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Eso pasa en estos coletazos finales -4 de octubre- del veranillo de San Miguel, el Indian Summer que le llaman en EE UU. La gente no quiere que se acabe. La gente reniega del calendario y suplica más horas de luz, que el sol no se ponga ni deje de calentar la espalda. Que las sandalias no se vean arrinconadas ya -a 4 de octubre- hasta el viaje del puente a la playa, esas mismas sandalias cuyo claquetear contra el piso es un sonido que promete sabor, aunque haya muchas y muchos que no soportan que les toquen los pies... -¿Qué fue de aquella expresión 'chúpame un pie'? ¿es este el lugar adecuado para hablar del fetichismo y del especial valor del pie en el sexo? La gente no quiere mirar al calendario, quiere quitar la razón a Meteo y rezan porque los treinta grados no se vayan más al sur, que el cielo emcapotado, el viento racheado y las primeras heladas que cubren media Europa se detengan ahí -en algún punto de la frontera de Francia e Italia- y nos deje nuestro territorio libre, para poder seguir alternando en terrazas, tomando por la noche ensaladas de tomate aliñadas con aceite virgen y orégano, luciendo escotes, brazos y espaldas, y no permitiendo -en definitiva- que llegue el invierno que tapará los cuerpos, esbozará tus formas y hará que cebemos nuestro deseo en tiros de pantalones ceñidos.

Pero a mí, personalmente, me encanta el invierno. Y además, como hombre de buena fe, no me arriesgo a contradecir el Calendario Zaragozano, que anuncia para este mes en Madrid lluvia, algo de frío y mucho, mucho viento. Un viento que ya no tendrá faldas que ondear. Puede que hoy no, pero ¿quién os asegura que mañana no será el último día del verano?