Me he cruzado con P. Yo iba en moto y apenas le he visto de pasada. Lo suficiente para adivinar que sale con otra chica, con la que charlaba como si fuese su primera novia. A P. le suelo ver cada varios años. Y siempre con una novia distinta, con la misma actitud que tendría con la primera.
A P. le conocí en casa de J., su amigo de la infancia, con el que se veía de manera muy esporádica. Yo estaba en casa de J., cuando llamaron a la puerta:
-Hombre P., ¿cómo tú por aquí?
-Vengo a que me eches un cable, J. Estoy saliendo con una chica marroquí y estoy muy pillado.
-¿Y qué problema tienes?
-Hay algo que no me huele bien, ¿y si es una puta?
P. sacó un periódico y nos pidió que llamásemos a varios números de prostitutas que se anunciaban y que podían encajar con la edad y las características de su chica. P. se fue más tranquilo.
Hoy P. tiene cuarenta y pico. Pero sigue siendo el mismo. Aunque le habré visto no más de diez veces en la vida, siempre le reconoceré porque su rostro no cambia. Sólo cambia el de su acompañante. Y eso me trae buenos recuerdos...

En la peli "El tercer hombre" dicen algo así:

"En Italia, en 30 años de dominación de los Borgia hubo guerras, terror, sangre y muerte, pero surgieron Miguel Angel, Leonardo da Vinci y el Renacimiento. En Suiza hubo amor y fraternidad, 500 años de democracia y paz y ¿que tenemos? El reloj de cuco".

Algo así ocurre en mi cabeza...

...y en la tuya

Al final encontré un bar cerca de casa para presenciar el debut de mi equipo (bueno, más bien el de Lopera, porque este señor lo ha secuestrado, y lo peor es que sigue sin ponerle precio para soltarlo). Al margen del previsible resultado, observé que:

1) Todo sigue igual. Cuando se produce un cambio, el realizador en vez de quedarse con el plano del que se va a la caseta, ofrece el del jugador que entra al campo, que no aporta absolutamente nada. Así que me quedé sin ver la reacción de Dani, el sustituido, cuando llegaba hecho una fiera al banquillo. Yo tenía esperanzas en que estos detalles se cuidarían en la Sexta, por aquello del "Todo va a cambiar". Se ve que no, que se trata de repetir la fórmula.

2) Si un partido de fútbol cuando juega mi equipo se me hace largo... Es que son largos. Noventa minutos son demasiados, hay momentos de verdadero aburrimiento. Lo mismo pasa con los días. 24 horas son muchas.

Callarse por un momento
ya se apagó el arte grande
que se ha muerto la Fernanda
que cantaba como nadie,
entre lágrimas y pena
el silencio es un crespón
a los gitanos de Utrera
le han partío el corazón,
ya está la luna en la plaza
diciendo de madrugá
qué pena...
gitana de arte ya no la escuchamos más.
Viva el cante por soleá.

Remitente: Curro

Ha muerto Fernanda de Utrera. La Fernanda. La más grande cantaora por soleá que haya conocido el flamenco. Diego Carrasco le cantó en su disco "A tiempo". La letra es de Carlos Lencero:

Canta para los hombres, solamente
y el dolor de su cante se convierte
en el dolor pasado,
en el dolor presente,
en el dolor que nadie ha imaginado.
En eso se convierte.
En eso y en amor desesperado.
Eterno.
Reluciente.
Fernanda es el futuro y el pasado
muriéndose de amor en el presente.

Ole.

Fernanda, grande no, enorme.

El hombre se siente atrapado. Debe de ser que en algún tiempo fue libre. Pero hay quien es capaz de recuperar esa sensación.
Uno me cuenta que lo consigue con el zen, destapando los canales energéticos de su cuerpo;
Otro, haciendo el amor en tres días con cinco mujeres diferentes...
Está claro que a cada uno nos hacen el nudo en distinto sitio.

Este domingo, anticipo de lo que será una de las grandes noches de la Bienal de Flamenco de Sevilla, que tendrá lugar en septiembre. En Algeciras se reunen Los Juncales: Diego Carrasco, Moraíto Chico, El Bo, Manuel (ex de Lole), Juan Grande,... y Javier Barón de artista invitado. Para gozar, reír, y coger una papa como un mulo viendo a estos monstruos. Jerez en estado puro con el baile del maestro de Alcalá: COMPÁS.
El que no pueda que se apunte al estreno de Sevilla (a finales de septiembre), allí nos vemos seguro...

Si vas a intentarlo,
adelante.
Si no, no empieces.

Esto puede significar perder novias,
esposas, familia, trabajo.
Y quizás la cabeza.
Puede significar no comer
durante tres días.
Puede significar congelarse
en un parque.
Puede significar cárcel.
Puede significar burla,
soledad.
La soledad es el regalo. El resto
es una prueba de tu aguante.
De cuanto realmente quieres hacerlo.
Y lo harás, a pesar del rechazo.
Y será mejor que cualquier
cosa que puedas imaginar.

Si vas a intentarlo,
adelante.
No hay otro sentimiento como ése.
Estarás solo con los dioses.
Y las noches serán ardientes.
Irás por la vida con la
sonrisa perfecta.
Es la única lucha que
vale la pena.

Este poema de Bukowski, con el que acaba la película "Factotum", parece escrito para ti, Rocío. La verdad del baile.

En la vida se me borrará el espectáculo que has traído estos días a Madrid. Por amor... y chocolate.

Rocío Molina está llamada a marcar una época en el baile flamenco. La Carmen Amaya del siglo XXI, como mínimo. Creedme

Si te preocupas, no te ocupas... o lo que es lo mismo, ocúpate y dejará de preocuparte