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Una persona cualquiera -en el Primer Mundo- recibe en un día cualquiera cuatrocientas sugerencias para que consuma. La publicidad no sólo representa casi dos puntos de nuestro PIB, es un elemento cotidiano tan irreflexivo e inevitable como el respirar... Y Uno lee una reseña del libro de una amiga que se llama El juego del ahorcado y se mosquea con la tonta de la crítica, recuerda a los niños que jugaban con una soga para ahorcar mientras Kris Kristofferson iba a lo suyo en esa historia de amor que era Pat Garret & Billy the Kid; pero luego Uno lee -por obligación- prensa musical y se encuentra con que todos los músicos de su generación beben de los mismos nombres -o así se lo hace creer el ¿periodista?-, y lo interpreta como un signo de la hecatombe que se avecina.
- ¿Se avecina una hecatombe?
- ¿Que si se avecina una hecatombe? ¿Habías visto antes perder a Ronnie O'Sullivan?
Hoy, perdió Ronnie O'Sullivan. Yo nunca le había visto perder. Ronnie mola. Va a lo suyo: patrocinar marcas de salsas escocesas, tener una casa en Birmingham digna de futbolista -inglés: televisor grande, ventanales amplios y kittin'- y jugar al snooker como nadie.
- Este post no tiene sentido. Sí, sabes puntuar. Pero, ¿quieres decir algo?
- No, no quiero decir nada. No quiero decir una mierda. Sólo, que me gustaría tomarme una cerveza con Ronnie -tío, Ronnie, ¿porqué te has rapado?-, decirle que Tom Wolfe piensa que el periodismo musical está hecho por gente que no sabe escribir para que gente a la que no le gusta leer, y que Egon Schiele se follaba a su hermana antes de pintarla.
- Sigues sin decir nada.
- ¿So?