Primer encuentro con Henry.
1.
Anaïs callaba, enfermiza, su frustración corpórea, mientras el espejo rezumaba sus paisajes de manos.
Anaïs, y la bandeja del té.
Henry y su musa, lúdicos, pintaban un orgasmo en el sofá, en rojo, naranja, ocre y oro y flores tostadas, tibias.
Henry y su musa rozaban pieles y ropas.
Anaïs, de ojos carnosos, se mordía los labios.
Después, bajo Hugo, sobre sábanas rasas y rosas, ella atraía las piernas evocadas de la musa hacia sí misma. Gimiendo, temblando, sudando, de noche.
Y, mientras él exploraba su cuerpo silencioso,
Anaïs lloraba no ser hombre.
2. Anaïs baila, sedienta, su baile de peonzas imantadas. Duda de si será gozo la sangre que fluye al exhalar su cuerpo. O si será al revés.
Henry le relata el hastío, pero ella baila, y sus piernas se abren, exuberantes, hacia algún paraíso inconcreto.
Henry le dibuja sus lágrimas, pero ella ya está en la cama.
Después, pechos, labios, cuellos y almas.
Anaïs baila, ansiosa, el baile que nunca le enseñaron, el baile de los títeres desenamorados.
Quiere soltar su amor o perderlo.
Quiere el todo, y tantas nadas.
Hugo teme su capricho al acariciar -y acaba el día- sus nalgas nacaradas.
Y este fue mi primer encuentro con Henry Miller y Anaïs Nin, en verdad, hace algunos años. Lo acabo de rescatar de mi Hades particular de papeles olvidados, de los días en que aún me gustaban los versos.
Anaïs callaba, enfermiza, su frustración corpórea, mientras el espejo rezumaba sus paisajes de manos.
Anaïs, y la bandeja del té.
Henry y su musa, lúdicos, pintaban un orgasmo en el sofá, en rojo, naranja, ocre y oro y flores tostadas, tibias.
Henry y su musa rozaban pieles y ropas.
Anaïs, de ojos carnosos, se mordía los labios.
Después, bajo Hugo, sobre sábanas rasas y rosas, ella atraía las piernas evocadas de la musa hacia sí misma. Gimiendo, temblando, sudando, de noche.
Y, mientras él exploraba su cuerpo silencioso,
Anaïs lloraba no ser hombre.
2. Anaïs baila, sedienta, su baile de peonzas imantadas. Duda de si será gozo la sangre que fluye al exhalar su cuerpo. O si será al revés.
Henry le relata el hastío, pero ella baila, y sus piernas se abren, exuberantes, hacia algún paraíso inconcreto.
Henry le dibuja sus lágrimas, pero ella ya está en la cama.
Después, pechos, labios, cuellos y almas.
Anaïs baila, ansiosa, el baile que nunca le enseñaron, el baile de los títeres desenamorados.
Quiere soltar su amor o perderlo.
Quiere el todo, y tantas nadas.
Hugo teme su capricho al acariciar -y acaba el día- sus nalgas nacaradas.
Y este fue mi primer encuentro con Henry Miller y Anaïs Nin, en verdad, hace algunos años. Lo acabo de rescatar de mi Hades particular de papeles olvidados, de los días en que aún me gustaban los versos.
Comentario:
El sexo en tiempos de retórica? Excelente, muchísimo mejor que el amor en los tiempos del cólera!
Creo también que en la historia no les importaba tanto el sexo per se como las perversiones que éste suponía... que fue lo que más me llamó la atención de este par de bohemios.
A.
Creo también que en la historia no les importaba tanto el sexo per se como las perversiones que éste suponía... que fue lo que más me llamó la atención de este par de bohemios.
A.
Comentario:
sexo con retorica...es un excelente relato de si no entendi mal de una primera mala primera vez me parecio genial la forma como describes las caricias los besos o para llamarlo en lenguaje el sexo en tiempos de retorica