Mi muy Amada no será manipulada, aunque fuere a beneficio de los locos, que si en los Pirovanos del mundo encerrados más cuerdos que tantos que andan por las calles, famosos sean, o manden en el mundo, estarán
LAS FOTOS QUE VAN ABAJO Y QUE LA CENS......(OTRO TÍTULO MÁS CORTADO QUE HABRÉ DE RECUPERAR. TERMINABA CON LA FRASE DE ABAJO)
Tus rostros, tus preciosos rostros, no manipularán.
Me lo digo y sigo perdiendo la necia batalla con las herramientas informáticas. Se supone que las mismas vinieron al mundo para facilitar la vida no para embrollar. Pues no. Un tipo de archivos en otros, que en otros, y así hasta la eternidad. Quizá suba por esa cuerda más que por el hilo lila de tu respiración, Sutratman Canto del Alma, más escala de Jacob incluso que mis propios versos a ti, eso sí, toda una soga de esparto de ahorcado. Igualito que tu hermosa luz. Y sólo por rescatar tus fotos de sus garras manipuladoras, que si tras los muros del manicomio, lábiles muros de la tristeza que vos dijiste del melancólico útero, que si tras peores tapias de manicomio campus universitarios y todos los mendas profesorales y aprendices de lo tal por allí pululando hurgando como las sucias monjas de vuestro poema, entre vuestros muslos, o entre... todo lo más sagrado, para empobrecer, empequeñecer. Esa su grandeza. La mía que me ahorquen aquí tratando de rescatar tus fotos, loca perdida frustrada. Cago en la leche, siempre toda imbecilidad ha de poseer grado de dificultad mayor que hasta la mismísima resolución de la Ecuación del Final de los Tiempos. Pues nada, el archivo se queda a la espera de que de otro arrebato, arrebate, no el fuego a los dioses, sino algo más preciado, la hermosa luz de tu rostro de sitios infames.
Tus rostros, tus preciosos rostros no manipularán. Tus preciosos rostros hasta el terrible en el que transmutada en toda una Artaud por obra de la mala vida que nos dieron siempre a quienes sobrepasamos en valor a la media, hasta ese terrible que parece confundirse con la ruina de la misma pared y sus desconchones, como si estuvieses dando vida a uno de tus poemas, los susurros detrás de la pared, del muro, sus grietas o sus manchas. Recuperaremos el poema para cuando traiga tus rostros aquí. Tus preciosos rostros, ese terrible el que más, a ese al que más hubiese amado, con ese con el que hubiese descendido a los infiernos, los cielos, de la muerte.
Pues parece que sí serás manipulada y hasta después de muerta, dado que una no dejará jamás de serlo en vida, una a merced siempre de los perdonavidas. No hay motivo para que la imagen salga a dos leguas del texto, pero así sale. No me imagino peor gentuza pisando el mundo que esta que lo ensucia en nuestros tiempos informáticos. A Lorca le dieron de tiros en la nuca por ser quien fue, a Hernández muerte de lo más tercermundista o de inanición y todas las enfermedades adyacentes, a ti y a tantos de suicidio, a mí... Ni sé cómo me matan a mí, de tantas formas lo hacen. Ya estoy eliminando gentuza que se infiltra, con lo cual pronto caerá esta nueva fortaleza de sistema operativo el que más, hasta la fecha, me duró.
Ya que el texto seguirá a dos leguas de las imágenes, digamos que esta fotografía en la que apareces con tu mami y que al ampliarla no sé mejorar, a mal que se te vea, la fina delicadeza de tu mano tus ojos de grande inteligencia. Qué lástima de tu cerebro, de tu sensibilidad, ¡qué frutos hubieses dado de no estar muerta! Pero el puto parir, sean cerdos, sean criminales como los que no me dejan ni en el internet expresarme con libertad, cuenta más si hembra y tu cerebro vale por toda la comunidá macho de tu localidad o entero país, que los frutos que de ese cerebro mejor tan superiores devendrían. Tú que estabas predestinada a nombrar los seres por sus nombres esenciales; yo que tal vez no sólo hubiese demostrado la gran falacia de Einstein en la física, sino bastante más...Y ya nos han robado todo el tiempo, toda la vida, además de todas y cada una de las pertenencias materiales. Nadie, ni siquiera del tercer mundo, ya que ellos los pobres qué tendrán, ni mente que ejercitar, nadie descenderá más esquilmadita que una a la fosa, sea el último día del mundo. Seguramente tú, dado lo exquisita, no, no deseaste cuanto descendió tras tu asesinato en Argentina, pero sí una, yo sí deseo que algo descienda y nada de poema, sino desde lo más hondo del profundo pozo sediento de Justicia que es toda mi trayectoria vital, desde ahí a la realidad, nada de poema, nada de me resuciten a los treinta años, nada de se salve para ello, de mi obra, la ínfima parte de este blog, que ni siquiera entero, dada la gentuza. NO. YO DESEO QUE ALGO DESCIENDA, ASCIENDA, LE ABRA EL CONOCIMIENTO LA PUERTA, LO HAGA EL HORROR, EL DOLOR, LO HAGA EL "HASTA AQUÍ HEMOS LLEGADO" QUE PRONUNCIAMOS CUANTAS SILVIAS PLATHS NOS METEN LA CABEZA EN EL HORNO Y DICEN QUE NOS PUSIERON UN SECAPELO. PUEDE QUE NO SEA NINGUNA BROMA QUE EL VASO DE LA RECLAMACIÓN ETERNA SE COLME CON SU ÚLTIMA GOTA, Y ESA SEA UNA, MUY ACOSTUMBRADA QUE ESTOY A SER LA ÚLTIMA EN TODO. HASTA AQUÍ HEMOS LLEGADO: VIVÁIS NI UN DÍA MÁS QUE UNA. DE LA JUSTICIA EN NOMBRE. Y A TODOS CUANTOS OS DESEO VIVÁIS NI UN DÍA MÁS QUE UNA, NO ESCUPÁIS TAMBIÉN SOBRE EL CADÁVER, YA QUE SOBRE LA VIDA, A TODOS, DE ESE OTRO LADO OS ESPERO. SÉ QUE EN ALGUNA PARTE MUNDO LO QUE EL CRISTO HICIESE CON LOS DOCTORES EN SU JUDEA NATAL, LO HARÉ YO CON EL MUNDO. TENGO PENDIENTE UNA CONVERSACIÓN CON TODOS VOSOTROS.
YA NO SACRIFICO NADA. SI NO ME JODEN Y PUEDO TRABAJAR ESTOS BLOGS, en ya.com, LES DEJARÉ COMO UN PINCEL.... ¿PINCEL LISTO PARA USAR POR MI NIÑA...MUJER HOMBRE Y TANTAS COSAS MÁS, Las palabras dicen lo que dicen y además mucho más y otra cosa? Al menos pincel a la altura del merecimiento de ella. Y traigo aquí el rostro que alguien ha depurado de la penosa fotografía que se exhibe en la página de la enfermedad mental mencionada --¡CÓMO PUEDE CONSENTIR LA FAMILIA QUE LA UTILICEN PARA ESTO DIOS MÍO, TAMPOCO HARÁN ASCOS A LO QUE DEVENGUE EL TRABAJO POR EL CUAL ELLA FUE ASESINADA POR ESTAS SOCIEDADES DE MISERABLES RASTREROS HIPÓCRITAS, SU TRABAJO CON LA MÁS HERMOSA PALABRA, MÁS VERDÁ, Y SU CONDICIÓN DE MUJER AMA MUJER!--, rostro que alguien ha depurado por mí donde se aprecia lo que habíamos escrito: Esta fotografía en la que apareces con tu mami y que al ampliarla no sé mejorar, a mal que se te vea, la fina delicadeza de tu mano tus ojos de grande inteligencia. Qué lástima de tu cerebro, de tu sensibilidad, ¡qué frutos hubieses dado de no estar muerta!
(ESTA VEZ HE SIDO YO LA QUE HE TENIDO QUE SACRIFICAR LA FOTO DE ELLA CON SU MAMI, POR ESO EL HUECO DEJADO ES MENOS INFAME, MENOS OSTENSIBLE. ME OBLIGA A ELLO, PRESCINDIR DE LA FOTO EN LA QUE SE APRECIA TAN BIEN LA FRAGILIDAD Y DELICADEZA DE ALEJANDRA, A PESAR DE LA FOTO VERSE TAN MAL, LA FALTA DE ESPACIO EN EL BLOG PARA IMÁGENES, PUES HEMOS COLOCADO A PRINCIPIO DE SEPTIEMBRE OTRAS DOS CON EL TEMA DE "EL ÁNGEL CAÍDO DEL RETIRO", YA QUE QUÉ POCAS FOTOS BUENAS, NO SÓLO DEL ÁNGEL, DE LA ROSALEDA, DE TODO, HAY EN INTERNET, QUÉ POCO BUENO SOBRE CUANTO TEMA HAY POR ESTOS ELECTRÓNICOS BARRIOS)
Tus rostros, tus preciosos rostros, no manipularán.
Me lo digo y sigo perdiendo la necia batalla con las herramientas informáticas. Se supone que las mismas vinieron al mundo para facilitar la vida no para embrollar. Pues no. Un tipo de archivos en otros, que en otros, y así hasta la eternidad. Quizá suba por esa cuerda más que por el hilo lila de tu respiración, Sutratman Canto del Alma, más escala de Jacob incluso que mis propios versos a ti, eso sí, toda una soga de esparto de ahorcado. Igualito que tu hermosa luz. Y sólo por rescatar tus fotos de sus garras manipuladoras, que si tras los muros del manicomio, lábiles muros de la tristeza que vos dijiste del melancólico útero, que si tras peores tapias de manicomio campus universitarios y todos los mendas profesorales y aprendices de lo tal por allí pululando hurgando como las sucias monjas de vuestro poema, entre vuestros muslos, o entre... todo lo más sagrado, para empobrecer, empequeñecer. Esa su grandeza. La mía que me ahorquen aquí tratando de rescatar tus fotos, loca perdida frustrada. Cago en la leche, siempre toda imbecilidad ha de poseer grado de dificultad mayor que hasta la mismísima resolución de la Ecuación del Final de los Tiempos. Pues nada, el archivo se queda a la espera de que de otro arrebato, arrebate, no el fuego a los dioses, sino algo más preciado, la hermosa luz de tu rostro de sitios infames.
Tus rostros, tus preciosos rostros no manipularán. Tus preciosos rostros hasta el terrible en el que transmutada en toda una Artaud por obra de la mala vida que nos dieron siempre a quienes sobrepasamos en valor a la media, hasta ese terrible que parece confundirse con la ruina de la misma pared y sus desconchones, como si estuvieses dando vida a uno de tus poemas, los susurros detrás de la pared, del muro, sus grietas o sus manchas. Recuperaremos el poema para cuando traiga tus rostros aquí. Tus preciosos rostros, ese terrible el que más, a ese al que más hubiese amado, con ese con el que hubiese descendido a los infiernos, los cielos, de la muerte.
Pues parece que sí serás manipulada y hasta después de muerta, dado que una no dejará jamás de serlo en vida, una a merced siempre de los perdonavidas. No hay motivo para que la imagen salga a dos leguas del texto, pero así sale. No me imagino peor gentuza pisando el mundo que esta que lo ensucia en nuestros tiempos informáticos. A Lorca le dieron de tiros en la nuca por ser quien fue, a Hernández muerte de lo más tercermundista o de inanición y todas las enfermedades adyacentes, a ti y a tantos de suicidio, a mí... Ni sé cómo me matan a mí, de tantas formas lo hacen. Ya estoy eliminando gentuza que se infiltra, con lo cual pronto caerá esta nueva fortaleza de sistema operativo el que más, hasta la fecha, me duró.
Ya que el texto seguirá a dos leguas de las imágenes, digamos que esta fotografía en la que apareces con tu mami y que al ampliarla no sé mejorar, a mal que se te vea, la fina delicadeza de tu mano tus ojos de grande inteligencia. Qué lástima de tu cerebro, de tu sensibilidad, ¡qué frutos hubieses dado de no estar muerta! Pero el puto parir, sean cerdos, sean criminales como los que no me dejan ni en el internet expresarme con libertad, cuenta más si hembra y tu cerebro vale por toda la comunidá macho de tu localidad o entero país, que los frutos que de ese cerebro mejor tan superiores devendrían. Tú que estabas predestinada a nombrar los seres por sus nombres esenciales; yo que tal vez no sólo hubiese demostrado la gran falacia de Einstein en la física, sino bastante más...Y ya nos han robado todo el tiempo, toda la vida, además de todas y cada una de las pertenencias materiales. Nadie, ni siquiera del tercer mundo, ya que ellos los pobres qué tendrán, ni mente que ejercitar, nadie descenderá más esquilmadita que una a la fosa, sea el último día del mundo. Seguramente tú, dado lo exquisita, no, no deseaste cuanto descendió tras tu asesinato en Argentina, pero sí una, yo sí deseo que algo descienda y nada de poema, sino desde lo más hondo del profundo pozo sediento de Justicia que es toda mi trayectoria vital, desde ahí a la realidad, nada de poema, nada de me resuciten a los treinta años, nada de se salve para ello, de mi obra, la ínfima parte de este blog, que ni siquiera entero, dada la gentuza. NO. YO DESEO QUE ALGO DESCIENDA, ASCIENDA, LE ABRA EL CONOCIMIENTO LA PUERTA, LO HAGA EL HORROR, EL DOLOR, LO HAGA EL "HASTA AQUÍ HEMOS LLEGADO" QUE PRONUNCIAMOS CUANTAS SILVIAS PLATHS NOS METEN LA CABEZA EN EL HORNO Y DICEN QUE NOS PUSIERON UN SECAPELO. PUEDE QUE NO SEA NINGUNA BROMA QUE EL VASO DE LA RECLAMACIÓN ETERNA SE COLME CON SU ÚLTIMA GOTA, Y ESA SEA UNA, MUY ACOSTUMBRADA QUE ESTOY A SER LA ÚLTIMA EN TODO. HASTA AQUÍ HEMOS LLEGADO: VIVÁIS NI UN DÍA MÁS QUE UNA. DE LA JUSTICIA EN NOMBRE. Y A TODOS CUANTOS OS DESEO VIVÁIS NI UN DÍA MÁS QUE UNA, NO ESCUPÁIS TAMBIÉN SOBRE EL CADÁVER, YA QUE SOBRE LA VIDA, A TODOS, DE ESE OTRO LADO OS ESPERO. SÉ QUE EN ALGUNA PARTE MUNDO LO QUE EL CRISTO HICIESE CON LOS DOCTORES EN SU JUDEA NATAL, LO HARÉ YO CON EL MUNDO. TENGO PENDIENTE UNA CONVERSACIÓN CON TODOS VOSOTROS.
YA NO SACRIFICO NADA. SI NO ME JODEN Y PUEDO TRABAJAR ESTOS BLOGS, en ya.com, LES DEJARÉ COMO UN PINCEL.... ¿PINCEL LISTO PARA USAR POR MI NIÑA...MUJER HOMBRE Y TANTAS COSAS MÁS, Las palabras dicen lo que dicen y además mucho más y otra cosa? Al menos pincel a la altura del merecimiento de ella. Y traigo aquí el rostro que alguien ha depurado de la penosa fotografía que se exhibe en la página de la enfermedad mental mencionada --¡CÓMO PUEDE CONSENTIR LA FAMILIA QUE LA UTILICEN PARA ESTO DIOS MÍO, TAMPOCO HARÁN ASCOS A LO QUE DEVENGUE EL TRABAJO POR EL CUAL ELLA FUE ASESINADA POR ESTAS SOCIEDADES DE MISERABLES RASTREROS HIPÓCRITAS, SU TRABAJO CON LA MÁS HERMOSA PALABRA, MÁS VERDÁ, Y SU CONDICIÓN DE MUJER AMA MUJER!--, rostro que alguien ha depurado por mí donde se aprecia lo que habíamos escrito: Esta fotografía en la que apareces con tu mami y que al ampliarla no sé mejorar, a mal que se te vea, la fina delicadeza de tu mano tus ojos de grande inteligencia. Qué lástima de tu cerebro, de tu sensibilidad, ¡qué frutos hubieses dado de no estar muerta!(ESTA VEZ HE SIDO YO LA QUE HE TENIDO QUE SACRIFICAR LA FOTO DE ELLA CON SU MAMI, POR ESO EL HUECO DEJADO ES MENOS INFAME, MENOS OSTENSIBLE. ME OBLIGA A ELLO, PRESCINDIR DE LA FOTO EN LA QUE SE APRECIA TAN BIEN LA FRAGILIDAD Y DELICADEZA DE ALEJANDRA, A PESAR DE LA FOTO VERSE TAN MAL, LA FALTA DE ESPACIO EN EL BLOG PARA IMÁGENES, PUES HEMOS COLOCADO A PRINCIPIO DE SEPTIEMBRE OTRAS DOS CON EL TEMA DE "EL ÁNGEL CAÍDO DEL RETIRO", YA QUE QUÉ POCAS FOTOS BUENAS, NO SÓLO DEL ÁNGEL, DE LA ROSALEDA, DE TODO, HAY EN INTERNET, QUÉ POCO BUENO SOBRE CUANTO TEMA HAY POR ESTOS ELECTRÓNICOS BARRIOS)