NO QUIERO BORRAR, ASÍ QUE VOY A CREAR UN NUEVO BLOGS.
DEJARÉ MI NUEVA DIRECCIÓN EN UN COMENTARIO.
BESITOS A TODOS.
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Hagamos el amor
Esta noche..

Recorramos
Con lascivas
Miradas
El torso desnudo
Que nos brinda la luna.

Perfilemos pinceladas
De estrellas
Bajo la luz intermitente
De un neón somnoliento.


Enredados por la lengua
De un fuego
Caliente, ardiente..
Con el sutil balanceo
De sus luminarias
Llamas...

Y sobre la pared
Esbozaremos la silueta
De dos cuerpos conexos
Creando un insinúoso
Deseo en las tinieblas.
Despertemos al alba...


Ser jugo...

Y terminar licuada en un abrazo
deleitando torturas con besos
húmedos.

Hechizada por Eros
frágil deseo
que esculpe mi piel.

Abismal sentimiento
de caricias salvajes
húmedo cuerpo..

Atalaya suprema
dulce frenesí
que mis labios queman.

Penetrando a instancias
en ti...
me he de ungir


Me abruman los recuerdos.
Necesitaba mecerme entre los brazos invisibles de una estrella.
Tengo miedo.
Ayer toque un angel.


¿Y sí esta noche
El sueño me llevase
A las tinieblas?

¿Y sí mi mente
Viajase más allá
Del regreso?

Habitaría mi deseo
El seguir tejiendo
Quimeras en la cima,
O volaría sedienta
La muerte en las esquinas.

Castillos que en aire
Construyo
Sobre espuma,
Como naipes caeran
Destruyendo barcos
Que suelen navegar.


Hoy tengo miedo
De encontrar el final
Sin llegar a la meta.

Hoy tengo miedo
De llenar de sombras
Este oscuro portal.





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Viajo por ese limbo abstracto, por donde pierden el sentido los poetas, y a veces no encuentro más que plumas en el aire.
Son pensamientos viajeros, tripulantes de las circunstancias que rodean al mundo.
El destino puede ser estrella, que palpita a ritmo desorbitado allá en la noche.
La luna puede ser el hotel donde cobijar mi miedo y mis sinsabores, palidez constante de un miedo aterrador a los silencios, y de un necesitado abrazo en la mañana.

El itinerario incierto de mis letras, dejo navegando en un papel en blanco. No pienso solo escribo.

Mi mente es un caballo desbocado, cabalgando al son de mi impertinente locura.

A veces, no encuentro..... ¡más que plumas en el aire!.

Y se me escapa un suspiro, como hojarasca seca de un camino. Intentando ser abono, que alimente mi zozobra, soy como musgo imperceptible que crece, como el tic tac indeclinable de un reloj, como lamento de moribundo, sin el ansiado poder que me da el pensamiento.

En mi retiro volátil, alcanzo las nubes tupidas de sueños, y engendro palabras que ensarto en mi mudez, hilvanando una tras otra, hasta conseguir lo ansiado.

Desnudar el alma.
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Visto de color su enlace por que así era su blogs. Un arco iris.




Desde ahora, habrá una estrella más que ilumine el cielo.
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¿Perderían alguna vez
el sentido...
las agujas del reloj?

¿Perdería el Sol
su brillo y su esplendor?

¿Perdería la Luna
su creciente figura?

¿Y las olas...
perderían el ritmo
de su baile, al danzar?.

¿No, verdad?

Tendría el mundo
que apagarse de nuevo,
con total oscuridad.
Y yacer el Sol en la penumbra
de un eterno despertar.

Tendría que engullirme
la tierra
y llevarme un huracán,
para que perdieras
en algún momento...

!A esta loca de atar¡.












]]>Tenía entre mis manos, un libro que pesque en la biblioteca
lo preparaba para devolver el lunes, cuando pensé que era una lástima no compartir con vosotros este texto:

JUAN
COBOS WILKINS
Una larga carta para nosotros mismos
Querida carta, vieja amiga: ¿Cómo estáis? Me llegan rumoresde cierto desánimo que aparece invadiros en los últimos tiempos, me cuentan que os sentiís postergada, que os asusta una obligada jubilación fea palabra_ por mor de ese “moderno advenedizo” que irrumpe pletórico de ínfulas. El correo elctrónico. No debierais, querida, vieja amiga, temerle. Sitio hay para todos. Recordad cuando sonó el timbre del teléfono. ¿Y qué? No, no desfallezcáis. Por si de algo os sirviese, me gustaría, ahora que caen hojas de los árboles_!tanto debéis a ellos!_ contaros en otras hojas algo de mí y de vos. “Lo nuestro”, si, con alguna osadía, me permitís llamarlo. Todo comenzó así..

Epístola a los corintios, ..., desde un altar de piedar roja que había sido tumba infantil y conservaba aún los restos óseos de aquel niño que habitó los yaciemientos de oro, plata, cobre de las legendarias minas de Riotinto durante la donación del Imperio Romano, otro niño yo escuchaba, en la obligatoria misa escolar, esas palabras: Epístola a los efesios..., y producían en mí una misteriosa y turbulenta impresión mágica. Y profunda.
Anunciadora de que algo bello y por tanto, terrible, desplegaría sus alas a continuación.
Pero así fue como por primera vez supe que las cartas podían formar parte de un libro.
En este caso de El Libro. Y, fascinado, tambieén yo me decidí a escribirlas, Primero, a lso personajes favoritos de mis cuentos: Carta a Peter Pan, Carta a Campanita, Carta a Alicia, Carta al Capitán Nemo... Luego, a los autores: a Barrie, a Lewis Carroll, a Julio Verne... Y las echaba al correo con estas direcciones: País de Nuncajamás, País de las Maravillas, Fondo del Mar..¿Llegaban? Seguro que llegaban. Además, el pegarles el sello despegó, inesperada, sorpresivamentes, mi gusto por el juego con las palabras:
Tal acto se denominaba “franquear” y el tipo cuya esfinge aparecía en los sellos se llamaba Franco; ergo, durante algún tiempo deduje que el verbo utilizado prodecía del apellido de quien todo lo regía por tierra mar y aier. Desde aquel encuentro infantil en un espacio sacro, la carta ha sido, es para mí, una hermosa e insustituible manera de enfrentarse y ahondar en el yo frente al espejo del tú. A fin de cuentas, la escritura no es más que una larga carta o en breve telegrama y viceversa. Pero que, en cualquier caso, retorna siempre como un bumerán. Y lo hace enriquecida por los ojos de los quienes la leyeron.


Quien nos escribe nos entrega su letra y, con ella, supersonalidad: todo lo que flota en el punto ingrávido de una “i” , todo lo que se encierra en el palo o raíz de una “p”, la danza sensual de la ”s”, alzada como una cobra; el vaivén de la “z”, como un tren de tercera. Porque la fima es santo y seña. Porque añadir entre los pliegues del papel un jazmín un cormo, un poquito de arena de la orilla, un soplo del aire de tu pecho... y cerrar el sobre y, a mano, escribir un nombre y dejarlo desaparecer por la boca de un león.. todo eso es también carta. Rito. ¿Cómo suplirlo? ¿Instantaneidad de versus calidez?

El correo arrobado puede ser misiva, no epístola. No debe comparárseles ni azuzar rencillas entre ambos. Son primos, parientes de una familia, puestes del espacio, signos de los tiempos: Vienen de un tronco común y son devorados o nos devoran en la misma mesa. Mas cada uno ocupa una silla distinta del cuarto_ creciente o menguante_ de la ilusión, una rama distinta del árbol o de la espera. Brindan un sabor diferente en el paladar del veneno, del elixir. De la emoción. El flujo y reflujo epistolar participa_vasos comunicantes_ de las tres potencias del alma: memoria, entendimiento, voluntad. Si añadimos misterio, abonado queda el campo de la creación. En mi libro de poemas Llama de clausura, éste escribí:
Carta
Murciélago albino
En la oscuridad de la cueva metálica
Fulgor.
¿Qué escondes,
qué me guardas
cuando, sin poder ya esperar más, rompa,
desgarre
como a una novia
tu traje blanco, virgen,
y llegue hasta el misterio
que, al menos un instante,
hoy me ayudó a vivir?


¿Qué más añadir? ¿Qué argumentos más dar? Baste. Sea.

Sea también y baste para nosotros. Ya veis, querida, vieja amiga, que para hablar de vos a vos recurro. Que para encender la “llama” , para caminar sobre mi “tierra” y hacer latir su “corazón” a vos acudo. Confiad, pues, la blancura de vuestra piel y el pequeño lunar del sello siguen despertando pasión en los salones.
Vuestro, como siempre.
Juan
Pd. Olvidaba deciros que el cartero electrónico nunca llama dos veces.

Libro : La cocina literaria.
Espero que lo disfrutaseis como yo.

]]>HAY FOTOGRAFÍAS QUE ME TRANSMITEN PALABRAS, ESTAS SON LAS QUE ME SUSURRA EL VIENTO.....

Una vez más... fuiste bañada
por la ausencia....]]>

Desde niña he vivido muy intensamente el carnaval, creo que no hay un año de mi vida que no me halla disfrazado, incluso el año que estuve embarazada de mi hijo, iba de mesa camilla por las dimensiones de mi enorme barriga.

Hoy he abierto más de 15 correos, referentes al carnaval de 2006 (ya estamos con los preparativos).
Todos los años, me he vestido por mi cuenta o en una rua (comparsa), pero este año hemos cogido el toro por los cuernos unas amigas y yo, y estamos de los más envueltas en el meollo.

Somos 40 personas y los que quedan por asegurar.
Imaginaros 40 personas, cada una aportando ideas geniales para adornar la carroza. Lo difícil será elegir una idea y que queden todos contentos. Por problemas económicos hemos tenido que cambiar el tema del disfraz
Pero vamos súper mega .......uyyyy
Que se me escapa. Monísimasssssss y los chicos......... uffffffff¡
El cachondeo esta asegurado.
Un tema que acojona es él frió pero en cuanto empecemos a menear el trasero a ritmo de Batuka va desaparecer como por arte de magia.
El ayuntamiento nos da una subvención de 375 más o menos.
Y unos 15 kilos de confeti, para animar.
Ahora estamos pendiente de encontrar, un buen electricista para el alumbrado.
Ah y buscando a buen precio una generador de luz.
Menudo lió, pero estoy disfrutando de lo lindo.
Solo de pensar en la carroza ( hay que hacer un....... con cola periódicos, fleje y tela), y en los días que vamos a tener que reunirnos para ensayar el baile, me da un subidón de adrenalina.
Es el día 25 de febrero, estais todos, todos invitados a ver
El carnaval en cualquier rincón del mundo.






]]>Celine Dion

Tiñó de velos los días pasados, subsistieron pendidos
los sueños del amor en el recuerdo. La marioneta del tiempo
cambio sus cabellos por finos hilos de seda sobre su rostro.
El olvido de aquel amor fallido, jamás llegó.
Pensó dejarlo de amar alguna vez, pero el olor de su cuerpo
quedo impregnado en su piel.
Y en la distancia, la ida fue imposible renovar. Y el silencio en la soledad, hizo más cercano su presencia.
Lo intuía.... en las flores del jardín, en las suaves mañanas de primavera, en las risas colgadas en el aire del mediodía, en las estrelladas noches, donde ella soñaba con la luna, y corría tras los luceros a escondidas.
Era tan hermoso recordarlo, que figuraba desnudar sus alegrías.
Aunque el frío del invierno, hacía helar sus fantasías.
¿Dónde estará? _ Se preguntaba cada día.
¿Esperará sobre las nubes mi llegada. ?
Noche tras noche, Morfeo abrazaba sus recuerdos y soñaba que su amor la aguardaba.
Ella sabía que su amor era eterno.
Él la amaba...
Lo vió jugueteando tras una estrella.
Abrío sus alas....
Morfeo la mecía....!Se elevaba en duermevela¡.

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