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Hay en el afán por las antigüedades y los vejestorios... ... ...
una búsqueda del mundo inmutable que otros perdieron al morirse... ..
Las cosas y el paisaje no lamentan, no lloran, no parecen perder nada al perdernos.



SI algo nos rebela,más que nada, contra la muerte de quienes hemos querido, es la condición de indiferencia que el ir y venir del universo conserva mientras nuestro privadísimo cosmos se devasta con la pérdida.
Pero aún nosotros, ateridos, seguimos caminando cuando mueren los que más queremos... , volvemos a comer, a soñar..., a maldecir, a emocionarnos... "Increíble traición", pero inevitable..., volvemos incluso a ser felices..., y a veces, incluso, nos sentimos más vivos que nunca.
Así la vida y el mundo, y todo..., como hemos visto que hacen cuando otros mueren, harán cuando nosotros no estemos para atestiguar su abandono...
Y "quién no", alguna tarde de ocio, ejerce una nostalgia anticipada y predice su muerte..., juega con sus posibles muertes, con los atractivos escenarios y paisajes que conservará el universo que habitamos, cuando nosotros ya no podamos conservarlo bajo nuestra mirada.

"Cavila mi desidia chantajista si mañana o el mes que entra me caigo como el martes pasado, y en lugar de romperme la pierna, me rompo la cabeza... ...,
... o me podría quedar viva hasta ser una viejita pequeñita que se columpia en una mecedora de mimbre y contempla el paisaje desde el segundo piso de una casa que tiembla cuando alguien sube los peldaños de la escalera... ...

Viva hasta que mis bisnietos no sepan donde ponerme y me dejen ahí con todos los objetos a los que añore felíz... ..., encallecída, díscola como niña, recordando la vida que hoy tengo, mientras el destino entra una tarde por la ventana que se deslumbra con el mar, y me mata de puro cansancio... ... ... ... ... ...

Las manos... ... ...



Las manos son Quizá lo más vivo que tenemos... ...,
miro mis manos ahora y me concedo el placer de pensar que pueden seguir vivas muchos años.

Cada vez más torpes que aquellas que alguien tomó un día y contempló como quién mira un recuerdo.. ... :

"tienes manos de campesina italiana",

pero vivas para moverse por todos lados que ambicionen, hasta volverse de veras muy viejas...., temblonas y cubiertas de pecas, arrugada su piel como cebolla... .. ...

¿Cómo tendré las manos cuando muera?, ¿agradecidas?



De cuántas cosas tendrían que estar agradecidas. Vieja como una araña abandonada en el sol, mirando a los volcanes, cínicos, eternos..., triunfando una vez más sobre otra vida humana...

ASí podría morirme a los noventa y nueve, y estaría agradecida con la muerte, agradecida yo y mis manos que habrán tocado todo lo que alguna vez ambicioné.

Es fácil fantasear con la muerte, cuando no es sino eso: una amenaza que sentimos remota, que podemos colocar lejísimo, entre dos montañas y los ciento veinte años, sobre el mar y los noventa y cuatro, sólo a ratos, arriesgándose mucho, a un día o diez deleble... ...

Con la muerte de otros no jugamos, porque la muerte ajena es una experiencia horrible que ya conocemos, la nuestra sólo es sueño, pesadilla, remedio de todos tan temido....,

si hemos de fantasear con la muerte, mejor elejir la propia, y elejirla remota, como la imagina todo el que vive, porque de otro modo no se podría vivir....

Y de eso nomás se trata este asunto que nos tiene pendientes de cada amanecer y cada noche, llegando como un privilegio diario a tocarnos la frente para darnos permiso de seguir en la bendita lidia, como si hacerlo fuera mérito nuestro y no arbitraria generosidad del mundo que nos cobija... ..."



Ángeles Mastretta