Grados en Celsius
El invierno ha caído. Una masa de aire ártico a cinco kilómetros por encima de nuestra cabeza viene con la certeza de arrinconar el sol y helar nuestras tierras y nuestras calles. Sin nieve. La nieve que tampoco cayó en la ceremonia de nombramiento de nuestro Jefe, aunque en Internet circulen fotos donde se ve la nieve apilada en metros a lo largo de Nueva Inglaterra. En el norte del Atlántico, los pesqueros gallegos se pierden y los escoceses los encuentran y ya no se sorprenden de que no haya pescadores gallegos. Si los aeropuertos se cierran, los gatos se revuelven en sus jaulas de plástico porque ya no experimentarán el orgasmo del despegue. Hace frío y más que hará, y yo me acuerdo del frío que pasé una tarde de abril en la puerta de una capilla que dominaba Oviedo, de las madrugadas en Valladolid y de una mañana del día de Nochebuena en el que tenía los nudillos morados y conseguí convencer a mi honrado compañero Vicente de que nos fuéramos a un bar y trabajara Mister Scrooge. Qué pena el invierno sin ser gozado.