour por ella ofrecido con todo sadismo al listillo, que ni se enteró por dónde las ofertas de nominativos, del Cortázar, o la retahíla de nombres compuestos, tal que los que hartos de oírlos en las telenovelas ya empiezan a bautizar la tout España como en su día los David –Copperfield- o más atrás los Francisco José de la Sissi y el Nonó emperatriz y su hermana; esos nombres de la novela hispanoamericana del boom tan todos emparentados, tan siempre todos los personajes, cual en Cortázar, todos tías del escritor, qué trauma con las hermanas de las madres o los padres, qué incesto, tú, estos novelistas!:
"Alguien me pide que explique a los horrendo lectores lo siguiente:
1) Cada vez que un nombre empieza con Pe designa fatalmente al loro Pericles.
Ejemplo: Perimpsey (cuando Periles o Perico o Pedrito, boxea); Peri Huang (cuando Pericles escucha una perorata acerca del erotismo chino); Pericón Nacional (cuando lo ejecuta munido de algunas patitas). Y siempre así.
2) Mismo método a la Coja Ensimismada. Ella es todo lo que empieza con Co."
Ella escribe cosas tan magníficas ahí como esta frase: “SOY LA MENTALIDAD FUTURA –DIJERON A CORO 32 LOROS”
“Time is Mami –dijo Edipo a la Esfínter
Pero de ninguna manera Mami, aunque en el futuro esté, yo soy esa mentalidad de la que tú profetizaste. Yo soy “Time is”, eso sí, sea Edipo y hable para la Esfínter, o sea Vos algo más misterio que la Esfinge de Gizeh.
He aquí algo sobre tus piernas desnudas en “Solo veo rosas” mes de octubre:
Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
"Alma partida, alma compartida, he vagado y errado tanto
para fundar uniones con el niño pintado en tanto que objeto a contemplar,
y no obstante, luego de analizar los colores y las formas,
me encontré haciendo el amor con un muchacho viviente
en el mismo momento que el del cuadro se desnudaba y me poseía detrás de mis párpados cerrados.
Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua
yo habito en la palma de su mano cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre
adiós oh adiós."
Y fue llamada hembra la perfecta representación fuera del cuadro: Cantaba dentro de tus ojos, en enero 2003, al negativo de tu positivo y a la inversa.
¿Y qué puede hacer el niño pintado que sólo te poseyó detrás de los párpados? ¿Recobrar la Memoria, ya que Mujer?; ¿recobrar la memoria o degollar al mundo? Ambos imposibles.
Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
Marioneta en el agosto invierno argentino
Y seguro que el paraguas era celeste para más coincidir, celeste novalizado, celeste argentino, celeste de los niños juegan con las pistolitas y las niñas ponlas a parir o muñequitas.
Y por supuesto que eras minúscula marioneta, niña rosa, en esa tu foto del peor desamparo a las puertas del morir.
Dice en "Textos" y será en "Versos anarquistas a tu flor mística" ¿o en "Versos para denostar al dólar"? ¿o bien en "Liras para escupir a la peseta"?, todo ello "Ciclo social"; dice:
La recitadora canturreó:
(Y AQUÍ LA TENEMOS OTRA VEZ DE SIBILÍSIMA DE SU PROPIA VIDA)
Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaré a muerte.
Escalofriante. Y pareciera que ella misma se condena tomando el papel de dios. Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte. Ni aunque desnudemos las piernas intentando tomar los papeles perdidos del affaire literario, borricos editores nos editarán, leerán criminales lectetes; o lectetas lectetos, ¿a cuáles más perros amamanto?
Dice en "PRAEFACIÓN": "Respodencó: -Lo perro es una cosa o una esencia que cada atardecido siente a solas". Y más abajo: "Lectoto o lecteta: Mi desasimiento de tu aprobamierda te hará leerme a todo vapor".
Aprobamierda que por no pasar con toda PRAEFACIÓN por desasirse, la defenestró. A ese vapor nos cuecen, si no podencó o lebrel, académico Dante, doctormierda o publicista analfabetopedante,
nos cuecen a ese vapor las universidades cárceles o cuartelada ignorante, mismo traficante de tu lugar mi lugar, a los que ni tú ni yo, que yo sepa, pedimos usufructuasen en nuestro nombre, nuestro nombre tachándolo, de puta de loca, de poeta menor siendo la Poesis personificada, o simplemente tachándolo, ni existió... tan puta.
Lo perro es una cosa o una esencia que cada tarde siente a solas... devorándola a todo vapor.
Pues comenta en "Liras para escupir a la peseta" ---y ella era la loca, ella la fuera del mundo, la se apartó, más bien la echaron a patadas, de lo mismo ¿qué culo tengo yo? ¡coño!---: LA POESÍA ES UNA COSA PARA MATARSE DE RISA O PARA SUICIDARSE -DIJO TODAVÍA RIENDO LA SEÑORITA PUTI
BAJO SU PARAGUAS, LA RECITANTE
¿Encima que son mierdas querés que digan frases memorables?
Sigue su Bucanera tan absolutamente falta de modales diplomáticos como una. Y ya en “La pájara en el ojo”, donde aparece el comentado por mí como Pierre Louys, “Memorable solterón”: “Aprendimos en los clásicos que
In culo volens loquendi chorlitos
¿A culo obediente, cháchara de chorlitos, en culo que obecede, esa cháchara pajaril, cabecita vaciita?
¿Encima que son mierdas querés que digan frases memorables?
Y AQUÍ VIENE OTRA INTUICIÓN, POR PLANCK Y LA FÍSICA CUÁNTICA QUE TUVO ELLA DE MÍ, DE TAN ELLA SER LA PREGUNTANCIA INANE DE LA QUE HABLA AQUÍ, EN EL AÑO EN QUE PLANCK PUSO EL CUANTO SOBRE EL MUNDO:
“En 1911 Planck denunció, quejicoso ---cuánto habría de denunciar yo a lo largo de mi vida sin ella, cuánto inútilmente para más silenciada--- a su pájaro bobo, que lo hostigaba con preguntas inanes acerca de la inmortalidad del alma”
(Cortina infantil --Planck hablando así--)
-Mamá ¿quién es esa ladrona de marionetas que canta en el jardín?
Puede que fuese yo Alejandra Ibbetson, que ahora eres tú, sin miedos de ser yo, miedo de amarla.
Bucanera affaire mentalidad-futura loro culo-pajarero cháchara-chorlito novela-boom
¿Está permitido corregir?
EL TÍTULO ÍNTEGRO:
Bucanera en Pernambuco, cacho piernas para un affaire sin correspondiente éxito. En la tele hubieses salido, tele sin criminales generales, y hoy estarías viva, aunque escribieras de lo fatal de tanto affaire en piernas acabas acatarrada sobre todo si invierno argentino
(SI ALGUIEN OYESE GRITARÍA ¡¡¡QUE ALGUIEN PONGA AL DÍA, POR FAVOR, ESTE DESGRACIADO BLOG, QUE CUANTO SE EXHIBA EN BUSCADORES SEA LO QUE SE ENCUENTRA AQUÍ, QUE SE ABRA Y NOS ENCONTREMOS CON LO QUE ALLÍ EXISTE, ¿TAN EN TIEMPO TAN POQUÍSIMO REAL ANDAMOS LO QUE DICE QUE A TODO ADELANTA DE TAN VIRTUAL, TAN TAN VIRTUAL, QUE CUALQUIER PARECIDO CON LA REALIDÁ ES ESO VIRTUALMENTE FANTASÍA DE LA GRATUITA?!!!)
De “Hilda la polígrafa”, tu personaje, dice la página del Virtual Cervantes que vas disfrazada, en pata desnuda -–me dio la pata y grité--, voy a trasladar aquí algo de lo que escribí, y no por amor, léase en “Solo veo rosas” octubre, de tus piernas desnudas.
¡Y la ironía que hace ella arrancando su Polígrafa o Bucanera --–prefiero a la última, yo creo que ella también. De estar aquí nos liríamos ambas a guantadas con el entero mundo, ni espadón garfio necesitaríamos, hasta la total aniquilación del enemigo, o nuestra total liquidación. A ella la liquidaron antes de tiempo, conmigo no se contó ni siquiera para esas rebajas, de tan liquidada--- de toda la basura de personajes de novelas del boom hispanoamericano, ¿eso no lo ve ninguna crítica, ningún biógrafo?, esas descerebreces de nombres tales que el Rocamadour por ella ofrecido con todo sadismo al listillo, que ni se enteró por dónde las ofertas de nominativos, del Cortázar, o la retahíla de nombres compuestos, tal que los que hartos de oírlos en las telenovelas ya empiezan a bautizar la tout España como en su día los David –Copperfield- o más atrás los Francisco José de la Sissi y el Nonó emperatriz y su hermana; esos nombres de la novela hispanoamericana del boom tan todos emparentados, tan siempre todos los personajes, cual en Cortázar, todos tías del escritor, qué trauma con las hermanas de las madres o los padres, qué incesto, tú, estos novelistas!:
"Alguien me pide que explique a los horrendo lectores lo siguiente:
1) Cada vez que un nombre empieza con Pe designa fatalmente al loro Pericles.
Ejemplo: Perimpsey (cuando Periles o Perico o Pedrito, boxea); Peri Huang (cuando Pericles escucha una perorata acerca del erotismo chino); Pericón Nacional (cuando lo ejecuta munido de algunas patitas). Y siempre así.
2) Mismo método a la Coja Ensimismada. Ella es todo lo que empieza con Co."
Ella escribe cosas tan magníficas ahí como esta frase: “SOY LA MENTALIDAD FUTURA –DIJERON A CORO 32 LOROS”
“Time is Mami –dijo Edipo a la Esfínter
Pero de ninguna manera Mami, aunque en el futuro esté, yo soy esa mentalidad de la que tú profetizaste. Yo soy “Time is”, eso sí, sea Edipo y hable para la Esfínter, o sea Vos algo más misterio que la Esfinge de Gizeh.
He aquí algo sobre tus piernas desnudas en “Solo veo rosas” mes de octubre:
Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
"Alma partida, alma compartida, he vagado y errado tanto
para fundar uniones con el niño pintado en tanto que objeto a contemplar,
y no obstante, luego de analizar los colores y las formas,
me encontré haciendo el amor con un muchacho viviente
en el mismo momento que el del cuadro se desnudaba y me poseía detrás de mis párpados cerrados.
Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua
yo habito en la palma de su mano cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre
adiós oh adiós."
Y fue llamada hembra la perfecta representación fuera del cuadro: Cantaba dentro de tus ojos, en enero 2003, al negativo de tu positivo y a la inversa.
¿Y qué puede hacer el niño pintado que sólo te poseyó detrás de los párpados? ¿Recobrar la Memoria, ya que Mujer?; ¿recobrar la memoria o degollar al mundo? Ambos imposibles.
Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
Marioneta en el agosto invierno argentino
Y seguro que el paraguas era celeste para más coincidir, celeste novalizado, celeste argentino, celeste de los niños juegan con las pistolitas y las niñas ponlas a parir o muñequitas.
Y por supuesto que eras minúscula marioneta, niña rosa, en esa tu foto del peor desamparo a las puertas del morir.
Dice en "Textos" y será en "Versos anarquistas a tu flor mística" ¿o en "Versos para denostar al dólar"? ¿o bien en "Liras para escupir a la peseta"?, todo ello "Ciclo social"; dice:
La recitadora canturreó:
(Y AQUÍ LA TENEMOS OTRA VEZ DE SIBILÍSIMA DE SU PROPIA VIDA)
Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaré a muerte.
Escalofriante. Y pareciera que ella misma se condena tomando el papel de dios. Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte. Ni aunque desnudemos las piernas intentando tomar los papeles perdidos del affaire literario, borricos editores nos editarán, leerán criminales lectetes; o lectetas lectetos, ¿a cuáles más perros amamanto?
Dice en "PRAEFACIÓN": "Respodencó: -Lo perro es una cosa o una esencia que cada atardecido siente a solas". Y más abajo: "Lectoto o lecteta: Mi desasimiento de tu aprobamierda te hará leerme a todo vapor".
Aprobamierda que por no pasar con toda PRAEFACIÓN por desasirse, la defenestró. A ese vapor nos cuecen, si no podencó o lebrel, académico Dante, doctormierda o publicista analfabetopedante,
nos cuecen a ese vapor las universidades cárceles o cuartelada ignorante, mismo traficante de tu lugar mi lugar, a los que ni tú ni yo, que yo sepa, pedimos usufructuasen en nuestro nombre, nuestro nombre tachándolo, de puta de loca, de poeta menor siendo la Poesis personificada, o simplemente tachándolo, ni existió... tan puta.
Lo perro es una cosa o una esencia que cada tarde siente a solas... devorándola a todo vapor.
Pues comenta en "Liras para escupir a la peseta" ---y ella era la loca, ella la fuera del mundo, la se apartó, más bien la echaron a patadas, de lo mismo ¿qué culo tengo yo? ¡coño!---: LA POESÍA ES UNA COSA PARA MATARSE DE RISA O PARA SUICIDARSE -DIJO TODAVÍA RIENDO LA SEÑORITA PUTI
BAJO SU PARAGUAS, LA RECITANTE
¿Encima que son mierdas querés que digan frases memorables?
Sigue su Bucanera tan absolutamente falta de modales diplomáticos como una. Y ya en “La pájara en el ojo”, donde aparece el comentado por mí como Pierre Louys, “Memorable solterón”: “Aprendimos en los clásicos que
In culo volens loquendi chorlitos
¿A culo obediente, cháchara de chorlitos, en culo que obecede, esa cháchara pajaril, cabecita vaciita?
¿Encima que son mierdas querés que digan frases memorables?
Y AQUÍ VIENE OTRA INTUICIÓN, POR PLANCK Y LA FÍSICA CUÁNTICA QUE TUVO ELLA DE MÍ, DE TAN ELLA SER LA PREGUNTANCIA INANE DE LA QUE HABLA AQUÍ, EN EL AÑO EN QUE PLANCK PUSO EL CUANTO SOBRE EL MUNDO:
“En 1911 Planck denunció, quejicoso ---cuánto habría de denunciar yo a lo largo de mi vida sin ella, cuánto inútilmente para más silenciada--- a su pájaro bobo, que lo hostigaba con preguntas inanes acerca de la inmortalidad del alma”
(Cortina infantil --Planck hablando así--)
-Mamá ¿quién es esa ladrona de marionetas que canta en el jardín?
Puede que fuese yo Alejandra Ibbetson, que ahora eres tú, sin miedos de ser yo, miedo de amarla.
Bucanera affaire mentalidad-futura loro culo-pajarero cháchara-chorlito novela-boom
¿Está permitido corregir?
Rocamadur o Rocamadour (Ignoramos ya que nº de crítica pueda ser ésta al rayado corteceado sr. Y sus erres por Rejunta, o al revés… ¡Me horrorizo!: ¿Me estaré yo convirtiendo en otra rana, ya que crítica? Pues bien hago
HE IDO TAMBIÉN A MIS ARCHIVOS PARA RECUPERAR EL TÍTULO ÍNTEGRO QUE ASUNTOS TÉCNICOS DE ESPACIO AHORA NO DEJAN APARECER, ASUNTOS TÉCNICOS QUE NO ESTABAN PRESENTES CUANDO ESCRIBÍ EL ARTÍCULO. ESTOY APAÑADA SI TENGO QUE RECUPERAR LOS TÍTULOS ÍNTEGROS ARTÍCULO POR ARTÍCULO DE ESTE Y OTROS BLOG.
EL TÍTULO ---QUÉ ABURRIMIENTO DE VIVIR SÓLO PARA INTENTAR PARCHEAR CUANTO LOS DEMÁS NOS JODEN, NINGÚN OTRO HORIZONTE, SI NO TUMBA, EN LA ¿VIDA? ESTA MIERDA DE AQUÍ HABRÁ SIDO VIDA PARA TODOS O ALGUNOS DE LOS QUE ME LEYEREN, DUDO QUE HAYA, PARA TODA LA GENTUZA QUE NO, PERO PARA UNA... SIGO CREYENDO EN LA COMPESACIÓN KÁRMIKA Y QUE TAL FUIMOS POR TODA LA ETERNIDÁ NOS DEN. PREPARAOS LOS DEL POR CULO---- EL TÍTULO:
(Y ya que puedo aprovecho para corregir "sr. Y" por "sr. y", corrección que al intentar realizar y no poder descubro lo de las mutilaciones de títulos)
Rocamadur o Rocamadour (Ignoramos ya que nº de crítica pueda ser ésta al rayado corteceado sr. y sus erres por Rejunta, o al revés… ¡Me horrorizo!: ¿Me estaré yo convirtiendo en otra rana, ya que crítica? Pues bien hago, dado que en mi caso, y sin que nadie lo recomiende como hice yo aquí, convertir a los críticos y sus papelones en portalón boca de rana donde todo autor enceste a pedradas, en mi caso… ¡qué apedreamiento de mi persona, como si no barrida de toda cartelera del publicar y de lo público, si mis palabras llegan a más oídos que los de las tristes paredes o los lindos lindos de las muertas lindas!)
(INTERESADOS, SI LOS HAY, LÉASE MES DE ENERO EN EL BLOG "SOLO VEO ROSAS" O EL DE JUIO DE ÉSTE PARA MÁS LEÑA A CORTÁZAR, DICEN QUE ME ENLEÑO YO, VAYA LECHE, Y ES CIERTO. ¿ME IMPORTA A MÍ ESTE SR? SÓLO EN QUE LAS MUERTAS ME DEN DULCÍSIMOS BESOS DE ULTRATUMBA COMO AGRADECIÉNDOME LA REPARACIÓN DE ELLA, LA POESIS, DECOSTRUCCIÓN DEL PROSO OBTUSO)
De mi última conexión a eMule obtengo la voz del viejo impúdico ¿al que enseñaste hablar las lenguas muertas por ti resucitadas, tal el gíglico? y al que no le importaba exhibir ni sus coitos ni sus erres con profusión, pues si es menester te los inventas, si nada de qué ufanarse salvo de la propia torpeza, que, como su primera lección, puede devenir trágica a inexpertas bobaliconas dándoselas de fuertes y libres ---Así luego las inexpertas bobaliconas escriben: “Instruidnos con suavidad”, cuando la lección tomada no tiene remedio en la memoria, corroyendo desde ahí cuanto otro cimiento fuese a aflorar; así luego las inexpertas escriben: “Reventó la ramera”, es a la primera que mata en su teatro, igual que ella es la primera que se suicida, o la única… ¡Y mira el sádico, le dice a la Maga en su novela: “Todavía no se ha suicidado ninguna por mí” ¿Eso era lo que andaba buscando, aunque erró en el propósito de que alguien se suicidase de amor por él, de asco de recordar experiencias, alguien se le suicidó del asco?---, puede devenir trágica tomar la torpeza de la prepotencia sexual por tipo ninguno de aprendizaje o experimentación. Pues el tipejo exhibe sus erres y sus coitos, cual si ninguna falta sino todos los dones le colmasen: Rocamadur, con tal nombre, para él impronunciable ---quiero pensar que se lo propuso Alejandra en un acto de sadismo sutil--- y para ningún infante llevable, bautiza a un niño, y ya que en la novela el infante es de la Maga, bueno está que ella, o la persona inspiración le propusiese el nombre del hijo ficticio. ¿Terror a ser mamá, de qué Alejandra, si ya te pusieron a parir otros en la ficción y con rorros tal que tú bautizaste con todo sadismo para el putativo no-papá? ¿Y ella se sacó el nombre de un pueblito francés cerca del Albi donde tanta quema cátara, quema de Grandes Damas de la religión que los ignorantes de hoy día creen que también machista, ¿la religión o logia que llamaba a su templo por el santificado ennoblecido nombre de la Mujer: NostraDamo?
Rocamadur, villa medieval a orillas del río no sé qué… y no saco ni fotografía ni otra instrucción más de las dos páginas web que visito, pues por allí empieza a descargar Microsoft sus “análisis gratuitos” esta vez no llamados “Error Safe incorporation” sino “Doctor System, análisis gratuito”, dr. Jeckill que si “descárgate” y encima se descarga solito y te jode hasta la bíos del aparatito; esto hay en las páginas del pueblito francés, ¡y una bochornosa y agresiva publicidad que te impide ver lo que visitas, imágenes, palabras! Así pues me voy de este otro pueblo francés, que antes fuere de los languedoccianos, como me ocurrió de aquel otro que cita Alejandra en carta a uno de los pillos de sus psiquiatras donde ella contempló aquella estación de ferrocarril repleta de rosas, y los cristales lilas de la casa abandonada –---mi Amor mío, el castillo de tu Amor mío perdido, tan en ruinas, tan muerto como ella, yo---- Esta es la cultura, no sólo la geográfica, en la que se ha convertido o para la que nació internet: Publicidad abusiva, agresiva, monopolios mundiales y otras compañías a la caza avería, así de nuevo a ingresar, venderte su, cada vez, mayor porquería, compañías comerciales, por los gobiernos consentida la delincuencia, a la caza y avería de tus equipos.
Y la frase primera que encabeza el escrito, y al final ni terminé: De internet obtengo “Carta de la Maga a Rocamodur” leída por el padre putativo, no es lo mismo que puto padre. ¡Todo el tiempo se las pasa el caballero mostrando con profusión que además del transformismo que nos lo presenta en ropas de mamá, o en cartas, puede él con todas las erres del mundo, puesto que no deja de pronunciar el dichoso nombre geográfico francés de la uruguaya criaturita, CANTINELA DE LO MÁS PENOSA EN SU BOCA! Una carta de nulo valor humano y pésimo literario, por favor eso no es redactar nada que merezca la pena ser leído, aunque ¿qué merece ser leído de esta y tanta otra novela, los episodios del experto en burdel de turno para luego practicar? ¡Qué hipócritas lecteurs, cómprense ustedes para ese menester una revis porno y déjense de animaladas tales como decir que disfrutan de la literatura, hacerla consumirla, cuando ya nos conocemos ¿eh?!
Pues bien, si algo tiene que ver con la Maga Alejandra el dichoso nombrecito, me propongo de tu pueblo francés, pero no éste de tanta erre cual la serpiente se arrastra y jode todo Paraíso, arruina el más lindo Jardín, no éste sino aquél, que dijiste Vos a Paz, no esta orilla tan derechita al parecer, siendo tan torva, sino aquella buen hombre, la izquierda es donde está el jardín de lilas, aquel de tu linda estación llena de rosas y la casa con cristales lilas en que adivinases una presencia deseada querida, que ocurre en toda contemplación de belleza, no solos presenciarla sino en compañía del alma querida.
Y recupero de “Solo veo rosas” tus palabras y las mías referentes a esa estación más ciencia-ficción más sobrenatural que tanto otro que pasa por esas categorías:
Cuando una es torpe además de ignorantona debe ir paso a paso recuperando las ROSAS de ella. Anda que si me diesen la tarea que ella pareció cumplir en mi sueño tan sin esfuerzo y con su mejor voz infantil recitando a todas las flores del Universo
""Pero si me tuviera que llevar algo sería la fachada de una casa desmoronada de un pueblito llamado Fontenay Aux-Roses, cuya estación de ferrocarril está llena de rosas. Las ventanas de esa casa tienen los vidrios de color lila, pero de un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos, que me pregunto si no terminaré penetrando en la casa. Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más.""
Esta preciosa estación de ferrocarril, de milagro o de cuento, se la describe a uno de los pillos de sus psiquiatras, esos parásitos tan a la par de todas las novelas. Mágica estación así preservada a eternitas. Pues si dependiera de los franchutes de esa localidad, vayan a la web y consulten qué exhiben de su pueblito esos galos mercachifles. Si encuentran las rosas, vidrios color lila ensueño, envíenme a mi correo, porfa, si hay alguien ahí.
"Un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos". ¿Lila como en el que tú convertida te apareces a mí, luz entrándome por la respiración atravesándome el pecho? YA QUE NO TUVISTE ESE LILA EN TU VIDA ¿DECIDISTE SERLO PARA MÍ, PARA ALGUNA OTRA TÚ QUE NI CONOCÍA QUE ESTUVIESE DEMANDÁNDOLO DESDE SU MÁS PROFUNDO INCONSCIENTE, POR ELLO INCONSCIENTE?
"Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más". Esto lo escribiste tú ¿y yo habré de vivirlo? HACE TANTO QUE TE ESPERABA. DE TRIANTÁFILA ESPERA, DE ROSAS DE MÁS DE TREINTA AÑOS VIVAS, A LA ESPERA, NO POLVO AGUARDADOR.
Pero LA VOZ, lila y lenta y grave y triste, no se queja por la espera, sino se compadece de la viva VOS NO ESTÁ SOLA, curándose en ella su antiguo mal. Se compadece de la viva: "Llórame por estar aquí". Llora por mí y me recomienda que anude su recuerdo a estas y todas sus demás rosas, todas cuantas en el universo, alguna vez en su boca, entre sus dedos, entrando perfume por su respiración.
Carmen López Iglesias Sábado, 1 Julio 2006 00:16
¿Puede corregir la autora puntuación o palabra dentro del título, admón. del blog?
EL TÍTULO ---QUÉ ABURRIMIENTO DE VIVIR SÓLO PARA INTENTAR PARCHEAR CUANTO LOS DEMÁS NOS JODEN, NINGÚN OTRO HORIZONTE, SI NO TUMBA, EN LA ¿VIDA? ESTA MIERDA DE AQUÍ HABRÁ SIDO VIDA PARA TODOS O ALGUNOS DE LOS QUE ME LEYEREN, DUDO QUE HAYA, PARA TODA LA GENTUZA QUE NO, PERO PARA UNA... SIGO CREYENDO EN LA COMPESACIÓN KÁRMIKA Y QUE TAL FUIMOS POR TODA LA ETERNIDÁ NOS DEN. PREPARAOS LOS DEL POR CULO---- EL TÍTULO:
(Y ya que puedo aprovecho para corregir "sr. Y" por "sr. y", corrección que al intentar realizar y no poder descubro lo de las mutilaciones de títulos)
Rocamadur o Rocamadour (Ignoramos ya que nº de crítica pueda ser ésta al rayado corteceado sr. y sus erres por Rejunta, o al revés… ¡Me horrorizo!: ¿Me estaré yo convirtiendo en otra rana, ya que crítica? Pues bien hago, dado que en mi caso, y sin que nadie lo recomiende como hice yo aquí, convertir a los críticos y sus papelones en portalón boca de rana donde todo autor enceste a pedradas, en mi caso… ¡qué apedreamiento de mi persona, como si no barrida de toda cartelera del publicar y de lo público, si mis palabras llegan a más oídos que los de las tristes paredes o los lindos lindos de las muertas lindas!)
(INTERESADOS, SI LOS HAY, LÉASE MES DE ENERO EN EL BLOG "SOLO VEO ROSAS" O EL DE JUIO DE ÉSTE PARA MÁS LEÑA A CORTÁZAR, DICEN QUE ME ENLEÑO YO, VAYA LECHE, Y ES CIERTO. ¿ME IMPORTA A MÍ ESTE SR? SÓLO EN QUE LAS MUERTAS ME DEN DULCÍSIMOS BESOS DE ULTRATUMBA COMO AGRADECIÉNDOME LA REPARACIÓN DE ELLA, LA POESIS, DECOSTRUCCIÓN DEL PROSO OBTUSO)
De mi última conexión a eMule obtengo la voz del viejo impúdico ¿al que enseñaste hablar las lenguas muertas por ti resucitadas, tal el gíglico? y al que no le importaba exhibir ni sus coitos ni sus erres con profusión, pues si es menester te los inventas, si nada de qué ufanarse salvo de la propia torpeza, que, como su primera lección, puede devenir trágica a inexpertas bobaliconas dándoselas de fuertes y libres ---Así luego las inexpertas bobaliconas escriben: “Instruidnos con suavidad”, cuando la lección tomada no tiene remedio en la memoria, corroyendo desde ahí cuanto otro cimiento fuese a aflorar; así luego las inexpertas escriben: “Reventó la ramera”, es a la primera que mata en su teatro, igual que ella es la primera que se suicida, o la única… ¡Y mira el sádico, le dice a la Maga en su novela: “Todavía no se ha suicidado ninguna por mí” ¿Eso era lo que andaba buscando, aunque erró en el propósito de que alguien se suicidase de amor por él, de asco de recordar experiencias, alguien se le suicidó del asco?---, puede devenir trágica tomar la torpeza de la prepotencia sexual por tipo ninguno de aprendizaje o experimentación. Pues el tipejo exhibe sus erres y sus coitos, cual si ninguna falta sino todos los dones le colmasen: Rocamadur, con tal nombre, para él impronunciable ---quiero pensar que se lo propuso Alejandra en un acto de sadismo sutil--- y para ningún infante llevable, bautiza a un niño, y ya que en la novela el infante es de la Maga, bueno está que ella, o la persona inspiración le propusiese el nombre del hijo ficticio. ¿Terror a ser mamá, de qué Alejandra, si ya te pusieron a parir otros en la ficción y con rorros tal que tú bautizaste con todo sadismo para el putativo no-papá? ¿Y ella se sacó el nombre de un pueblito francés cerca del Albi donde tanta quema cátara, quema de Grandes Damas de la religión que los ignorantes de hoy día creen que también machista, ¿la religión o logia que llamaba a su templo por el santificado ennoblecido nombre de la Mujer: NostraDamo?
Rocamadur, villa medieval a orillas del río no sé qué… y no saco ni fotografía ni otra instrucción más de las dos páginas web que visito, pues por allí empieza a descargar Microsoft sus “análisis gratuitos” esta vez no llamados “Error Safe incorporation” sino “Doctor System, análisis gratuito”, dr. Jeckill que si “descárgate” y encima se descarga solito y te jode hasta la bíos del aparatito; esto hay en las páginas del pueblito francés, ¡y una bochornosa y agresiva publicidad que te impide ver lo que visitas, imágenes, palabras! Así pues me voy de este otro pueblo francés, que antes fuere de los languedoccianos, como me ocurrió de aquel otro que cita Alejandra en carta a uno de los pillos de sus psiquiatras donde ella contempló aquella estación de ferrocarril repleta de rosas, y los cristales lilas de la casa abandonada –---mi Amor mío, el castillo de tu Amor mío perdido, tan en ruinas, tan muerto como ella, yo---- Esta es la cultura, no sólo la geográfica, en la que se ha convertido o para la que nació internet: Publicidad abusiva, agresiva, monopolios mundiales y otras compañías a la caza avería, así de nuevo a ingresar, venderte su, cada vez, mayor porquería, compañías comerciales, por los gobiernos consentida la delincuencia, a la caza y avería de tus equipos.
Y la frase primera que encabeza el escrito, y al final ni terminé: De internet obtengo “Carta de la Maga a Rocamodur” leída por el padre putativo, no es lo mismo que puto padre. ¡Todo el tiempo se las pasa el caballero mostrando con profusión que además del transformismo que nos lo presenta en ropas de mamá, o en cartas, puede él con todas las erres del mundo, puesto que no deja de pronunciar el dichoso nombre geográfico francés de la uruguaya criaturita, CANTINELA DE LO MÁS PENOSA EN SU BOCA! Una carta de nulo valor humano y pésimo literario, por favor eso no es redactar nada que merezca la pena ser leído, aunque ¿qué merece ser leído de esta y tanta otra novela, los episodios del experto en burdel de turno para luego practicar? ¡Qué hipócritas lecteurs, cómprense ustedes para ese menester una revis porno y déjense de animaladas tales como decir que disfrutan de la literatura, hacerla consumirla, cuando ya nos conocemos ¿eh?!
Pues bien, si algo tiene que ver con la Maga Alejandra el dichoso nombrecito, me propongo de tu pueblo francés, pero no éste de tanta erre cual la serpiente se arrastra y jode todo Paraíso, arruina el más lindo Jardín, no éste sino aquél, que dijiste Vos a Paz, no esta orilla tan derechita al parecer, siendo tan torva, sino aquella buen hombre, la izquierda es donde está el jardín de lilas, aquel de tu linda estación llena de rosas y la casa con cristales lilas en que adivinases una presencia deseada querida, que ocurre en toda contemplación de belleza, no solos presenciarla sino en compañía del alma querida.
Y recupero de “Solo veo rosas” tus palabras y las mías referentes a esa estación más ciencia-ficción más sobrenatural que tanto otro que pasa por esas categorías:
Cuando una es torpe además de ignorantona debe ir paso a paso recuperando las ROSAS de ella. Anda que si me diesen la tarea que ella pareció cumplir en mi sueño tan sin esfuerzo y con su mejor voz infantil recitando a todas las flores del Universo
""Pero si me tuviera que llevar algo sería la fachada de una casa desmoronada de un pueblito llamado Fontenay Aux-Roses, cuya estación de ferrocarril está llena de rosas. Las ventanas de esa casa tienen los vidrios de color lila, pero de un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos, que me pregunto si no terminaré penetrando en la casa. Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más.""
Esta preciosa estación de ferrocarril, de milagro o de cuento, se la describe a uno de los pillos de sus psiquiatras, esos parásitos tan a la par de todas las novelas. Mágica estación así preservada a eternitas. Pues si dependiera de los franchutes de esa localidad, vayan a la web y consulten qué exhiben de su pueblito esos galos mercachifles. Si encuentran las rosas, vidrios color lila ensueño, envíenme a mi correo, porfa, si hay alguien ahí.
"Un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos". ¿Lila como en el que tú convertida te apareces a mí, luz entrándome por la respiración atravesándome el pecho? YA QUE NO TUVISTE ESE LILA EN TU VIDA ¿DECIDISTE SERLO PARA MÍ, PARA ALGUNA OTRA TÚ QUE NI CONOCÍA QUE ESTUVIESE DEMANDÁNDOLO DESDE SU MÁS PROFUNDO INCONSCIENTE, POR ELLO INCONSCIENTE?
"Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más". Esto lo escribiste tú ¿y yo habré de vivirlo? HACE TANTO QUE TE ESPERABA. DE TRIANTÁFILA ESPERA, DE ROSAS DE MÁS DE TREINTA AÑOS VIVAS, A LA ESPERA, NO POLVO AGUARDADOR.
Pero LA VOZ, lila y lenta y grave y triste, no se queja por la espera, sino se compadece de la viva VOS NO ESTÁ SOLA, curándose en ella su antiguo mal. Se compadece de la viva: "Llórame por estar aquí". Llora por mí y me recomienda que anude su recuerdo a estas y todas sus demás rosas, todas cuantas en el universo, alguna vez en su boca, entre sus dedos, entrando perfume por su respiración.
Carmen López Iglesias Sábado, 1 Julio 2006 00:16
¿Puede corregir la autora puntuación o palabra dentro del título, admón. del blog?