"Mr. President, please, call me" (Norma Jean)
Sí, son las palabras de la amada Marilyn antes del nembutal, las del vacío, las que quedaron sin respuesta...
Es que el teléfono también nos agobia los ojos cuando el alma no escucha nada, es raro, complica los por qué, multiplica los latidos y se vuelve el centro de los sentidos.
Entonces desvaría tu corazón, empezás por estructurar un discurso plagado de los insultos más elaborados y terminás prometiéndole recorrer Europa de rodillas si suena. Pero nada...
Atenea tiene razón, los días grises son propicios para escribir (será que la lluvia le sienta bien a la melancolía) y más que nunca cuando la espera pasó a la desesperación, tocó la desesperanza y se agota en estas líneas, sin llamadas, ni e-mail, ni msn, ni carta, ni nada.
Me refugio en el blog (realmente no creí cuando lo abrí que iba a hacerme tanto bien), me encuentro con Mentestraviada que apuesta fuerte a la vida y me arrastra - felíz de ella que incendia lo que toca - y con la dulzura sin esquinas de Nevenka, que me llena de flores los rincones mas alejados - creo que tiene su propio método de hacerse necesaria -
Bien, me tiene harto el Blues de la Mujer Que No está, no quiero esperar más. Voy a salir pese a la lluvia, al frío, al celular, al ying yang, al bioritmo y a lo que carajo sea. Salgo con una consigna: la vida se transmite en vivo y esta noche reza hasta el más ateo...
I love you, Marilyn.
Es que el teléfono también nos agobia los ojos cuando el alma no escucha nada, es raro, complica los por qué, multiplica los latidos y se vuelve el centro de los sentidos.
Entonces desvaría tu corazón, empezás por estructurar un discurso plagado de los insultos más elaborados y terminás prometiéndole recorrer Europa de rodillas si suena. Pero nada...
Atenea tiene razón, los días grises son propicios para escribir (será que la lluvia le sienta bien a la melancolía) y más que nunca cuando la espera pasó a la desesperación, tocó la desesperanza y se agota en estas líneas, sin llamadas, ni e-mail, ni msn, ni carta, ni nada.
Me refugio en el blog (realmente no creí cuando lo abrí que iba a hacerme tanto bien), me encuentro con Mentestraviada que apuesta fuerte a la vida y me arrastra - felíz de ella que incendia lo que toca - y con la dulzura sin esquinas de Nevenka, que me llena de flores los rincones mas alejados - creo que tiene su propio método de hacerse necesaria -
Bien, me tiene harto el Blues de la Mujer Que No está, no quiero esperar más. Voy a salir pese a la lluvia, al frío, al celular, al ying yang, al bioritmo y a lo que carajo sea. Salgo con una consigna: la vida se transmite en vivo y esta noche reza hasta el más ateo...
I love you, Marilyn.
PSICODELIA EN BLANCO Y NEGRO
“Ojalá no me crezcan los enanos,
ojalá no me cierren las fronteras,
ojalá no me coman los gusanos
el polen de esta nueva primavera”
Mañana vuelve Septiembre y en este costado del universo se inicia el mes de la primavera, es decir de las esperanzas renovadas (el alma, sordomuda, mantiene en pie aquellas antiquísimas tradiciones – de todas las culturas – que celebran el fin del mortal frío y el renacer de la vida verde que asoma).
Todo bien, no hay que opacar, me gusta la movida, sólo que antes de hacerme a la idea creo que tengo que volver cosas a su lugar, revisar y ordenar el caos nuestro de cada día que este invierno me fue dejando en los rincones.
Digo:
- tickets, pasajes y boletos a Finisterre con azafata y servicio de cama – fotos, regalos y otros materiales inflamables – botellas vacías y sustancias non sanctas – recuerdos amateur en películas xxx – promesas, sonrisas, violencias, caricias y debilidades – y, por supuesto, el Blues De La Mujer Que No Está...
En fin, la tarea es grande y las fuerzas medianas, habrá que beberse los naufragios de un trago a fondo blanco y sin mendigar otra vuelta. Y recién allí negociar los rehenes...
Pero hoy no puedo, todavía es invierno y sigue lloviendo en blanco y negro.
ojalá no me cierren las fronteras,
ojalá no me coman los gusanos
el polen de esta nueva primavera”
Mañana vuelve Septiembre y en este costado del universo se inicia el mes de la primavera, es decir de las esperanzas renovadas (el alma, sordomuda, mantiene en pie aquellas antiquísimas tradiciones – de todas las culturas – que celebran el fin del mortal frío y el renacer de la vida verde que asoma).
Todo bien, no hay que opacar, me gusta la movida, sólo que antes de hacerme a la idea creo que tengo que volver cosas a su lugar, revisar y ordenar el caos nuestro de cada día que este invierno me fue dejando en los rincones.
Digo:
- tickets, pasajes y boletos a Finisterre con azafata y servicio de cama – fotos, regalos y otros materiales inflamables – botellas vacías y sustancias non sanctas – recuerdos amateur en películas xxx – promesas, sonrisas, violencias, caricias y debilidades – y, por supuesto, el Blues De La Mujer Que No Está...
En fin, la tarea es grande y las fuerzas medianas, habrá que beberse los naufragios de un trago a fondo blanco y sin mendigar otra vuelta. Y recién allí negociar los rehenes...
Pero hoy no puedo, todavía es invierno y sigue lloviendo en blanco y negro.
LOS PAISAJES DEL INSOMNIO
Atenea me esperanza, Trini me alegra. José acude y el Oscuro Sol me entibia. Me hacen bien y soy gracias por su detalle (su atención es una delicadeza de valor incalculable para mí porque se que es difícil detenerse a leer este blog, lo admito. Está muy atravesado de calles y pasadizos mal iluminados).
Tal vez por esto es que digo con Joaquín que la literatura que mas seduce es justamente la que nace del dolor (el perdedor y su universo)... Será el encanto que tienen las causas perdidas, el desnudo realismo de la poesía de los vencidos o la identificación con los paisajistas del insomnio, no se, la cuestión es que con el tiempo he comprendido a Buonarroti cuando entre pinceles mojados en lágrimas juraba que lo que más inspira a los artistas es el dolor... (ver a Wilde, Rimbaud, Artaud, Baudelaire, Borges, Van Gogh, etc).
Pero, pese a esto, no me considero un condenado a melancólica perpetuidad, me encanta reír y gozar, sólo es el fondo dark que todos tenemos más o menos pronunciado, el mismo que antes subía a la superficie sólo cuando la mar no estaba serena y que hoy vuelve a sangrar por el costado de siempre, en estas aguas a las que ya no agitan ni los tiburones ni la tormenta perfecta...
Me tengo cansado.
Tal vez por esto es que digo con Joaquín que la literatura que mas seduce es justamente la que nace del dolor (el perdedor y su universo)... Será el encanto que tienen las causas perdidas, el desnudo realismo de la poesía de los vencidos o la identificación con los paisajistas del insomnio, no se, la cuestión es que con el tiempo he comprendido a Buonarroti cuando entre pinceles mojados en lágrimas juraba que lo que más inspira a los artistas es el dolor... (ver a Wilde, Rimbaud, Artaud, Baudelaire, Borges, Van Gogh, etc).
Pero, pese a esto, no me considero un condenado a melancólica perpetuidad, me encanta reír y gozar, sólo es el fondo dark que todos tenemos más o menos pronunciado, el mismo que antes subía a la superficie sólo cuando la mar no estaba serena y que hoy vuelve a sangrar por el costado de siempre, en estas aguas a las que ya no agitan ni los tiburones ni la tormenta perfecta...
Me tengo cansado.
UN EXORCISMO SIN DEMONIO
Sonrío, afino mi guitarra, voy a tocar El Rocanrol de los Idiotas. Dificil que salga entero cuando uno lo que en realidad quiere es mudarse de casa, de piel y de sistema solar.
-- Cuánto dura el naufragio? Qué quedó a flote? Mi psicóloga habla de elaboración del duelo (madurar es aprender a soltar y viceversa), pero parece que el olvido todavía no ha pedido mesa para dos, sólo para una...--
Vuelvo a la guitarra, me gusta el cigarrillo puesto en el clavijero mientras el humo hace mas difusas las fronteras de la casa de B. Ella sabe el Blues De La Mujer Que No Está y me ayuda a cantarlo, sale bien, tanto que me anima a desnudarla sin verla en su cuerpo (en realidad el exorcismo lo tengo que practicar en mí, no en ella).
Pienso que no todo está tan mal, al fin de cuentas no estoy solo (y no es poco decir!). Según Benedetti el olvido está lleno de memoria, la cuestión es que no duela tanto, carajo...
Reconstruyo, me reinvento, miento, me creo y no me creo. Grito, desconfío, me intoxico y hago el amor. Trabajo, leo, escribo y soporto el castigo contra las cuerdas.
Los Portadores Sanos del Amor son pocos, sin embargo estoy seguro que, pese a que no haya vacunas, este Sindrome de Inmuno Deficiencia Afectiva no es mortal, se sobrevive. Eso me calma y sumerge en el dulce opio de los exiliados que sueñan volver a ser quienes fueron antes de...
Estoy mejor, voy a levantar puentes, no paredes (thank you, John).
-- Cuánto dura el naufragio? Qué quedó a flote? Mi psicóloga habla de elaboración del duelo (madurar es aprender a soltar y viceversa), pero parece que el olvido todavía no ha pedido mesa para dos, sólo para una...--
Vuelvo a la guitarra, me gusta el cigarrillo puesto en el clavijero mientras el humo hace mas difusas las fronteras de la casa de B. Ella sabe el Blues De La Mujer Que No Está y me ayuda a cantarlo, sale bien, tanto que me anima a desnudarla sin verla en su cuerpo (en realidad el exorcismo lo tengo que practicar en mí, no en ella).
Pienso que no todo está tan mal, al fin de cuentas no estoy solo (y no es poco decir!). Según Benedetti el olvido está lleno de memoria, la cuestión es que no duela tanto, carajo...
Reconstruyo, me reinvento, miento, me creo y no me creo. Grito, desconfío, me intoxico y hago el amor. Trabajo, leo, escribo y soporto el castigo contra las cuerdas.
Los Portadores Sanos del Amor son pocos, sin embargo estoy seguro que, pese a que no haya vacunas, este Sindrome de Inmuno Deficiencia Afectiva no es mortal, se sobrevive. Eso me calma y sumerge en el dulce opio de los exiliados que sueñan volver a ser quienes fueron antes de...
Estoy mejor, voy a levantar puentes, no paredes (thank you, John).
EL OLVIDO A VECES SE EQUIVOCA
Recorro solo la calle, espantosamente real como esta historia, hace frío esta noche. Solo es un decir, el Blues De La Mujer Que No Está no perdona un acorde y me arrastra a morder su letra.
Me encuentro con los azules ojos de B. y el maldito blues suena mas fuerte, (justo ahora... ). Hay una promesa de un rincón tibio para estos huesos, justo ahora que vengo desalmado y sin balas, sin deseos y con el detector de mentiras apagado.
Le digo gracias por el fuego, B. no entiende. Me voy recitando un soneto del Grande buscando alivio a este exceso (ni te pido perdón ni te perdono...). Inutil pretensión, Esa Mujer está tan cerca y tan lejos, y yo tan jóven y tan viejo que hoy perdí otra vez mi libertad condicional en Anhedonia.
Soy un peregrino a Emaús sin compañía ni sorpresas excitantes...
PD: Gracias Atenea por tu bienvenida, tu blog es superior.
Me encuentro con los azules ojos de B. y el maldito blues suena mas fuerte, (justo ahora... ). Hay una promesa de un rincón tibio para estos huesos, justo ahora que vengo desalmado y sin balas, sin deseos y con el detector de mentiras apagado.
Le digo gracias por el fuego, B. no entiende. Me voy recitando un soneto del Grande buscando alivio a este exceso (ni te pido perdón ni te perdono...). Inutil pretensión, Esa Mujer está tan cerca y tan lejos, y yo tan jóven y tan viejo que hoy perdí otra vez mi libertad condicional en Anhedonia.
Soy un peregrino a Emaús sin compañía ni sorpresas excitantes...
PD: Gracias Atenea por tu bienvenida, tu blog es superior.
BIENVENIDOS A ANHEDONIA
Anhedonia: el espacio, la frontera, el amparo, la guarida, el infierno, la tierra de promisión, la salida... bienvenidos a los que quieran conocer la (si es que no han estado aquí antes).
Somos muchos los habitantes, a veces salimos...
Gracias por llegar.
Somos muchos los habitantes, a veces salimos...
Gracias por llegar.