Aunque existieron aproximadamente unos siete cíclopes en el Mundo Antiguo -Brontes, Estéropes y Arges son los tres de mayor importancia ya que obsequiaron a Zeus con los rayos que le representan en la iconografía clásica-, a nosotros nos han llegado por medio de la transmisión oral, de las películas de romanos, y de la apoteósica Odisea de Homero principalmente dos historias conocidas: la de Polifemo y la pérdida de su único ojo y la de Télemo y su ojo vidente.

Cuentan por ahí que los cíclopes pidieron a los dioses poder vaticinar el futuro y éstos –los dioses- ofendidos por tal despropósito les obsequiaron con la desgracia de saber desde el primer día de su vida cuál iba a ser el día exacto de su muerte.




Ayer dediqué la hora de la comida a hablar con mi madre. Desde que está empezando a envejecer le encanta hablar por teléfono. Repetía las cosas infinidad de veces, cosas baladíes que me hacían estar mirando continuamente hacia el reloj de Atocha viendo cómo se acercaba la hora de marchar y aún no había empezado con el segundo plato.

Todo esto dejó de ser importante cuando me espetó “queremos ir este fin de semana tu tía Tina y yo a Plasencia a ver a tía Graci porque está triste”. En ese momento mi ranking de preocupaciones cambió. Ya no me importaba el reloj de Atocha y su tick tack.
- ¿Qué le pasa?
- Pues nada hija, este verano que le dio aquello y no levanta cabeza. -aquello era una embolia.
- Ya, pero de la embolia ya estaba recuperada, ¿no?
- Sí. Si no es de aquello. Es de lo otro.
- ¿Qué otro?
- Pues de la quimio y la radio, que la han dejado sin pelo.
- ¿Quimio? ¿Radio? ¿Qué es, que tiene cáncer?
- Uy, sí hija, pues, ¿no lo sabías? –ni idea tenía yo-. Ya tiene metástasis y todo.
- …
- Le queda poquito tiempo… No tiene pelo. Y queríamos ir a verla. La pobre.
- Ya, ya –segundos de silencio-. No te preocupes Momi -así llamo yo a mi madre cariñosamente-, tú vete a Cáceres que yo voy al pueblo para estar con la abuelita.

Después de esa conversación sólo me venían a la cabeza momentos vividos con mi tía Graci. Momentos en los que la mayoría del tiempo habían sido empleados en traducir del extremeño al castellano porque tiene un acento cerrado como la que más. Momentos de peluquería y manicura. De salón de belleza, vaya. Porque Gracia era -es-, sobre todo, coqueta.

Reflexiono sobre las escuetas y poco descriptivas palabras de mi madre “la tía Graci está triste”. Y la cabeza da más y más vueltas sobre lo obvio, ¿cómo me sentiría yo si supiera el día de mi muerte?

Feliz fin de semana para todos. Os lo deseo con toda mi alma. Misss Calamity.

Espero que estés bien, todo lo bien que se pueda estar. Últimamente hay mucho de esto ¿no? Voy a escribir algo más alegre a ver si nos animamos.
Besos, mil

Buenas. Por aquí ando trabajando (castigada y sin puente. Ay, leche con las navidades). Wolffo, ¿cómo es eso que un abrazo "no sexual"? Es una coña, ¿eh? Acepto tu abrazo (sexual o no ). Mira, la cosa está bien. Todo lo bien que un cáncer pueda permitir. Mi hora de la comida de hoy también se la he dedicado a mi madre y, fíjate tú, estaban toooodas ellas (sector femenino de mi familia) dándose un paseo por las Batuecas, zona que ruego encarecidamente visitéis, si tenéis ocasión. Así que todo va bien. Gracias por el interés, ojazos.

Ostrás...

Sin palabras, me quedo.
¿Cómo va la cosa?
¿Cómo te encuentras tú?

No sé, Cal, un beso enorme y un abrazo apretao (esta vez, sólo por esta vez, sin intenciones sexuales) y mucho, mucho ánimo.

Muchas gracias Indeciso. Mi tía está algo mejor. Dice mi ma que se ha comprado una peluca de estas que anuncia Raquel Welch y está muy contenta. No esperaba menos de ella, es muuuy presumidilla. En serio. Y mi madre, de unos años a esta parte es el centro de mi vida y cada vez más. Ahora me toca a mi escucharle y oir todas sus inquietudes y preocupaciones. Y yo encantada, por supuesto, aunque se repita más que el ajo, ;). Era una manera de hablar.

Tal vez a la tía Graci le importe especialmente en estos momentos su aspecto, en ese rasgo de última coquetería, que no es sino una evidencia de dignidad, tal vez la última que poder mostrar a los demás.

PS: Tal vez a tu madre simplemente le guste hablar contigo. Quizás tenga cosas por decirte. Afina tu sensibilidad, oye y escucha atentamente. Hay palabras que pueden llenar de sentido toda una vida. Sólo hay que decirlas y saberlas escuchar.
Feliz fin de semana. Cuando regreses, el reloj de Atocha te estará esperando...

Doc, precisamente la muerte es parte ineludible de la vida. ¿Quién coño se inventó eso de la inmortalidad? Además para qué ser inmortales. Uf, vaya rollo. Si ir al trabajo durante cuarenta o cincuenta años es un agobio... bah, no lo quiero ni imaginar. Ni hacértelo imaginar ti que estarás de puente (qué suerte).

Rythmduel, la cosecha del 75 en la zona de Ribera de Duero fue excelente, ;) (realmente la excelente fue la del 76, pero es que así no me cuadraban las fechas). Sinceramente no sabría qué hacer. Vi "Mi vida sin mí" y me encantó (mira que me cae mal "la" Coixet, pero hay que reconocer que hace muy buen cine). Lo que pasa es que creo que hay poca gente que se lo tome tan bien como la protagonista de la película.

Jartos, yo también te quiero (y mucho, lo sabes, ¿no?).

Quisiera añadir una recomendación a mi comentario: la excelente película de Isabel Coixet, "Mi vida sin mí", que trata casi como ninguna este tema.

(PD: estoy ansioso por ver su "Vida secreta de las palabras")

Misss, te quiero.

Portarosa es un caballero culto, pesimista y propenso a la "morriña". En las distancias tristes se mueve como pez en el agua, pero tiene razón. Eres como el buen vino: vas mejorando con el tiempo.

Yo, si supiera la hora de mi muerte, no lo dudaría: pediría perdón a todos los que he ofendido o dañado. Exprimiría mi capacidad de amor con los que amo. Pondría en evidencia a los malvados. Y al final me preguntaría ¿por qué no lo has hecho antes, pedazo de imbécil?

Existe la vida y existe la muerte. ¿Cuándo? ¡Qué más da, corazón! Yo, después de mis últimos devaneos familiares con la muerte, pues ... como que me estoy "quitando", ¿sabes?
Y mientras tanto, pues me abro de puente, Cal.
Un besazo. O dos ;-))).

Portorosa, nos hemos cruzado en los mensajes. Curioso. Me alegra que te gusten más que nunca, pese a que son, muchos de ellos, tristes. Será el otoño que me echa la acedía encima. No sé. De todas maneras, me encanta ser algo payasita y hacer reir a la gente. Pero es que últimamente no me suceden cosas simpáticas y tampoco los recuerdos me quieren llevar hacia esas latitudes. Qué cosas. Un besote. C.

Divina, ya ves que no me quedo en los madriles. Luego te pego un toque o te mando un sms (hija, vaya post más porno que nos has colgado hoy, ¿no?).

Estoy contigo Ernesto. Creo que saber el día de tu muerte debe de ser horrendo. Habrá alguno por ahí que diga que mejor, que así te planificas y eso. Pero, imagina que es dentro de tres meses. Dios mío, con todo lo que tengo que hacer aún (escribir un libro, plantar un árbol, no esto ya lo he hecho, y tener un hijo), tres meses serían tan poco tiempo. Ni con la mejor de las planificaciones, desde luego. Uff, quita, lagarto, lagarto.

Siento poneos tristes. No era mi intención, aunque lo que cuento sé que es muy triste, pero bueno. Disfrutemos más de los escasos momentos buenos que nos brinda la vida. ;)

Mejor no saberlo, mejor no saber nada; y menos aun, la de los tuyos.

Calamidad, ¿te estás haciendo mayor? Me parece como si últimamente tus temas se hubieran hecho más serios y, si me lo permites, más maduros. Y, aunque también se han hecho más tristes, nunca me han gustado tanto.

Gracias por el deseo, que creo tan sincero. Igualmente, chica.

Qué triste lo que cuentas, Cal. Y qué bueno me parece no saber la fecha. Vivir como si la fecha fuera mañana. Un beso inmenso.

no te he leido del todo aun..luego..pero te quedas este puente?