FOLK AS FREAK

Mamá, quiero ser marica.


Pues no. Hijo, yo que quieres que te diga. Me parece estupendo que a tus 20 años salgas del armario, como dicen los modernos, y acudas a tu madre, fuente de experiencia y sabiduría… pero…

No me coge por sorpresa. Ya sabes lo que piensan en el barrio, acuérdate cuando tenías la edad de tu hermano Marquitos, lo que decían en las clases de judo. Una vez llegué a escuchar a la Galones, sin mucho ademán de pasar desapercibida, que mejor estarías en baile de sevillanas “dando palmaditas y apretando el culín”, porque eso de la testosterona no iba contigo. Claro, con un vaquilla como vástago, que esperas hija. Si es que las hay que critican y no ven eso de la viga en el propio.
O cuando te iba a buscar al cole. Tu acuérdate de cuando te esperaba en la verja, con el cuerno de chocolate recién sacadito de la tienda. Y te gritaban Piña!Piña!, y yo con emoción embargada, pensaba: “mira mi niño, que sale victorioso de su patio de recreo, sus compañeritos aclamando el apellido de su padre que con tanto orgullo y gracia luce… Piña! Piña! … eso es lo que la mente traicionera de tu madre quería oir. Hasta que me enteré en una reunión del APA* que el “Piña! Niña!” era un cántico popular y arraigado entre los infantes pre-prepúberes de 3 y 4 de EGB. Y yo acumulando disgustos… pero es obligación de madre el convivir con el desfortunio diario.


Y tu etapa cultureta hijo, que anda que no te tuve que comprar uvehacheeses de Almodóvar y Amenábar **. Y mira que eran caros los libros del cole como para andar con cintas de vídeo, pero como madre voluntariosa y aplicada que soy, yo invertía e invertía en educación, que el cine también es cultura, o al menos eso dicen en la tele. Lo que no sabía tu santa madre era lo que hacías con las cintas esas, hasta que empecé a encontrarme con sorpresitas en las sábanas. Imagínate tu que disgusto el limpiar la homosexualidad en silencio, en prelavado centrifugado, durante años.

Y claro, luego vino lo que vino… que si mamá voy al gimnasio… ¿a que gimnasio?… a ese de la esquina… ¿y cuanto vale?... 5000 pesetas… pues a mi me ha dicho la Tiña*** que va su hijo y que le cuesta solo 3000… vale mamá, pero yo voy al de la otra esquina, que es más caro porque tiene sauna, y yo como quiero estar guapo y delgado voy al de la sauna, no al de la Tiña…

Y así podría seguir horas y horas hijo. Y minutos.


Me parece bien que me lo digas ahora, aunque yo ya lo supiera, porque ahora es cuando tienes la madurez suficiente como para tener las cosas claras. Y seguramente hables con la voz de la experiencia y no de la impaciencia, que tu eres muy sabio y sereno hijo.

Sólo espero que compartas tu identidad con todo el mundo, que actúes con la naturalidad que has tenido desde crío, que tengas personalidad propia, que no sigas estereotipos, ni modas, ni poses, ni entres en ghettos por que los demás quieran que entres… solo disfruta, que veinte añ…

¡Mira mamá, que en la tele ponen Folk as Freak!


Para J.


* Reunión de padres vs. profesores en la que se trataban temas muy útiles para la vida del alumnado. Popularmente conocida como APA, muy común en la España escolar de los 80. La ley de paridad y otras consideraciones antisexistas noventeras la trasformaron en AMPA.

** Afamados cineastas, con nombres parecidos al suyo propio, y al de sus padres.

*** Mote derivado de La Tina, para mofa del vencindario.



Texto por Tete Delacourse
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J, como amante voluntarioso que es, parte puntual a las seis de la tarde de los domingos hacia Madrid a lomos del seat blanco. Me quedo mi semana laboral sin J durmiendo a mi lado con cara de ángel. Se va, y el trozo derecho de la cama queda ocupado por el calorcito pixelado del portatil.

A veces doy paseos nostálgicos por el blog, del tiempo en que J todavía no estaba en mi tiempo. Y así, me he sumergido en el dulce bálsamo de la necrofilia y he vuelto a entrar al la control room de las estadísticas de mi blog difuntito. Si la mención de la necrofilia suena perversa, esperad a ver los caminos del google que llevan a mi blog...

Aquí, el ranking:

Buscadores la trotona de pontevedra 6,67 % 4
Buscadores trotona de pontevedra 5,00 % 3
(gracias rajoy)


Buscadores "colega" "en bolas" "foto" "piso" "fiesta" "gay" 3,33 % 2
Buscadores blanche foro amo bisex 1,67 % 1
(jojojo)
Buscadores que escrbir en una pancarta para despedida de solteros (para la novia) 1,67 % 1
(ein?)

Buscadores las tiendas mas pijas de valladolid 1,67 % 1
Buscadores peinados petardas 1,67 % 1
Buscadores niñas que visten muy sexy 1,67 % 1
Buscadores la ciudad de cloe 1,67 % 1
Buscadores dimo etiquetas 1,67 % 1
Buscadores electrocardiograma en calzoncillos 1,67 % 1
(lo dije, caminos bizarrísimos)
Buscadores venganzas de exnovios 1,67 % 1

Buscadores david santander con novia petardas 1,67 % 1
(quíen es David Santander?)

Buscadores chicas puber de 12 años follando 1,67 % 1

(al borde de la ilegalidad)
Buscadores "dependienta del zara" 1,67 % 1
(otro fetiche?)

Buscadores "el rulos" 1,67 % 1
(esto me ha conmovido. ¿Será otra niña del minipueblo buscando la sombra de nuestro mito prepúber?)

Buscadores fajas fetiche 1,67 % 1
Buscadores famosos chicos gays de la tele follando 1,67 % 1
Buscadores fotos chicas universidad adolfo x el sabio 1,67 % 1
Buscadores quinceañeras viajes turismo follar 1,67 % 1
Buscadores jude law se está quedando calvo 1,67 % 1
Buscadores jude law alopecia 1,67 % 1
(increible enterarme así de la alopecia de unode mis fetiches)
Buscadores penes raros 1,67 % 1
Buscadores fotos de nenas de 14 años masturbandose 1,67 % 1
Buscadores foto patatas fritas rifles 1,67 % 1

(y el último...podría ser yo)
Buscadores brett anderson follar 1,67 % 1

Y fin abrupto porque mañana trabajo. Sigo siendo una trepa mala, aunque ahora esté enamorada...
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Señores, ¿por qué ya no esribo el blog?

pues porque me escriben;

"Cuando llego a tu casa los viernes, despues de toda una semana esperando, y veo como me miras, soy feliz.

Cuando recibes mis llamadas con vocecita dulce, soy feliz.

Cuando duermes con la lenguita fuera y te miro, soy feliz.

Cuando acaricias y hablas al pitriki, soy feliz.

Cuando me hablas de tu día a día, soy feliz.

Cuando pienso en el puñadito de cosas que hemos pasado juntos, soy feliz.

Cuando compramos purrikines, soy feliz.

Cuando vemos a los amigos imaginarios, soy feliz.

Cuando me haces el amor, soy feliz.

Cuando me fumo un porro contigo, soy feliz (bueno, y si me lo fumo y no estás, tambien)

Cuando me hablas de cuando eras un niñito, soy feliz.

Cuando follamos, soy feliz.

Cuando vamos en el pikachu, cogemos una carretera chunga, y me gritas, soy feliz (pero menos).

Cuando me cuentas chistes malos, soy feliz.

Cuando leemos el periódico, soy feliz.

Cuando escuchamos al brett, soy feliz.

Cuando me hablas del futuro, (incluído el pijama), soy feliz.


Me imagino mi existencia si la cosa amarilla no hubiera aparecido en mi vida...me da tristecilla, ternurita mala, angustia, el pensar no haberte conocido.

Y entre las cosas que me hicieran feliz, no habría ni una sola de las de arriba, que tan simples suenan en los pixelitos de la pantalla, y tanto me llenan en presencia y en ausencia. Ninguna. Y me duele.

Pienso en lo egoista que es el amor. Tanto valorar lo que me hace feliz... ¿y tu? ¿tu que tienes? ¿que sientes? ¿que te hace feliz? . Creo que lo nuestro está por encima de todo esto, que no "pensamos" en hacernos felices el uno al otro. No hay esfuerzo. No hay premeditación. Ni obligacion. Únicamente fluye. Una especie de acuerdo sin palabras ni escritos, que nos mantiene imantados.


¿Y tú?

¿Feliz?


Feliz 26 cumpleaños, cloe"


somos felices]]>

El fin de semana pasado fue compartir sudores musicados y visionar guiris angelicalmente guapos en Benicassim. Este transcurre en el piso de Hugo, en compañía de Jad.

Jad, Jad, Jad...hubo un tiempo en que repetía ese nombre como una letanía, en que leí del tirón todos los libros de Gibran y Malaouf, en que me pasaba las horas colgada de las fotos del verano mas feliz que tuve nunca. Todo empezó en Bruselas, verano del 2002.

Allá por cuarto de carrera, la señora e. solicito una de las becas en los centros de I+D del gigante multinacional BBB. Tras desgranarse el cerebro en unos 500 tests y en otros tantos case studies y tras pasar un finde encerrada como perra con otros 15 candidatos en un lujoso hotel madrileño diseñando estrategias de desarrollo de nuevos productos, a la señora e. le dieron una estancia para investigar por tres meses en el centro de I+D de Bruselas.

Llegue a Brussels con el ultimo examen de junio todavía rondándome la cabeza, con mi ropa inadecuada para los salones de moqueta de la BBB, con un novio esperándome en España y dispuesta a dejarme la piel en mi proyecto de investigación. Así comencé.

Pero un buen día, la hormiguita, en la cena de presentación se quedo colgada del intern libanés, el Jad, tan guapo, tan ostentosamente inteligente. Y todo hubiera sido solo una colgadura más si mi amigo Hugo no se hubiera venido a vivir conmigo a Bruselas.
Hugo es mi contrapunto un poco más social, el que me saca de fiesta, el bon vivant y cabeza loca. Y no se si Jad también vio este contrapunto a la vida un tanto naif de la BBB en el tandem E-Hugo. Pero el caso es que, los tres, nos hicimos inseparables.

Nos pasamos tardes tirados en la hierba del atomium, sin cansarnos nunca de hablar, nos pillamos borracheras íntimas con cócteles de vodka strawberry y litchis. Hicimos paellas y tahine, patatas a la riojana y tabule en el 10 de la Rue Blanche. Destrozamos la noche belga, las viejas decían-¡Jesús Christ! a nuestro escandaloso paso. Nunca he sido tan feliz.

Vi el otro día Soñadores, de Bertolucci y me recordó rabiosamente esta época.

Corte con mi pobre novio español (una de las peores perrerías que le he hecho nunca a nadie) deje un poco de lado mi proyecto en la BBB y un día de tormenta eléctrica, al final de la beca, ya sin Hugo, me acosté con Jad.

Y me quede colgada y acabo la beca y todo se nos hizo mas difícil, Hugo y yo en la gris universidad de Valladolid, Jad, que ya había terminado sus estudios, buscando trabajo en Europa, sin nacionalidad ni papeles. Escribiendo mails kilométricos y viajando para vernos.

Jad encontró el súper trabajo y vino un tiempo a vivir a España. A todo esto asumí que Jad era gay. Pasamos épocas juntos en Barcelona, termine la carrera, seguí sus buenos consejos profesionales. Me incorpore a la pérfida multinacional AAA. Aprendí a no amarle tan, uff, dolorosamente. Se traslado a Paris. Se echo novio.

Esta aquí este fin de semana. Durmiendo en la habitación de al lado mientras yo escribo.

(por cierto, no se que pasa con los acentos o tildes en el ordenador de Hugo, pero van mal, asin que perdonen mis faltas)]]>

En el centro de la tierra, que casualmente tenía la misma apariencia que mi santa habitación, K y yo nos enrrollábamos dulcemente, mientras K. (con su aire a lo Cristina Rosenvinge) tocaba la guitarra. Luego me besaba en la frente con aire celestial y me regalaba una cesta de productos de Ives Rocher. K siempre fué bella y considerada.



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a) mi familia indirecta (tíos, primos y vecinas del pueblo de toda la vida, de las que vienen de visita en zapatillas y bata de boatinée)
b)por el pueblo del que es originaria mi familia y toda la corte de los parientes anteriormente citados

He decidido que este fin de semana toca pasarlo en el pueblo.

El pueblo está a 20 Km y llevo meses sin ir. Tiene una chopera, una escuela y dos bares con botellines a 80 cents. y chatos de vino a 50. Antes me encantaba.
Al principio de los tiempos, de mis tiempos, era el lugar de los veranos de sol aplastante, coche fantástico en la tele y tardes haciendo casetas con los “chicos del pueblo”, agresivos y roñosos, que a los de fuera nos inspiraban miedo y admiración.
Luego vino la formación de pandillitas. Yo iba con unas chicas de Madrid, más pijas, más monas y más mayores. Nos la pasábamos entregadas a fumar Chester detrás de la iglesia y a espiar y a hacer comentarios obscenos acerca de los tíos de bilbao del grupito punki/borroka del pueblo. Las tías del grupito punki/borroka, nos odiaban porque nos liábamos con sus hombres fetiche, a saber, el Rulos, Julián tres piernas (por qué se llamaba así..?) y el punki Drubén (ese mote sí recuerdo que venía de la unión de drogas+Rubén). Jugábamos al juego de la verdad tardes enteras, sonsacando a la Bego los detalles de su rollo con el Rulos y alucinando en technicolor cuando la Elenota nos contó que había tocado la polla a uno. Veranos.

Más mayor conocí allí al innombrable S, que llegó, me enamoró y se fue sin volver a aparecer hasta años más tarde. Comencé a ir cada vez menos, algún fin de semana aislado a hacer fiestas caseras con amigos de Valladolid.
Ahora voy una o dos veces al año, a sorprenderme de lo yenis que se han vuelto las del clan borroka y a ver al Rulos convertido en diseñador pijo. Del grupito púber, todas están ya hechas unas marus con niños, menos la bella K, cuya amistad sigo cultivando. A veces, en el finde de fiestas (que es este) viene el innombrable S, me entra la nostalgia y me hago la encontradiza frente a su casa. Este año, si viene, lo hará con la novia. La bella K. y yo, criticaremos y lanzaremos premoniciones maléficas a la feliz pareja desde la esquina del bar de los chatos a 50.
Nadie puede negar que el pueblo tiene su encanto. Le charme.]]>

Se ha metido sutilmente con mi archivo y yo, pobre de mí, para demostrar mi (juas) proactividad me he pasado todo el día haciendo putas etiquetas de nombres de proveedores y de materias primas y de todo. Hacía etiquetas, las pegaba en carpetillas y rumiaba letanías maléficas. La muchacha, me miraba super bien. Y me jode. Me paso el día escribiendo sesudos mails sobre los tiempos de cristalización de los polímeros que nos vienen malos a miles de fulanos que sesudamente me contestan y mi jefa me sonríe si hago etiquetas.
Pofale. Frustrada estoy.

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Sé que es patético por mi parte, que no estaba solo, que estaría su novia rondando por ahí, pero qué voy a hacer si la voz ultragrave de este tío me sigue conmoviendo al cabo del tiempo.
Hace tres años que no lo veo, seguramente esté con la alopecia avanzada, sin oficio ni beneficio (esto no es conjetura, lo dijo él en su último mail), empeñado en componer esa mierda de música “liberada de las reglas de la armonía, con esquemas de composición matemáticos” para la que alguna vez llegó el muy vil a pedirme mi asesoramiento de buena chica científica. Seguirá delgadísimo y desgarbado, puro hueso y ángulos y desnudará a otra sobre su colcha de Epi y Blas.

Pero no elegimos de quién nos colgamos.

Cada vez me acuerdo menos de él, ya nunca lloro con ciertas canciones, ni me parece ver su cazadora gris por la calle. Incluso me parece algo ñoña la música que solíamos escuchar.

Pero una vez al mes, como si fuera una especie de menstruación psicológica maligna, me suelo acordar de él.
Ay, intensamente.
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Así que he tenido al blog criando polillas.
Me empiezo a justificar como un marido infiel.
El principio del fin.
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A la playa, costó llegar. Cuatro horas de viaje, con Juan y Eneko asados en mi horno-coche pero felices escuchando la obra omnia del Brett Anderson, desde Suede hasta el Here come the Tears y especulando , el Eneko y yo, acerca de si el Brett sería sexualmente vicioso o no. Cuando llegamos y nos encontramos con David y el brasileño surfero, habían cerrado el camping así que nos tocó montar las tiendas en la playa. Cenamos una hamburguesa en un extraño chiringuito en el que todos los camareros eran muy gordos e hicimos un poco de botellón. Para dormir, estábamos super estrechos en la tienda así que a las 9 ya estábamos despiertos. Yo, al despertar, abrí la cremallera de la tienda toda emocionada, pensando en encontrar la vista del mar, pero lo que vi, fue un hombre como de 60 años, desnudo y sonriente, como si fuera una visión zen. Al resto les dio asco, a mí no. No sé si me explico. No.
De buena mañana, nos trasladamos al camping que tan cruelmente nos cerró sus puertas la noche anterior. Era cutre, con muchas marujas de bilbao y manolos con riñonera. Volvimos a la playa y volvimos a comer en el bar de los camareros gordos y sonrientes. Segunda visión zen.
Tras quemarme a raíz de mi siesta playera, decidimos salir por Noja. Para salir, quedamos con una exnovia de Juan que vive en ajo y que insistía en quedarnos a pasar la nuit en la verbena de Ajo, porque actuaba Manolo Royo. Gente friki. En fin.

Noja nos pareció lo más jincho que habíamos visto en nuestras poco mundanas vidas. Estaba infestado de quinceañeras agresivas lanzándose improperios tipo “cacho puta, cómete un cagao, zorraputa” y moviendo caderas gordas a ritmo del reggetón, o como se escriba. La gente era muy fea, ellas vestidas todas como de mercadillo, con licras rosas y pelos con permanente y laca Nelly. Ellos con camisas brillantes de vivos colores o camisetas y coronas bakalas (o pelo cenicero, en honor a Superputo).
Eneko y yo, queríamos entrar a una Herriko taberna que había a ver si entre mullets vascos, ikurriñas y músicota de Kortatu, conseguíamos escapar del reino de la lycra. Pero la ex de Juan, nos llevó a un bar ambientado en plan chiringuito tropical. Fue la muerte. Me puse a hacer ojitos a un feo, porque sin gafas no le veía bien la cara y me parecía interesante. Menos mal que estaba toda roja de mi quemazón vespertina y resudada y fea y no se dio por aludido. Ay, que luego le vi al irme y era como clon de Marichalar.
Dormimos, cogí el coche y volvimos oyendo Oasis. Una parece que se ve vieja cuando empieza a decir eso de “esta canción es de mis tiempos”. Yo llevaba años sin oír Wonderwall.
Me emocionó.
Wonderwall es de mis tiempos.
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