Hasta las antenas de deambular en círculo (llevo ya como siete órbitas a este exótico parterre, intentando pillar banquito libre) no he tenido más remedio que reclamar una puntita, al lado de una joven pareja que da de merendar a sus polluelos, a la sombra de un banano.
Acabo de bordear las tres playas enteritas, desde el Peine de los vientos, hasta la punta de Sagûés, para volver al nuevo espigón de la Zurriola; y ya no puedo más. Llevo el cárter que echa humo, las ruedas requemadas y ampolladas (llenas de ampollas), y me suda el cigûeñal.

La verdad es que aquí se paladea un airecillo refrescante. Y si no fuera por los gemelos, a los que parece ser que he caido en gracia, y juegan a robarme la libreta con sus manos pegajosas de helado de chocolate, éste sería un rincón tranquilo y apacible, dónde recuperar las constantes de mi recalentado motor; disfrutando de la suave brisa y del estallido de color que ofrecen nuestras generosas visitantes...Sobre todo en los momentos ombligo y esternón; de los remos ya, mejor ni hablar...

Me pregunto si no se habrá producido este año un acelerón en el lento devenir evolutivo de mi hermana, la mona...O seré yo, que le estoy tomando vicio a esto de la vida contemplativa. El caso es que mis constantes no se refrigeran ni por equivocación; y los gemelos no paran de escupirme.

En fin; creo que iré a adentrarme un rato por matojos cibernaúticos. A ver si alguien me hace un apaño. Y, es que a lo tonto a lo tonto...

¡¡¡Uffffff. Qué calor!!!

Una vez más perdieron gas las calderas de Pedro Botero, para inflamar el aire de la tarde madrileña; y acondicionar como es debido este inmundo (¿ingente?) purgatorio desbocado; que viene a ser como la antesala del infierno, o (en la zona VIP) el reservado del cielo.

De todas partes llegaron, almas de los cinco continentes, cuerpos de los siete mares. Desvergûenza, despelote, confusión...y sobre todo, mucho fuego...

Iracundos célibes de profesión ( y otros de vocación), esgrimiendo bebés en brazos para separar las aguas, y trazar un sendero de luz que nos aleje de la debacle de la "fisión" que prodicirían una manzana y una pera en el cerebro de una Botella...por una parte.

Impersonales caderas imparables, con el tanga por atar; proselitismo de alto decibelio proclamando a voz en pecho aquella sagrada máxima: Follad, follad, que se acaba el mundo...por otra. Lástima no hubieran coincidido....en el espacio, me refiero. Y El Bosco que lo pintara...

Me pregunto qué diría el "viejo profesor". Desde qué parte del cielo llorará por lo bajinis aquel Tierno (y entrañable) transeúnte, que fue alcalde del Purgatorio.


Personalmente; después de haber visto y leido pa no echar gota, me quedo con una declaración leida hoy en El Semanal:
Dice Rafael Azcona, humorista, intelectual, pieza clave de una publicación que muchos ignoraréis, La Codorniz; y uno de los guionistas más prolíficos e ineludibles de una españa y de la Otra.

Dice: No entiendo que los gays se quiera casar. La única forma de que cambie el mundo es que no haya matrimonios. Ni notarios ni registradores de la propiedad.

"Oh mama, María (chundan-chún)..."

MyCn18, o Nebulosa del reloj de arena


Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, ágorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.

MARIO BENEDETTI

Pues eso: ¡¡¡auuuuuuuuuuuuuhhhhhhhhhhhhhh!!! ¡Porque tienen haaaaambre!...¿Os acordáis?

Bueno. Es apenas una imagen que de una idea de la cara que se me pone cuando asisto a injusticias de este tamaño.

Mi Hexicera ha huido...Y yo me digo: ¡No es posible! Pero lo es. Y no es la primera vez que pasa; en tres meses que llevo por aquí he asistido ya como a tres ó cuatro espantadas de este tipo. Y es algo que me llama mucho la atención.

Ignoro exactamente a qué puede ser debido, pero lo imagino. Lo que no acabo de asumir es que cualquier pirata extraño sea capaz de interferir realmente en el libre ( y amigable ) albedrío de personas sensatas y maduras ¿Será la edad?...No. No será eso. Pero me cabrea mucho ver lo fácil que resulta cargarse una actividad tan sana y gratuita, como es la de mantener abierto un blog, sin más.

No entraré en recomendaciones ni consejos, pues tampoco yo sé que haría, dado el caso.

Sólo me lamento: ¡¡¡auuuuuuuuuuhhhhhhhhhhhhh!!! ¡¡¡No hay derecho!!!

Y me niego desde ya a dos cosas: olvidarte y conformarme.

Nos vemos, mi niña. Muaaaaaaaaaaaaaaaasssssss.

Hola Ane.

No es mi costumbre proceder así, pero tu única aparición en mi blog me ha llamado la atención; y como, por lo visto, tú no tienes página, paso a comentarte por aquí tu (nada gratuita) observación sobre el "equipo" Aramburu-Rulfo.
O mejor, Rulfo-Aramburu. Que esta vez sí está claro que fue antes el huevo que la gallina.
Y también el trio Dostoyevsky-Kafka-Aramburu. Porque, a ver de dónde salen tan peculiares personajes.
Incluso (si nos fijamos en algunos vocablos, que parecen inventados de puro olvidados, y algunos giros, coletillas y maneras de decir, que sin dejar de ubicarnos en la acción, suenan como algo arcáicos o casi extranjeros) cabría contemplar sin miedo el singular tandem Siglo de oro- Aramburu. Pues claro está que su tiempo gastó en empaparse de la lengua en que se manifestaban personajes tan dispares y lejanos como de Vega, de la Vega y el del polvo enamorado...

Discutible, en todo caso, la oportunidad de su última novela. Pero, por si no conoces sus trabajos anteriores, te transcribo aquí otro de sus "calcos", que me encanta. Esta vez, de Quevedo:


DEL ESQUELETO ENAMORADO

Dulce muertita de huesos blancos y divinos, por quien desmuero de amor en lo hondo de la callada tierra, acepta estas rosas rojas que el fiel amigo depositó ayer sobre mi tumba. Joven te vi pasar y airosa, poniendo un halo de finura en la mañana de tormenta, bajo los afilados cipreses que el ventarrón con cólera blandía; tu costillar hermoso como cuerdas de un arpa; los largos fémures esbeltos, elegantes, que daban a tu andar sonido leve y a mis eternidades nuevo tiempo. ¿Del deseo que enciendes friamente huyes desdeñosa y a mi dolido amor el féretro que desnuda te cobija no le abres? Sabe que por tu ausente muerte fiero hastío me es la mía, en la que paz no encuentro ni reposo, que a tanto llegan ya los males de mi afecto que me dan vida porque tan sólo sepa que no vivo, y no cesando de enconarlos el haberte visto, me tienen quieto por segundo modo.

de El artista y su cadáver

FERNANDO ARAMBURU

Un saludo.

Vaya. No se puede uno descuidar unos días, sin que le den trabajo. En fin, recogeré el guante que me lanza mi Hexicera, y os dejaré unas pistas que no os servirán de nada:

1. Tamaño total de los archivos de música de mi ordenador.

Nada. Cero patatero. Ya te dije que mi aparato no canta...todavía. Ya se sabe; en casa del herrero cuchillo de palo.

2. Último disco que compré.

Los chicos del coro. Para regalárselo a mi hija.
El último que compré para mí hace ya algún tiempo...Una versión milenaria de "I Crisantemi" de Puccini. Una joya.

3. Canción que estoy escuchando ahora.

Ahora tengo puesto un disco de Bobby McFerryn a la voz y Yo-Yo Ma al cello. Los dos a pelo, haciendo auténticas diabluras.

4. Cinco canciones que escucho un montón y que tienen algún significado para mí.

Pues ahí sí que me has dao. A ver cómo resumo a cinco cuestión tan peliaguda. Veamos, uuuhhmmmmmmmmm....
- Flying to the moon. Franck Sinatra.
- Good Morning headache. Billy Holiday.
- Orly. Jacques Brel.
- Qualsevol nit pot sortir el sol. Jaume Sisa.
- Y, para poner una en castellano, y aplaudiendo tu elección de Contigo, cantada por Niña Pastori (¡qué furia, eh?!); citaré otra versión de una canción del Sabina, que se deja muy bien recrear. Esta boca es mía, cantada por Olga Román.

5. Cinco personas que tendrán que recoger el testigo y poner el mismo post..

Aquí si que ya no me meto.¨Pero dejaré cinco nombres al azar, a ver si acierto a los que más rabia les dé:
- Sergi (Alas de albatros)
- Ella (Ella y su orgía)
- tt (Entre líneas)
- Enelcamino (idem)
- Jaio la espía (Sin que sirva de precedente).

En fin. Cumplido el trámite.

Tres de la mañana. Sábado. Silencio y quietud al fin...

Tras un día interminable de bochorno preveraniego; dedicado a perpetrar visitas oficiales de familia, preferentemente en casas con aire acondicionado y abundancia de horchata en las neveras; mi hija y yo de casa en casa...recomendaciones caducadas, costumbrismo anacoreta y misántropo, lametones jurásicos...bochorno inmundo, yo y mi hija...
...Y tras una larga noche (ahora ya los dos en casa) de confidencias de última hornada; al pelo de un DVD de monstruos al que no le hacemos ningún caso y peleando con los gatos por las últimas porciones de pizza...aquí no se duerme nadie y es la hora de las conversaciones profundas...algarabía trasnochada y el reloj sigue a su pedo...el bochorno no perdona...

...Pues al fin reina el silencio. Las motos parecen haber emigrado a otro barrio y, en cambio, hay una brisa perezosa y casi fresca que se abre paso a través de los visillos. La niña ya hace rato que se fue, a regañadientes, a la cama; y yo me he preparado las muletas (mi música de estas horas, hojas sueltas y pluma, ginebra con hielo en mano y porro en la otra mano) para intentar escribir un rato...o algo. Y diréis ¿cómo va escribir con las dos manos ocupadas?...Bueno, yo me entiendo...Y casi ya entrando en ese umbral de paz, en el que te dices ¡Ahora!; ahora se está bien aquí; por fin me hallo dónde yo quería...casi llegando a ese punto, aparece ella:

-¿Qué haces, papi?
-Escribo...¿No puedes dormir?
-¿Me dejas leer un poco?
-Bueno, pero no lo vas a entender.
.......................................................
-Si que entiendo casi todo, pero está lleno de metáforas.
-¿Metáforas?...¿Tú sabes lo que es una metáfora?
-Claro, lo estamos dando.
-Pues explicamelo, que yo no lo sé.
-La metáfora es una figura literaria que sirve para identificar dos términos: A (término real) y B (término imagen).
CLASES.
Impuras: Hablan de los dos términos. Ej: El sol (A), capitán redondo (B).
Puras: Hablan del término B sin nombrar el término A. Ej: Enhiesto surtidor de sombra y sueño que acongojas al cielo con tu lanza.
-.....uuuhhhhmmmmmmm...Nena...vete a dormir, anda...
-¡Ciprés, tonto!
-Pues mira; ya que no te entra el sueño, ponte a escribirme unas metáforas, y luego me las enseñas...¡Y de paso te vas relajando!

...Y se pone ahí a escribir, la tía...y me apaga el "cigarrillo"...y yo la dejo a su pedo, mientras trato de recuperar mi propio pedo de antes...Y oye...tranquilidad absoluta...los gatos, abrazados, ronroneando...y nosotros sentaditos a la mesa, cada cual a su propia historia, en silencio...
Y claro! Cuando ya empazaba a acostumbrarme, va ella y ¡Papá ya!...Y ahí queda eso:


EL ATARDECER

El capitán redondo comenzaba a escondarse entre las montañas mientras se iba haciendo una pintada rojiza en el cielo.
Los hombres paseaban alegres con sus señoras y al reirse enseñaban una tira de dulces perlas pegadas al hilo rojo de su cara.
Las aves iban haciendo camino, los pájaros componían sus melodías desde las hojas amarillas que caían de los árboles. La gente hablaba con los codos y los niños saltaban y reían con sus amigos.
Era un atardecer lleno de vida, con todos sus semejantes. Un otoño vivo.
Viva la alegría y la pasión que tiene la gente en el corazón.

Luna.


Bueno. Para once años, no está mal.

He vuelto de mi aperitivo. Saludos a todos.