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Aunque para mi temperamento sea media tarde recien comenzada, es el anochecer en Limerick. Estoy en el White House, dando ambiente mientras tomo estas notas porque este pub y no otro -no es la primera vez que se habla del White House en este weblog- es propiedad de los literatos. Los miercoles hay veladas de poesia y a cualquier hora que no sea la de las noches del fin de semana -el ansia de alcohol arrasa a la literatura, como la Guerra de Iraq los restos sumerios- reina, valga la artera palabra, el silencio. Unicamente me levanto para pedir mas cerveza y bajar al bano. Ni el tabaco me aparta de lo que estoy escribiendo.
Detras de mi, hay un programa enmarcado de una lectura publica. Un recital de Richard Harris, hijo de la ciudad, y los suyos propios. Y asi, uno se siente bien, escuchando bajito a Steve Earle, viendo a la gente conversar o leer el periodico; personas que saludan al entrar en el bar como me saludan en el bar de Isidro, con la salvedad importante de que alli me conocen por el nombre y aqui, simplemente soy un irlandes mas.