A-la-manera-de-Don-Joaquín...(Sabina,claro)...Él-dice-que-le-sirve-para-liberar-insomnios.Y,yo,me-lo-creo....lo-que-no-sé-es-qué-pensarán-ellas...sssshhhhhhh........Suponiendo-que-lo-recuerden,claro...


Azucena-Margarita-Clara,
Petunia-Ester-Timorata.
Delfina-Paula-Renata,
Rebeca-Maripili-Mara.

Pimpinela-Rosana-Inés,
Ainhoa-Ainhara-Raquel.
Gertrudis-Myrna-Mabbel,
Cleopatra-Uriñe-Alrevés.

Pacatilla-Rita-Mariquita.
Angustias-Berta-Constanza.
Abigail-Teresa-Encarnita.

Constatinopla-Asun-María.
Glauca-Lilith_Esperanza.
Anunciación-Soledad__________..____...?


Amos,como-pa-quitar-el-sueño...¡Ay,éste-D.Joaquín!

Para-tí.

Porque-sí.Me-apetece-y-me-da-la-gana.Y-además,no-pongo-nada...mas-que-el-dedo.

..¿Hace-un-Benedetti-con-guioncitos?...


Tras-la-cerrada-ovación-que-puso-término-a-la-sesión-plenaria-del-Congreso-Internacional-de-Lingüística-y-Afines,la-hermosa-taquígrafa-recogió-sus-lápices-y-papeles-y-se-dirigió-hacia-la-salida-abriéndose-paso-entre-un-centenar-de-lingüistas,filólogos,semiólogos,críticos-estructuralistas-y-desconstruccionistas,todos-los-cuales-siguieron-su-garboso-desplazamiento-con-una-admiración-rayana-en-la-glosemática.

De-pronto-las-diversas-acuñaciones-cerebrales-adquirieron-vigencia-fónica:

-¡Qué-sintagma!
-¡Qué-polisemia!
-¡Qué-significante!
-¡Qué-diacronía!
-¡Qué-exemplar-ceterorum!
-¡Qué-zungenspitze!
-Qué-morfema!

La-hermosa-taquígrafa-desfiló-impertérrita-y-adusta-entre-aquella-selva-de-fonemas.

Sólo-se-la-vió-sonreir,halagada-y-tal-vez-vulnerable,cuando-el-joven-ordenanza,antes-de-abrirle-la-puerta,murmuró-casi-en-su-oido:"Cosita-linda".


De-Despistes-y-franquezas.Mario-Benedetti

Así suelo reciclarme yo, siempre curándome en vida, esta maldita fiesta de guardar. La más macabra de todas; junto con Nochebuena, en todo caso...Bueno-va...y-también-los-Reyesmagos...Sabadodegloria,melocreounpocomás...

Este año me parece que viene Pucciniano por todos los costados; ya que, nada más despertarme para dar vuelta de hoja al calendario ¡Zas! Me ha asaltado la imagen de aquel amor imposible y juvenil: Mi Butterfly particular...

Sucedió en Salzburgo, en un curso de verano, hace más de veinte años. Pobres como éramos, y sin recursos, no nos quedaba más remedio que aprovechar las pocas horas de descanso, para intentar asegurarnos el sustento (comida); o al menos, la supervivencia (cerveza).

La de horas que compartimos, codo con codo; recorriendo, infatigables, los rincones y los banquitos más solicitados del burgo; auténtico festival callejero en esa época del año; no en vano es la cuna del mayor Wolfo del universo musical, entrañable Amadeus....Tras horas de soplar y soplar, a la intemperie; apenas recaudábamos para compartir una maldita salchicha y, eso si, varios litros de cerceza...el no bebía mucho...quiero decir, se emborrachaba con poco...

En fin...éramos tan diferentes, mi querido Butterfly...veníamos de lugares tan lejanos...lo nuestro no pudo ser...Nunca te olvidaré, Yin Yan.


Ah. Para que nadie lo confunda con la pecosilla del café, dejo aquí una imagen.

Feliz San Valentín a ellas. Y a ellos, lo de siempre.





Escuchando"Contigo"del-Sabina.Cantada(recreada)por-Niña-Pastori...Impagable...

Yolanda Pantin



VITRAL DE MUJER SOLA



Se sabe de una mujer que está sola

porque camina como una mujer que está sola

Se sabe que no espera a nadie

porque camina como una mujer que no espera a nadie

Esto es

se mueve irregularmente y de vez en cuando se mira los zapatos

Se sabe de las mujeres que están solas

cuando tocan un botón por largo tiempo

Las mujeres solas no inspiran piedad

ni dan miedo

si alguien se cruza con ellas en mitad de la vereda

se aparta por miedo a ser contagiado

Las mujeres solas miran el paisaje

y se diría que son amantes

de las aceras/ de los entresuelos/ de las alcantarillas/ del subsuelo

de los subterfugios

Las mujeres solas están sobre la tierra al igual que sobre los árboles

les da igual porque para ellas es lo mismo

Las mujeres solas recitan parlamentos

estoy sola

y esto quiere decir que está con ella

para no decir que está con nadie

tanto se considera una mujer sola

Las mujeres solas hacen el amor amorosamente

algo les duele

y luego todo es más bien triste o colérico o simplemente amor

Estas mujeres se alumbran con linternas

van al detalle

saben donde se encuentra cada cosa

porque temen seguir perdiendo

y ya han perdido o ganado demasiado

Ellas no lo saben

porque van del llanto a la alegría

y a veces piensan en la muerte

También planean un largo viaje e imaginan encuentros posibles

Administran el dinero

compran legumbres

trabajan de 8 a 8

Si tienen hijos hacen de madres

son tiernas y delicadas

aunque muchas veces se alteren

un pensamiento recurrente es

ya no puedo ni un minuto más

Las mujeres solas tienen infinidad de miedos

terrores francamente nocturnos

los sueños de tales mujeres son

terremotos catástrofes sociales

Una mujer sola reconoce a otra mujer sola de forma inmediata

llevan el mismo cuello airado

lo cual no quiere decir que no quieran a nadie más que a sí mismas

esto es completamente falso

Lo cierto es que la casa de una mujer sola

está abierta a su antojo

Una mujer sola

no puede curar su soledad

porque nada está enfermo

se remedia lo curable

una gripe o un dolor de estómago

La mujer que piense que su soledad es curable

no es una mujer sola

es un estado transitivo entre dos soledades

infinitamente más peligrosas

Una mujer sola es una mujer acompañada

aunque de este hecho no se percate más que el zapato

al que mira con detenimiento

o el botón

que parece representar algo verdaderamente importante

como de hecho lo es

como los árboles o el cielo

sólo que el privilegio que deriva de semejante atención

es más bien propio de las almas temperadas al siguiente fuego:

id contigo

para estar con vosotros





(de Correo del Corazón)

Pues sí. Esta semana pasada ha sido eso, una pasada: alucinógena, intensa y tembleque; órdago vaya. Y aún me quedan dos semanas más de ópera: "Madame Butterfly", ni más ni menos. Bestial por los cuatro costados. Si el miércoles os pasáis por Bilbao (Palacio Euskalduna, el mejor ¡cómo no! del mundo), os invito al ensayo general, que no hace falta llevar las joyas.

Pero no serán como la anterior. Todita la semanita, de lunes a sábado, dándole vueltas y más vueltas a la partitura, al libreto, y al hara-kiri; cantando por las calles.

Además, ahora las calles de la ciudad (seguro que no os ha pasado inadvertido...diablillos-as) nos vienen engalanadas con la nueva campaña de lencería artística de Lise Charmel. Aunque las verdaderas artistas son las modelos, que, si no fuera por las caras, parecerían clones (ésto pasa mucho ahora...lo llaman salud), y aún así resultarían increibles...Y a mí me hacen chocarme de cabeza, que no tengo, con todas las marquesinas que voy encontrando a mi paso...y abrazarlas. Mano de santo y terapia de shock, todo junto, contra las ganas de morirse uno, oiga.

Y Puccini. Puccini todo el rato.

Menos mal que ahora pronto comienzan ya las representaciones. Una cada cuatro días; por aquello de las gargantas fatigadas de los divos, que no de la salud mental de la carne de fosa común (foso), me and friends. Pero claro; igual te puede tocar un sábado que un domingo, aunque te deje libre un viernes, sin ir más lejos. Pero eso no quita para que sean dos semanas todavía nadando en Puccini; venao perdido, tarareando por las esquinas. Menos dormir, cualquier cosa...Sí, incluso esa...Tranquilos, no soy el único al que le pasa, casi.

Y la luna, claro, la luna. Según dicen, esta noche alcanza su máximo esplendor. Y no me quita ojo de encima, la cabrona. Abusona, guasona, burlona...azuzona. Como queriendo empujarme a que de una vez dé el saltito que arrastre a esa niña hasta mi balcón. Y allí, entre los dos, irla vaciando despacito...poco a poco...sin prisas...a besos...a sorbos de noche y alba.

Lo demás?...Pajas mentales.

Pero vosotros sed buenos. No toméis a pie de letra los delirios de un
orate melómano.



Escuchando el aria Nesun Dorma, de Turandot. De Puccini, claro. (el personal la recordará por Mar Adentro; en la escena que sale volando por la ventana. Mú listo el Amenabar.

En estos días, todo el viento del mundo sopla en tu dirección.
La Osa Mayor corrige la punta de su cola
y te corona con la estrella que guía la mía.

Los mares se han torcido con no poco dolor hacia tus costas.
La lluvia dibuja en tu cabeza la sed de millones de árboles
y las flores te maldicen muriendo, celosas.

En estos días no sale el sol, sino tu rostro.
Y en el silencio suda el tiempo, gritan tus ojos.
!Ay! de estos días terribles.
!Ay! de lo indescriptible.

En estos días no hay absolución posible para el hombre.
Para el feroz, la fiera que ruge y canta ciega,
ese animal remoto que devora y devora primaveras.

En estos días no sale el sol, sino tu rostro.
Y en el silencio suda el tiempo, gritan tus ojos.
!Ay! de estos días terribles.
!Ay! del nombre que lleven.
!Ay! de cuantos se marchen,
!Ay! de cuantos se queden.

!Ay! de todas las cosas
que hinchan este segundo
!Ay! de estos días terribles,
asesinos del mundo.

SILVIO-RODRIGUEZ...literalmente...


Escuchando...Exactamente-eso.

MOSCA-ABSTRACTA


Anoche-ví-una.Correteaba,infatigable,sobre-la-máquina-de-escribir.Las-moscas-abstractas-se-nutren-de-pesadumbre.Desovan-en-el-pecho.Sus-órganos-sensorios-les-permiten-captar-a-mucha-distancia-el-brote-de-una-lágrima.

Pues-eso.Nos-vemos-en-breve.Amigos.

SPLEEN


Cuando-el-cielo-bajo-y-denso-pesa-como-una-losa
en-mi-doliente-espíritu-preso-de-hondas-preocupaciones,
y-que-desde-el-horizonte,abarcando-todo-el-círculo
va-forjando-un-día-sombrío-y-más-triste-que-la-noche-misma;

cuando-la-tierra-se-vuelve-húmedo-calabozo
en-el-que-la-Esperanza,igual-que-un-murciélago,
con-alas-tímidas-vuela-y-choca-en-las-paredes
y-topa-con-la-cabeza-en-techos-mohosos;

cuando-la-lluvia-al-esparcer-sus-largos-regueros
parece-imitar-los-barrotes-de-una-inmensa-cárcel,
y-que-una-muda-cohorte-de-horribles-arañas
sus-redes-tiende-en-lo-más-hondo-de-nuestra-mente,

hay-campanas-que-de-repente-con-furia-aletean
y-hacia-el-cielo-lanzan-espantosos-alaridos,
como-si-fuesen-espíritus-errantes-y-apátridas
que-con-terquedad-se-pusiesen-a-gemir-y-quejarse.

---Mientras,por-mi-alma,despacio-van-desfilando,
sin-tambores-ni-música,largas-comitivas-fúnebres;
ya-vencida,la-Esperanza-llora,y-la-atroz-Angustia,
despótica,en-mi-cráneo-sumiso-hinca-su-negro-estandarte.


Las-flores-del-mal.Charles-Baudelaire

Algunas noches, el alma echa a volar y te deja el cuerpo frío y desalmado.
Saltan chispas en la bóveda de ébano...rumor chirriante a empujones, tropiezos y chichones; cruce de almas descuerpadas. Atasco en el Éter.
Rutilantes cometas esporádicos rasgan de parte a parte la infinita sábana de raso, dejando atrás una estela de fuegos de artificio. Un clamor mudo de estrellas envidiosas, condensa en el acero de tu médula todo el silencio abisal del Universo. Y la Luna, solterona y descolgada, baja hasta tu balcón, a bañarte el esqueleto con reflejos escarchados de aquel Sol, que se ha escapado, que está en otra parte. Sólo Ella tiene acceso a su mirada.
Con los brazos huérfanos de su eterna sonrisita socarrona, milenaria y conformada, teje una hamaca de plata en la que mecer tu insomnio; al arrullo de su Nana del Desvelo:

No te duermas, mi niño, no te duermas...
Haz memoria, niño triste, no te olvides. Recuerda...
Deja para mañana el sosiego, niño inquieto. Piensa...

Qué has hecho, dime, niño indómito...¡Qué has hecho con tu "busca"!


Este-post-es-de-los-primeros-que-colgué.Cocretamente-el-7-de-Mayo-pasado;mi-cumple(como-Brahms¡JO-JO!)...y,no-sé-por-qué...pero-hoy-me-está-persiguiendo-malamente...Así-que,dejo-de-resistirme-y-lo-actualizo(lo-cual-no-es-niguna-incongruencia)...Y,además-le-pongo-música(con-la-colaboración-personal-de-quien-quiera,claro).

Escuchando"Noche-Transfigurada".By-Arnold-Schonberg.

La luna es tempranera
y el frío se ceba con lo viviente.
¡Los pingüinos pasan con bufanda!
y el horizonte queda un poco más lejitos...

La catedral clava su negra lanza
contra un vientre furioso caído a plomo.
Pica empecinada y monolítica
que desata estruendosos corrimientos...

...¿acaso de los ángeles?...

MIs ojos miran a mediapestaña
con el acuoso escarchado.
¡Mi nariz luce dos bellas estalactitas!
y mis orejas paran el tráfico...

mis pies no salen de su hielo
mis manos no salen de sus bolsillos
mi sangre no sale de sus venas
mi corazón no sale de su asombro

...un pingüino chiquitín pasa con nórdico...

Pero, hay como un nuevo sonsonete en el ambiente.
Aire ligero y tibio que me envuelve con una música amable.
Me canta que una familia de aves migratorias
vuela en esta dirección...sin mucha prisa...

Que el arco iris va cambiando de colores
según se aproxima a nuestras costas.
Que te está pintando una y mil sonrisas
pa que las luzcas al sol...

que el verde de tus ojos me acecha
a la vuelta del invierno.