<![CDATA[Como vaca sin cencerro]]><![CDATA[Mieditis]]> Llevo unos cuantos días como loca buscando los post de esta bitácora en los cachés de Google. Sí, hace unas semanas casi me da un soponcio pensando que mis pequeños abortos literarios iban a dejar de existir porque algún servidor puñetero y con vida propia había decidido dejar de funcionar... Las bitácoras de Ya.com se habían ido a la mierda.
Nadie contaba nada. Nadie decía "esta boca es mía". Así que, como una ya tenía la desagradable experiencia de que todo un blog se le fuese a la mierda y no se recuperase jamás, decidí abrirme uno nuevo para seguir escupiendo allí toda aquella paja mental que se cruzase por mi cabeza. Todavía lo estoy amueblando, así que disculpen el desorden.
Doscientas sesenta y una -ésta- entradas. Todo un placer. Cal.
:*****]]><![CDATA[19 de Agosto]]>internetiles me he percatado de que hoy es el Día Internacional de la Fotografía. Y yo sin saberlo...
Así que hoy cedo espacio a las imágenes y os pongo aquí una de las fotos de mi propia cosecha que más me gustan (y mira que es difícil escoger entre casi 300 carretes de color, casi 200 de blanco y negro y tropecientasmil fotos digitales, ni yo sé las fotos que he hecho). No tiene nada, pero lo tiene todo: comunismo y capitalismo juntos. Una limousine y la Universidad de Moscú, una de las "siete muelas" stalinistas, al fondo con ese cielo que parece que se va a caer de un momento a otro.
Por cierto, que hoy también es el 75º Cumpleaños de mi mamá. Empieza su Edad de Platino, ya deja de ser una madre y pasa a ser una abuelita encantadora y con mucho genio. ;D
¡¡¡Felicidades Momiti!!!
(No tengo ninguna foto chula de ella que sería lo propio en el post de hoy. Si acaso, algún experimento chungo con ojo de pez que le deforma las facciones por completo, je, je. Así que ya tengo deberes estas vacaciones).
Besos para todos. Cal.
PD. Y, si queréis, siempre os podéis pasar por mi cuenta de Flickr (que cambia cada poco de fotografías) y comentar, oyesss, que se admiten críticas y halagos, of course.
PD2. Qué manera más ruin de autopublicitarme. XD
]]><![CDATA[Perros viejos<br>Summercase, Sábado, 19/07/08, Boadilla del Monte (Madrid)]]> Nos despertamos tarde. Sacamos el hocico a la calle y vimos que la temperatura era elevada. Sin riesgo sacrificamos los conciertos de We Are The Scientist, One Night Only y Ian Brown (sniff, sniff) para ir cuando ya estaba cayendo el sol a ver a Grinderman. Hoy, sí o sí, mi cámara Medea y yo tendríamos que formar un buen equipo para poder sacar fotografías. Con mi cuerpo de escándalo, mi labia desatada y el teleobjetivo escondido en papel albal a modo de botaca de pan gallego ;PPP convencí al segurata de la entrada para que me dejara pasar la bolsa con la digital dentro. Carita de cordero degollado y ¡bingo!
Directos al escenario Movistar para situarnos en las primeras filas -no nos costó nada- y disfrutar del conciertazo: Grinderman. Aún quemaba algo el astro Lorenzo cuando salieron los cuatro integrantes de la banda saludando al público amablemente y situándose en sus puestos. Plétorico Warren Fucking Ellis -qué simpático y entregado está últimamente este hombre desde que abandonó Blixa a los Bad Seeds- con unas llamativas maracas amarillo canario, violín, guitarra, platillo que se desmontó del ímpetu que ponía el músico al arrearle bien fuerte... Parlanchín y jovenzuelo Cave -dejar el tabaco, las drogas y el alcohol le ha sentado de perlas-, lleno de energía y amor, anda que no le gusta coquetear con las muchachas de las primeras filas, oyesss. Correctos y profesionales Casey y Sclavunos al bajo y los platos respectivamente.
Con un comienzo tan potente como Depth Charge Ethel ya nos hicimos una idea su entregado público que aquello iba a suponer la purga total, el antes y el después en nuestras vidas. Un punto de inflexión (qué exagerada soy cuando quiero). Get It On, corte que abre su primer y único disco, siguió con la descarga de adrenalina. Ni un minuto para el descanso. Tralla, tralla y más tralla. Como chavalillos de veinte años. Canalla Set Me Free, experimental Grinderman, apoteósica y coreada No Pussy Blues... Bis incluído, algo nada habitual en festivales. Love Bomb cerró la que para mí fue la mejor actuación de todo el Summercase 2008. Sólo con haber visto este espectáculo estaría justificado pagar los 120 euracos del abono.
Carrerilla para pillar sitio en Blondie. Nada, no cabía ya ni un alma enfrente del escenario Walkman. La musa del underground punk rock ochentero congregó a más gente de la que pensaba. Repaso por temas míticos de la banda como Hearth Of Glass, One Way Or Another, Call Me hasta llegar a su comercial y pinchado hasta la saciedad Maria. Y pensar que Deborah Harry podría ser la abuela de uno de nosotros... Vale, la madre, la madre. Qué energía, qué arrojo, qué vestuario más White Stripes...
De nuevo carrera para pillar buen sitio en el concierto de Interpol. Los que me conocen ya saben que odio las multitudes, que prefiero disfrutar cómodamente en las últimas filas, que meterme entre cuerpos sudorosos y embrutecidos por la histeria colectiva que genera las primeras filas no es lo mío. Pues como no hay regla sin excepción me hice un hueco en la segunda fila. Joder, qué apretones, qué gritos de las fans hacia el cuarteto de Brooklyn (¡guapos! clavándoseme en la oreja cada dos por tres), qué calor, qué caña y qué fotones he sacado pese a la luz prácticamente inexistente. (modo groupie on) ¡Paul Banks me miró directamente al objetivo, ahhhhhhhhhhhhhhh! (modo groupie off).
El concierto en sí digamos que fue correcto. Salieron puntualísimos, enfundados en sus tuxedos (hace falta valor con el torrado que estaba cayendo), interpretaron casi (sigue leyendo para entender este "casi") perfectamente su repertorio más acertado -no era ocasión para escuchar la preciosa The New, por poner un ejemplo- y se fueron por donde habían salido. Comienzo con Pioneer To The Falls, corte que suelen usar para abrir los conciertos de la gira "Our Love To Admire". En algún momento a Sam Fogarino se le fue la pinza y perdió el ritmo. "What the fuck?" espetó míster Banks seguido de un "begin from the top". No recuerdo en qué canción pasó eso. Estaba ocupada disparando con mi cámara y quitándome a histéricas crías de la chepa. Preciosa y precisa Not Even Jail, mejicana C'Mere (Banks se atrevió con el castellano presentando la canción en spanglish diciendo de forma picarona y tex mex "Ven para acá chica", ay), risueña Narc (sí, en un momento de complicidad Kessler y Banks echaron una sonrisa), lisérgica The Lighthouse, enloquecida Slow Hands, ausente (no la tocaron) The Heinrich Maneuver... Estuvo bien, la verdad. De todos los conciertos a los que he ido de la banda es el que menos me ha gustado, pero aún así me emocionó.
Extenuados de tanta caminata por el secarral de Viñas Viejas escenario arriba y abajo, fuimos lentamente a ver a Mäximo Park. El público estaba entregadísimo frente a un Paul Smith con una reinterpretación en negro del estilismo blancuzco que se luce en la peliLa Naranja Mecánica totalmente rendido ante su bulliciosa cohorte de seguidores. Ejecutaron temas de sus dos discos publicados -Girls Who Play Guitars, Our Velocity, Books From Boxes, etc.- con la intersección de algún tema no conocido que dejó algo parado al público.
Agotados buscamos refugio en el cinco estrellas gran lujo stand de Movistar. Aprovechamos para echar la meadilla, borrar fotografías de poca calidad y pillar buen sitio para ver la resurrección de The Verve, una de esas bandas brit de "mi época". La historia comenzó con Sonnet. Joder, no pensaba yo que me iba a entusiasmar tantísimo viendo a la formación liderada por Ascroft. Salí disparada por una energía desconocida hacia las primeras filas del escenario, como hipnotizada por esos himnos que marcaron mi postadolescencia. Coree absolutamente todas y cada una de las canciones. Enloquecí con Bitter Sweet Symphony, me transporté a otro mundo con la apabullante interpretación de Stormy Clouds, con palabras textuales de Ascroft "the best fucking song of the world". Modesto que es él. Para mí con toda sinceridad fue un concierto brutal. El culmen de una velada que estaba siendo magnífica y que alcanzó el no va más con Lucky Men. Love is Noise nuevo single de su próximo trabajo (sin uñas estoy ya esperándolo) cerró el concierto de los londinenses.
Un descanso, por piedad (qué malo es ir cumpliendo años y no cuidarse nada). Una vez que acabaron los Verve decidimos vaguear un buen rato hasta que Gillespie y sus secuaces nos sacudieran el polvo con su show electro psicodélico rock. Podíamos haber ido a ver el final de Cornelius o a Etienne de Crécy, pero preferimos tirarnos a la bartola y chuparnos una cola de aupa en la fuente de agua. Sonaban los acordes de MGMT en la carpa Levi's... Estos chicos van a ser el grupo del verano entre todo modernillo/alternativo/indie/llamémosloequis que se precie.
Llegó el turno de Primal Scream. Es la tercera vez que los veo y yo no sé si es porque me pilla ya muy cansada o por yo qué sé qué que nunca me acaban de enganchar del todo sus espectáculos sonoros. Me chiflan todos sus discos. Siempre pongo en casa el "Screamadelica" cuando quiero huir de un bajón de moral, pero en directo, que no, que no me enganchan. Si a eso le añadimos que Gillespie estaba parado, parado hasta el último momento (en Swastika Eyes para ser más exactos), que apenas se oía la base rítmica... Un pequeño chasco, pero muy pequeñín, ¿eh?
Para remate y fin de fiesta fuimos a curiosear por el escenario donde estaban pinchando 2ManyDjs. Allí nos quedamos hasta que terminó el espectáculo sonoro bailando como posesos, como que no hubiésemos pasado los dos últimos días de escenario en escenario intentando disfrutar de la música y soportando un calor de justicia. Lo de los 2ManyDjs es de coña. Son capaces de hermanar al más bakala con el más indie del lugar y poner a los dos patas arriba, danzando como indios alrededor del fuego. Es de estas imágenes que aparecen en los telediarios para seguir con el mito de alcohol, drogas y rock'n'roll. Como que no fuese suficientemente hipnótica la música en sí misma, ¿no?
¡Hasta el año que viene Summercase! (O no, who knows...)
PD. Si quieren ver algunas fotos, sobre todo de Grinderman y de Interpol, pasen por mi cuenta Flickr. ¡Y comenten, hombre, comenten!]]><![CDATA[Luces de Neón<br>Summercase, Viernes, 18/07/08, Boadilla del Monte (Madrid)]]> Si a esto añadimos que de las mejoras que hablaban en las instalaciones, naranjas de la China -un único párking a tomar po'l culo, sólo dos fuentes en todo el recinto, baños de mierda (nunca más literalmente dicho), el pedregal al que nos tienen ya acostumbrados, precios "sumamente populares" (¡3 euracos! costaba un corto de cerveza) y dos únicos contenedores de basura a la salida/entrada del recinto-, el plan era de lo más irresistible. Y todo esto sin contar con la caterva de festivaleros que vienen única y exclusivamente a ponerse hasta las trancas y joder al personal al que realmente le (nos) gusta la música. Y, digo yo, ¿no sería más fácil y barato ir a emborracharse/drogarse al parque de su barrio?
¡Basta de quejas!, que me dicen por ahí que estoy todo el día quejándome. En fin, siempre nos quedará la Música.
Con un cartel más flojillo que en los años anteriores el festival Summercase de este año me hizo replantearme seriamente lo de volver al FIB después de seis años sin asistir a Benicàssim. Pero llegaron ellos, esto es, Grinderman, Interpol, Mogwai (qué le vamos a hacer, me rindo ante el mainstrem indie más común) y me hicieron cambiar de opinión.
Lo de ir a ver a Edwyn Collins, Kooks o a Pete and The Pirates a eso de las cinco de la tarde ni se me pasó por la cabeza con la que estaba cayendo: 40ºC a la sombra. Me gusta la música, pero morir de insolación no es precisamente lo que más me apetece. Con esos horarios y las lumbálgias que tenemos ya a ciertas edades...
Así que la siguiente opción que mi senectud me permitía eran las Breeders. Coche (bastante tengo ya con ir en transporte público todos los días), música a volumen nuclear y brújula orientada hacia Viñas Viejas. Pues, ¡maldita la hora en que decidimos ir en coche! Una hora y media, ¡una hora y media! buscando aparcamiento relativamente cerca. Desesperados ya decidimos aparcar el coche cerca de donde yo curro, vamos, a la otra punta de Boadilla. Caminata hasta el recinto. Fin del concierto de The Breeders. Fin del concierto de Los Campesinos!. Mitad del concierto de Kings of Lion. Cabreo monumental que me hizo disfrutar muy poco del concierto de estos últimos, al parecer muy bueno por lo que leo en los foros porque yo como que no hubiera estado allí.
Para serenar los ánimos fuimos a ver la interpretación completa de "Young Team" de Mogwai. Yo ya les había visto otra vez, pero para Ro era una experiencia totalmente nueva. En principio ver un concierto paradete en un festival se configura como algo contra natura. Había mucho festivalero despistado dando po'l culo y demostrando una vez más que esto de la música es secundario, pero yo salí con la misma euforia que aquella primera vez que los vi. Alucinante el momento flauta travesera de Mogwai Fears Satan. Intenso, mágico, impecable.
Próxima parada: Sex Pistols. Era una cita ineludible. Además ver a Lydon en pijama con exceso de kilos y ese aire de decrepitud que exhala el no querer aceptar la edad que tiene cada uno, me mola (yo también soy así, que me creo que todavía tengo veinte años). Pues ahí estuvimos un buen rato. Baile a bollo, mucho salto, mucho golpe, mucho viejuno... Pese a la consigna de no hay futuro que lanzaban a los cuatro vientos los grupos punk de antaño, parece que el género está viviendo una más que prolífica y exitosa segunda juventud, aunque no será por los Sex Pistols que según parece se mueven más por el dinero que por otra cosa.
Tiempo ahora para The Raveonettes. A mí es que este grupo lo mismo me gusta mucho muchísimo que no me dicen nada, así que la mejor forma de desengañarse es viéndolos en directo. En este caso Sharin Foo, en avanzado estado de gestación, fue sustituida por su hermana que no lo hizo nada mal. Además de estar hasta las patas de gente, el recital estuvo mucho más que entretenido. Buen pop y las guitarras dulcemente amargas de Wagner que a ratos me recordaban a las de los Cure en versión 50's pin-up (sé que la mezcla es difícil de ver). Momento catártico cuando tocaron You Want The Candy.
CSS nos mantuvo despiertos y bailones durante la siguiente hora. Ahora en serio: quiero un mono elástico azul eléctrico con flores de hibisco rosa chicle que gastaba Lovefoxx en el escenario. ;PPPP La banda de São Paulo saben sacar adelante su pequeño repertorio con soltura. Tocaron prácticamente al completo su disco de debut "Casei de Ser Sexy" . Patins, Alala, Music Is My Hot, Hot Sex, Meeting Paris Hilton... Levantaron los ánimos todavía más con Let's Make Love And Listen Death From Above aderezada con unos sorprendentes flashes discotequeros al más puro estilo Studio 54 de los ochenta. Y nos obsequiaron con el single presentación de su nuevo trabajo. Ritmos calentitos para una noche especialmente calurosa con la luna llena ocupando todo el cielo.
Llegó el relax: los Kaiser Chiefs. ¡¡¡¿Cómo?!!! Ya, los Kaiser Chiefs nos son precisamente sinónimo de relajación sino de todo lo contrario, pero nosotros disfrutamos del concierto cómodamente tumbados en los pufs del stand que se marcó Movistar (con gafas relajantes y azafatas disfrazadas de Neutrex Futura). Y qué baños, ¡virgen santa!, qué baños. Se me caen los lagrimones sólo de pensar en aquellas inmaculadas tazas blancas con olor a Kill-Paff y espejo para atusarse el pelo...
Uy, el concierto. Pues me gustó más que el del año pasado. Tampoco es que hicieran nada diferente, nada que aportaran a su show, pero tal vez el hecho de que haya transcurrido un año más de nuestras vidas ha grabado en lo recóndito de nuestras cabezas las canciones hooligans de los de Leeds. Hyroads, Ruby, I Predict a Riot, Everyday I Love You Less And Less y así uno tras otro todos los hits hasta llegar al ya trilladísimo Na Na Na Na Na que les llevó al estrellato hace un par de años.
Para mí la revelación vino de mano de Neon Neon. Apuntado en mi hoja de ruta como curiosidad (había escuchado varias canciones en la radio y en Last.Fm y me molaban) nos apalancamos en el escenario Converse (flanqueado por unas serigrafías gigantes de MIA, que se cayó del cartel original del Summer, y Sid Vicious con sus All Star correspondientes) para ver qué era lo que hacían Gruff Rhys -voz barbuda de los Super Furry Animals- y Brian Hollon. Me encantó su actuación. Ellos estuvieron un tanto sosetes, cumpliendo con la pesada tarea de actuar a las dos de la mañana, pero llevaron a un tipo muy particular, Harvard Superstar o algo así se llamaba, que montó la de Dios es Cristo. Feillo, calvo con melena (arg), regordete, bajo, pero un crack en el escenario. Ahí estaba bailando hip hop hábilmente, saltando desde el estrado de la batería, enseñándonos a los allí presentes su peluda línea alba... Un show divertidísimo. Lástima de cámara fotográfica...
Fan como soy de Los Planetas tenía un punto rojo bien gordote señalando la actuación de los granadinos en el festival. La hora era un tanto inadecuada, demasiado tarde, y no contamos con el retraso que tuvo su salida a las tablas. Pero ahí estaba yo apostada en las primeras filas del escenario principal, aplastada por la marabunta de seguidores. Pues no me gustó. Me aburrí soberanamente. Empezaron con su repertorio más aflamencado, "La Leyenda del Espacio", "Si estaba loco por ti", "Ya no me asomo a la reja"..., haciendo que el espectáculo fuera desde mi punto de vista soso, soso, soso. Tan sosaina que fui a reencontrarme con Ro, que estaba bailando como un loco con la sesión de Tiga, cuando despuntaban los acordes de Segundo Premio.
En Tiga me lo pasé como una enana, como en mis buenos tiempos de pseudopoligonera metiéndome en cualquier rave con un poco de carácter y bailando hasta que cerraban la discoteca (todos hemos tenido un pasado más o menos dudoso, ¿qué no? ¡ja!). 24 horas seguidas sin dormir, cerveza, canícula insoportable, música a todo trapo, baile desenfrenado a última hora y la edad que ya tiene una hizo que nos retiráramos justo al finalizar la sesión del dj canadiense. Una horeja hasta llegar a casa y al sobre directamente. Mañana viene un día duro de pelar...
]]><![CDATA[Ambiciones]]>capacidad de adaptación al medio- (¡toma!).
Pero en este mundo en el que vivimos me da a mí en la nariz que esta metodología de trabajo no funciona. No, no. Yo, que vivo de y en la publicidad, todavía no soy consciente de que tu valor real no existe mientras no te "publicites". Ya puedes ser el más zote del lugar que, como sepas venderte (y saber a quien venderte, no sea que pilles con alguien inteligente), llegarás todo lo alto que una estrecha mente pueda imaginar. Por contra, la persona en cuestión puede tener un potencial de la hostia que, como no lo grite a los cuatro vientos, será difícil que los de su alrededor -los de arriba, los que se tienen que dar cuenta- se percaten de dicho potencial.
Pensaréis que soy una engreída, tal vez lo sea, pero de nuevo me siento ninguneada en la empresa a la que dedico unas doce horas diarias de mi vida. La primera vez fue cuando se marchó mi jefe directo y nadie me dijo absolutamente nada. Todo el mundo lo sabía -hasta la chica de la limpieza-, incluso yo lo sabía, pero a diferencia del resto de la plantilla (seis personas en aquellos entonces), mis informaciones venían de comentarios escuchados en los pasillos y averiguaciones propias a diferencia del resto que había recibido una "comunicación oficial".
En aquella ocasión la excusa fue las vacaciones de verano, lo difícil que era para coincidir, etcétera, etcétera, etcétera. Una sarta de imbecilidades que no se la cree ni el tato y que desembocaron en una desacertada apreciación hacia mi persona ("nos hemos estado planteando si echarte o no, pero preferimos que, si alguien no esta a gusto aquí, nos lo diga y nosotros le arreglamos los papeles". Textual. Yo hasta aquel momento estaba muy bien.) que originó una depre con baja de cuatro meses incluida.
Pero no sé cuál va a ser la excusa ahora... Sobre todo después de tener una charla con mis superiores en la cual, ahora sí, me apreciaban mucho como profesional, conocía mejor a los clientes que la gente nueva (de algo habrán servido casi tres años en la plantilla, ¿no?) y demás verborrea corporativista. Resumiendo: soy la tercera en antigüedad en plantilla, se me supone un conocimiento de la clientela y una gran profesional, peeeero, cuando se marcha el jefe de tráfico/estudio, dejan la organización en manos de una persona que, pese a estar suficientemente preparada a nivel técnico, sólo lleva siete meses aquí.
No sé qué pensar, la verdad. Ni como reaccionar ante esto. ¿Digo algo? ¿Dejo que se olvide el tema y aquí paz y mañana gloria? ¿Me voy buscando nuevo curro? Bueno, esto ya lo tenía pensado... Sólo tengo que hacerme un portfolio nuevo, currículo nuevo, web nueva... Uff.
]]><![CDATA[La canción del verano]]>
Es un punto horterilla, muy pegadiza, esperanzadora... ¡me encanta! Llevo 15 días escuchando única y exclusivamente "Oracular Spectacular", primero y último disco de MGMT y cada vez me gusta más.
Me siento rudo. Estoy en la flor de la vida. Vamos a hacer música, vamos a hacer dinero para encontrar modelos como esposas.
Iré a París, compraré algo de heroína y follaré con las estrellas.
Seré tu hombre en una isla, tu cocaína y tu elegante Cadillac.
Esta es nuestra decisión para vivir rápido y morir joven. Tenemos la visión. Ahora la tendremos algo de diversión.
Sí, es abrumadora, pero ¿qué podemos hacer? Trabajar en las oficinas y despertar por las mañanas...
Olvidarnos de nuestras madres y nuestros amigos. Estamos destinados a fingir.
Extrañaré los juegos, los animales y cavaré hasta encontrar gusanos.
Extrañaré el calor de mi madre y el peso del mundo
Extrañaré a mi madre, a mi padre, a mi perro y a mi hogar.
Sí, extrañaré el aburrimiento, la libertad y el tiempo que pasé solo.
No hay nada realmente, nada que podamos hacer. El amor debe ser olvidado. La vida siempre puede empezar de nuevo.
Las modelos tendrán hijos. Llegará el divorcio. Encontraré más modelos... Todo debe seguir su curso.
Nos ahogaremos en nuestro propio vómito. Ese será nuestro final. Estamos destinados a fingir.
Disfruten del verano. Yo haré lo propio. ;D Cal.
PD. Tengo crónicas y ¡fotos! del Summercase, tengo decenas de post a medio escribir, tengo relatos inacabados, el objetivo de la cámara hecho polvo, medio aprobado el examen de la DGT.... Tengo que cartearme con una gran amiga que me riñe por dejar morir poco a poco esta bitácora sin orden ni sentido... Tengo, tengo, tengo.
]]><![CDATA[Conejos]]>el conejo enano de Tetxu, mi hermana, a causa de un cáncer- casi todos los días me encuentro con conejitos paciendo y mirando al tren en medio del espacio que separa la Ciudad de la Imagen de Montepríncipe.
Trato de buscar significado a éste hecho y sólo consigo dos resultados: o bien que mi vida va a atravesar en breve una racha de buena suerte o bien que llego tarde siempre a todos los sitios.
Hmmm.
Pásenme un buen fin de semana. Yo, por lo pronto, me voy al Summercase Madrid (escuchando con los casos algunas actuaciones del FIB). Ya os contaré. Cal.
]]><![CDATA[De pequeña me enseñaron a querer ser mayor]]> Ay, sí, la echo terriblemente de menos. Poder hacer pellas siempre que a uno le apeteciese, levantarme a la hora que me diera la gana. Lo mismo para acostarse. Las partidas de mús, los jueves de kinito (nosotros hacíamos kinito en vez de botellón). Las charlas interminables hasta las tantas tumbadas en la cama del cuarto de alguna compañera de residencia. Los amoríos sin solución de continuidad. Las olimpiadas y los campeonatos internacionales de fútbol o lo que fuese... Pese a que tal vez ahora viva más "cómoda", prefiero mil veces aquello.
Hace poco, gracias a la web 2.0 y sus infinitas redes sociales, he conseguido volver a tener una conversación fluida con varias de mis mejores amigas de la Universidad. A una de ellas ya le dediqué un post enterito (y muchos más le podría dedicar en exclusiva). Podría dedicar otros tantos a AmEva, a Myrimyri, a Mariu, a Lucifer... Excepto a Myri, que me figuro que seguirá llevando su arte flamenco por las tablas de medio mundo, con todas las demás vuelvo a tener contacto casi diario. Y me alegra, pero a la vez me pone un poco triste por ver la transfiguración de la mayoría de nuestros sueños en realidades más cotidianas.
Nos encontrábamos en situaciones privilegiadas, esto es, con gastos pagados bien por becas o bien chupando de la teta de nuestros padres. Vidas de lujo. Y aún así recuerdo que AmEva decía que "Stupid Girl" -Garbage- era su canción; Anita Terremoto se identificaba con "Ironic" -Alanis Morrissette- y yo sentía que "Charmless Man" -Blur- había sido escrita pensando en alguien como mi persona, salvando las distancias, claro. Ahora que el colchón mullido de la despreocupación y la libertad se ha ido endureciendo poco a poco, ¿cuáles serán nuestros himnos?
]]><![CDATA[¡Síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!]]> Fotografía propiedad de Euro 2008
Esta vez sí que sí.
(mañana colgaré fotos de la celebración nocturna en Madrid; hoy estoy muerta).]]><![CDATA[La banda sonora de nuestras vidas <br>Festival Indyspensable, Madrid, 06-07/06/08]]>Indyspensable, que ya va por su quinta edición.
El cartel ha sido de lo más apetecible: Russian Red, Aaron Thomas, Jet Lag, The Right Ons, etcétera. Casi todo producto nacional y del bueno. Pero yo, con una lumbalgia de tres pares de narices, de estas que les da a la gente mayor y les hacer ir tiesos como un palo, no me podía permitir el lujo de ir a todos los conciertos, así que me decidí por The Sountrack Of Our Lives, un grupo sueco liderado por una especie de gurú hippie -Ebbot Lundberg- dos guitarristas, bajista, teclista y batería, todos ellos de sobrada pericia, que tenía un montón de ganas de ver actuando.
Llegamos al final de concierto de The Right Ons (¡mierda, con lo que me gustan, arg!) y, oye, todo genial. El sitio estaba muy bien, los precios eran populares (¿cuánto hace que no veis un litro de cerveza por 10 eurillos?) y, para ser un recinto abierto, sonaba bastante bien, de hecho mucho mejor que muchas “salas de conciertos”. Muchos papis con sus niños con cara de “a ver qué están montando aquí”, abueletes despistados sentados en las gradas, mucha gafapasta y algún que otro amante de lo gratuito.
Los componentes del grupo empezaron a calentar motores con guitarras afiladas y Hammond inquieto para presentar entre purpúreas luces y montones de humo al líder, envuelto en una chilaba al más puro estilo Demis Roussos, pero rubio y sin tanta barba, que hizo rugir a la marabunta de gente. Si de algo pecan TSOOL es de no ser comedidos en nada. Están a punto de sacar su sexto álbum tras haber publicado una especie de recopilatorio de canciones inéditas y/o caras B en A Present For The Past, momento en el que yo les conocí.
El concierto se desarrolló con canciones que abarcaron parte de su amplio repertorio regalándonos literalmente una perla -digo literal porque se encargaron de tirar al público durante toda la actuación varios ejemplares de un 7” con la maqueta de la canción: la interpretación del single de salida de su nuevo trabajo, “Utopia”.
Los momentos de máxima expectación y exaltación se alcanzaron con la interpretación de canciones como “Galaxy Gramophone” y “Avenger Hill Street Blues”, verdaderas odas a la psicodelia sesentera. Y, por supuesto, con el paseíto que se hizo el señor Lundberg entre las primeras filas de gente.
Nada de relajo en la actuación ni siquiera cuando hablaba en relativo silencio su líder, con esa aúrea de nuevo mesías (mira, “New Mesiah” no la interpretaron). Ni siquiera cuando se rompieron las cuerdas de la guitarra de Ian Person –con espeso mostacho, como mandan los canones del indy más actual- y salieron a cambiársela en mitad del escenario. Ni siquiera al final cuando Lundberg mismo se colocó la acústica y tocó unos arpegios mientras los técnicos desmontaban el escenario para dar paso a Krakovia…
