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Empiezo a divagar y me pierdo. El mensaje de ayer realmente era para decir que debido a la mudanza estaré unos días (en el peor de los casos, dos semanas, o eso me aseguran en Telefónica, lo creeré cuando lo vea) sin teléfono ni internet. Por trabajo no tengo más remedio que acudir a cybers pero no sé si podré postear en el blog. Lo digo para que no penséis que me he muerto, aburrido o escapado a un país sin world wide web.

Pasado mañana me mudo, y no sabéis la ilusión que me hace. Será una tontería, pero la idea de desembalar todas mis cosas en el piso nuevo me encanta, me pasó lo mismo cuando me mudé al que estoy ahora. Mi vida cambia de nuevo. Y es que me sientan bien los cambios, me hacen verlo todo desde otra perspectiva. Mañana, como despedida a este piso, viene Violante (con quien de hecho compartí piso durante cuatro inolvidables años) a teñirme el pelo, porque es una peluquera amateur excelente y porque yo lo valgo. Habrá que comprar cava o algo para celebrarlo, pero no tengo un duro (de hecho lo último de este mes se me va en el tinte) así que nos conformaremos con Coca-Cola Light, sospecho.

Hoy ha sido un día emocionante. A pesar de no presentarme al examen me siento pletórica por los otros que hice. Además, aparte del comentario tan bonito que hizo Blancaflor el otro día, la mismísima Helena de Troya en persona dijo que le gustaba mi blog. Sí. Lo sé. ¿Vergüenza? Muchísima. Yo, como las avestruces, con el pelo manchado de tierra.

Respecto a lo de Helena me dio por pensar en los nombres que doy a la gente en los blogs. Supongo que la mayoría se reconocen en ellos con facilidad, pero ¿y la gente que entra de fuera? ¿Le resultará tedioso encontrarse con enumeraciones absurdas de nombres inventados desconocidos? Es divertido para mí y para los que me conocen, ya que sé que leen los mensajes por ver si son mencionados y qué digo de ellos (jijiji), pero me pregunto hasta qué punto puede ser interesante para alguien de "fuera del círculo personal". Hmmm. La estética de la recepción me persigue allá donde vaya. Eso sí, la próxima vez que alguien diga "ente receptivo del acto literario" en vez de "lector", me plantearé seriamente cambiarme de carrera (¡Filología Románica, allá voooyyy!!).

Llevo varios días cogiendo y dejando los apuntes. Mi cabeza está en otro sitio muy diferente, algo perdido entre el trabajo y la mudanza. Ahora mismo hay sobredosis laboral y no consigo que esa última asignatura, sí, ésa, la que me trae por el camino de la amargura desde hace un par de años, me interese en lo más mínimo. Para colmo de inri, tiene una bibliografía obligatoria de la que no dispongo (lo de siempre, a final de mes sin dinero para comprármela, en la biblioteca está prestado y no me apetece en absoluto ir corriendo detrás de la gente para fotocopiarla). Lo sé, lo sé, escribo esto en el blog sólo para justificar que no pienso presentarme. Soy consciente (y lo peor es que me siento horriblemente mal por ello).

En fin, junio, con un nuevo y demoledor horario de estudio, tendrá que ser mucho mejor.

¿Pero alguien se ha molestado en LEERLA?

Hoy Eduardo, con 25 años, ha vuelto a su infancia. Hemos conseguido una Playstation 2 de segunda mano de un amigo, y ahora mismo está en el salón, flipando con el FIFA y el Señor de los Anillos. Es tan fácil (y caro) ser feliz...

Ya en serio, me sorprenden las necesidades que nos creamos a nosotros mismos. Cuando era una niña, aparte del consumismo propio de la edad de Barbies y otras chorradas, pasaba mucho tiempo pintando, escribiendo, leyendo, inventando juegos. No sabía lo que era un teléfono móvil, ni internet. ¿Era más feliz que ahora? Pues no, pero eso es porque mi infancia fue un periodo bastante poco agradable y ésa es otra historia (y no, la culpa no es de mis padres, sino de una hipersensibilidad e introversión extrema que me llevaron por el camino de la amargura infantil). Ahora me resulta inconcebible no poder conectarme, no poder jugar a videojuegos de pc, no tener un dvd donde poder ver películas...

Eso sí, sin móvil sí que podría vivir, de hecho quiero vivir sin móvil. Pero no me dejan. Desde que me puse teléfono en casa he descubierto el maravilloso camino del NO-MÓVIL (que es como el tao pero de otra forma), y a veces pasan días y días sin que lo mire siquiera. Pero siempre está ahí, acosándome. Sé que en cuanto mire tendrá 10 llamadas perdidas y 4 mensajes (normalmente de publicidad). Lo odio.

Hoy estuve hablando con la Flor Suiza e hizo referencia a mi blog. Es curioso, pensar que lo más íntimo de tu ser se refleja en unas cuantas líneas escritas por ordenador. ¿Significa eso que debo ser más cuidadosa o más clara? Quién sabe.

La cena:

Pimientos rellenos de jamón ibérico, una tabla de quesos, pan hecho por servidora, provolone frito, paté de bogavante, paté de olivas negras, paté de pato, Campoviejo, cerveza tostada.

Cómo me gusta San Valentín.

Por cierto, hoy he ido a hacer un intercambio de apuntes a la entrada del Corte Inglés con un amigo (el sitio perfecto para este tipo de transacciones temibles) y he visto a su novia (bueno, creo que era su novia, ha dicho algo de "mi no sé qué"). El caso es que no sé por qué pero me he puesto nerviosa y he empezado a soltar incoherencias y a balbucear en acento cutre (si ni siquiera me salían las "r"...). Sí, sí, qué le vamos a hacer, la niña era una monada y yo soy una víctima terrible de la estética (no esa estética de lipgloss y silicona, sino la estética de la recepción, esa belleza que tienen las personas dulces cuando sonríen, o la perfección que muestran los pérfidos cuando se regodean en su morbosidad, la belleza de los rasgos extraños, de las vestimentas peculiares, como una obra literaria infravalorada y vilipendiada que encuentra ante tus ojos nueva vida y desarrollo de lo sublime). Y todos diréis, Charlotte, ¿qué te pasa? ¡tienes las hormonas aceleradas! (por no decir, "estás más salida que el pico de una plancha"). Y sí, es cierto, las tengo, que me hallo en ese terrorífico momento del ciclo femenino en que la sensualidad aparece por todas partes y amenaza con golpearme en la cara. Menos mal que Eduardo se lo toma todo con filosofía y se dedica a vengarse en los momentos íntimos, que son los momentos más satisfactorios de la Ley del Talión.

"Toda enunciación de significados es una enunciación contextualizada y situada ideológicamente; y sobre todo la crítica tiene una función importante: enriquecer el diálogo sobre las obras literarias respetando los diferentes puntos de vista sin perder la integridad del texto literario."

Que aprendan.

(De La interpretación abierta: Introducción a la hermenéutica literaria contemporánea, de Mario J. Valdés).

Sí, ya sé que es un día muy comercial y que se lo ha inventado el Corte Inglés, y que tiene sus orígenes en un señor perteneciente a una congregación religiosa que no tiene ni idea de lo que es el amor pero, ¡es que me encanta San Valentín! Desde los 13 años soñaba con recibir cartas y flores y ese tipo de cosas. Aún sin conocer a nadie, iba corriendo al buzón con la vana esperanza de que hubiera algo. ¡Cómo envidié a aquellas mocosas que recibían ramos de rosas en clase!

Cuando llegué a cierta edad y me di cuenta de que lo último que quería era alguien con quien tuviera la suficiente estabilidad como para celebrar ese tipo de fechas, encontré un método mucho mejor: compraba una bolsa de piruletas de corazón y las repartía entre mis amigas (tan impenitentemente solteras y promiscuas como moi). Por supuesto ya no quedan solteras y promiscuas (¿qué es lo que ha pasado de golpe con la sexualidad femenina? ¿es porque he cambiado de ciudad y el aire es diferente, como diría Galadriel? ¿es que no tienen sangre en las venas?) así que ya no hay piruletas de corazón (y con 12 kilos más de los que tenía entonces, tampoco hay azúcar).

Pero volviendo al hilo y dejando las divagaciones, sólo quería dejar constancia de que este año San Valentín es muy especial, al igual que el año pasado (y el anterior). Este año haré tomates rellenos y descansaré de un día entero de estudio (aaagh). Este año haré que recuerdes, durante unos momentos estratégicos, por qué te enamoraste de mí.

*NB. Respecto al fin de semana: No, Helena no hizo acto de presencia y la Guerra de Troya sigue sin declararse. Al final acabé en el bar de siempre hecha un adefesio pero no importa, los amigos de Eduardo siempre me suben la moral cuando están borrachos. Por cierto, la otra noche tuve un sueño erótico (de nuevo) con uno de ellos. No me gusta el chico en particular, pero es curioso que sueñe con él en situaciones marcadamente sexuales, y siempre delante de Eduardo. ¿Intenta decirme algo mi mente perversa?

Seguro que todos habéis visto Amélie. Y seguro que todos os acordáis de la escenita del gnomo de jardín que envía postales al más puro estilo Fraggle Rock, desde todas partes del mundo.

Lo más curioso es que no es una historia original del director. Es una historia que, de alguna manera, está relacionada conmigo.

Mi padre tenía un compañero de trabajo que tenía un niño superdotado, un tanto peculiar. Una de las aficiones del niño eran los gnomos de jardín, que coleccionaba. Un día uno desapareció, y llegó la primera fotopostal (ya sabéis, ésas que había antes en las que revelabas tus fotos sobre una postal) delante de un monumento. Cada dos semanas llegaba una, siempre desde una parte diferente del mundo. Una historia curiosa, ¿no?

La parte menos curiosa y más lógica del asunto es la siguiente: El padre del niño estaba compinchado con el vecino de la casa de al lado, que lo había vendido todo para dedicarse a su sueño: dar la vuelta al mundo. El vecino se llevó al gnomo y empezó a hacer la gracia de las fotos para complacer la imaginación del chaval. Casi como Papá Noel, los Reyes, el Ratoncito Pérez o similares. Casi como yo en la fuente del jardín de mi casa, donde estaba convencida que había hadas porque lo había dicho mi padre (pero bueno, yo también tenía animales invisibles y en raras ocasiones bajaba al mundo real. Un universo paralelo de los de verdad. No sé si en el fondo era un poco autista).

Siempre me pregunto en qué momento decidí separar los dos universos y quedarme a vivir en uno. Cuando voy sola por mi casa, hablando con mis personajes imaginarios, me pregunto qué pensarían los demás si me vieran. Era mi secreto, de pequeña. Ahora mi secreto es sobre qué versan las fantasías de mi universo aparcado. Una dimensión donde ocurren todas esas cosas que nunca puedes contar a nadie. Una dimensión que nunca puedes compartir porque la sensación de vacío es tan grande que amenaza con tragarte, al intentar explicárselo a alguien y encontrarte con la mirada blanca y fría de: "tal vez haya algún tipo de medicamento para lo tuyo".

Y es que en fondo siempre estamos solos. Y no sólo ante la muerte ("todas las criaturas mueren solas"), sino ante los demás. La verdad sea dicha, antes me preocupaba, ahora me encanta. Cerrar la puerta, bajar las persianas, andar desnuda por la habitación mientras susurro conversaciones inventadas que hablan de magia, amor y sexo. Porque lo único que ha cambiado es la temática.

Atenerse a la dulce vida laboral de la ciudad pequeña universitaria. Competir con 1 de cada 5 personas (de tu edad y con licenciatura). Joderte.

Eso es lo que lleva haciendo Eduardo las últimas dos semanas y, francamente, tanto él como yo estamos hasta las narices. Ya éramos conscientes desde hacía tiempo, pero ahora más que nunca. Si no es un timo de mucho cuidado (lo de los "comerciales" no tiene nombre) te ponen la miel en los labios y luego ni te llaman ni te dicen nada de nada. En fin, que tengo la sensación de que podemos estar así hasta el fin de los tiempos: comprando todos los días el periódico y echando cvs en todas partes, yendo a innumerables entrevistas absurdas (donde con sólo ver la cola de gente candidata se te cae el alma a los pies), apuntándote a innumerables ofertas por internet donde, además de ti, hay 635 personas inscritas. Empezando trabajos que tienes que dejar porque lo de las 80 horas semanas se abolió hace tiempo, sobre todo cuando no te las pagan.

Se me ocurrió una idea para un cuento (sospecho que ya se ha hecho), en el que la lotería nacional en vez de dinero sortea puestos de trabajo. En ese plan estamos. Hoy es un día muy decepcionante, a ver si por una vez la suerte hace acto de aparición y nos echa una mano. Por lo menos las ventas de libros mejoran.

Es una ley universal y toda mujer debería conocerla: el tiempo invertido en arreglarse en inversamente proporcional al tiempo de juerga disfrutable. Hoy habíamos quedado con Helena de Troya, y me preparé para la pleitesía. Pero resulta que Helena viene del quinto pimiento y llega cansada y nada, a esperar a mañana. Mañana, eso sí, me pondré exactamente lo mismo que hoy, me maquillaré de la misma manera y estaré horrible: los éxitos de apariencia sólo se viven en las noche aburridas. En fin, esperemos que merezca la pena.

Con todo, los exámenes bien, el de hoy bastante satisfactorio. Ojalá los tres que me quedan funcionen igual de bien.

Hoy me ha acompañado una copita de Grahams tawny, mmm. Mañana espero repetir. Cada vez tengo más en la cabeza el piso nuevo, no puedo esperar a terminar las evaluaciones y hacer de una vez la mudanza, qué ganas. Haremos una cena para celebrarlo y JB ha ofrecido hacer bizcocho de marihuana. El piso nuevo promete (si hasta hay horno... todo es perfecto).

Tal vez muera sin decirte que hubiera deseado lamer tu boca.

(Mañana toca hablar del Sr. de Troyes. Y pasado. Y al otro. Y yo, nada, con la botella de Lambrusco y pensando en los bebés y en Eduardo y en tu perfecta asimetría y en que, qué coño, en el fondo nunca seré una señora de las de antaño y tal vez muera feliz, con sus nalgas en mis manos y tu cuello en mi pensamiento porque nunca podré estar plenamente cubierta de compleja sexualidad. Y no es que importe mucho pero me hubiera gustado morder tus hombros, aunque sólo fuera por saber qué se siente cuando alguien como tú desea a alguien tan artificial y subterránea como yo, mientras Eduardo se fuma su cigarrillo y se pregunta, una y otra vez, dónde ha dejado la cámara de vídeo).

¿Qué tiene tres dormitorios, dos cuartos de baño, piscina comunitaria, terraza, barbacoa de leña, balancín, lavavajillas, lavadora, horno, vitrocerámica, cochera y aire acondicionado/calefacción?

Un sueño hecho realidad :D

Tras arduos trabajos a lo Persiles y Segismunda en busca de un piso el año pasado conseguí un chic pisito viejo en el barrio antiguo de la ciudad. Lo que en su momento me pareció pintoresco y encantador bajó los cálidos rayos de sol del verano en invierno se reveló como un decrépito nido de grietas, agua fría y grados bajo cero a tutiplén, con un divertido añadido: de repente me avisan de que se va a reformar el edificio y hala, todos a la p*** calle. Por alguna razón inescrutable, Eduardo y yo le caímos en gracia al portero y al simpático matrimonio dueños de la tienda de enfrente (no de manera simultánea), y se compincharon para proporcionarnos una alternativa: un precioso apartamento en las afueras por, básicamente, el mismo precio.

Vale, que ya no seré una city-girl. A la mierda, tengo piscina. La mudanza es en marzo.

Por favor, que alguien le diga a los de la editorial Sirmio que hacer libros sin márgenes, fuente a 9 puntos y sin interlineado no es buena idea, sobre todo cuando el contenido ya de por sí es de una densidad más que justificada. Llevo hora y media de lectura y veo doble...

Pero no importa, dejando de lado a los temibles exámenes (aaaghhh, estos libros para el 8, ese examen para el 7, el otro para el 9, no paro hasta el 25, arrrghh), mi mente sadomasoquista ya está contemplando la posibilidad de echarle otro año a esto de la universidad y sacarme también Filología Románica. Con todo, no sé si podré seguir durante mucho tiempo con este ritmo trabajo-estudio porque, sí, a pesar de ser una mujerhechayderecha con negocio propio (si bien poco económico), también soy una universitaria descocada a la que le avergüenza estar todavía decorando los pasillos de una facultad. Bueno, y quien dice decorar, no lo dice en serio, porque estoy pasando una de mis habituales crisis de "si es que ya no ligo", durante los cuales me dedicado al autotormento recordando mis felices días de perversión y precocidad de adolescencia. Claro que era en la costa, lo cual hace mucha diferencia, y la persona con la frase más ocurrente rondaba el :"ehtudia o trabajah" con elegante indiscreción. Aquí, en esta ciudad cosmopolita (juas) y culta (doble juas) tengo mucho más donde elegir, pero tal vez sea que de tanto pensar en Sartre y en Marx se nos haya olvidado cómo se coquetea. Mis últimos intentos de ligoteo han sido, francamente, desastrosos, provocando huidas, incomprensión y malos rollos en estampida. Eduardo dice que es porque tengo pareja y los demás ven un cartel inmenso en mi frente de "no disponible". Yo, como mujer consecuente y consciente, en estrecha colaboración con estereotipos y conjunciones psicológicas impulsadas por entes tan positivos para el autoestima como Vogue y Crónicas Marcianas, prefiero pensar que he perdido mi encanto. Así que me embarco en una peligrosa misión en busca de mi mojo. Después de los exámenes, claro.

De la aspiración a la máxima cultura como fundamento del comportamiento moral a la reivindicación del acceso y pertenencia a una élite hay sólo un paso. (La aventura caballeresca, ideal y realidad en la narrativa cortés, Erich Köhler).

Algún día dejaré de ser una esnob cultural que odia a los esnobs culturales.

Pregunta: ¿Cuántos ministros de la administración Bush hacen falta para enroscar una bombilla?

Respuesta: Ninguno. No le pasa nada a la bombilla: sus condiciones mejoran cada día. Cualquier noticia acerca de su ausencia de incandescencia es una mentira flagrante de los medios de comunicación liberales. La bombilla ha servido honorablemente y cualquier cosa que digas infravalora su capacidad de iluminación. ¿Por qué odias la Libertad?

(Traducción libre de http://watchingw.blogspot.com/. Gracias a r, en el blog de Onthedot).

Fe de erratas del anterior mensaje:

1. No me voy a tomar una Mahou, sino una A.K.Damm, la respuesta de Damm a la Alhambra 1925 (fiajos se son chulos que ellos son incluso de antes, de 1876. Sin embargo acabo de probarla y es un tanto ácida e insípida, por ahora gana la 1925, será que la AK se les ha pasado).

2. El título no debería ser "Perceval el Galés", sino Perceval el Desdichado (ya que aún no ha hecho las preguntas correctas y por eso es un maldito perdedor, como dirían los yanquis/yankees.

Y sí, podría haberlo editado sobre la marcha, pero así es más divertido.

Hoy ha sido un día largo. Estudio, estudio y más estudio, y encima resfriado (debí de enfriarme ayer entre cerveza y cerveza). Y sí, por muy agobiada que esté una, por mucho que tenga que hacer y haga, siempre debe cumplir la obligada ruta de la tapa en ciertas noches selectas. No tengo nada que contar: ahora mismo Chrétien de Troyes ha sorbido mi seso (y sexo) y estoy en un horrible e invernal blanco. Tal vez la próxima vez que vea al Rico Rey Pescador me acuerde de hacerle las dichosas preguntas, porque mira que tiene mérito callarse ante semejantes barbaridades: un plato que resplandece y una lanza que sangra (cuyo significado alegórico todos conocemos: está clarísimo que desde sus tiempos el sr. de Troya vio mi futuro, un recipiente brillante- para recordarme todos los platos que estos días no he fregado-; y una lanza que sangra, para advertirme acerca del carácter traicionero de los bolígrafos que se quedan sin tinta en un examen). Muy listo, ese Chrétien.

Es lo mismo, la Mahou especial no me la quita nadie (por cierto, la cerveza del Corte Inglés está fabricada por Mahou, es la más barata que he visto y además sabe muy bien).