A medianoche
Hay un bar muy curioso cerca de mi casa. Desde luego es algo pintoresco, ya que en sus cuatros paredes no hay ni un sólo resquicio donde no cuelgue una imagen de alguna Virgen, un medallón de cofrade o una foto firmada de algún torero famoso. Aunque normalmente me sentiría nerviosa e incómoda en sitios como éste (me recuerdan demasiado a mi infancia y adolescencia en colegio religioso y a la casa de mi difunta abuela irlandesa católica), es bastante acogedor, el dueño es muy agradable y las tapas son de las mejores que se pueden encontrar, de hecho el sitio es famoso por sus croquetas.
A las doce en punto de medianoche, este señor dueño del bar apaga las luces, levanta un cirio y, al ritmo de música de Semana Santa exclama una retahíla de "vivas" a diversas vírgenes. Todo el mundo, muy serio, se pone de pie mirando hacia él y contesta con otros "vivas" a su retahíla. Eduardo y yo nos quedamos sentaditos, en nuestra esquina, preguntándonos en qué secta nos habíamos metido y qué dirían cuando nos vieran allí puestos, empecinados en nuestra falta de devoción mariana. Luego nos enteramos de que era una costumbre del bar. Supongo que si entras allí sólo puedes esperar a que pase algo similar, y eres libre de quedarte o marcharte si no te gusta lo que hay, pero siempre siento que este tipo de manifestaciones, por muy bonitas que sean, son una falta de respeto hacia los ateos nihilistas como servidora. Porque, por lo pronto, muchos encuentran una enorme falta de respeto en el hecho de que yo, por ejemplo, bese a una mujer por la calle, lleve una camiseta proclamando mis creencias personales, me haga agujeros en diversas partes del cuerpo, no vaya a misa los domingos o me irrite sobremanera cada vez que en la declaración de hacienda piense en qué parte se lleva la Santa Madre Iglesia. Y un bar, después de todo, sigue siendo un establecimiento público. Y si la gente tiene que dejar de fumar en este tipo de establecimiento por respeto a los demás, ¿por qué no dejar de gritarle viva a la blanca palomita por respeto y por no enviciar el aire?
Que conste que este post es una pequeña reflexión que no pretende llegar a ninguna parte. No me molestó en absoluto la demostración de medianoche, pero me ha dado que pensar.
A las doce en punto de medianoche, este señor dueño del bar apaga las luces, levanta un cirio y, al ritmo de música de Semana Santa exclama una retahíla de "vivas" a diversas vírgenes. Todo el mundo, muy serio, se pone de pie mirando hacia él y contesta con otros "vivas" a su retahíla. Eduardo y yo nos quedamos sentaditos, en nuestra esquina, preguntándonos en qué secta nos habíamos metido y qué dirían cuando nos vieran allí puestos, empecinados en nuestra falta de devoción mariana. Luego nos enteramos de que era una costumbre del bar. Supongo que si entras allí sólo puedes esperar a que pase algo similar, y eres libre de quedarte o marcharte si no te gusta lo que hay, pero siempre siento que este tipo de manifestaciones, por muy bonitas que sean, son una falta de respeto hacia los ateos nihilistas como servidora. Porque, por lo pronto, muchos encuentran una enorme falta de respeto en el hecho de que yo, por ejemplo, bese a una mujer por la calle, lleve una camiseta proclamando mis creencias personales, me haga agujeros en diversas partes del cuerpo, no vaya a misa los domingos o me irrite sobremanera cada vez que en la declaración de hacienda piense en qué parte se lleva la Santa Madre Iglesia. Y un bar, después de todo, sigue siendo un establecimiento público. Y si la gente tiene que dejar de fumar en este tipo de establecimiento por respeto a los demás, ¿por qué no dejar de gritarle viva a la blanca palomita por respeto y por no enviciar el aire?
Que conste que este post es una pequeña reflexión que no pretende llegar a ninguna parte. No me molestó en absoluto la demostración de medianoche, pero me ha dado que pensar.
Historia de un día sin aventura
Hoy no ha habido desencuentro bohemio ante una taza de té por la simple razón de que caían rayos y centellas. Ya sé que no es mucha excusa pero, qué queréis, los días de tormenta me gusta quedarme en casita oyendo el chaparrón caer y viendo a mi gato saltar de una punta a otra de la habitación cada vez que suena un trueno. Por tanto, el día ha sido incluso menos emocionante que de costumbre, y tengo aún menos que decir que de costumbre.
Sed buenos y comed perdices.
*Y pasando a otro tema. Anoche descubrí en el ordenador otro cuento que va de cabello (¿qué coño me pasa con el cabello?). Recuerdo que lo escribí, creo que el año pasado, para algo pero ya no sé para qué. Es un relato corto, de motivaciones olvidadas y algo rococó. En fin, lo pongo aquí para que esté en algún sitio y no se vuelva a perder entre los archivos de mi pc.
***
Tu pelo huele a sueño. Cada vez que te agachas ante mí aspiro para llenarme de tus ojos, de tus manos, de tu estómago. Y es que para saludarme tienes que agacharte, ya que tu altura te obliga. Y cada vez que lo haces mi olfato se llena de tu cabello.
(Su cabello huele a pesadilla, a la pesadilla de la resistencia, al martirio de la descomposición de mi mano al tocarlo de manera fatua, no intencionada)
Miguel lleva notándolo un tiempo. Él también se ha dado cuenta de que tu mirada se enreda con la sexualidad ajena. Tus ojos vomitan mariposas, larvas de fuego. Sé que no le agrada que trabajes para mí. Un día estuve a punto de gritar tu nombre mientras me penetraba con su habitual incomodidad, un ruego para salir de este infierno de aburrimiento y estulticia, de este agujero de abulia que se ha apoderado de mi vagina, como si fuera una tormenta presagiada. No puedo intimar con mi marido cuando lo único íntimo que queda en mí es el deseo por tu aroma irritante, la malicia de tus folios grapados. Miguel ya no me habla cuando me toca, como hacía antaño, de novios, nunca me habla, y tú me hablas siempre, antes del café, después del almuerzo, frente a los números de teléfono de Recursos Humanos, me hablas sin abrir la boca, sin mover los labios de Saturno inaudito. Y es que tú devoras mi tiempo, devoras mi tráquea.
(Ha tocado a la puerta para entregarme los informes de esta semana. Yo no quiero papeles de nada azul sobre blanco, sólo la sustancia de su respiración tan cerca, el movimiento de su camisa al abrir el antebrazo y soltar la carpeta sobre mi mesa. Perderé el juicio, regresaré a la infancia, cuando todo estaba bien y tocar estaba permitido, para vergüenza de los padres).
Nadie lo sabe, claro. Pero cada día sospecho que lo ha descubierto aquella secretaria chismosa de la última fila, la de los pintalabios naranja y los tacones de prostituta. Porque es imposible que cualquier mujer normal con una resistencia media pueda andar con esos zapatos. Pero tal vez lo descubra el señor calvo que se sienta detrás de ti, que me mira a veces con lujuria y hoy se pregunta por qué he venido con una falda, cuando siempre intento hacerme respetar con unos pantalones de mujer controlada y respetable, de mujer deshecha y recompuesta que escupe fuerzas incontroladas de licencias absurdas escondidas en sus uñas de quimera. Nunca sabré si la cincuentona de la entrada ve a través de tu pelo incinerante y encuentra mi obsesión carismática e ineludible. Algo me dice que el mundo va al revés, y soy yo la que no lo sabe, cuando lo saben todos. O a lo mejor yo lo sé demasiado bien, y a nadie más le importa.
(Hace un comentario sobre la máquina de refrescos y se ríe. Llevo doce años dirigiendo esta empresa y nadie se había reído antes de la máquina de refrescos, ¿se sonrojarán las Coca-Colas? Su risa es aglutinante, reúne lo peor y lo mejor de mí en un solo sonido retórico, armonioso).
Por todo esto sé que debería disculparme ante ti, que lo que he hecho no tiene excusa y contraviene todos mis límites morales. Esperaría que de repente la oficina se detuviera, quedara congelada, y yo pudiera ir tocándolos a todos, haciendo que vuelvan a la normalidad, haciendo olvidar la sospecha, haciendo que las mesas no puedan gritar de mi pecado y avaricia. Hacer que tu silla nunca más tenga que reposar el pasado de nuestro día.
(Intento contestarle, no sé si lo consigo. Abro la carpeta y permanece allí, con ojos de esfinge y cabello de otro sistema solar. Me señala un punto en la hoja, se agacha sobre mí, una de sus uñas roza mi muñeca y mientras, sus tetas perfectas dibujan una sombra alucinógena sobre el reflejo del cristal, intentando escabullirse de un botón mal cosido. Se acerca tanto que mi pelo, a su vez, siempre alternativo, se enreda en el botón malevolente y me lanzo a retirarlo, sintiendo el calor de su pezón al equivocar el movimiento. Siento el sofoco en mis mejillas, mis ojos lagrimean, mi corazón lleva siglos en su propia maratón perdida que no consigo tranquilizar. Estoy poseída y me divido: mi cuerpo se escinde y mis dedos abren el botón, acarician el pecho izquierdo, mi sexo se transforma y es otro sexo, es nuevo e inocente, reclama nuevas atenciones y nuevos peligros. Mientras, mi mente se estrangula, horrorizada ante la visión de mis labios sobre su cuello. Ella no dice nada, y no sé cómo reacciona, tan ocupados están mi piel en saborearla y mi cerebro en flagelarme. Con violencia la empujo sobre la alfombra oriental y ansío volverme calamar para cubrirla con mis tentáculos, tanta necesidad siento de tenerla entera de mil formas diferentes, tanta desidia hacia todo lo que no sea su olor, su gusto, su cuerpo que cada vez aparece más desnudo bajo mis garras de criatura enloquecida. Hasta que mi lengua no ha descubierto el sabor de su clítoris no consigo volver a unirme, a recuperar mi equilibrio psicosomático. Aferrándome a la imagen de uno de los cuadros del despacho, un petirrojo insípido sobre una rama endeble, lentamente comienzo a volver a la realidad. Sus ojos están muy abiertos y todo este tiempo ha permanecido en silencio. Todo mi ser me impulsa a volver a su entrepierna, pero consigo levantarme e intentar recuperar algo de mi ya perdida para siempre compostura, alisarme la falda con la mano y colocarme la blusa. Ella permanece tendida en el suelo, sus ojos fijos en mí. Tras unos segundos asfixiantes, se levanta, arregla su vestimenta y sale del despacho sin esperar a que termine de repasar sus informes).
Y no puedo soportar el ridículo de mis lágrimas que caen sobre el espejo del cuarto de baño, porque sé que tal vez sí me perdones y sin embargo yo no podré perdonar esta vida alarmante, este matrimonio vacuo, este vientre estéril, esta existencia redundante que me separa de ti.
Sed buenos y comed perdices.
*Y pasando a otro tema. Anoche descubrí en el ordenador otro cuento que va de cabello (¿qué coño me pasa con el cabello?). Recuerdo que lo escribí, creo que el año pasado, para algo pero ya no sé para qué. Es un relato corto, de motivaciones olvidadas y algo rococó. En fin, lo pongo aquí para que esté en algún sitio y no se vuelva a perder entre los archivos de mi pc.
***
Tu pelo huele a sueño. Cada vez que te agachas ante mí aspiro para llenarme de tus ojos, de tus manos, de tu estómago. Y es que para saludarme tienes que agacharte, ya que tu altura te obliga. Y cada vez que lo haces mi olfato se llena de tu cabello.
(Su cabello huele a pesadilla, a la pesadilla de la resistencia, al martirio de la descomposición de mi mano al tocarlo de manera fatua, no intencionada)
Miguel lleva notándolo un tiempo. Él también se ha dado cuenta de que tu mirada se enreda con la sexualidad ajena. Tus ojos vomitan mariposas, larvas de fuego. Sé que no le agrada que trabajes para mí. Un día estuve a punto de gritar tu nombre mientras me penetraba con su habitual incomodidad, un ruego para salir de este infierno de aburrimiento y estulticia, de este agujero de abulia que se ha apoderado de mi vagina, como si fuera una tormenta presagiada. No puedo intimar con mi marido cuando lo único íntimo que queda en mí es el deseo por tu aroma irritante, la malicia de tus folios grapados. Miguel ya no me habla cuando me toca, como hacía antaño, de novios, nunca me habla, y tú me hablas siempre, antes del café, después del almuerzo, frente a los números de teléfono de Recursos Humanos, me hablas sin abrir la boca, sin mover los labios de Saturno inaudito. Y es que tú devoras mi tiempo, devoras mi tráquea.
(Ha tocado a la puerta para entregarme los informes de esta semana. Yo no quiero papeles de nada azul sobre blanco, sólo la sustancia de su respiración tan cerca, el movimiento de su camisa al abrir el antebrazo y soltar la carpeta sobre mi mesa. Perderé el juicio, regresaré a la infancia, cuando todo estaba bien y tocar estaba permitido, para vergüenza de los padres).
Nadie lo sabe, claro. Pero cada día sospecho que lo ha descubierto aquella secretaria chismosa de la última fila, la de los pintalabios naranja y los tacones de prostituta. Porque es imposible que cualquier mujer normal con una resistencia media pueda andar con esos zapatos. Pero tal vez lo descubra el señor calvo que se sienta detrás de ti, que me mira a veces con lujuria y hoy se pregunta por qué he venido con una falda, cuando siempre intento hacerme respetar con unos pantalones de mujer controlada y respetable, de mujer deshecha y recompuesta que escupe fuerzas incontroladas de licencias absurdas escondidas en sus uñas de quimera. Nunca sabré si la cincuentona de la entrada ve a través de tu pelo incinerante y encuentra mi obsesión carismática e ineludible. Algo me dice que el mundo va al revés, y soy yo la que no lo sabe, cuando lo saben todos. O a lo mejor yo lo sé demasiado bien, y a nadie más le importa.
(Hace un comentario sobre la máquina de refrescos y se ríe. Llevo doce años dirigiendo esta empresa y nadie se había reído antes de la máquina de refrescos, ¿se sonrojarán las Coca-Colas? Su risa es aglutinante, reúne lo peor y lo mejor de mí en un solo sonido retórico, armonioso).
Por todo esto sé que debería disculparme ante ti, que lo que he hecho no tiene excusa y contraviene todos mis límites morales. Esperaría que de repente la oficina se detuviera, quedara congelada, y yo pudiera ir tocándolos a todos, haciendo que vuelvan a la normalidad, haciendo olvidar la sospecha, haciendo que las mesas no puedan gritar de mi pecado y avaricia. Hacer que tu silla nunca más tenga que reposar el pasado de nuestro día.
(Intento contestarle, no sé si lo consigo. Abro la carpeta y permanece allí, con ojos de esfinge y cabello de otro sistema solar. Me señala un punto en la hoja, se agacha sobre mí, una de sus uñas roza mi muñeca y mientras, sus tetas perfectas dibujan una sombra alucinógena sobre el reflejo del cristal, intentando escabullirse de un botón mal cosido. Se acerca tanto que mi pelo, a su vez, siempre alternativo, se enreda en el botón malevolente y me lanzo a retirarlo, sintiendo el calor de su pezón al equivocar el movimiento. Siento el sofoco en mis mejillas, mis ojos lagrimean, mi corazón lleva siglos en su propia maratón perdida que no consigo tranquilizar. Estoy poseída y me divido: mi cuerpo se escinde y mis dedos abren el botón, acarician el pecho izquierdo, mi sexo se transforma y es otro sexo, es nuevo e inocente, reclama nuevas atenciones y nuevos peligros. Mientras, mi mente se estrangula, horrorizada ante la visión de mis labios sobre su cuello. Ella no dice nada, y no sé cómo reacciona, tan ocupados están mi piel en saborearla y mi cerebro en flagelarme. Con violencia la empujo sobre la alfombra oriental y ansío volverme calamar para cubrirla con mis tentáculos, tanta necesidad siento de tenerla entera de mil formas diferentes, tanta desidia hacia todo lo que no sea su olor, su gusto, su cuerpo que cada vez aparece más desnudo bajo mis garras de criatura enloquecida. Hasta que mi lengua no ha descubierto el sabor de su clítoris no consigo volver a unirme, a recuperar mi equilibrio psicosomático. Aferrándome a la imagen de uno de los cuadros del despacho, un petirrojo insípido sobre una rama endeble, lentamente comienzo a volver a la realidad. Sus ojos están muy abiertos y todo este tiempo ha permanecido en silencio. Todo mi ser me impulsa a volver a su entrepierna, pero consigo levantarme e intentar recuperar algo de mi ya perdida para siempre compostura, alisarme la falda con la mano y colocarme la blusa. Ella permanece tendida en el suelo, sus ojos fijos en mí. Tras unos segundos asfixiantes, se levanta, arregla su vestimenta y sale del despacho sin esperar a que termine de repasar sus informes).
Y no puedo soportar el ridículo de mis lágrimas que caen sobre el espejo del cuarto de baño, porque sé que tal vez sí me perdones y sin embargo yo no podré perdonar esta vida alarmante, este matrimonio vacuo, este vientre estéril, esta existencia redundante que me separa de ti.
Puntos equidistantes
Acabo de llegar tras otra tarde de andar perdida por la ciudad o por el pueblo buscando un sitio tranquilo donde pongan un té con limón en condiciones y pueda sentarme a escribir este último relato que, por fin, comienza a tener algo de sentido. Hoy el té ha sido más caro pero más rico y en mayor cantidad, así que supongo que compensa, y, ya era hora, estoy empezando a cogerle de nuevo el ritmo a esto de escribir, cuando me quería dar cuenta se me habían pasado tres cuartos de hora. Y me parecía que acababa de sentarme. Por fin he comenzado a disfrutarlo, algo que hasta ahora no había conseguido, al no tener la más mínima disciplina. Además, aún mantengo la esperanza de que algún día consiga escribir un relato que no contenga referencias lésbicas. Si otros lo consiguen, ¿por qué yo no?
Aparte, el sábado volvimos de Córdoba, tras asistir al encuentro de revistas RE2005 y encontrarnos con los chicos de Berenice, que se van a ocupar de la organización de la Hispacón del año que viene, (¡yuju!). Tal vez tuvimos mala suerte con los sitios, pero comimos bastante mal. No todo puede ser Cádiz o Vigo, supongo. En cuanto a la gente del RE2005, acabamos todos algo bebidos con un slam de poesía y luego un bar donde seguir estando bebidos y decir chorradas (sobre todo en mi caso). Me acordé de Violante cuando Mercedes Díaz, que asistía representando a la revista ADN, se subió al escenario a cantar aquella de "diamonds are a girl's best friend...". Lamentablemente, no pude conocer a Elena Medel (estaba en Israel, según me comentaron), pero Alejandra Vanessa estuvo allí manteniendo el honor de La Bella Varsovia.
No tengo mucho más que contar. Hoy mi cabeza está llena de naves espaciales (y mi ignorancia al respecto), lluvia (la que está cayendo), calles de noche (las de este pueblo) y tetas (mejor no preguntar). Anoche Artax (a ver si me pasas la dirección de tu blog, que no lo encuentro) nos invitó a cenar a Eduardo y a mí y luego nos dimos una vuelta por los pubs cercanos. Cada vez nos aburre más la vida nocturna de la ciudad, cada vez nos acercamos más a la treintena con esta curiosa afición por los bares de tapas pueblerinos con flamenco de fondo. No importa, siempre nos quedarán las hispacones.
Aparte, el sábado volvimos de Córdoba, tras asistir al encuentro de revistas RE2005 y encontrarnos con los chicos de Berenice, que se van a ocupar de la organización de la Hispacón del año que viene, (¡yuju!). Tal vez tuvimos mala suerte con los sitios, pero comimos bastante mal. No todo puede ser Cádiz o Vigo, supongo. En cuanto a la gente del RE2005, acabamos todos algo bebidos con un slam de poesía y luego un bar donde seguir estando bebidos y decir chorradas (sobre todo en mi caso). Me acordé de Violante cuando Mercedes Díaz, que asistía representando a la revista ADN, se subió al escenario a cantar aquella de "diamonds are a girl's best friend...". Lamentablemente, no pude conocer a Elena Medel (estaba en Israel, según me comentaron), pero Alejandra Vanessa estuvo allí manteniendo el honor de La Bella Varsovia.
No tengo mucho más que contar. Hoy mi cabeza está llena de naves espaciales (y mi ignorancia al respecto), lluvia (la que está cayendo), calles de noche (las de este pueblo) y tetas (mejor no preguntar). Anoche Artax (a ver si me pasas la dirección de tu blog, que no lo encuentro) nos invitó a cenar a Eduardo y a mí y luego nos dimos una vuelta por los pubs cercanos. Cada vez nos aburre más la vida nocturna de la ciudad, cada vez nos acercamos más a la treintena con esta curiosa afición por los bares de tapas pueblerinos con flamenco de fondo. No importa, siempre nos quedarán las hispacones.
Drogas.
Lista de últimas obsesiones:
-Dan Simmons: Hyperion, La Caída de Hyperion, y ahora he empezado con Endymion (me queda El ascenso de Endymion). Y eso que es difícil conseguir la tetralogía completa, gracias al ridículo precio de la colección Byblos (5 euros por libro) de Ediciones B. Gracias, Sr. Barceló (y a todos los demás implicados). Eso sí, no sé cómo estarán Endymion y El ascenso de Endymion, pero la traducción de Gardini de los dos primeros libros deja bastante que desear. No importa, el estilo impecable de Gardini como escritor casi lo compensa. Aunque no sepa usar las comas. Resumiendo, ¿qué es realmente el Alcaudón? ¿Y el Vacío Que Vincula? ¿Qué pintan los tiburones en Alianza-Maui? Y lo más importante de todo, ¿QUIÉN COÑO QUERRÍA TIRARSE A BRAWNE LAMIA?
-Los cómics online. Keenspace ofrece un compendio de lo más interesante. Algunos de los que me tienen enganchado son Real Life (muy friki) y Arcana (muy yaoi, pero es que el dramatismo homoerótico es mi vida).
-La escritura. Sí, llevo nada menos que cuatro días seguidos con una disciplina poco común en mí. Eso de perderme a escribir relatos en las cafeterías a la entrada del pueblo comienza a gustarme. Veremos lo que dura. Por ahora estoy con un cuento que no me convence en absoluto, pero ya que estamos lo termino, más que nada para terminar con mi racha de dejar cosas a medias.
-La cerveza. Pero bueno, esto no es nada nuevo, era sólo por rellenar.
Y poco más. El Dungeon Siege II ha acabado aburriéndome al llegar al punto en que tenía tantas misiones secundarias con tantos personajes diferentes que no me aclaraba. Tal vez un poquito de Civilization III a esta hora no vendría mal...
-Dan Simmons: Hyperion, La Caída de Hyperion, y ahora he empezado con Endymion (me queda El ascenso de Endymion). Y eso que es difícil conseguir la tetralogía completa, gracias al ridículo precio de la colección Byblos (5 euros por libro) de Ediciones B. Gracias, Sr. Barceló (y a todos los demás implicados). Eso sí, no sé cómo estarán Endymion y El ascenso de Endymion, pero la traducción de Gardini de los dos primeros libros deja bastante que desear. No importa, el estilo impecable de Gardini como escritor casi lo compensa. Aunque no sepa usar las comas. Resumiendo, ¿qué es realmente el Alcaudón? ¿Y el Vacío Que Vincula? ¿Qué pintan los tiburones en Alianza-Maui? Y lo más importante de todo, ¿QUIÉN COÑO QUERRÍA TIRARSE A BRAWNE LAMIA?
-Los cómics online. Keenspace ofrece un compendio de lo más interesante. Algunos de los que me tienen enganchado son Real Life (muy friki) y Arcana (muy yaoi, pero es que el dramatismo homoerótico es mi vida).
-La escritura. Sí, llevo nada menos que cuatro días seguidos con una disciplina poco común en mí. Eso de perderme a escribir relatos en las cafeterías a la entrada del pueblo comienza a gustarme. Veremos lo que dura. Por ahora estoy con un cuento que no me convence en absoluto, pero ya que estamos lo termino, más que nada para terminar con mi racha de dejar cosas a medias.
-La cerveza. Pero bueno, esto no es nada nuevo, era sólo por rellenar.
Y poco más. El Dungeon Siege II ha acabado aburriéndome al llegar al punto en que tenía tantas misiones secundarias con tantos personajes diferentes que no me aclaraba. Tal vez un poquito de Civilization III a esta hora no vendría mal...
Para José Antonio Cotrina
Felicidades, Sr. Alberto Magno ;) Cada vez queda menos para el Cotrinomicón...
Ya es hora de madurar
y de ser una chica sensata. De trabajar con un contrato temporal y un horario diurno. De comer hamburguesas en el McDonalds. De llamar a mis padres todos los jueves. De ponerme celosa si me hablas de otra. De no mirarle las faldas a las camareras. De leer a Stendhal y escuchar a Beethoven. De ver películas en blanco y negro. De beber cubatas o refrescos. De escribir relatos de 18 páginas que cumplan con las espectativas de aquellos que me rodean. De evitar usar las palabras follar, coño y ¿sabes? De limpiar mi casa todo lo que debería. De pagar el agua y la luz dentro del primer plazo. De ponerme la vacuna de la gripe. De terminar la carrera.
De tantas cosas que no tengo ni putas ganas de hacer. En el fondo, aunque me queje, me gustan las cosas como están.
De tantas cosas que no tengo ni putas ganas de hacer. En el fondo, aunque me queje, me gustan las cosas como están.
Más quizilla
Si vivieras en los EEUU, por ejemplo, ¿te gustaría saber cómo sería tu vestido de graduación?
Dark, magnificent dress. Inspired by the
Middle-Ages, you will look like an amazingly
beatiful lady of a castle!
HOW WOULD YOUR PROM DRESS LOOK LIKE? -11 different outcomes-
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In your room
Llevo casi una semana sin actualizar, maligna yo. Y es que por fin hoy he terminado de ponerme más o menos al día con el trabajo, excesivo debido a mi gran error de disfrutar del fin de semana en vez de currar como hago todos los sábados y domingos. Pues mira, ya he cumplido con uno de mis objetivos enunciados en el último post: recuperar algo de mi vida social. Los otros, bah: ejercicio, poco; comida: igual de mal que siempre. Lo de andar salida parece que se va atenuando pero nunca se sabe cuándo regresarán mis demonios particulares a tentarme de nuevo.
Hoy he hecho algo que hacía siglos que no hacía, me he sentado en una cafetería a escribir. Era una cafetería de ésas de pueblo, con cuatro mesillas minúsculas, pero tenían un té con limón medio decente y ninguno de los viejos que ha entrado me ha atosigado con un "¿qué haces?" o ¿"es que estás de exámenes, chiquilla?". Más que nada, significa que poco a poco voy superando mi fobia irracional a estar sola en un lugar público. Sí, parece una gilipollez pero hasta hace relativamente poco era incapaz de estar en un bar/pub/restaurante sola, debido a una fijación, adquirida tras muchos años en un colegio opusino, de que, si estás sola, la gente va a pensar que eres rara, que no tienes amigos o que estás haciendo algo indebido. Y acabo toda nerviosa, sin saber qué hacer y temiendo que ese borracho de la esquina se me acerque para darme la lata. Y es entonces cuando el borracho se me acerca para darme la lata. Y yo salgo por patas. Y así ad infinitum. Siempre envidié a los que se toman su café o cerveza con parsimonia, hojeando el periódico o no haciendo nada en absoluto. Pero hoy me he tomado un té, hala.
También odio pedir en la carnicería del supermercado, pero ésa es otra historia. Lo importante es que el fin de semana ha sido churripifláutico (gracias Violante, gracias Eduardo, gracias Ártax, gracias Montaigne Granadino), he descubierto que el Dry Martini da unas borracheras bastante divertidas y que Helena de Troya ha abierto un blog. Casi nada.
Hoy he hecho algo que hacía siglos que no hacía, me he sentado en una cafetería a escribir. Era una cafetería de ésas de pueblo, con cuatro mesillas minúsculas, pero tenían un té con limón medio decente y ninguno de los viejos que ha entrado me ha atosigado con un "¿qué haces?" o ¿"es que estás de exámenes, chiquilla?". Más que nada, significa que poco a poco voy superando mi fobia irracional a estar sola en un lugar público. Sí, parece una gilipollez pero hasta hace relativamente poco era incapaz de estar en un bar/pub/restaurante sola, debido a una fijación, adquirida tras muchos años en un colegio opusino, de que, si estás sola, la gente va a pensar que eres rara, que no tienes amigos o que estás haciendo algo indebido. Y acabo toda nerviosa, sin saber qué hacer y temiendo que ese borracho de la esquina se me acerque para darme la lata. Y es entonces cuando el borracho se me acerca para darme la lata. Y yo salgo por patas. Y así ad infinitum. Siempre envidié a los que se toman su café o cerveza con parsimonia, hojeando el periódico o no haciendo nada en absoluto. Pero hoy me he tomado un té, hala.
También odio pedir en la carnicería del supermercado, pero ésa es otra historia. Lo importante es que el fin de semana ha sido churripifláutico (gracias Violante, gracias Eduardo, gracias Ártax, gracias Montaigne Granadino), he descubierto que el Dry Martini da unas borracheras bastante divertidas y que Helena de Troya ha abierto un blog. Casi nada.
De seis a dos (de la mañana)
Me encantaría poner un post de esos profundos y mega-interesantes que se le dan tan bien a tantos habitantes de la blogosfera pero lamentablemente mi cerebro trasnochado no da para mucho (ni en estos momentos, ni desde hace unos meses). Mi rutina se está convirtiendo en un suceso de dormir-comer(o no)-trabajar-preocuparme por toda la gente a la que tengo que hacer caso y no tengo tiempo ni excesivas ganas-y dormir de nuevo, rutina interrumpida ocasionalmente por actividades lúdicas sexuales o alcohólicas. Como veo que esto se está convirtiendo en una peligrosa costumbre y cada vez voy a peor, me comprometo a partir de hoy a:
-Hacer algo de ejercicio (y no, no tengo tiempo, pero a este ritmo no me va a caber el culo en la silla y tengo la energía por los suelos).
-Comer mejor: Jajaja. Ésta sí que es buena. Una de esas propuestas que sé que no llevaré a cabo.
-Seguir en contacto con mis amigas/os: Bastante más difícil de lo que parece, estoy sufriendo una parálisis antisocial aguda. Por lo pronto intentaré remediarlo este fin de semana.
-Dejar de pensar unilateralmente en UNA SOLA COSA. Es horrible, lo sé, estoy salidísima. Cuando una descubre horrorizada que le está tirando los tejos a sus propios amigos/as es cuando tiene que sentarse, meditar, estabilizar las hormonas e intentar recuperar un poco de dignidad. Por lo demás, voy a ver si eso de mezclar el bromuro con las comidas da el buen resultado que prometen colectivos religiosos varios. Amén.
-Hacer algo de ejercicio (y no, no tengo tiempo, pero a este ritmo no me va a caber el culo en la silla y tengo la energía por los suelos).
-Comer mejor: Jajaja. Ésta sí que es buena. Una de esas propuestas que sé que no llevaré a cabo.
-Seguir en contacto con mis amigas/os: Bastante más difícil de lo que parece, estoy sufriendo una parálisis antisocial aguda. Por lo pronto intentaré remediarlo este fin de semana.
-Dejar de pensar unilateralmente en UNA SOLA COSA. Es horrible, lo sé, estoy salidísima. Cuando una descubre horrorizada que le está tirando los tejos a sus propios amigos/as es cuando tiene que sentarse, meditar, estabilizar las hormonas e intentar recuperar un poco de dignidad. Por lo demás, voy a ver si eso de mezclar el bromuro con las comidas da el buen resultado que prometen colectivos religiosos varios. Amén.
Y de nuevo Quizilla
Más chorraditas de esas absurdas y superficiales para un domingo por la tarde:
The Temptress
You are the one who comes into people's dreams at
night to drive them mad with desire. You are
sultry, sexy, and passionate. Others find you
hypnotic. You have the sort of smoldering eyes
and bedroom glances that are the stuff of
legend.
What's so scary about you: Like sweet poison, you
are addictive and deadly.
Your gemstone: Garnet
Your moon: Rose Moon (July)
Which Beautiful Vampiress are You? (For Girls! - Gothic Anime Pics!)
brought to you by Quizilla
The Temptress
You are the one who comes into people's dreams at
night to drive them mad with desire. You are
sultry, sexy, and passionate. Others find you
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are addictive and deadly.
Your gemstone: Garnet
Your moon: Rose Moon (July)
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Y bueno, allá van mis agradecimientos del año:
Gracias a:
-Alfonso Merelo, alias "Sr. Vocal", por contar con mi humilde opinión en lo que a elecciones estéticas y culinarias se refiere.
-Alfredo Álamo, por hacerme reír hasta el agotamiento con su peculiar versión de "Sin noticias de Gurb". (Y me caigo a una zanja...).
-Francisco Fernández, por relevarme en la inagotable conversación con David Lally, el presi de la asociación europea y con un ritmo conversacional de 32 palabras/segundo.
-A Fernando Ángel Moreno, por apuntar con deliciosa minuciosidad todas nuestras propuestas de título, desde "Rol en vivo/Vigo: Nos hicieron creer que era una Ibercón" a "Nunca mais" y similares.
-A Gorin y a Natalia, por hacer de anfitriones en una ciudad que ni ellos mismos conocían, y por las últimas cervezas en aquel local con aquella relaciones públicas alucinada.
-A Breich y a Amadeo, por hacer de anfitriones en una ciudad que ellos conocían pero que se empeñaban en hacernos creer que mide unos 100 metros.
-A Fuente/ Marisa, por tenerme completamente enamorada y permitirme que de vez en cuando se lo diga. Por ende, a Rodolfo Martínez, por no haberme hecho matar todavía (aunque sospecho que se lo está pensando).
-Ignacio Agulló, por hacer que esta Hispacon sea, desde luego, inolvidable. (Un stand al lado de un servicio no es algo que se olvide fácilmente. Ser completamente ignorados para una mesa redonda de editores, tampoco).
-A Eduardo, por haber superado su miedo a volar lo suficiente como para llegar hasta Vigo.
-A Raquel y a las demás asistentes femeninas, por haber multiplicado por cuatro la asistencia normal de mujeres a Hispacones.
-A Francesita y a ATUX, por haber venido con nosotros en años anteriores y haber hecho que os echáramos tanto de menos. A ATUX en particular, por haber cuidado de Pentecostés.
-A Raúl, por muchas cosas, sobre todo por compartir con nosotros el stand que la organización no quería darnos.
-A la anterior junta directiva de la AEFCFT, por habernos dejado el listón tan alto...
-A Santi Eximeno, por estar allí, como siempre.
-A Alejo Cuervo, Juanma Santiago y José Antonio Cotrina, por ser mis nuevos descubrimientos personales y por hacer que me esforzara en caer bien, lo cual ya es todo un mérito.
Y a tantas otras personas que he conocido en esta Ibercon, muchos de quienes ni siquiera sé el nombre, a tanta gente fantástica que ha hecho que mereciera la pena tanto avión, tanto autobús y tanto gasto. A ver si sale todo bien y de aquí a un año estamos todos juntos en Córdoba. O en verano en Gijón, quién sabe...
-Alfonso Merelo, alias "Sr. Vocal", por contar con mi humilde opinión en lo que a elecciones estéticas y culinarias se refiere.
-Alfredo Álamo, por hacerme reír hasta el agotamiento con su peculiar versión de "Sin noticias de Gurb". (Y me caigo a una zanja...).
-Francisco Fernández, por relevarme en la inagotable conversación con David Lally, el presi de la asociación europea y con un ritmo conversacional de 32 palabras/segundo.
-A Fernando Ángel Moreno, por apuntar con deliciosa minuciosidad todas nuestras propuestas de título, desde "Rol en vivo/Vigo: Nos hicieron creer que era una Ibercón" a "Nunca mais" y similares.
-A Gorin y a Natalia, por hacer de anfitriones en una ciudad que ni ellos mismos conocían, y por las últimas cervezas en aquel local con aquella relaciones públicas alucinada.
-A Breich y a Amadeo, por hacer de anfitriones en una ciudad que ellos conocían pero que se empeñaban en hacernos creer que mide unos 100 metros.
-A Fuente/ Marisa, por tenerme completamente enamorada y permitirme que de vez en cuando se lo diga. Por ende, a Rodolfo Martínez, por no haberme hecho matar todavía (aunque sospecho que se lo está pensando).
-Ignacio Agulló, por hacer que esta Hispacon sea, desde luego, inolvidable. (Un stand al lado de un servicio no es algo que se olvide fácilmente. Ser completamente ignorados para una mesa redonda de editores, tampoco).
-A Eduardo, por haber superado su miedo a volar lo suficiente como para llegar hasta Vigo.
-A Raquel y a las demás asistentes femeninas, por haber multiplicado por cuatro la asistencia normal de mujeres a Hispacones.
-A Francesita y a ATUX, por haber venido con nosotros en años anteriores y haber hecho que os echáramos tanto de menos. A ATUX en particular, por haber cuidado de Pentecostés.
-A Raúl, por muchas cosas, sobre todo por compartir con nosotros el stand que la organización no quería darnos.
-A la anterior junta directiva de la AEFCFT, por habernos dejado el listón tan alto...
-A Santi Eximeno, por estar allí, como siempre.
-A Alejo Cuervo, Juanma Santiago y José Antonio Cotrina, por ser mis nuevos descubrimientos personales y por hacer que me esforzara en caer bien, lo cual ya es todo un mérito.
Y a tantas otras personas que he conocido en esta Ibercon, muchos de quienes ni siquiera sé el nombre, a tanta gente fantástica que ha hecho que mereciera la pena tanto avión, tanto autobús y tanto gasto. A ver si sale todo bien y de aquí a un año estamos todos juntos en Córdoba. O en verano en Gijón, quién sabe...
Más cosas
Iba a poner más fotos pero es tontería, están todas en la web de Víctor Miguel Gallardo
Me hubiera gustado sacar más fotos generales, y tenía intención de ello en la cena de entrega de los Ignotus, pero estábamos todos desperdigados en mesas y era un tanto intrusivo ir mesa por mesa sacando a la gente con las vieiras en la boca. En fin, las fotos que hay son de aquellos con los que más tiempo pasamos, más nos divertimos y más disfrutamos de la excelente comida y bebida de Vigo.
También me gustaría decir que he llegado con fuerzas renovadas y ganas de trabajar, pero el último día de Ibercon pillé un resfriado horrible y estoy ahora mismo intentando repeler mis gérmenes. Pienso pasarme el resto de esta tarde visitando blogs ajenos, atenta a la polémica "Premios Ignotus" y a las crónicas hispaconeras.
Ays, ese queso de tetilla...
Me hubiera gustado sacar más fotos generales, y tenía intención de ello en la cena de entrega de los Ignotus, pero estábamos todos desperdigados en mesas y era un tanto intrusivo ir mesa por mesa sacando a la gente con las vieiras en la boca. En fin, las fotos que hay son de aquellos con los que más tiempo pasamos, más nos divertimos y más disfrutamos de la excelente comida y bebida de Vigo.
También me gustaría decir que he llegado con fuerzas renovadas y ganas de trabajar, pero el último día de Ibercon pillé un resfriado horrible y estoy ahora mismo intentando repeler mis gérmenes. Pienso pasarme el resto de esta tarde visitando blogs ajenos, atenta a la polémica "Premios Ignotus" y a las crónicas hispaconeras.
Ays, ese queso de tetilla...
Haberlas haylas...
Ibercones, claro. Y aquí os dejo la primera foto, de una importantísima reunión in-cervecería de los más relevantes personajes del fandom. Os la dejo antes de quedar completamente inconsciente debido a una pérfida mezcla de agotamiento-gripe-y quién sabe qué más cosas...
La imagen incluye a integrantes varios de la TerBi (Tertulia de Bilbao), Jose Antonio Cotrina, Juanma Santiago, Santiago Eximeno, Alfredo Álamo y servidora. Raquel quedó cortada de cuajo, a ver si subo más fotos en las que ella aparezca.
Comida, alcohol y gente de lujo, y por supuesto, caerse a una zanja. ¿Qué más se puede pedir?
La imagen incluye a integrantes varios de la TerBi (Tertulia de Bilbao), Jose Antonio Cotrina, Juanma Santiago, Santiago Eximeno, Alfredo Álamo y servidora. Raquel quedó cortada de cuajo, a ver si subo más fotos en las que ella aparezca.
Comida, alcohol y gente de lujo, y por supuesto, caerse a una zanja. ¿Qué más se puede pedir?