logotipo

La mujer, cuando se siente frustrada, cuando acaba de salir de un fuerte desengaño amoroso, cuando se emborracha, cuando sale del armario, cuando decide que es hora de tomar las riendas de su vida, cuando quiere cambiar de imagen, cuando quiere sentirse controladora de los días y los minutos, se corta el cabello. Y mira que lo he pensado, mira que lo he considerado y sopesado. Pero qué queréis, si todavía tengo frescas las palabras de aquella gitana (la misma que me dijo que me iba a casar y tener hijos con aquel gilipollas- aquel primer noviete que tenemos todas para estar acorde con el grupo- maldito sea) de "no te cortes el pelo". Lo mismo que decía mi peluquera, mi madre y mi amada y adorada Violante. Una amante me dijo una vez que mi pelo era parte de "mi cara de niña" y cierta persona me dice siempre que le gusta verme con el pelo suelto. Y todas mis coetáneas se cortan el pelo, se lo alisan como si de pequeñas Cleopatras se trataran, y se adornan con flequillos de diosas modernas. Y yo, con mi miedo habitual, pienso en piercings y tatuajes y me imagino con un radical cambio de imagen de pelo corto, domesticado, socialmente aceptable, y me siento perdida, dentro de lo aceptable y lo atractivo, junto al peso políticamente correcto y la mirada turbia y asexual. Y entonces suspiro, echo mi pelo hacia atrás y pienso en sudor y miradas semi-olvidadas.

Y oye, que eso de pertenecer al prerrafaelismo no está tan mal.

Sí, sería redundante, Juanma :P

ah, ¿pero eso no lo hacemos ya?

Bueno, siempre podemos montar un blog para escribir posts cuando estamos bebidos: El noble arte de emborrachar enemigos, o algo así. ;-P

Tengo que dejar de escribir en mi blog con un par de cervezas de más.

Tu pelo es más que una simple extensión, es algo preciado que forma parte de ti. Yo lo he peinado, cortado (poquito, eso sí), teñido, acariciado... No podría superar el shock, Charlotte.
Sigue cortándote un poco, "las puntas" (yo te ayudo si quieres), pero no hagas que esa melena renacentista se pierda en una tarde de primavera...

No sólo no está mal, es que es cojonudo estar colgado en el British, carajo.