El arte de la copia
¡Estoy emocionadísima! ¡Voy a escribir el último post del año!
Pero la verdad es que no tengo muchas ganas… ¡Estoy hasta las mismas narices la Navidad!, ¿qué le pasa a todo el mundo? ¡La gente durante las fiestas se vuelve loca! No hay quien duerma, todo el mundo quiere quedar para comer, cenar, merendar…, y la necesidad de comprar tonterías se vuelve imperiosa, agonizante e ineludible.
Por eso esta mañana me he ido a ver la exposición Plagiarismo, en La Casa Encendida, segura de que tendría la sala para mí sola porque todo el mundo estaría comprando corbatas, pijamas… esas cosas que se regalan por estas fechas.
¡MUERTE A LAS IDEAS NUEVAS!
La muestra pretende un paseo por las copias conscientes o no, consentidas o prohibidas que se hacen y se han hecho a lo largo de la historia. Y digo pretende porque el evidente recorrido cronológico que se espera está sustituido por uno ordenado por áreas (pintura, arquitectura…) que tampoco es tal porque llega un momento en el que todos los soportes están mezclados. ¿Conclusión? Que la chica de la puerta me ha dicho que empezara por donde quisiera. Muy español todo.
La verdad es que pueden verse ejemplos muy curiosos.
Se denuncia a la factoría Disney, en su afán por registrar cada trazo que hacen olvidando que sus más famosas películas están basadas en clásicos de la literatura europea, que ya se sabe que lo de la paja, la viga y el ojo se aplica poco y mal…
He aprendido lo que son las teorías meméticas, según las cuales los memes son conductas, modas, actitudes, expresiones… que el cerebro almacena y repite inconscientemente por imitación. Según esto nunca podríamos considerar una idea como propia y original a ciencia cierta… y digo yo… ¿cómo sabemos entonces de dónde salió la primera idea sobre algo? ¿Existe acaso algo que sea lo primero, si no se podía imitar? Mejor lo dejo que cuando empiezo con mi filosofía barata no hay quien me aguante…
YA NO SE ORGANIZAN LAS COSAS COMO ANTES...
Otra cosa que no me explico es que algunas proyecciones pudieran oírse con auriculares y después al llegar al apartado de pintura y arquitectura pretendan que te concentres en las carnes de una Venus renacentista teniendo detrás de ti a Britney Spears jurando que cuando no esta contigo pierde la cabeza… como si la hubiera tenido en su sitio en algún momento de su vida…
Cuando al fin me acerqué a ver qué le ocurría a la criatura vi que se trataba de un vídeo en el que se mostraban a algunas divas del pop para quinceañeras como patéticos calcos fotocopiados en pos del lucro tan fácil y rápido como vacío de calidad. A la Spears la acompañaban Jessica Simpson, Christina Aguilera, Jojo, Natalia de Operación Triunfo I, porque si no está presente OT, no es lo mismo, y Melodie, que ya no canta el baile del gorila pero se espatarra con la misma gracia.
EL ESPECTADOR TAMBIÉN PARTICIPA
La exposición también da lugar al experimento y tras el visionado de un vídeo, te invitan a seleccionar en una lista los iconos y marcas que recuerdas, alegando que el motivo de reconocerlo no es la atención prestada, yo que ya me iba a hacer la lista, sino que ya estaban anteriormente en nuestra cabeza, (los memes, ya sabéis…) El caso es que según la estadística, los cinco ítems más recordados eran, por este orden, los tatuajes, el cartel de “NO A LA GUERRA” que se creó para la guerra de Iraq, McDonald’s, el botellón, y el cartel luminoso de Tío Pepe que hay en la Puerta del Sol. Vamos, nada que no supiéramos. Vivimos en un país de traseros marcados, comilones y bebedores, pero eso sí, ¡nada beligerantes! Lo curioso es que, por goleada, el elemento menos recordado fueran los tintes de pelo… ¡con la de rubias fraudulentas que hay por España!
¿Lo mejor de todo? Un póster con la Gioconda adulterada por Marcel Duchamp, la de los bigotitos que con toda su mala baba tituló L.H.O.O.Q., que para que los despistadillos no se me pierdan, diré que pretende significar “Ella tiene el culo caliente” (¡lo ha dicho él, no yo!) porque la lectura rápida en francés de esas siglas se asemeja al sonido que se emitiría al escribir la frase completa.
¿Qué por qué la Gioconda bigotuda se encontraba en ese estado? Pues a tanto no llego… pero allí había una reproducción en grande sobre la cual los visitantes podían firmar o escribir lo que quisieran. Yo evidentemente deje el sello de la casa… y aunque no os lo puedo mostrar porque no pude realizar fotografías, los que estéis interesados y vayáis a verlo buscad a Pasen sin llamar entre el follón de letras que hay ahí montado…
¡Por cierto! Una simpática forma de predicar con el ejemplo o de tirarse piedras contra su propio tejado… (no me quedó muy claro), a la salida el catálogo de la exposición puede fotocopiarse.
En fin, hasta aquí el último post del año… sólo me queda desearles feliz año, y dada la materia que nos ocupa… señoras, que no os copien el vestido, señores, que no os plagien la corbata…
Y sed felices, ¡muy felices!
Pero la verdad es que no tengo muchas ganas… ¡Estoy hasta las mismas narices la Navidad!, ¿qué le pasa a todo el mundo? ¡La gente durante las fiestas se vuelve loca! No hay quien duerma, todo el mundo quiere quedar para comer, cenar, merendar…, y la necesidad de comprar tonterías se vuelve imperiosa, agonizante e ineludible.
Por eso esta mañana me he ido a ver la exposición Plagiarismo, en La Casa Encendida, segura de que tendría la sala para mí sola porque todo el mundo estaría comprando corbatas, pijamas… esas cosas que se regalan por estas fechas.
¡MUERTE A LAS IDEAS NUEVAS!
La muestra pretende un paseo por las copias conscientes o no, consentidas o prohibidas que se hacen y se han hecho a lo largo de la historia. Y digo pretende porque el evidente recorrido cronológico que se espera está sustituido por uno ordenado por áreas (pintura, arquitectura…) que tampoco es tal porque llega un momento en el que todos los soportes están mezclados. ¿Conclusión? Que la chica de la puerta me ha dicho que empezara por donde quisiera. Muy español todo.
La verdad es que pueden verse ejemplos muy curiosos.
Se denuncia a la factoría Disney, en su afán por registrar cada trazo que hacen olvidando que sus más famosas películas están basadas en clásicos de la literatura europea, que ya se sabe que lo de la paja, la viga y el ojo se aplica poco y mal…
He aprendido lo que son las teorías meméticas, según las cuales los memes son conductas, modas, actitudes, expresiones… que el cerebro almacena y repite inconscientemente por imitación. Según esto nunca podríamos considerar una idea como propia y original a ciencia cierta… y digo yo… ¿cómo sabemos entonces de dónde salió la primera idea sobre algo? ¿Existe acaso algo que sea lo primero, si no se podía imitar? Mejor lo dejo que cuando empiezo con mi filosofía barata no hay quien me aguante…
YA NO SE ORGANIZAN LAS COSAS COMO ANTES...
Otra cosa que no me explico es que algunas proyecciones pudieran oírse con auriculares y después al llegar al apartado de pintura y arquitectura pretendan que te concentres en las carnes de una Venus renacentista teniendo detrás de ti a Britney Spears jurando que cuando no esta contigo pierde la cabeza… como si la hubiera tenido en su sitio en algún momento de su vida…
Cuando al fin me acerqué a ver qué le ocurría a la criatura vi que se trataba de un vídeo en el que se mostraban a algunas divas del pop para quinceañeras como patéticos calcos fotocopiados en pos del lucro tan fácil y rápido como vacío de calidad. A la Spears la acompañaban Jessica Simpson, Christina Aguilera, Jojo, Natalia de Operación Triunfo I, porque si no está presente OT, no es lo mismo, y Melodie, que ya no canta el baile del gorila pero se espatarra con la misma gracia.
EL ESPECTADOR TAMBIÉN PARTICIPA
La exposición también da lugar al experimento y tras el visionado de un vídeo, te invitan a seleccionar en una lista los iconos y marcas que recuerdas, alegando que el motivo de reconocerlo no es la atención prestada, yo que ya me iba a hacer la lista, sino que ya estaban anteriormente en nuestra cabeza, (los memes, ya sabéis…) El caso es que según la estadística, los cinco ítems más recordados eran, por este orden, los tatuajes, el cartel de “NO A LA GUERRA” que se creó para la guerra de Iraq, McDonald’s, el botellón, y el cartel luminoso de Tío Pepe que hay en la Puerta del Sol. Vamos, nada que no supiéramos. Vivimos en un país de traseros marcados, comilones y bebedores, pero eso sí, ¡nada beligerantes! Lo curioso es que, por goleada, el elemento menos recordado fueran los tintes de pelo… ¡con la de rubias fraudulentas que hay por España!
¿Lo mejor de todo? Un póster con la Gioconda adulterada por Marcel Duchamp, la de los bigotitos que con toda su mala baba tituló L.H.O.O.Q., que para que los despistadillos no se me pierdan, diré que pretende significar “Ella tiene el culo caliente” (¡lo ha dicho él, no yo!) porque la lectura rápida en francés de esas siglas se asemeja al sonido que se emitiría al escribir la frase completa.
¿Qué por qué la Gioconda bigotuda se encontraba en ese estado? Pues a tanto no llego… pero allí había una reproducción en grande sobre la cual los visitantes podían firmar o escribir lo que quisieran. Yo evidentemente deje el sello de la casa… y aunque no os lo puedo mostrar porque no pude realizar fotografías, los que estéis interesados y vayáis a verlo buscad a Pasen sin llamar entre el follón de letras que hay ahí montado…
¡Por cierto! Una simpática forma de predicar con el ejemplo o de tirarse piedras contra su propio tejado… (no me quedó muy claro), a la salida el catálogo de la exposición puede fotocopiarse.
En fin, hasta aquí el último post del año… sólo me queda desearles feliz año, y dada la materia que nos ocupa… señoras, que no os copien el vestido, señores, que no os plagien la corbata…
Y sed felices, ¡muy felices!
¡A Belén pastores!
¿Qué? ¿Os ha tocado la lotería? Pues a mí tampoco… así que esta mañana, después del soponcio de ver que ninguno de mis boletos estaba premiado, me he ido a ver el Belén que los de Bancaja han puesto en Azca a ver si adorando al niño in situ, conseguía repelar algo para el sorteo del 5 de enero.
EN MADRID NADIE TIENE NADA QUE HACER...
El horario de visitas es de 10 de la mañana a 10 de la noche, pero por culpa del infructuoso sorteo he llegado tarde, esperando y deseando que no fuera muy larga la cola, pensamiento absurdo por completo porque después de mi experiencia en el Salón del Chocolate ya debería saber que cuando hay cualquier posibilidad de cola, por remota que sea, esta se convierte en inevitable.
Y así ha sido. No sólo hemos tenido que aguardar pacientemente en una fila llena de abuelitos que parecía la de la espera de la salida del autobús del Imserso, rumbo a Torrevieja, sino que además ha habido que esperar a que dos grupos de ciento veinte fieras de algún instituto público vieran aquello antes que nosotros porque habían hecho reserva. Y que conste que yo reconozco su derecho a entrar antes si habían llamado para reservarse el pase, pero me daba a mí que aquellas chicas embutidas en unos vaqueros que apenas valdrían a mi sobrina de dos años y esos chicos con el cigarrito en la mano y el pendiente en la ceja pocas ganas tenían de ver Nacimientos.
UNA DE LAS POCAS COSAS QUE AÚN SON ARTESANALES
La verdad es que vale la pena verlo. El Belén consta de 1.200 piezas fabricadas artesanalmente en barro. Cada una de las estatuillas ha sido modelada, vestida y pintada con todo detalle durante tres años de trabajo e incluye los momentos más importantes de la Navidad cristiana: la Anunciación a la Virgen, el Nacimiento, el enfado de Herodes y la huida a Egipto. Todo ha sido realizado a mano, las montañas, los animales, las casas… incluso los juguetes que lleva uno de los camellos de los Reyes Magos en sus alforjas, que no sé si los camellos llevan alforjas o se llama de otro modo, pero da igual.
PEQUEÑOS ANACRONISMOS SIN IMPORTANCIA...
El caso es que estos Reyes llevaban al Niño coches, muñecas, pelotas, caballitos de balancín… que por un lado está muy bien porque cumple con la campaña de destrucción de estereotipos sexistas en los juegos infantiles de la Comunidad de Madrid, y además seguro que le gustarían mucho más al Niño que no sé yo quién fue el borde que les dijo a los Reyes que lo que necesitaba era oro, incienso y mirra. De hecho… ¿alguien sabe lo que es la mirra? Y además… ¿a quién se le ocurrió que en el siglo I había camionetas de juguete si ni siquiera existían las de verdad?
¿Lo peor? Bueno, lograda una mínima calma en los alterados chicos que andaban por ahí, las viejecillas también hacían de las suyas, (¿he comentado alguna vez lo que me enerva la tercera edad?). Unas decían que era más bonito el del Palacio Real, otras te clavaban el codo en la espalda en su intento por abrirse paso y la mejor de todas comentaba que los Belenes que se mueven eran mucho mejores (tres años de trabajo parecen no ser suficientes para estas mujeres).
¿Lo mejor? Los tres euros que cuesta la entrada se destinarán a obras sociales, que ya se sabe que en Navidad todos somos más generosos aunque necesitemos algunos incentivos, aunque el altruismo salga tan caro.
Hasta el 8 de enero en la plaza central de Azca.
www.elbelenbancaja.com
EN MADRID NADIE TIENE NADA QUE HACER...
El horario de visitas es de 10 de la mañana a 10 de la noche, pero por culpa del infructuoso sorteo he llegado tarde, esperando y deseando que no fuera muy larga la cola, pensamiento absurdo por completo porque después de mi experiencia en el Salón del Chocolate ya debería saber que cuando hay cualquier posibilidad de cola, por remota que sea, esta se convierte en inevitable.
Y así ha sido. No sólo hemos tenido que aguardar pacientemente en una fila llena de abuelitos que parecía la de la espera de la salida del autobús del Imserso, rumbo a Torrevieja, sino que además ha habido que esperar a que dos grupos de ciento veinte fieras de algún instituto público vieran aquello antes que nosotros porque habían hecho reserva. Y que conste que yo reconozco su derecho a entrar antes si habían llamado para reservarse el pase, pero me daba a mí que aquellas chicas embutidas en unos vaqueros que apenas valdrían a mi sobrina de dos años y esos chicos con el cigarrito en la mano y el pendiente en la ceja pocas ganas tenían de ver Nacimientos.
UNA DE LAS POCAS COSAS QUE AÚN SON ARTESANALES
La verdad es que vale la pena verlo. El Belén consta de 1.200 piezas fabricadas artesanalmente en barro. Cada una de las estatuillas ha sido modelada, vestida y pintada con todo detalle durante tres años de trabajo e incluye los momentos más importantes de la Navidad cristiana: la Anunciación a la Virgen, el Nacimiento, el enfado de Herodes y la huida a Egipto. Todo ha sido realizado a mano, las montañas, los animales, las casas… incluso los juguetes que lleva uno de los camellos de los Reyes Magos en sus alforjas, que no sé si los camellos llevan alforjas o se llama de otro modo, pero da igual.
PEQUEÑOS ANACRONISMOS SIN IMPORTANCIA...
El caso es que estos Reyes llevaban al Niño coches, muñecas, pelotas, caballitos de balancín… que por un lado está muy bien porque cumple con la campaña de destrucción de estereotipos sexistas en los juegos infantiles de la Comunidad de Madrid, y además seguro que le gustarían mucho más al Niño que no sé yo quién fue el borde que les dijo a los Reyes que lo que necesitaba era oro, incienso y mirra. De hecho… ¿alguien sabe lo que es la mirra? Y además… ¿a quién se le ocurrió que en el siglo I había camionetas de juguete si ni siquiera existían las de verdad?
¿Lo peor? Bueno, lograda una mínima calma en los alterados chicos que andaban por ahí, las viejecillas también hacían de las suyas, (¿he comentado alguna vez lo que me enerva la tercera edad?). Unas decían que era más bonito el del Palacio Real, otras te clavaban el codo en la espalda en su intento por abrirse paso y la mejor de todas comentaba que los Belenes que se mueven eran mucho mejores (tres años de trabajo parecen no ser suficientes para estas mujeres).
¿Lo mejor? Los tres euros que cuesta la entrada se destinarán a obras sociales, que ya se sabe que en Navidad todos somos más generosos aunque necesitemos algunos incentivos, aunque el altruismo salga tan caro.
Hasta el 8 de enero en la plaza central de Azca.
www.elbelenbancaja.com
¡Navidad! ¡Navidad! ¡Ebria Navidaaaaaaaaaaaaaaad!
Quién nos lo iba a decir… ¡Hace sólo unos días estábamos sacudiéndonos la arena de la playa y ya estamos en Navidad!
¿Y qué es lo más característico de la Navidad, después de los turrones, las peladillas, la cena en casa de la abuela, los niños meones cantando villancicos o ese regalo horrible que siempre te hace alguien (y que probablemente recibió el año pasado)? Pues… ¡¡¡las cenas de empresa!!!
El otro día llegué a mi mesa y me encontré una invitación para la cena de Navidad de Ya.com y yo, que como todos ya sabéis estoy siempre muy informada, o por lo menos lo intento, recordé una noticia que salió esta misma semana en uno de esos periódicos gratuitos que tanto gustan a la gente que nunca compra el periódico: un 31,9% de los participantes en la encuesta “Sexo y gastronomía” afirma que su principal arma para ligar y cautivar al sexo opuesto es invitar a una buena cena.
Como podréis suponer los sudores fríos y el temblor de piernas no se hicieron esperar ante la perspectiva, por un lado, de cenar gratis (muy importante) y por otro, de que los altos cargos de la empresa me invitaran a una magnífica fiesta llena de apuestos mozalbetes con los que a buen seguro añadiría una nueva alegría a mis fiestas navideñas.
DIOS MÍO... ¿QUÉ ME PONGO?
El gran día llegó, y la fiesta se celebraba una hora después mi salida de la oficina en una discoteca super pijííííííííísima de Madrid. Allí llegué, tarde, como toda mujer que se precie, y con mis mejores galas, que para una persona como yo se reducen al pantalón de Zara y a la blusilla del mercadillo de los domingos. Arreglá pero informal, a la par que discreta y elegante, que no sé si estaba bien, pero seguro que mejor que el individuo que te recibía en la entrada, al que obligaron a disfrazarse de mano, rosa, rosísima, y gigante.
Afortunadamente mucha gente llegó más tarde aún que yo (lo que por otro lado me dio la oportunidad de comer más, importante para estar bien alerta a todo lo que por ahí se cocía).
El catering estuvo muy bien, las camareras muy monas ellas y muy educadas; las fuentes muy bien decoradas; lo frío, frío; lo caliente, pues frío también pero no importaba; barra libre; música para bailar… Todo muy bonito y muy abundante.
Entre bandeja y bandeja no pude evitar recordar aquella fatídica fiesta en Joy Eslava en la que los asistentes se abalanzaban sobre los indefensos camareros del catering. Aquí la gente comía mucho más despacio y con mucha más educación… que ya quisiera mi amiga Norma Duval tener a la gente de Ya.com en sus fiestas y no a toda esa panda de estirados que parece no haber comido en su vida.
LOVE IS IN THE AIR...
¿Lo mejor? Bueno, pude comprobar que eso de que la Navidad une a las personas y las hace más amables y generosas es una absoluta falacia. El amor realmente está en el aire cuando el alcohol corre por el suelo, y es que verdaderamente puedo asegurar que ni yo ni ninguna de las chicas presentes habíamos sido abrazadas nunca tan fuerte y tan repetidas veces.
No ligué, aunque desde luego que sí comí, lo cual ya cumplía mis modestas expectativas. Lamentablemente yo tuve que irme bastante pronto. El sueldo de “pseudobroker” no da para muchos lujos y una tiene sus ocupaciones matutinas… Hubo algún compañero solidario que aseguró que me acompañaría en mis quehaceres del día siguiente, pero no apareció… no se por qué…
Conclusión, una noche muy divertida, mucha bebida, nuevas amistades, algún Alfredo Astaire despistado con su Gregoria Rogers particular, alguno que directamente no bailaba porque estaba ocupado en la ardua tarea de sujetar una columna y yo, que puedo asegurar sin ningún rubor y con absoluto orgullo que fui la única que no ingirió ni una gota de alcohol, me dediqué a observar, para contároslo después, desde el satisfactorio complejo de superioridad que proporciona ser la única persona consciente en medio de una sala embriagada por los efluvios del whisky.
¡FELIZ NAVIDAD A TODOS!
¿Y qué es lo más característico de la Navidad, después de los turrones, las peladillas, la cena en casa de la abuela, los niños meones cantando villancicos o ese regalo horrible que siempre te hace alguien (y que probablemente recibió el año pasado)? Pues… ¡¡¡las cenas de empresa!!!
El otro día llegué a mi mesa y me encontré una invitación para la cena de Navidad de Ya.com y yo, que como todos ya sabéis estoy siempre muy informada, o por lo menos lo intento, recordé una noticia que salió esta misma semana en uno de esos periódicos gratuitos que tanto gustan a la gente que nunca compra el periódico: un 31,9% de los participantes en la encuesta “Sexo y gastronomía” afirma que su principal arma para ligar y cautivar al sexo opuesto es invitar a una buena cena.
Como podréis suponer los sudores fríos y el temblor de piernas no se hicieron esperar ante la perspectiva, por un lado, de cenar gratis (muy importante) y por otro, de que los altos cargos de la empresa me invitaran a una magnífica fiesta llena de apuestos mozalbetes con los que a buen seguro añadiría una nueva alegría a mis fiestas navideñas.
DIOS MÍO... ¿QUÉ ME PONGO?
El gran día llegó, y la fiesta se celebraba una hora después mi salida de la oficina en una discoteca super pijííííííííísima de Madrid. Allí llegué, tarde, como toda mujer que se precie, y con mis mejores galas, que para una persona como yo se reducen al pantalón de Zara y a la blusilla del mercadillo de los domingos. Arreglá pero informal, a la par que discreta y elegante, que no sé si estaba bien, pero seguro que mejor que el individuo que te recibía en la entrada, al que obligaron a disfrazarse de mano, rosa, rosísima, y gigante.
Afortunadamente mucha gente llegó más tarde aún que yo (lo que por otro lado me dio la oportunidad de comer más, importante para estar bien alerta a todo lo que por ahí se cocía).
El catering estuvo muy bien, las camareras muy monas ellas y muy educadas; las fuentes muy bien decoradas; lo frío, frío; lo caliente, pues frío también pero no importaba; barra libre; música para bailar… Todo muy bonito y muy abundante.
Entre bandeja y bandeja no pude evitar recordar aquella fatídica fiesta en Joy Eslava en la que los asistentes se abalanzaban sobre los indefensos camareros del catering. Aquí la gente comía mucho más despacio y con mucha más educación… que ya quisiera mi amiga Norma Duval tener a la gente de Ya.com en sus fiestas y no a toda esa panda de estirados que parece no haber comido en su vida.
LOVE IS IN THE AIR...
¿Lo mejor? Bueno, pude comprobar que eso de que la Navidad une a las personas y las hace más amables y generosas es una absoluta falacia. El amor realmente está en el aire cuando el alcohol corre por el suelo, y es que verdaderamente puedo asegurar que ni yo ni ninguna de las chicas presentes habíamos sido abrazadas nunca tan fuerte y tan repetidas veces.
No ligué, aunque desde luego que sí comí, lo cual ya cumplía mis modestas expectativas. Lamentablemente yo tuve que irme bastante pronto. El sueldo de “pseudobroker” no da para muchos lujos y una tiene sus ocupaciones matutinas… Hubo algún compañero solidario que aseguró que me acompañaría en mis quehaceres del día siguiente, pero no apareció… no se por qué…
Conclusión, una noche muy divertida, mucha bebida, nuevas amistades, algún Alfredo Astaire despistado con su Gregoria Rogers particular, alguno que directamente no bailaba porque estaba ocupado en la ardua tarea de sujetar una columna y yo, que puedo asegurar sin ningún rubor y con absoluto orgullo que fui la única que no ingirió ni una gota de alcohol, me dediqué a observar, para contároslo después, desde el satisfactorio complejo de superioridad que proporciona ser la única persona consciente en medio de una sala embriagada por los efluvios del whisky.
¡FELIZ NAVIDAD A TODOS!
El arte moderno me supera
Después de mis aventuras y desventuras por las galerías de arte, llegué a la poco científica conclusión de que a lo mejor lo que no entendía era los museos porque no sabían presentarme las cosas de forma que me gustaran. De manera que con esta nueva teoría sobre las causas y los efectos, los contenidos y los continentes me fui a visitar el Festival de Nuevos Creadores que se celebró en el Hotel de las Letras de Madrid.
POR UNA VEZ (CASI) NADA MALO QUE DECIR...
Por una vez tengo que decir que me encantó. Sé que siempre me tengo que quejar de algo… pero esta vez no lo haré (aunque si me pongo, algo sale seguro, que yo para esto de criticar siempre estoy dispuesta).
El Hotel, que lleva poco tiempo abierto, había dispuesto toda una planta para la exposición, y cada uno de los artistas mostraba su obra en una de las habitaciones. Pintura, fotografía, escultura, unos peces nadando dentro de unos botes de vidrio que colgaban del techo, un falso suicidio (o verdadero, vete tú a saber) vídeos con reportajes sobre algunos países en guerra, vídeos sobre no sé qué cosas que no se entendían, dibujos, gotas de cera, telas, música, muñecos de goma (que no hinchables)…
El problema, porque siempre tengo que encontrar algún problema, es que el hotel se llama como se llama, entre otras cosas, porque en las paredes de las habitaciones hay fragmentos de novelas y poemas de autores como Cervantes o Camus. Tú llegas allí, miras la obra correspondiente, lees las etiquetas que acompañan a cada obra y evidentemente piensas que esa inscripción más o menos bonita complementa el conjunto.
El problema llega cuando el poema está escrito en alemán, o cuando un biombo tapa una parte del mismo y tienes que explorar entre cuadros para seguir leyendo… hasta que ya te das cuenta de que aquello de “Hotel de las Letras” debe guardar algún tipo de relación con la mala leche del que ideó la exposición y con que la colisión entre los fragmentos y las obras es circunstancial y no complementaria, (¿lo habéis entendido?)
LAS PENAS CON PAN, SON MENOS PENAS
Así que antes de quedarme con mal sabor de boca me fui al centro comercial Gran Vía de Hortaleza, en el que se exponían muebles, joyas y marcos de fotos decorados con chucherías y caramelos. Todo como el Salón del Chocolate, muy bonito, muy decorativo y muy apetecible… pero nada más. La verdad es que aquello daba un poquito de pena, pero no porque aquellas cosas tan bonitas no pudieran usarse por si se estropeaban…¡sino porque considero una total aberración barnizar y pegar los dulces!
Por cierto, que ya sé que siempre os informo de las cosas tarde, cuando ya han terminado y no tenéis forma de visitarlas… ¿Pero qué queréis? Yo ya os lo cuento ¿no? ¡Bastante hago! Además a la cultura debéis acercaros vosotros solitos y por vuestro propio pie, ¡no porque yo os lleve de las orejas!
POR UNA VEZ (CASI) NADA MALO QUE DECIR...
Por una vez tengo que decir que me encantó. Sé que siempre me tengo que quejar de algo… pero esta vez no lo haré (aunque si me pongo, algo sale seguro, que yo para esto de criticar siempre estoy dispuesta).
El Hotel, que lleva poco tiempo abierto, había dispuesto toda una planta para la exposición, y cada uno de los artistas mostraba su obra en una de las habitaciones. Pintura, fotografía, escultura, unos peces nadando dentro de unos botes de vidrio que colgaban del techo, un falso suicidio (o verdadero, vete tú a saber) vídeos con reportajes sobre algunos países en guerra, vídeos sobre no sé qué cosas que no se entendían, dibujos, gotas de cera, telas, música, muñecos de goma (que no hinchables)…
El problema, porque siempre tengo que encontrar algún problema, es que el hotel se llama como se llama, entre otras cosas, porque en las paredes de las habitaciones hay fragmentos de novelas y poemas de autores como Cervantes o Camus. Tú llegas allí, miras la obra correspondiente, lees las etiquetas que acompañan a cada obra y evidentemente piensas que esa inscripción más o menos bonita complementa el conjunto.
El problema llega cuando el poema está escrito en alemán, o cuando un biombo tapa una parte del mismo y tienes que explorar entre cuadros para seguir leyendo… hasta que ya te das cuenta de que aquello de “Hotel de las Letras” debe guardar algún tipo de relación con la mala leche del que ideó la exposición y con que la colisión entre los fragmentos y las obras es circunstancial y no complementaria, (¿lo habéis entendido?)
LAS PENAS CON PAN, SON MENOS PENAS
Así que antes de quedarme con mal sabor de boca me fui al centro comercial Gran Vía de Hortaleza, en el que se exponían muebles, joyas y marcos de fotos decorados con chucherías y caramelos. Todo como el Salón del Chocolate, muy bonito, muy decorativo y muy apetecible… pero nada más. La verdad es que aquello daba un poquito de pena, pero no porque aquellas cosas tan bonitas no pudieran usarse por si se estropeaban…¡sino porque considero una total aberración barnizar y pegar los dulces!
Por cierto, que ya sé que siempre os informo de las cosas tarde, cuando ya han terminado y no tenéis forma de visitarlas… ¿Pero qué queréis? Yo ya os lo cuento ¿no? ¡Bastante hago! Además a la cultura debéis acercaros vosotros solitos y por vuestro propio pie, ¡no porque yo os lleve de las orejas!
El amor en los tiempos de la cólera
Dice el saber popular que detrás de todo gran hombre hay una gran mujer, pero... ¿qué se oculta detrás de un hombre inicuo, cruel y mezquino?
En nuestra sociedad de hoy vive una mujer llamada Angustias. Angustias vive en El Sardinero, en San Blas, cerca de la Plaza de Cataluña, en el barrio de Salamanca, junto a la Malvarrosa, en Neguri. Es ama de casa, gerente de una empresa, no terminó el bachillerato, ingeniera de telecomunicaciones. Rubia, morena, con el pelo grasiento, con suaves rizos castaños, huele a desinfectante y a la suavidad del jabón de una conocida casa francesa de cosméticos.
En la soledad del salón de su casa, deshoja sueños en una margarita marchitada. Mira las fotos del día de su boda con una mezcla de desesperación, amor y odio encontrados. Es una muñeca rota, un ángel mancillado lleno de ilusiones, esperanzas y amor pisados y cubiertos de alquitrán denso, pegajoso, maloliente y negro... como él.
Angustias se casó enamorada, confiando en que lograría ser la roca en la que se apoyaría su esposo, el reposo del guerrero de un Nietzsche que mataría su Dios y su esperanza. Podría determinar cuándo éste se convirtió en un Balzac que la trataba como una esclava convenciéndola de que era una reina, pero no sabe cuándo la sensación de una tierna caricia se tornó en unos ardientes garfios que abrasaban su piel. Sólo en ocasiones goza de un poco de lucidez, y tiene la certeza de que la única solución sería su propia muerte.
LAS CIFRAS DEL HORROR
El número de mujeres asesinadas en España por sus maridos, ex cónyuges o compañeros sentimentales ha descendido un 13,3% en lo que va de año, ya que desde enero hasta octubre se contabilizaron 52 muertes frente a las 60 registradas en el mismo periodo de 2004.
El 90% de ellas tiene hijos que presencian los golpes y en el peor de los casos también son víctimas u objeto de chantaje a sus madres. Estos niños se convierten en posibles maltratadores y las niñas en un futuro tendrán serios problemas para relacionarse con hombres.
Las campañas publicitarias de denuncia de este problema están protagonizadas únicamente por féminas y más de un 46% de los europeos opina que una de las principales causas de la violencia doméstica es la provocativa actitud de las mujeres.
Según los datos del Observatorio contra la Violencia Doméstica y de Género, del Consejo General del Poder Judicial (CGPJ), en el primer semestre del año se solicitaron 20.271 órdenes de protección, de las que los jueces acordaron conceder 15.330, el 76% del total. Además, desde el 1 de agosto de 2003, fecha en la que se aprobó la orden de protección inmediata contra la violencia doméstica, los jueces han recibido 7.869 solicitudes (de las que acordaron 6.004) y han dictado 4.987 órdenes de alejamiento.
El suave silencio de la casa se rompe con el sonido de la llave introduciéndose en la cerradura. Sus pasos lo llenan todo y retumban en la cabeza de Angustias. Un beso con sabor a vino o a ira y un golpe seco en sus costillas. La sopa está fría. Una nueva equivocación. Se siente una inútil, es lógico que esto ocurra. “Te quiero”, alcanza a decir, “perdóname, no volverá a suceder”; tal vez porque mañana ya no esté aquí para volver a equivocarse.
LA CULPA DEL INOCENTE
La mezcla de expresiones de afecto y violencia hace que la atacada pierda el control sobre si misma. Depresión, sentimiento de culpa, arrepentimiento y sumisión serán sus nuevos rasgos.
Un gran número de agredidas desarrollan el llamado síndrome de Estocolmo. Esto ocurre sobre todo en los bajos estratos sociales, cuando ellas casi nunca trabajan fuera de casa y es él el proveedor de la manutención: éstas mujeres se resisten a separase de sus maridos temiendo que empeore su situación y la de sus hijos. En cierto modo les compensa vivir así porque se sienten protegidas y prefieren asirse a ese clavo ardiendo aunque las consuma por dentro. También en la Edad Media los esclavos se interrogaban sobre quién cuidaría de ellos si abandonaban el feudo.
Pero la violencia doméstica también acompaña a la Angustias que viste de firma, y que no rompe con esa esclavitud por vergüenza, porque el matrimonio es para toda la vida y porque hay que guardar las apariencias. Convencionalismo y dignidad nunca fueron buenos amigos, máxime desde que alguien en algún momento borra cruelmente esta palabra de los vocabularios de estas mujeres.
OÍDOS SORDOS
¿Cuál es el remedio a este mal? Evidentemente hay que denunciar, pero ¿cuántas veces los agresores han acudido en su busca tras la separación para consumar lo que no hicieron mientras las tenían cerca o las han engañado fingiendo arrepentimiento para que volvieran a su lado?
La justicia es ineficaz y debe encrudecerse, y las agredidas deben ser protegidas y concienciadas de que no son culpablesy de que hay una respuesta y una vida diferente para ellas.
Hay muchos roles que cambiar y muchas ideas que evolucionar. La sociedad sigue siendo machista en muchos aspectos y hay que dejar de asegurar que el hombre y la mujer son iguales y llevarlo definitivamente a la práctica; empezando desde la infancia, hay que educar con la conciencia de que los niños de hoy son los pilares del mañana, y que lo que hoy sembremos será lo que en un futuro florecerá.
Un rayo de sol saludó a Angustias una mañana de abril. Hizo su equipaje de sueños y empaquetó sus ilusiones, dejando atrás una cárcel de espinos y rosas de la que es posible salir aunque Rosalía de Castro la viera perpetua en sus versos; fue al registro civil, sanó sus alas cercenadas por el odio y el miedo, y cambio su nombre por Felicidad.
25 de noviembre
Día Internacional contra la Violencia de Género
Fotografías extraídas de la exposición 18 segundos, mostrada en el Círculo de Bellas Artes de Madrid. (Del 22 al 27 de noviembre de 2005)
En nuestra sociedad de hoy vive una mujer llamada Angustias. Angustias vive en El Sardinero, en San Blas, cerca de la Plaza de Cataluña, en el barrio de Salamanca, junto a la Malvarrosa, en Neguri. Es ama de casa, gerente de una empresa, no terminó el bachillerato, ingeniera de telecomunicaciones. Rubia, morena, con el pelo grasiento, con suaves rizos castaños, huele a desinfectante y a la suavidad del jabón de una conocida casa francesa de cosméticos.
En la soledad del salón de su casa, deshoja sueños en una margarita marchitada. Mira las fotos del día de su boda con una mezcla de desesperación, amor y odio encontrados. Es una muñeca rota, un ángel mancillado lleno de ilusiones, esperanzas y amor pisados y cubiertos de alquitrán denso, pegajoso, maloliente y negro... como él.
Angustias se casó enamorada, confiando en que lograría ser la roca en la que se apoyaría su esposo, el reposo del guerrero de un Nietzsche que mataría su Dios y su esperanza. Podría determinar cuándo éste se convirtió en un Balzac que la trataba como una esclava convenciéndola de que era una reina, pero no sabe cuándo la sensación de una tierna caricia se tornó en unos ardientes garfios que abrasaban su piel. Sólo en ocasiones goza de un poco de lucidez, y tiene la certeza de que la única solución sería su propia muerte.
LAS CIFRAS DEL HORROR
El número de mujeres asesinadas en España por sus maridos, ex cónyuges o compañeros sentimentales ha descendido un 13,3% en lo que va de año, ya que desde enero hasta octubre se contabilizaron 52 muertes frente a las 60 registradas en el mismo periodo de 2004.
El 90% de ellas tiene hijos que presencian los golpes y en el peor de los casos también son víctimas u objeto de chantaje a sus madres. Estos niños se convierten en posibles maltratadores y las niñas en un futuro tendrán serios problemas para relacionarse con hombres.
Las campañas publicitarias de denuncia de este problema están protagonizadas únicamente por féminas y más de un 46% de los europeos opina que una de las principales causas de la violencia doméstica es la provocativa actitud de las mujeres.
Según los datos del Observatorio contra la Violencia Doméstica y de Género, del Consejo General del Poder Judicial (CGPJ), en el primer semestre del año se solicitaron 20.271 órdenes de protección, de las que los jueces acordaron conceder 15.330, el 76% del total. Además, desde el 1 de agosto de 2003, fecha en la que se aprobó la orden de protección inmediata contra la violencia doméstica, los jueces han recibido 7.869 solicitudes (de las que acordaron 6.004) y han dictado 4.987 órdenes de alejamiento.
El suave silencio de la casa se rompe con el sonido de la llave introduciéndose en la cerradura. Sus pasos lo llenan todo y retumban en la cabeza de Angustias. Un beso con sabor a vino o a ira y un golpe seco en sus costillas. La sopa está fría. Una nueva equivocación. Se siente una inútil, es lógico que esto ocurra. “Te quiero”, alcanza a decir, “perdóname, no volverá a suceder”; tal vez porque mañana ya no esté aquí para volver a equivocarse.
LA CULPA DEL INOCENTE
La mezcla de expresiones de afecto y violencia hace que la atacada pierda el control sobre si misma. Depresión, sentimiento de culpa, arrepentimiento y sumisión serán sus nuevos rasgos.
Un gran número de agredidas desarrollan el llamado síndrome de Estocolmo. Esto ocurre sobre todo en los bajos estratos sociales, cuando ellas casi nunca trabajan fuera de casa y es él el proveedor de la manutención: éstas mujeres se resisten a separase de sus maridos temiendo que empeore su situación y la de sus hijos. En cierto modo les compensa vivir así porque se sienten protegidas y prefieren asirse a ese clavo ardiendo aunque las consuma por dentro. También en la Edad Media los esclavos se interrogaban sobre quién cuidaría de ellos si abandonaban el feudo.
Pero la violencia doméstica también acompaña a la Angustias que viste de firma, y que no rompe con esa esclavitud por vergüenza, porque el matrimonio es para toda la vida y porque hay que guardar las apariencias. Convencionalismo y dignidad nunca fueron buenos amigos, máxime desde que alguien en algún momento borra cruelmente esta palabra de los vocabularios de estas mujeres.
OÍDOS SORDOS
¿Cuál es el remedio a este mal? Evidentemente hay que denunciar, pero ¿cuántas veces los agresores han acudido en su busca tras la separación para consumar lo que no hicieron mientras las tenían cerca o las han engañado fingiendo arrepentimiento para que volvieran a su lado?
La justicia es ineficaz y debe encrudecerse, y las agredidas deben ser protegidas y concienciadas de que no son culpablesy de que hay una respuesta y una vida diferente para ellas.
Hay muchos roles que cambiar y muchas ideas que evolucionar. La sociedad sigue siendo machista en muchos aspectos y hay que dejar de asegurar que el hombre y la mujer son iguales y llevarlo definitivamente a la práctica; empezando desde la infancia, hay que educar con la conciencia de que los niños de hoy son los pilares del mañana, y que lo que hoy sembremos será lo que en un futuro florecerá.
Un rayo de sol saludó a Angustias una mañana de abril. Hizo su equipaje de sueños y empaquetó sus ilusiones, dejando atrás una cárcel de espinos y rosas de la que es posible salir aunque Rosalía de Castro la viera perpetua en sus versos; fue al registro civil, sanó sus alas cercenadas por el odio y el miedo, y cambio su nombre por Felicidad.
25 de noviembre
Día Internacional contra la Violencia de Género
Fotografías extraídas de la exposición 18 segundos, mostrada en el Círculo de Bellas Artes de Madrid. (Del 22 al 27 de noviembre de 2005)