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El recuerdo lleno de silencios grises es de ti una tenue caricia, es el roce de una ausencia por instantes indefinida.
Es una promesa de flores.

Mirada de anhelo encendido. piel lunar de ávidos cráteres que quiere desprenderse de su velo de noche y amanecer en turgentes fragancias de ensueño.

Hoy pasan los vientos bajo mi mirada, y tampoco traerán noticias del pasado, que el pasado quedó dormido y ya no escribe más que en piedras.

En la Universidad de mi pueblo van a eliminar las licenciaturas en Historia del Arte, Filosofía, Filología Románica... Desconozco si en el resto del país se va a llevar a cabo idéntica práctica o sólo se les ha ocurrido a las preclaras mentes que rigen la enseñanza en mi comunidad autónoma. Da la impresión de que las Humanidades ni son rentables, ni venden, ni merecen la pena. El patrimonio cultural de nuestro país se verá privado en breve de muchos que hubieran podido ser buenos profesionales para conservarlo, restaurarlo y protegerlo. El arte también necesita intérpretes, como la filosofía o el latín. Pero al nuevo mundo, a la sociedad del bienestar, quizá le interese menos el arte y más las nuevas tecnologías.
Esto hace que se rescate del pasado una curiosa anécdota que tuvo como protagonista a José Solís Ruiz, nacido en la localidad cordobesa de Cabra, y a la sazón Ministro de Educación de Franco. Este interfecto, durante el discurso patrio de una visita a un colegio, lanzó a los cuatro vientos la siguiente propuesta: "Más gimnasia y menos latín". El fulano se marchó sonriente a su ministerio. Pero un humilde maestro de escuela le escribió una carta en la que, sin proponer menoscabo alguno para las prácticas gimnásticas le comentaba lo interesante que resultaba el latín, entre otras cosas (sic) "porque gracias al latín usted es egabrense". Y este país que sigue sin aprender.

"El día que yo me muera
si alguien de tocarme algo tiene ganas,
que me toque quien quiera lo que quiera,
pero que no me toquen las campanas".

La clase política española es mediocre, absolutamente mediocre. Los buenos políticos españoles pueden contarse con los dedos de una oreja. Nacen como personajillos grises e insignificantes al albur de los adultos y crecen aprendiendo las malas artes de la trapisonda y la escalada social. Como sus maestros y mentores son anodinos, transmiten esta cualidad mediante inoculaciones de ansia de poder y ausencia de escrúpulos. Cualquiera de estos botarates fue incapaz de imaginar siquiera en sus más húmedos sueños que un buen día los contribuyentes españoles le costearían un coche oficial. Y ellos, mentecatos machitos, que han prescindido del cortejo sexual y han ido por las bravas a calzarse a la hembra, creen que han consumado el polvo del siglo y se consideran con derecho a razzia . La hembra, constituída por los contribuyentes, sufre un repentino rapto de caridad cristiana y, por no humillar al papanatas, asiente con rostro de bondad como si en efecto hubiese sido el polvo del siglo. Y el majadero, con estos ánimos ilusorios y postizos, se dedica a partir de entonces a malfurriar el dinero de la hembra, o sea, el nuestro. Esta es la erótica del poder en la especie política española.

Tomo el testigo musical que Lya me ha dejado en su blog y allá voy con las respuestas.

Tamaño total de los archivos musicales en mi ordenador.
No mucho porque suelo limpiar con frecuencia. 1 giga, o algo así.

Ultimo disco que compré.
"Flaca de amor", de Pasión Vega

Canción que estoy escuchando ahora.
"Lagoinha" de Carlinhos Brown.

Cinco canciones que escucho o que tienen algún significado para mi.
"Volver a verte". Luis Eduardo Aute
"Still loving you". Scorpions
"Let the river run". Carly Simon
"Yesterday". Paul McArtney
"Aquellas pequeñas cosas". Joan Manuel Serrat


Cinco personas a las que les paso el testigo.
Pues va a ser complicado, porque no creo tener tantos lectores habituales. Lo pasaré a quienes leo yo con frecuencia y que sea lo que dios quiera.
* Josefina
*María
*Aurora
*Susy
*Gabri

Veo una ciudad amurallada, da sensación de pesantez, de historia amalgamada en piedra, de antigüedad sobria y distante.

Las murallas encierran temores y consuelos, albadas de centinela y horizontes pétreos de gloria y conquista.
Hay murallas entre nosotros, entre nuestros lenguajes y nuestros signos. Murallas, no por invisibles menos infranqueables, de impersonalidad y lejanía.
Casi siempre pensamos que las murallas impiden entrar. Pocas veces que también impiden salir.

Ahora los dos vestimos Dios sabe cómo. Vivimos en un laberinto de soledades, extraviados entre siluetas marchitas del mundo abstracto. Envejecimos en rollos de celuloide para encender sentimientos en los demás, con sutilezas y medias sonrisas. Las películas también envejecen, pues los ojos del niño que las vio las recuerda después con ojos de viejo. ¿Y cómo está París? Muy bonito en primavera, como siempre nos habían dicho.

Cuando alguna tarde cometo la torpeza de sentarme al borde de mí, me atraviesa la idea de que faltan los días y sobran las horas. La niebla del recuerdo teje en mi soledad deseos de color carmín. Y pienso en la fugacidad, esa alimaña del tiempo diestra en las penas y amarga en las alegrías, deseosa de transgredir los días en compañía.
Quisiera algunas veces perder la memoria. Tener la posibilidad de bloquear el recuerdo inesperado con igual facilidad que el ratón cierra la ventana pulsando en la "X".
- ¿Desea cerrar el recuerdo?
- Sí, a todo.
Pero se debe aprender a convivir con los fantasmas del pasado. Esos que se esconden, casi atrincherados, en el armario de mi memoria y de los que tengo el absoluto convencimiento de que son eternos. Aunque éso, ya es otra historia.

El Ayuntamiento de mi pueblo ha vuelto a sorprenderme. En este caso no se trata de una nueva subida de tasas (la del Impuesto de Bienes Inmuebles ha sido del 40%, que ya es subir, caramba) sino de un par de iniciativas. La primera consistirá en poner nombres de películas a las calles de un nuevo barrio que se va a crear. Los vecinos vivirán en la calle "Cantando bajo la lluvia", "Casablanca", "Salomón y la Reina de Saba", "Titanic"... pasearán por el parque de "El libro de la selva" o el de "Robin de los Bosques". Comprarán el pan en la plaza de "Mary Poppins" o la de "Cinema Paradiso". La idea me agrada.
La otra iniciativa es de estos mismos días. Árboles que han aparecido "vestidos" de lonas blancas en los que pueden leerse poemas como: "El árbol no tiene garganta, así que no se tiene que tragar las palabras" ó "De ti habría que hacer culpable al Paraíso". Estos los leí esta misma mañana. También se han colocado unos murales para que los ciudadanos escriban lo que les apetezca, y en los autobuses urbanos suben actores a recitar poemas a los usuarios. También me agrada la idea.
Parece que el consistorio está dispuesto a organizar una estupenda Expo 2008.

Se sentó a mi lado y, sin apenas mirarme, me habló de su tierra y sus sueños:
Y después vinieron las lluvias. Entonces fue cuando empezó a renacer en mí aquella tristura sin causa que nunca me había abandonado, pero que el sol estival de mi interior había intentado ahuyentar. Y pude palpar las nieblas de la mañana, y mis ojos se cegaron con la humedad del sol, y mi espíritu, alimentado con el calor de las lareiras, se arrulló en sueños contemplando aquel mar. Y después vinieron las lluvias. Y cuando desperté, los ojos llenos de paz, comprobé que en esta ciudad nunca llovía, como en mis sueños la saudade tallaba".

El tiempo guarda la belleza en secreto. Es el peso de la materia pero, ¿qué importa cuando hay alguien que espera?

Abres un río, una palabra cuyo roce pone sentido al tiempo y al espacio anfibios de la escritura. Viene en sus aguas, como el eco esperado, el rumor de la voz que acaricia y descompone la playa y su arena estremecida.
Quiero sentir mi cuerpo habitado por la sombra de tus manos en la magia envolvente de una eterna caricia.
Quiero tocar la distancia del espacio que nos separa.

Me aterran los condicionales. "Si te portas bien te daré...", "si eres bueno tendrás..." "si me quieres harás..."
Desterré hace mucho de mi lenguaje, de mis acciones y de mis pensamientos el condicional. Pero nunca falta quien acude con él, arrojándotelo al rostro (ellos creen que al corazón), para procurar chantajearte. Chantajes y reproches afectivos que nacen de condición o requisito indispensable. Mala suerte fantasmas míos. A estas horas de mi vida disfruto de "libertad incondicional".

Una amiga ha decidido retomar el aprendizaje del inglés y acude a una academia en la que la profesora crea unos curiosos desafíos entre dos alumnos. Dice una palabra en inglés y los dos alumnos hacen un comentario -lógicamente también en inglés, que para éso van a clase- sobre lo que les sugiere esa palabra. El otro día les preguntó a mi amiga y a un compañero qué les hacía o sugería la palabra "LAUGH". La dijo, pero no la escribió. Los alumnos entendieron "LOVE", que se pronuncia de un modo muy similar. Y ambos dieron rienda suelta a su imaginación y sus palabras. Conociendo a mi amiga, que es persona directa, lenguaraz y atrevida en sus palabras, imagino que el rostro de la profesora pasaría de la sorpresa al espanto al comprobar qué tipo de cosas le "hacían reír". Máxime si el compañero era un tipo algo timorato que se cortó con cierta facilidad. Se aclaró el malentendido escribiendo la palabra, obviamente.
Cuando me lo contaba, yo maquinaba en mi cabeza qué me hace reír y qué me hace amar.
Le propongo un juego, amable lector que ha llegado aquí: Escribamos una lista de cinco "cosas" que nos hagan reír y otras cinco que nos hagan amar.
Ahí va mi lista.
REÍR
* Mantener la compostura en una situación en la que es obligatorio mantenerla ¿Nunca les ha entrado la risa floja en un velatorio o un entierro?.
* Leer un tebeo de Mortadelo y Filemón.
* Imaginar qué hubiera sido mi vida si me hubiese dedicado a otra cosa.
* Lo mal que escribo casi siempre.
* La cara de haba que se me queda cuando me cuentan un chiste que no entiendo.

AMAR
* Una mirada cómplice.
* El sentido del humor que acompaña a la mirada cómplice.
* La palabra inteligente que hay tras el sentido del humor que acompaña a la mirada cómplice.

Me han faltado dos... Seguramente sean esos sentimientos que no somos capaces de indentificar, ni analizar, pero que nos dibujan una sonrisa en los labios sin saber por qué.

En el perfil del ojo de la noche se dibuja un personaje desdibujado. ¿Qué hacer con él? Se me ha escapado de un escrito mientras yo miraba la televisión y me comía parsimoniosamente una galleta de chocolate. Me gusta comerme el chocolate con avidez y urgencia, pero aquella galleta parecía que la comiese a cámara lenta. Dejo de mirar a Grissom y veo a mi personaje mirándome a mi. ¿O quizá la galleta a medio comer? Nos estudiábamos ambos con una mirada que tenía algo de furtiva. No me habló, pero yo le estaba escuchando cómo me decía en ese lenguaje de magos y profetas que le había abandonado, quizá olvidado. No había reproche, sólo tristeza. Se había contraído la pupila de la luna.

Caminaba a destiempo por los jardines de la memoria. Hubiera querido abismarse en la nada, pero éso también estaba prohibido. Ella había escrito en piedra su destino y él se había resignado.
Cuando la niebla dejó de gritar y se disipó, las flores yacían sin vida y sin una sonrisa.
No, la vida no tiene la culpa de nada.

Se había despojado la madrugada de su desnudo. El sentimiento insomne que duerme en nuestro interior -por éso no entiende cuánto se puede sentir- se agitó durante un instante y tornó a quedar inmóvil.
Fue entonces cuando quise inventar palabras que ya eran conocidas, engarzar miradas que volaban perdidas. Quise engañarme de nuevo, como nunca, como siempre.
Pero los cristales de todas las ventanas, despiertos y ajenos, me devolvieron la imagen que yo conocía.