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Los domingos pierden toda su luz a las 10 de la noche y saben a tristeza. Los novios se despiden de sus novias en los portales y apuran un último beso mientras, en un desfile sin fin, sombras grises, marchitas, regresan a sus casas; resignadas, oliendo a leche agria, a lunes, a mala leche. ¡Aaaaaahhh! Suben al cielo millones de suspiros portando deseos, balances, canciones, y suben y suben hasta chocar con la punta de alguna estrella para así constatar que se fue otro fin de semana.

me ha hecho gracia encontrar una referencia a mi fotolog.. tu tienes?
gracias por tu comentario :)

Que oficio mas ingrato el de ser domingo. Lo culpamos de ser y sin embargo a quien le debe su mala reputacion es al lunes.
Valio la pena esperar.
Ya sabes lo que me gusta un buen libro. Yo tambien lei ese post y ya estoy buscandolo. Se me acumula la lectura.
Repito, valio la pena esperarte.
Un beso, desde Marte, donde me mandaste.