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Los médicos me cambian de habitación. Aquí huele demasiado a muerto y creo que me llevan a un cuarto azul y con mejores vistas en la planta de traqueotomías. La dirección es http://blogs.ya.com/traqueotimia

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Allí os espero

En las noticias dicen que el Papa ha dicho sus primeras palabras. Ha sonado como si fuera un niño y estuviera aprendiendo a hablar. En mayo cumplo 85 años y vuelvo a ser como un niño. El Papa come sus primeras papillas, el Papa dice sus primeras palabras... Me siento un poco frustrado. A veces pienso que dentro de mí conviven dos personas. De un lado Juan Pablo, el sucesor de Pedro, la máxima autoridad de la iglesia en el mundo... del otro Carol, el ser humano, el niño que corría por las calles de Cracovia, el que aprendió a hablar, el que aprendió a andar. Tengo 85 años y cuando recuerdo a todos mis amigos de la época, todos mis amigos de la juventud, del seminario... me doy cuenta de que todos se han ido ya. Me queda muy poca vida, por muchas traqueotomías que le hagan a Juan Pablo, yo Carol, siento que me extingo cada día que pasa. Estoy postrado en una cama, apenas puedo moverme, apenas encuentro el hilo de aire que me permita hablar. A mi alrededor siento una frenética actividad, todos hablan de mí, pero yo he de limitarme a observarlo todo, mudo, desde ésta cama. A veces pienso que me han convertido en un muñeco, el muñeco Juan Pablo, el que cuida de sus intereses, el que exhiben, al que besan el anillo. Antes de ayer vino Fini, en cualquier momento aparecerá Berlusconi. Todos se postran ante mí, ante Juan Pablo, el sucesor de Pedro. Pero yo ni siquiera puedo ser yo. En la película de Ramón Sampedro un sacerdote le dice: "las libertad sin vida no es libertad" y él responde que "la vida sin libertad tampoco es vida". Esta mañana estoy un poco triste, esta mañana no soy Juan Pablo sino que soy Carol.

Ayer por la tarde me trajeron un video con la película de Clint Eastwood que ha ganado en los premios "Oscar". Debo decir en primer lugar que me siento muy decepcionado. Recuerdo al Eastwood de los spaguetti westerns, de las películas con Sergio Leone, el Eastwood de "Yo soy la justicia"... era un gran actor.
"La chica del millon de dólares" no tiene nada de eso. Es una película llena de violencia en la que se ridiculiza a la iglesia. El protagonista, que acude diariamente a misa, cuando se enfrenta a la situación de tener que elegir entre el bien y el mal, entre la vida y la muerte, elige el mal. La pelicula es un panfleto a favor de la eutanasia, por si no tuvieramos suficiente con la del español que también se llevó el premio. Me siento decepcionado con Clint. Me siento decepcionado con el mundo del cine. Echo de menos películas como "El taller del orfebre" cuyo guión escribí yo, películas amables, de buenos sentimientos.

Después de cenar puse la televisión intentándome quitar el mal sabor de boca. La única alegría del día fue comprobar que han vuelto a poner esa serie que tanto me divierte llamada "Ana y los siete". Ese es el humor que me gusta. Con el tartamudo me parto el pecho a reir. Además la protagonista es toda una belleza. Un poco casquivana sí, pero una belleza. Parece que a pesar de Zapatero en España hay algunas cosas que se siguen haciendo bien.

He pasado una mañana rodeado de médicos que no hacen más que entrar y salir de la habitación. Hemos comenzado con los ejercicios para recuperar la voz. Todo es bastante grotesco. Quieren que recupere el habla pero no se dan cuenta que llevo sin habla prácticamente dos años. A quién quieren engañar? Les he intentado decir que sí, que es posible que con los ejercicios recupere la voz, la movilidad, que vuelva a andar en bicicleta y hasta a hacer la primera comunión... no han entendido la broma ya que no soy capaz de expresarme bien por gestos.

Soy portada de todos los periódicos eso demuestra que seguimos siendo influyentes.

Me aburro mucho. Pediré que me pasen la película esa que ha ganado los Oscars. Clint Eastwood es un director con buenos sentimientos.

Sigo sin poder dormir. Esta noche, cuando por fin conseguí conciliar el sueño me despertaron un grupo de fieles que vinieron a rondarme a la ventana con sus plegarias. De haber podido levantarme me habría acercado a la ventana a arrojarles un cubo de agua pero sin ayuda no me es posible. Algunos no se dan cuenta de que las noches son para dormir y no para importunar el sueño del papa. Si quieren rezar que recen, ¡¡¡pero por la mañana!!! Pandilla de beatones, muy malos debeis haber sido en la tierra para tener que pelear por el cielo de esa manera.

En fin, el caso es que nuevamente desvelado me he puesto a ver la televisión. Daban los premios esos del cine americano, los Oscars. Me he puesto de mala leche porque le han dado un premio a un español que ha hecho una película sobre la eutanasia. Esa es una palabra que, dado mi estado, no debo pronunciar muy alto aquí no vaya a ser que alguno tenga ideas. También le han dado un premio a la canción de una película sobre el Che Guevara. Pensaba que, a estas alturas, el mundo iba por otro sitio y que los comunistas y los ateos casi habían desaparecido de los Estados Unidos gracias a ese presidente que tienen (recuerdenme que otro día les cuente la anécdota de mi encuentro con Bush, hijo. El pobre no es más tonto porque no se entrena). Parece que no. Los titiriteros del cine siempre han sido las ovejas negras de la sociedad. Un poquito de macarthismo no vendría nada mal. No sé quien se ha llevado los premios impotantes porque se me han acabado las monedas para la televisión. Espero enterarme más tarde por la radio.

Acaban de traerme el desayuno. No tengo demasiado apetito.

Me siento un poco frustrado. Esta mañana me han asomado a la ventana. En la tele han dicho que me he asomado yo pero en realidad no ha sido cosa mía. Mieczyslaw Mokrzycki quiere darle normalidad a todo esto y no duda en llevame de un lado para otro como si fuera una marioneta. Afortunadamente mi ánimo ha mejorado al ver a un grupo de jovencitas cantando en la calle. Llevaban una pancarta en español así que supongo que eran españolas. Vestían una gorrita amarilla muy graciosa pero muy arriesgada para el frío romano. Agradezco su visita. Me he intentado llevar la mano al cuello para arrancarme la cánula que me han puesto pero la mano de una monja me lo ha impedido. Lamentablemente creo que no se ha visto en televisión. En fin, espero que esto no dure mucho. Acaba de entrar una enfermera con la cena. Una sopa de estrellitas, una loncha de jamón y de postre gelatina (cuántas veces les he repetido que ODIO la gelatina!!!!). Me quitan el ordenador para que cene. He de dejarles. Buenas noches. A domani

Hoy he abierto los ojos a las 5:06 de la mañana. Cada día duermo peor y sólo consigo vencer el insomnio a base de tranquilizantes y somníferos. Extraño mi habitación. Aquí es todo mucho más frío. No he desayunado. No tenía apetito. En el Telegiornale dicen que me estoy restableciendo y que he pasado la noche tranquilo pero no es verdad. El agujero del cuello me provoca una tremenda sensación de angustia. Cualquiera podría utilizarlo para meterme agua y encharcarme los pulmones. Soy un papa indefenso. Tengo que resistir. Tengo que ser fuerte. Si Dios quiere verme así, postrado, inmóvil, mudo y tembloroso tendré que cargar con mi cruz.