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(En su estado natural)

Las noches son para dormir, los días para estar despierta
Las noches son para dormir, los días para estar
Las noches son para estar durmiendo, los días para despertar
Las noches son para despertar, los días para dormir
Las noches son para estar despierta, para dormir los días
Las noches despierta son para estar, ¿los días?
Las noches son para estar durmiendo despierta
Las noches son, los días están
Las noches, los días
Las noches,
Las,
,

zzzzzzz...

- Ya estamos otra vez, ¡me caguen la...!
Cerró la puerta desde dentro con el codo, descargó los trastos en el rincón y sin quitarse el chubasquero cogió el teléfono para marcar
- Ya se podrían ir a su puta casa a montar la fiesta. 93. y no venirse hasta aquí arriba. 766. a joderme a mí. 07. que encima voy a electrocutarme. 41. por sus putos muertos ¡me c a g u e n l a...!, me van a oir estos, que parece que trabajo solo homme ya está bien..., ¡la de dios!
Manteniendo el auricular entre la barbilla y el hombro hizo tres cosas; se quitó el chubasquero que cayó al suelo casi de pie, se secó la cara con la manga del jersey y sacudió la mano izquierda en el aire. Dos veces. El agua fue a estrellarse en todas partes. Gotas en la mesa, el cristal de la ventana, el suelo.
- ¿Qué pasa Baldo?
- Coño tio, ¡¿me puedes decir para que os paga a vosotros la Jeneralitat?! (que se jodan -pensó -con su puto catalán de los cojones) Siempre que se enfadaba le daba por maltratar la lengua
-Uy.. esto es que estás enfadado. Espera, que empiezo otra vez ¿que pasa Baldo tio?
- Te he dicho mil veces que no me llames Baldo coño, y menos guasas, ¡¿que qué pasa?!, ¡¿que qué pasa?!, no sé, dimelo tú que no debes hacer bien tu trabajo. Pasa que otra vez, y esta ya es la tercera y estoy hasta los cojones de quitar muñecajos de esos de las rocas asi que a ver si vigilais más por que yo no vuelvo a quitar ninguno y esto va a convertirse en el primer parque natural con espantapajaros incluido.
- (carcajadas contenidas) ¡Coño! ¿y también había alguna nota?. Pues te juro que no ha subido nadie "pisha", te lo digo yo que llevo aquí desde las seis. ¿Lo has quemado?
- ¡¿Cómo quieres que lo queme con esta lluvia?!. Me lo he traido hasta aquí y casi me parto el alma por las rocas. Mañana mismo te subes a primera hora y buscamos
- ¿Buscar qué?
- Alguna pista hostia, lo mismo se les ha caido algo. Que ya está bien de la bromita y yo me estoy calentando. Y se van a enterar, por que a mí no me la dan tres veces seguidas y se quedan tan anchos. NO ha parido todavia la mujer me c a g u e n la..
- Vale, vale.. Voy a tomar el café. (más risas). Y no te calientes hombre, que no vale la pena, serán unos hippies de esos que no saben como matar el tiempo
- ¡¿Que no saben?!, pues pa´mi que lo saben muy bien y se están partiendo el pecho
- Bueno, bueno..
- Mañana aquí
- Que sí... oye, por cierto ¿y que dice la nota esta vez?
- ¡¿Que qué dice la nota?!, ¡¿que qué dice la nota?!. ¡y yo que sé que dice la puta nota si la podrían escribir en Braille y daria lo mismo!
- Bueno, pues no la tires eh Baldo!, que es una prueba..
- ¡M e c a g u e n l a, te he dicho mil veces que no me llames Baldo HOSTIA!

Demasiado tarde. Colgaron. Baldomero todavía se quedó un rato escuchando el electroencefalograma plano de la línea. Cuando por fin reaccionó se dió cuenta de que aun tenía la hoja en la mano derecha. Arrugada. Mojada. La dejó como estaba en el tablero que hacia de mesa en la esquina, debajo de la ventana. Refunfuñando por lo bajo se sentó en el taburete, se quitó las botas casi a taconazos, bebió un sorbo del café interrumpido que se había quedado frio y fue a estirarse en la cama con los calcetines puestos.
Demasiada lluvia -pensó mirando hacia la ventana

¿Por qué tanta este verano?

"¿Te atreves o qué?", Creo que eso es lo único que he entendido - se dijo a si mismo un rato después con voz somnolienta

Putos hippies..

Y ya no le dió tiempo a más.

Al tiempo que empujaba la puerta con la puntera del pie, desdobló el papel y leyó:

"Esta es una canción de lluvía y arena que se muere cada amanecer
de una noche de verano en Agosto en el festival de Jazz de San Sebastián
de unas cuantas madrugadas dormida en tus brazos
de quimeras, de medias verdades, de un corazón dividido, de abracadabra, de risas, de sonrisas, de ver en tus ojos risueños ese pequeño vértigo como un látigo
Esta es una canción que no tiene estribillo, se acaba antes de
Y -"quizás mejor", y - "quizás peor", y - "tal vez..."
Es una canción que inquieta, que asusta, que podría cambiarme el rumbo mientras te muerdo los labios.
Y es también de una noche estrellada en Marruecos, de Granada, por que "estamos perdiendo el norte pero tenemos suerte que nos quede el sur" y tú eso también lo sabes.
Con un final de oboe, un solo de piano o la voz de Ibrahim Ferrer encontrando nuevos caminos en tu piel, y más noches dormida y más risas y mi lengua recorriendo a medio galope tu seny.
Esta es una canción de agua multiplicada mil veces en las rocas del Cap de Creus,
¿te atreves o qué?"

Rock vs. Pablo: 1er asalto

Era el día mundial contra la esclavitud.
Aun poniendo escaparates.

.

Como decían los Celtas "En estos días inciertos en que vivir es un arte" Supongo que ya habeis oido a cerca del periplo de estos dos artistas. A mí me tiene loquita su idea... y también muerta de envidia, que coño.
Pau Guinart y Marc Sabadí, dos estudiantes de L´Escala, han decidido pasar su verano recorriendo parte de Cataluña en un carro tirado por un burro catalán. Escriben y hacen fotos (como la que estais viendo) que podeis consultar en su página.

Cap de Creus

NOTICIA PUBLICADA EN EL PAÍS HOY 15.8.05:
Ladillo: Indignación del PP
Texto: "Es escandaloso que en una Democracia el Gobierno no haya iniciado una investigación inmediata después de que una persona muriera en un cuartel", dijo Sanchez Camacho (imagino que diputado del PP).
Patidifusa de mí, he leido dos veces el entrecomillado por que inmediatamente he recordado el caso de un inmigrante subsahariano, de Guinea-Bissau, que murió en un cuartel de la Guardia Civil en una de las islas Canarias (no recuerdo cual ahora) hace unos tres o cuatro años, tras ser detenido en la calle. No recuerdo ni de lejos, con aquel caso, ni el mismo seguimiento mediático ni por supuesto la misma indignación pepera ante los hechos, ni que el ministro del interior de entonces, del gobierno popular, compareciera ante el resto de partidos y ante los medios de comunicación para explicar aquel escándalo. Será que "persona" quiere decir en la jerga de Génova 8 "documento nacional de identidad español".
Que tonta...

- Jo tia, que duro es esto
- ¿el qué?
- pues eso..., ser madre soltera y sin hijos
- ¿¡Pero vamos a ver, tú estás pensando lo que dices?!
- Que sí joder..., bueno... tú me entiendes ¿no?

9: Viaje

Por que si la asfaltan, van a pasar la apisonadora por un lugar lleno de duende y encanto. Coño, ya está bien de exportar el gris a tot arreu. Me uno a la causa.

Entre estas dos fotografías hay más de 3.600 días de confinamiento y una mujer diminuta, Aung San Suu Kyi. Una mujer que lleva más de 15 años luchando por la independencia de Birmania y la realización de unas elecciones democráticas en su país.
El pasado 19 de Junio, esa mujer, premio Nobel de la paz en 1991, cumplió 60 años. No pudo celebrarlo dónde y con quien quiso por que desde 1989 sufre arrestos domiciliarios casí continuamente por parte del ejército birmano en el poder. El mayor de ellos duró 6 años. 6 años en los que no pudo salir de su casa, escuchar la radio ni hacer o recibir llamadas telefónicas. Su marido, el de la foto, un profesor universitario británico, se quedó en Inglaterra junto con sus dos hijos comunes cuando ella viajo a Birmania a cuidar de su madre moribunda y abrir una red de bibliotecas públicas en su país. Su madre murió pero ella ya no pudo regresar. Pasó años sin poder ver a su familia. Cuando le dieron el Nobel estaba confinada a la fuerza en su domicilio. Su hijo mayor, de 13 años fue a recoger el premio por ella. Cuando su marido murió de cancer años después ella seguía sin poder salir de allí.

Aung San Suu Kyi, lleva más de 15 años en una oposición fabulada por la junta militar que dirige Birmania a su antojo. Fabulada, por que en las elecciones realizadas en 1990 para acallar el clamor popular, el partido que esta mujer lideraba ganó las elecciones por goleada pero la junta militar vino a decir algo así como que aquellas elleciones habían sido unas elecciones "de prueba" y por si acaso, no han vuelto a repetirlas.
Ella no se ha amedrentado aun, hay una frase suya que es muy reproducida:
"Fear is a habit, I´m not afraid".
Dicen que es la Ghandi del S XXI, o la Rigoberta Menchú asiática por que lucha en una oposición no-violenta por la democracia y el reconocimiento de los derechos humanos fundamentales para el pueblo birmano. Navegando por el google se encuentran datos y diversas biografías que lo confirman.
En el año 2005 sigue sin poder ir dónde quiere.

Pongo este post, por que el otro día, en el tren, releyendo una revista de esas malas que alguién se había dejado en el asiento de al lado, me llamó la atención el titular de un artículo diminuto.
¿WHY ARE 400,OOO MEN SO AFRAID OF ONE WOMAN?
Era la consigna que llevaban grabados en camisetas y pancartas un grupo de exiliados y ex presos políticos birmanos que se manifestaron ante la embajada birmana en Londres el pasado 19 de Junio, día de su cumpleaños. Por eso, por que me cabrea enterarme de historias así en revistan tan malas y no verlas en periódicos más "serios" y por que en el discurso que Aung San Suu Kyi envió a su hijo mayor para que lo leyera al recoger el Nobel en 1991, decía:
"Each Country is linked to the others through the bonds of humanity"

Olé sus ovarios.

Él volvió

Échale un ojo
(X.P Colaborations)

La noche pasada curré en neonatos. Normalmente estoy en la unidad de hemato-oncología pero ayer, por necesidades del servicio, me pasaron allí con siete pequeñitos a mi cargo.
Uno de ellos, Kevin, con apenas 24 hrs de vida tenía Síndrome de abstinencia, o lo que es lo mismo, estaba con el "mono". Su madre ha consumido drogas intravenosas durante el embarazo, y él también, de rebote. El síndrome de abstinencia en un recien nacido se caracteriza por temblores incontrolados, rigidez muscular variable, sudoración, mala regulación térmica, llanto, irritabilidad, vómitos, etc. Vamos, que no había quién lo calmara. Estaba dentro de una incubadora. La compañera que me había dado el parte durante el día me explicó que la madre no se atrevía a tocarlo. Quién sabe si por sentimiento de culpabilidad, por miedo a no saber o por que piensa que es mejor por que lo mismo se lo quitan para darlo en adopción. A las cuatro de la mañana, cuando las cosas estaban más calmadas, me dí cuenta de que a aquel pequeñito, después de 24 hrs de vida, aun no le había cogido nadie en brazos de verdad. Quiero decir que había estado en paritorio, seguro que pasó de unos brazos a otros. Las enfermeras y auxiliares del turno le sacan de la incubadora para darle el biberón pero todo dentro de la maquinaria asistencial de un hospital y la rutina clínica. Así que como estaba despierto y en pleno "mono" le cogí y me senté en una silla. Me puse a hablarle bajito y al tiempo que le daba golpecitos en el culete (a los enanos les calma) le sostenía firme entre mis brazos con su cuerpo y su cabeza contra mí. Sentía sus piececitos y la temperatura de su piel, y supongo que él sentía la mía.
Fue increible.
Se calmó.
Se quedó callado y medio dormido.
Tranquilo por fín.
Y conseguimos los dos una tregua.
Y así, sin darme cuenta, me volvió a ocurrir otra vez. La magia de este trabajo. La sensación de que no es que valga la pena, si no que es un puto privilegio poder estar ahí y experimentar cosas como esa. Verdades como esa. Certezas así de puras. Observar milagros que duran apenas un rato y que te hacen pensar:
- solo por este instante...
Nada nos cura tanto como el contacto humano.
Este enanito me lo recordó anoche y mirándole, ya tranquilo en mis brazos, me dije a mi misma que más me vale no olvidarlo, en mi trabajo sobre todo, pero también en mi vida. O en las dos cosas, que son lo mismo.