Este invierno fue muy frío para el amor y a muchos vagabundos nos encontró desnudos y desprevenidos. El muy hijo de la gran nada con un beso en la boca nos mandó al núcleo mismo del decorado y allí nos abandonó.
Conocimos entonces la gran utopía paranoica: cuidar obsesivamente lo que ya no se posee (nos hizo celosos defensores compulsivos de una fortaleza vacía).
Cuando nos fuimos dando cuenta ya era demasiado tarde: nos convirtió en la leyenda viva del devorador de pecados, y todos entramos en una danza de movimientos inútiles intentando alcanzar un único propósito alucinado: dejar de estar solos.
Por mi parte encontré un hueco en lugar del corazón (no había dudas, quedé afectado por el gas).
B. fue mi amante mesalínica, C. la arqueóloga de mi alma, The Wall mi recuerdo del futuro, Bukowski mi profeta decadente y el Blues De La Mujer Que No Está el maldito himno de esta Tangópolis donde ni siquiera amaga amanecer.
Pero en Estación Primavera todavía hay boletos para los que perdimos los trenes con coche-cama.
Y ya vamos llegando...

Si naciste con el karma de la palabra escrita y la vida te está dejando marcas, debes escribir, no ya para cumplir con el viejo precepto del árbol, el hijo y el libro, sino más bien porque lo reclama la sangre. Estás felizmente condenado.
Entonces no estás solo, serás inevitablemente la reencarnación de los escritores que te han volado la cabeza y de sus personajes, todos conviven en Vos. Ellos te inocularon el veneno, te pertenecen y les pertenecés (ver Burroughs y los fantasmas alienígenas que nos pueblan).
Así es que hay días en que somos la consecuencia de una maléfica casualidad o de una noche de caravana, los sumergidos en un remolino hambriento o el chiste amargo que distrae a la muerte, como sea, sin grandes resplandores gramaticales ni records en ventas, escribimos, y lo hacemos para los que brillan o para los que habitan en los sótanos, para que las palabras se hablen entre ellas y se olviden que las estás escuchando, para que una desconocida se enamore o un desconocido se perdone y vuelva a creer. Caminando o arrastrándonos, somos una raza atravesando siglos.
Un recuerdo electrocutante, el desamparado amor latiendo bajo la ropa, un deseo fulminante que vulnera la coraza o las emotivas trampas de las percepciones siempre serán un buen motivo para escribir, para contarte a Vos, que te burlás de mis palabras... a Vos, que sos absolutamente incapaz de hilar dos frases seguidas, que vale la pena mirar por esta ventana, que no estoy solo y que si no fueras tan limitada, quizás aprenderías a ver más allá de lo aparente.

Llueve. Primera madrugada de Septiembre. Del otro lado de la ventana la noche, aquí luz tenue, Pablo al piano y un dulce perfume a marihuana en torno a “Según pasan los años”. Parafraseando a Bogart le pido a Sam que la toque, que si ella pudo resistirla yo también puedo... Pablo se hace negro, sonríe y logra el milagro de transmutar las sombras de su casa en Casablanca. El cuadro es perfecto, dan ganas de llorar...

(si la mente funcionara como un Sistema Operativo todo sería más fácil, cuando empieza a fallar la formatearíamos y tendríamos máquina nueva otra vez)

Mañana iré a ver a C. (ella es parte de mi alma). Al igual que con B., venimos compartiendo la sed y el vaso desde hace muchos años, pero hoy no puedo, hoy no quiero. Esta noche me desabrocho el corazón para ver más claro o tal vez para no ver más claro que La Mujer Que No Está no me anda extrañando por la espalda, ni murmura mi nombre cuando su nuevo hombre la posee, ni exhuma cartas viejas y otros fósiles de cuando fuimos uno...

Escasamente un mes y medio desde que Su Graciosa Majestad me hizo debutar en la Primera División del Deportivo Abandonados, a mí, que creí que era un profesional ya retirado de estas contiendas, y todavía no puedo hacer pie...

Carajo, si al menos me quitaran lo bailado...

Sí, son las palabras de la amada Marilyn antes del nembutal, las del vacío, las que quedaron sin respuesta...
Es que el teléfono también nos agobia los ojos cuando el alma no escucha nada, es raro, complica los por qué, multiplica los latidos y se vuelve el centro de los sentidos.
Entonces desvaría tu corazón, empezás por estructurar un discurso plagado de los insultos más elaborados y terminás prometiéndole recorrer Europa de rodillas si suena. Pero nada...
Atenea tiene razón, los días grises son propicios para escribir (será que la lluvia le sienta bien a la melancolía) y más que nunca cuando la espera pasó a la desesperación, tocó la desesperanza y se agota en estas líneas, sin llamadas, ni e-mail, ni msn, ni carta, ni nada.
Me refugio en el blog (realmente no creí cuando lo abrí que iba a hacerme tanto bien), me encuentro con Mentestraviada que apuesta fuerte a la vida y me arrastra - felíz de ella que incendia lo que toca - y con la dulzura sin esquinas de Nevenka, que me llena de flores los rincones mas alejados - creo que tiene su propio método de hacerse necesaria -
Bien, me tiene harto el Blues de la Mujer Que No está, no quiero esperar más. Voy a salir pese a la lluvia, al frío, al celular, al ying yang, al bioritmo y a lo que carajo sea. Salgo con una consigna: la vida se transmite en vivo y esta noche reza hasta el más ateo...
I love you, Marilyn.

“Ojalá no me crezcan los enanos,
ojalá no me cierren las fronteras,
ojalá no me coman los gusanos
el polen de esta nueva primavera”

Mañana vuelve Septiembre y en este costado del universo se inicia el mes de la primavera, es decir de las esperanzas renovadas (el alma, sordomuda, mantiene en pie aquellas antiquísimas tradiciones – de todas las culturas – que celebran el fin del mortal frío y el renacer de la vida verde que asoma).
Todo bien, no hay que opacar, me gusta la movida, sólo que antes de hacerme a la idea creo que tengo que volver cosas a su lugar, revisar y ordenar el caos nuestro de cada día que este invierno me fue dejando en los rincones.
Digo:
- tickets, pasajes y boletos a Finisterre con azafata y servicio de cama – fotos, regalos y otros materiales inflamables – botellas vacías y sustancias non sanctas – recuerdos amateur en películas xxx – promesas, sonrisas, violencias, caricias y debilidades – y, por supuesto, el Blues De La Mujer Que No Está...
En fin, la tarea es grande y las fuerzas medianas, habrá que beberse los naufragios de un trago a fondo blanco y sin mendigar otra vuelta. Y recién allí negociar los rehenes...
Pero hoy no puedo, todavía es invierno y sigue lloviendo en blanco y negro.

Atenea me esperanza, Trini me alegra. José acude y el Oscuro Sol me entibia. Me hacen bien y soy gracias por su detalle (su atención es una delicadeza de valor incalculable para mí porque se que es difícil detenerse a leer este blog, lo admito. Está muy atravesado de calles y pasadizos mal iluminados).

Tal vez por esto es que digo con Joaquín que la literatura que mas seduce es justamente la que nace del dolor (el perdedor y su universo)... Será el encanto que tienen las causas perdidas, el desnudo realismo de la poesía de los vencidos o la identificación con los paisajistas del insomnio, no se, la cuestión es que con el tiempo he comprendido a Buonarroti cuando entre pinceles mojados en lágrimas juraba que lo que más inspira a los artistas es el dolor... (ver a Wilde, Rimbaud, Artaud, Baudelaire, Borges, Van Gogh, etc).

Pero, pese a esto, no me considero un condenado a melancólica perpetuidad, me encanta reír y gozar, sólo es el fondo dark que todos tenemos más o menos pronunciado, el mismo que antes subía a la superficie sólo cuando la mar no estaba serena y que hoy vuelve a sangrar por el costado de siempre, en estas aguas a las que ya no agitan ni los tiburones ni la tormenta perfecta...

Me tengo cansado.

Sonrío, afino mi guitarra, voy a tocar El Rocanrol de los Idiotas. Dificil que salga entero cuando uno lo que en realidad quiere es mudarse de casa, de piel y de sistema solar.
-- Cuánto dura el naufragio? Qué quedó a flote? Mi psicóloga habla de elaboración del duelo (madurar es aprender a soltar y viceversa), pero parece que el olvido todavía no ha pedido mesa para dos, sólo para una...--
Vuelvo a la guitarra, me gusta el cigarrillo puesto en el clavijero mientras el humo hace mas difusas las fronteras de la casa de B. Ella sabe el Blues De La Mujer Que No Está y me ayuda a cantarlo, sale bien, tanto que me anima a desnudarla sin verla en su cuerpo (en realidad el exorcismo lo tengo que practicar en mí, no en ella).
Pienso que no todo está tan mal, al fin de cuentas no estoy solo (y no es poco decir!). Según Benedetti el olvido está lleno de memoria, la cuestión es que no duela tanto, carajo...
Reconstruyo, me reinvento, miento, me creo y no me creo. Grito, desconfío, me intoxico y hago el amor. Trabajo, leo, escribo y soporto el castigo contra las cuerdas.
Los Portadores Sanos del Amor son pocos, sin embargo estoy seguro que, pese a que no haya vacunas, este Sindrome de Inmuno Deficiencia Afectiva no es mortal, se sobrevive. Eso me calma y sumerge en el dulce opio de los exiliados que sueñan volver a ser quienes fueron antes de...
Estoy mejor, voy a levantar puentes, no paredes (thank you, John).

Recorro solo la calle, espantosamente real como esta historia, hace frío esta noche. Solo es un decir, el Blues De La Mujer Que No Está no perdona un acorde y me arrastra a morder su letra.
Me encuentro con los azules ojos de B. y el maldito blues suena mas fuerte, (justo ahora... ). Hay una promesa de un rincón tibio para estos huesos, justo ahora que vengo desalmado y sin balas, sin deseos y con el detector de mentiras apagado.
Le digo gracias por el fuego, B. no entiende. Me voy recitando un soneto del Grande buscando alivio a este exceso (ni te pido perdón ni te perdono...). Inutil pretensión, Esa Mujer está tan cerca y tan lejos, y yo tan jóven y tan viejo que hoy perdí otra vez mi libertad condicional en Anhedonia.
Soy un peregrino a Emaús sin compañía ni sorpresas excitantes...



PD: Gracias Atenea por tu bienvenida, tu blog es superior.

Anhedonia: el espacio, la frontera, el amparo, la guarida, el infierno, la tierra de promisión, la salida... bienvenidos a los que quieran conocer la (si es que no han estado aquí antes).
Somos muchos los habitantes, a veces salimos...
Gracias por llegar.