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Se nos acerca en un bar una simpática chica del DF y mi amigo le pregunta:
-¿Qué es esa señal que tienes en la nariz?
-Pues como la que tengo en la frente y ésta de la barbilla, me caí de la cama mientras dormía en casa de mi abuela cuando tenía 9 años
-Ya es mala suerte
-Pudo ser peor porque la cama estaba pegada a la ventana y caí a la calle desde un segundo piso
-¡¡¡¡¡!!!!!

La pena sin arte, no es ni pena...

Hay un documental de Camarón (París 87/88, creo que se titula), en el que entre cante y cante se intercala una curiosa entrevista que le hacen en una azotea, con ropa tendida de fondo. En una de sus respuestas, recalca que él es analfabeto. Y lo sería (en el más sentido estricto de la palabra), pero sabio era una jartá.
-"El flamenco es pena (...) pero como el amor, o no es pena el amor"
-"¿Escuelas? Lo única escuela que vale es transmitir. Si transmites, vales. Si no, por mucha escuela..."
Viendo esta mañana la exposición del Reina Sofía de Picasso, me han quedado aún más claras estas dos premisas. Y no sabía leer... Qué pena que tampoco se dedicara a escribir

Dícese del apelativo que se adquiere cuando se junta uno con Patino; también es el nombre de un gran guitarrista flamenco de Jerez. La casualidad me juntó anoche con Antonio Campos, cantaor granaíno, (ojo que quiere retar al próximo chef), y Patino, tocaor flamenco, también de Jerez, como el maestro. Venían de actuar con unas chicas que tocan una raro instrumento de percusión vasca, la txalaparta. Hacía mucho que no nos veíamos, así que le dimos un repaso al panorama flamenco: Diego Carrasco, Israel Galván, Fernando de la Morena,... Al final, Patino me dice muy serio:
-Todo eso está muy bien, y yo le he tocado a todos, pero no he visto a nadie como Javier Barón. Es un genio, créetelo.
Campos, que llevaba un buen rato sin abrir la boca, apostilló:
-Le vi actuar en Nueva York hace poco, y te aseguro que no he visto en mi vida a nadie bailar así.
Tuvimos que llamarle. Se tiraba de los pelos. Grande. Macandé.

Llevo tres días enchufado al Mundial. A lo que lo hace grande: al entusiasmo, al despilfarro pasional de Ghana, Estados Unidos, Corea, Australia,... Cuánto daría por estar en el estadio con una de esas camisetas mezclado entre cualquiera de esas aficiones. ¿Importa el resultado?
Eso para los Brasil, Italia, Francia,..., monumentos todos a la prepotencia, que seguirán analizando su trayectoria en el campeonato en torno a debates sobre vacas sagradas, sistemas, y toda una retahíla de aburridos tópicos.
¿Será que España se parece ahora más a los primeros? o fue un espejismo...

Noventa y tantas páginas. Para qué mas... (será porque me gusta que las pelis duren hora y media) "San Isidro fútbol", una novelita grande, con la que he descubierto a Pino Cacucci, un escritor italiano, que aquí hace de Berlanga a lo mejicano.

"La vida no vale nada, chinga su madre quien se quede en la almohada"

Un librito para recuperar la fe en la novela sin pretensiones

Si retomé en su día el blog fue por una razón fudamentalmente: salvar del olvido -mi memoria es tremendamente efímera- las cosas que signifiquen algo para mí, del tipo que sean. Tras un paréntesis de muchos años, vuelvo a padecer amigdalitis, una jodienda que me persiguió concienzudamente. Tras haber perdido dos días automedicándome con paracetamol, he ido al médico y he visto la luz: el ibuprofeno. Espero que si más adelante se me hinchan las amigdalas, no se me vuelva a olvidar que con el ibuprofeno se vive mucho mejor. Para el que quiera probar a sentir cristalitos al tragar lo más mínimo, que, en estos casos, le dé al paracetamol.Salud!

Es prácticamente imposible no toparse en estos días en los medios de comunicación con Shakira. Y eso que coincide con Mundial. Sus entrevistas están llenas de sentencias. No sé a quién se las habrá leído/oído, pero en eso consiste precisamente. Me quedo con una que ha hecho suya y sintetizado en cinco palabras:

"El moralismo es una enfermedad"

Estamos jodidos porque para ésta no hay vacuna....

He estado de Feria, de fiestas, que no del libro. Aunque entre copa y copa siempre se cuela una letra (ésta por fandangos):

Amores que se han querío
y se encuentran por la calle,
o se mudan de color
o se hacen un desaire;
por dentro lloran los dos.

Me sorprendió el llenazo de Son de la Frontera. Por encima del espectáculo que despliegan de toque, cante y baile, está el entusiasmo que le ponen a cada cosa que interpretan. Se contagia rápido. Acabamos todos en pie aplaudiendo con una sensación de agradecimiento, de cariño, conscientes de que lo habían dado todo. Tocaron los temas de su primer y único disco y nos adelantaron alguno de otro que está a punto de salir. Ojito con estos chavales.
Y con Vanito Caballero... El viernes pasado fui ver actuar a Habana Abierta, que presentaba su nuevo disco en Clamores. Me gustó mucho Vanito (uno de los muchos que cantan en esta formación cubana, en la que hay que echarle de comer aparte a Kelvis Ochoa) y mi amigo Antoni, experto en la nueva música caribeña, me ha pasado más material de este cantante.
De uno de los temas que canta con Habana Abierta:

El factor común entre veinte mujeres
es uno mismo
El factor común entre veinte hombres
es una misma
Todos los hombres menos yo
Todas las mujeres menos tú
"El factor común"

Me voy de Feria hasta el domingo... con la caló

Si queda sitio en el Círculo de Bellas Artes, esta tarde, sobre las ocho, hay que estar para ver a Son de la Frontera. Este es un original quinteto que versiona y adapta el legado del guitarrista de Morón Diego del Gastor, con una formación en la que destaca el protagonismo del Tres cubano. Es una de las grandes revelaciones que ha habido últimamente en el flamenco. Seguro que cuando lo oigáis os suenan cosas a Raimundo Amador, el origen es el mismo: Diego del Gastor, un tocaor mítico y muy peculiar por su virtuosismo con la técnica del pulgar. Allí nos vemos.

Estoy enganchado al blog de Nadal (se puede seguir a través de www.elmundo.es), en realidad a todo lo desatado, a las cosas fresquitas, el resto me aburre.
Este chico contaba ayer cosas como éstas:

Este jueves, sin embargo, ha sido uno de los peores días que he pasado. No por culpa del tiempo sino porque, cuando me quedaba cada vez menos para salir a la pista a jugar el partido (todo esto ocurría antes de que supiera que lo iban a suspender), me he dado cuenta de repente de que no tenía puestas en mis raquetas las cuerdas que normalmente utilizo.

Aquellos de vosotros que conocéis esto del tenis sabéis perfectamente que, si se ponen en la raqueta unas cuerdas diferentes, la cosa es un desastre. En el calentamiento no me había dado cuenta de lo que estaba ocurriendo. Las bolas se me iban un metro más allá de donde yo quería.

Nervioso por las cuerdas
No puedo decir con seguridad qué es lo que ha podido ocurrir pero creo que es posible que me hayan enviado de fábrica las cuerdas que no son. Normalmente juego con unas de galga 35, pero éstas eran de 30, mucho más finas. Cuando me he dado cuenta me he puesto muy nervioso y me ha entrado miedo de que no fuera capaz de jugar.

Mi representante, Carlos Costa, se las ha arreglado para encontrarme la cuerdas que utilizo habitualmente y yo he conseguido encordar tres raquetas. Lo normal es que salga a la pista con cinco o seis raquetas, pero tres me habrían bastado para jugar. El caso es que todavía ando buscando más cuerdas de las mías. Creedme, tíos, estaba asustado a tope. Es la primera vez que me sucede algo así... ¡y tenía que ocurrirme en Roland Garros!

He leído algunos de vuestros comentarios sobre mi 'blog' en una de las páginas 'web'. Creedme, soy yo el que lo hace. No es que me dedique a escribirlo materialmente, yo no tengo la habilidad suficiente para escribir deprisa, pero le cuento todo a uno de la ATP y él lo teclea en inglés. Mi equipo y yo habíamos estado hablando de hacer un 'blog' desde enero o febrero. Se nos ocurrió que el mejor momento para empezar sería durante Roland Garros. Soy yo el que lo hace y disfruto haciéndolo.

Desde hace unos meses, anda suelto por mi casa un libro de poemas de Charles Bukowski, "Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta". Así que de repente me lo encuentro, lo abro y leo algún poema. Aquí va uno de los que acabo de leer, toda una reflexión para los blogueros con alma de escritor...

ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR, ¿EH?
si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobe la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero o
la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún
otro,
olvídalo.
si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.
no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y
pretencioso, no te dejes consumir por el
narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de
aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas,
ni lo intentes.
cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por
si mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti.
no hay otra manera.
ni la hubo nunca.

Implacable. Este fin de semana hay que encontrar un hueco para ver la recién estrenada Factotum, basada en un trozo de vida y obra de Bukowski.

Me han pasado un DVD de un programa de televisión americano conducido por Frank Sinatra y me he quedado impresionado con los duetos que hace con su hija Nancy Sinatra. Me quedo con Bang Bang (que por cierto la incluyó Tarantino en la BSO de Kill Bill):

Bang bang you shot me down
Bang bang I hit the ground
Bang bang that awful sound
Bang bang my baby shot me down

I was five and you were six
We rose on horses made of sticks
I wore black you wore white
You would always win the fight

Bang bang you shot me down
Bang bang I hit the ground
Bang bang that awful sound
Bang bang my baby shot me down

Seasons came and changed the time
I grew up I called you mine
You would always laugh and say
Remember when we used to play

Bang bang you shot me down
Bang bang I hit the ground
Bang bang that awful sound
Bang bang my baby shot me down

Music played and people sang
Just for me the church bells rang
After echoes from a gun
We both vowed that we'd be one
Now he's gone I don't know why
Sometimes I cry
You didn't say good bye
You didn't take the time to lie

Bang bang you shot me down
Bang bang I hit the ground
Bang bang that awful sound
Bang bang my baby shot me down