Apenas cabría un alma más. Una colorida algarabía festiva infesta el parque bajo un sol ensordecedor, haciendo bullir la sangre más apacible en este jolgorio prevacacional de sábado por la tarde. Una semanita escasa queda de cole.

Los más pequeños ya han mudado la piel de pirata y han venido a amotinarse toditos todos a este recoleto parque del extremo sur de la ciudad, que asemeja hoy una playa de arena verde, con la orilla a varias millas de distancia. Sofocados dinosaurios albinos en camiseta, propulsando, sonrisa bañada en sudor y baba, diminutas catapultas--columpio de carga atómica...cantarinas coletillas patizambas, jugándose el gran slalom sobre hierba contra su propia sombra...un pequeño Indiana Jones, solitario y déspota, desterrando palomas de sus dominios, a patadas en el aire...

Un alma más cabe apenas y sin embargo llegan y siguen llegando. Vienen los más moyorcitos; camisetas decoradas con manchones de colores, caras pintadas de guerra, bolsas repletas de chuches, golos, azucar. Acaban de celebrar la fiesta de fin de curso y les apetece seguir celebrando. Un tipo extraño, copiosa barba y sombrero, se arrebuja, de lo más extemporáneo, en su puntita de zulo--banco, libreta en mano; mirando al cesped, al cielo, a todas partes y a ninguna; intentando sortear con disimulo platillos volantes, globos rellenos de agua, bombas que estallan a traición, o por sorpresa...La fuente, en el centro mismo del parque, es la verdadera gran atracción en esta tarde de infierno. Los más cerriles se empujan, se atropellan, se arremolinan, pasan de largo, como avispas recalentadas y ciegas...los más tranquilos, pescan...

A las orillas del parque, se agrupan con indolente fatiga algunos padres, formando corrillos al amparo del las pocas sombras blandas; y se entretienen, pasan la tarde, contrastando sesudamente las distintas evaluaciones de la temporada que ya acaba; dejando escapar a intervalos irregulares sonoras exclamaciones de ánimo o confirmación del tipo: ¡¡¡ EEESSPAAAAAAAAAAAÑAA!!!...Mientras tanto, auténticas señoras del 8, aprovechan de reojo las intermitentes treguas que les conceden sus indios para intentar dorar pechuga disimuladamente; ostentosamente, alguna.

Me llama la atención un niño grande (no menos de 40 años) que no para de perseguir una niña, colorada de sudor y risa, muy inquieta. Las carreras se suceden sin respiro en una escandalosa algarabía de provocaciones intrépidas, arrogantes descalificaciones, terribles amenazas; para concluir siempre en el centro, en la fuente, donde prácticamente se duchan ambos. Él mira el reloj, ella mira al cielo, sueltan una tremenda risotada y reanudan de nuevo la persecución.

Tanto color, tanto movimiento, terminan por causarme cierto vértigo. El sudor me desborda ya los ojos haciendo enturbiar la luz un poco; los colores se difuminan, las formas se desdibujan, y yo me imagino, estático, ante un cuadro que no para de moverse; una especie de escena campestre de algún viejo impresionista reencarnado en posmoderno; todo ello con efecto carrusel. El suelo firme se ablanda tanto que empizo a hundirme...mientras me pregunto...a lo lejos...como en sueños...si no irá siendo ya hora de despertarme...

Pero, cómo voy a despertarme si estoy despierto, si no se trata de un sueño. Ésto está pasando en realidad. De hecho, el señor del gorro y la libreta, soy yo, ahora mismo.

Y el que corre sudoroso tras la niña sonrosada, también soy yo, hace apenas unos años.




Si...yo soy el de la derecha, arriba...el que le da peligrosamente la espalda a esa chica que se recuesta en el árbol...

Bueno, yo no, mi abuelo. Petó, maca.

No salgas a la calle cuando hay gente... es que nos gusta mucho Golpes Bajos, ... Graicas por leernos y compartir nuestro espacio

Por donde andas, cariño?
Regresa pronto que me aburre bailar sola.
Besos a tu espera :)

¿QUÉ PASÓ?

¿Te quedaste dentro del cuadro? No veo pecera alguna en este cuadro ... asique va a ser que no ...

casi te vemos... en buenos tiempos para la lírica (y todo lo que golpes bajos nos dejó)

Sólo pasé a dejarte un roce. Espero que todo esté bien. Un cálido saludo.

Fue una agradable sorpresa el leer que entendias el simple anagrama que invente hace unos años, para escribir lo que sueña, imagina y siente la parte de mi que no duerme.

Me gustó mucho tu post, sobretodo por que fue un desafio entenderlo, tus palabras me son desconocidas, tu lenguaje algo extranjero, pero cada uno logro plasmar en la web las mismas añoranzas.

Saludos desde el lado pacífico del mundo y de mi cuidad silenciosa,

BM.

La maravilla de la inocencia, descrita entre palabras que escurren sonrisas y nostalgias, o quizás es que la nostalgia se me instala a mi hoy.


Muy chulo.

Bikiños!

No te conocia esta versión descriptiva y cándida. Ha sido un gustazo mirar tras de tu hombro.
Un beso.

Casi he podido verte, corriendo detrás de esa niña mientras observas con tu libreta sentado en el banco, formando parte del mismo cuadro, en este caso rememorando a Pierre Auguste Renoir en su Le Moulin de la Galette,..... delicado y delicioso.

http://www.ibiblio.org/wm/paint/auth/renoir/moulin-galette/

Petons.

Que ternura!!!! Me hiciste recordar las visperas de mis vacaciones cuando era niña. Que ansiedad me consumia por terminar ya el cole, y salir corriendo a la playa!
Sos un encanto!
Besos correteando :)

Lindo y melancólico. O nostálgico, no lo tengo claro. Puede que más nostálgico que melancólico, sí.
Por cierto, soy la niña sonrosada, de taytantos ;), que juega a ser niña, pese a se sirena, y puede que sólo tú, por aquello de la pecera. lo hayas descubierto al rozar el agua de la fuente mis escamas.
¿Viste? No, no era un sueño, porque los sueños, se viven sólo por uno y en este participo ...

En los parques se estancan los recuerdos mientras las fuentes no cesan en su eterno fluir... y los niños de 10, 20,40..o más años proyectan sus sombras bajo el mismo sol.

un abrazo.

Me ha gustado tu cuadro, te ha quedado realmente bien.
besos