De un deja-vu/eterno retorno

A veces me siento mecánica
cuando las imágenes pasan, volando, a través de mis sienes
y en la repetición puedo procesar los bits de mi
mortalidad

A veces las entrañas se destemplan por el miedo a lo electrónico
y la energía surca, frágil, mis neuronas de cristal y sales ornamentales y conexiones
poco sólidas que al final
sólo son conexiones

y no hay nada de divino
y no hay genio kantiano que pueda
con esto
y no hay Diluvio, ni zarza, ni Oriente
que pueda detener la avalancha de lo que se pudre

(en el fondo todos somos cyborgs-amasijos de carne con errores de fábrica)

Cuando la mano que crea la mano que crea la mano que crea la mano que crea el puerto biliar que crea el estómago oscuro que crea las paredes intestinales que crean el horrendo, triste, magnífico y efímero

don de la falsa humanidad. Porque todos somos mecánicos, no hay nada divino, ni genio de Longino, ni pasión creativa ni ebrio que se detiene al crear y admira su obra ni

entiende
que
la
mano

está hecha de metal.

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