Su familia dice que Laura heredó de su bisabuela Dolorcitas su mal genio, su sonrisa y una caja de recuerdos.
Laura tuvo la suerte de conocer a su bisabuela. La recuerda siempre sentada cosiendo junto a la ventana, echándose de vez en cuando una cabezadita sin llegar a dormirse del todo. Y me cuenta que se imagina a su bisabuela Dolorcitas, siendo joven, sentada en la misma silla, delante de la misma máquina, con la misma costura entre sus manos.
Heredó de ella una caja de latón. En varias ocasiones, cuando nos quedamos demasiado solos Laura y yo, hemos revisado esa caja.
Habría que decir primero que doña Dolorcitas se quedó viuda en el 36, antes de que empezara la guerra, y que por tanto vivió aquel terrible acontecimiento recién enviudada y con dos hijas de once y siete años. Se dedicó a coser y murió, casi centenaria, cosiendo. No llegué a tiempo para conocerla personalmente.
Pero su caja de latón nos permite viajar por los mundos posibles. Porque en ella se encierran recortes de periódicos, cartas y fotografías. Todo ello tiene una característica común: empiezan en 1945 y terminan en 1957. Doce años de recuerdos. Postales de viejas amistades que tuvieron que marcharse de España, cartas de parientes que comunicaban acontecimientos felices o luctuosos, fotografías de sus hijas, y hasta alguna de su nieta, la madre de Laura. Recortes de periódicos: recetas de cocina, acontecimientos sociales muy lejanos... En la caja de latón también hay tres botones dorados.
Todos estos elementos están perfectamente ordenados. Laura y yo los hemos revisado varias veces, hasta el punto de poder recitar de memoria alguna de aquellas entrañables postales del exilio. Se diría que es como si doña Dolorcitas hubiera ido guardando toda su vida, que luego serían maravillosos recuerdos, en aquella caja de latón.
Es lo que nos obsesiona a Laura y a mí: ¿por qué todo ese mundo termina de golpe el 25 de septiembre de 1957?. El último recorte de prensa tiene esa fecha. La última carta, la última postal, la última fotografía, no la alcanzan.
Desde aquel día hasta su fallecimiento, cuarenta años después, doña Dolorcitas no guardó nada más en su caja de latón.
Siempre me he preguntado como es posible que alguien venda postales escritas.
Besos, como siempre. Cada vez este blog me fascina mas.
Un beso en la punta de la nariz!
Esta claro que ese día algo cambio para ella...
Buen post.
Un beso
Yo tengo justamente una caja de latón que me dio mi abuela, y sí, es un viajar por esos mundos en los que habitaron mis familiares, generaciones que, como dice Sabina, hemos visto irse muriendo. Pero siempre quedará en el recuerdo alguien tan bello como la doña Dolorcitas.