...no hace estiramientos. A decir verdad le importa un comino el estado de sus tendones.

Pero se da cuenta. Mira. Admira.

Y, sobre todo, escucha.

Platón está que se va el tío. Y a Stendhal le queda todavía mucho por llegar. Es por eso que tratamos de sobrellevar el síndrome a base de esta música inmortal. Atemporal donde las haya.






Al Acéfalo lo dejo aquí, tirao. Disfrutando del panorama.....................

Si queréis llevarle la contraria, lo encontraréis aquí:
http://www.cavernmis.blogspot.com

Lo dicho. Hasta siempre.







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Invierno puro y duro. Pero cálido al amor de la amistad. Complicidad de la buena y, claro, cena. Estamos en Donosti ¡ Como si sería, que dicen por aquí, en Oslo!

Y, claro, de postre, música. Somos, salvo algún que otra acompañante, todos músicos. Se trata de una velada como tantas otras, pero hoy, afuera, hace un invierno del carajo y, con las almas ya bien templaditas, salen cosas como esta:



Y, claro, al Acéfalo le viene al pelo para, cual canto de cisne al vuelo, intentar dejaros buen sabor de boca hasta próxima abducción. De propia voz. Al menos la mejor que tiene. De la mano de dos colegas y sin embargo amigos.

Se trata, como podréis apreciar, de una grabación casera. Y así es como a mí me gusta.

Os la regala a tod@s vosotr@s, que le habéis mantenido esta pecera a la temperatura adecuada durante más de año y medio.

Y especialmente a tí. Que no sabes quién eres.

Hasta siempre.


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Pena me da. Y es que uno, que se va haciendo sentimental con los kilómetros, no puede, ni quiere, resistirse al achaque.

Este es el primer post que publico desde casa en mucho tiempo. El primero desde mi nuevo aparato. Ya sé que es una pavada, pero hasta hoy no había conseguido tener un P.C. personal (válgala) en el que todo estuviera en su sitio; o al menos, eso parece, ya que el que sigue estando en su sitio de auto-autodidacta soy yo, metiendo gambas de la manera más empírico-silicónica; contando hasta tres antes de pulsar la siguiente tecla. Menos mal que estos aparatos son muy listos; es decir, vienen hechos para tontos: Cèst moi. Y aquí llevo todo el fin de semana flipando como un auténtico niño lástima de nieve; probando todas las funciones, instalando programas y haciendo experimentos, tirando a baldíos, con los archivos musicales. Bueno, ya lo he dicho; como ese del anuncio del coche:
-¿La avenida de los impresentables, por favor?
-¿Ven ese...Noséqué...? Es mío. Tuerzan a la izquierda y enseguida la veran.. Pues eso.

Pena me da del Acéfalo, que no lo verá; ya que lo he mandado a disfrutar de una excedencia indefinida; más que merecida...por mí. No sé muy bien lo que haré con este blog. Como ya amenacé en el post anterior, estoy perpetrando (intentándolo, más bien) una nueva bitácora; con nuevas ideas y, desde luego, otro personaje; pero soy torpe, mucho.

Sirva, en cualquier caso, el presente, para celebrar mi mutación cefálica (que no encefálica). Si sale bien, no tendréis más que picar en el jerome murat que aparece debajo de la pantalla, o en cualquiera de los mil que aparecen debajo, en moradito, para ver una recreación excelente de lo que quiero decir, más o menos. Supongo que queda un poco cutre el enlace; pero ya digo que soy...en fin, para muestra un botón. Pero dadme tiempo. Ya sabéis: piano piano, si va lontano...Video_jerome_murat__seg_murat__Dailymotion_Comparte_tus_videos.htm

Es un mimo francés buenísimo. Crucen conmigo los dedos.

Hasta muy pronto.


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"Como sucede a menudo en París, llegó la primavera pero el invierno siguió como si nada."
MARTÍN ROMAÑA;
o sea, BRYCE ECHENIQUE.



Ya, ya sé que está bien entradito el año, pero no os podéis imaginar lo lejos que queda Laponia a pata. Mis renos, deshidratados, se negaron a alzar el vuelo, y ha sido imposible hallar la más mínima pista de nieve por la que deslizar mi trineo. Aunque no tengo la impresión de haber perdido el tiempo.

La panza, eso sí, es lo que he perdido por el camino. Así que, dadas las circunstancias, dudo mucho que para el año que viene me contraten. Además, este largo y cálido paréntesis invernal me ha servido para recuperar un viejo vicio, ya casi olvidado: reflexionar. Y claro (mira por dónde), me ha vuelto a crecer la cabeza. Con lo cual, mucho me temo que el Acéfalo haya ido poco a poco (amable y lentamente) suicidándose hasta nueva orden.

Ya no es él quien os habla, sino su administrador.

Bueno, ahora en serio...uhmm... "Tras largo tiempo de vagabundeo rapaz, con nocturnidad y levosía, por los más infectos ciber de media Europa y parte del extranjero..." ¡YE!...En fin, parece que aún quedan brotes. Perdón. Sigo.

Digo, que la próxima semana me montan, al fin, en casa, mi nuevo y flamante P.C.; que esta vez, va a ser un "P.C." sin "ra". De ahí lo de (más que mutación) mudanza. En ello estoy; claro que, dada mi proverbial destreza en asuntos tecnológicos y mi natural tendencia a (y conste que ya no fumo) cigarrear, mi nueva casa virtual anda todavía algo frágil de fonamento, y carece absolutamente de mobiliario. En eso estoy, digo. Entre reflexión y cigarreo, claro.

Serán todos ustedes devida y puntualmente invitados a la próxima botadura de mi nueva nave espacial. Espero esté lista antes que acabe (o comience) el invierno. Mientras tanto, sirva como entremés (no hay nada como tomarse con humor lo trágico), y quizá enlace, este pequeño informe que tuvo a bien comentar el Acéfalo, cuando aún seguía sin agonizar ni bajo el agua.


RESPUESTAS EN EXÁMENES DE INSTITUTO (la ortografía es la original)


- Formación de las cordilleras: Las montañas no se hacen en uno o dos días, tardan mucho tiempo en formarse.
(Y mucho más en ajuntarse)

-Marco Polo: Fue un descubridor cartaginés que pretendía descubrir América; que lo consiguió.
(Además sin barcos, subido a elefantes para no ahogarse)

-Movimientos del corazón: De rotación alrededor de si mismo y de traslación alrededor del cuerpo.
(Mmmmm...vas encaminado)

-Esqueleto de la pantorrilla: Está formado por el hueso más largo del cuerpo, que es el femur que va desde el omoplato hasta la rótula.
(Y atraviesa el corazón para que no se traslade demasiado)

-Círculo: Es una linea pegada por los dos extremos formando un redondel.
(Y luego se fuma)

-Medir el segundo verso escrito en la pizarra: En el encerado unos 75 centímetros, en el papel mas o menos una cuarta.
(Y lo digo aproximado porque no dijeron de traer la regla)

-La soberbia: Es un apetito desordenado de comer y beber, que se corrige practicando la lujuria.
(Y así, se va haciendo del vicio, santidad)

-Demografía: En Holanda, de cada cuatro habitantes, uno es vaca.
(Y en Valencia, petardo)

-El hombre primitivo: Se vestía de pieles y se refugiaba en las tabernas.
(Y mientras, los demás currando)

-Moluscos: Son esos animales que se ven en los bares, por ejemplo el cangrejo.
(Y los calamares, que crecen en bocadillos)

-Un gusano que no sea la lombriz de tierra: La lombriz de mar.
(Si es que te lo han puesto a huevo)

-El oído interno: Consta de utriculo y draculo.
(Sí señor, contra la ignorancia, imaginación)

-¿Conoces algún vegetal sin flores?: Conozco.
(Y como me vuelvas a preguntar te parto la cara)

-Ejemplo de reptil: La serpiente "Plutón".
(Si es que las visten como guarras)

-Calamar: Se llama así porque cala los mares.
(Elemental, querido Watson)

-Derivados de la leche: La vaca.
(Sí, la vaca deriva de la leche del toro)

-Estimulantes del sistema nervioso: El café, el tabaco y las mujeres.
(Niquelao)

-Explica algo de El Greco: Era bizco.
(Así pintaba el cabrón, to doblao)

-Polígono: Hombre con muchas mujeres.
(Pentágono, 5 mujeres; Hexágono, 6 mujeres...y así hasta que se pueda)

-Comentar algo del Dos de Mayo: ¿De qué año?
(Ahí, vacilando; que te los sabes todos desde 1492)

-Cogito ergo sum: Le cogí todo lo suyo.
(Y era enoooorme)

-Arte griego: Hacían botijos.
(Sí señor, en dos palabras)

-El sexto mandamiento: No fornicarás a tu padre y a tu madre.
(¡Cachis! Con la iglesia hemos topado)

-Un cuadro de Velázquez: Las Mellizas.
(¡Casi!, se llama "Las Mininas" ¡Miiaauuuuuuu!)

-Qué es la hipotenusa: Lo que está entre los dos paletos.
(Sí, entre el cenutrio y el pardillo)

-Animales suptores: Son los que chupan, como el elefante.
(Que le digan al elefante cómo la chupa la elefanta)

-Sancho Panza: Era muy aficionado al vino, a las mujeres y a las drogas.
(Era un yonki de cuidado, y el Don Quijote, un putero)

-Partes del tronco: Onbligo, cintura y tetilla.
(La tetilla es un órgano vital para el ser humano)


Luego hay otros que ´hablan por sí mismos.

-Palabra derivada de luz: Bombilla.

-Los cuatro Evangelistas: Los cuatro Evangelistas eran tres: San Pedro y San Pablo.

-Ejemplo de gallináceo que no sea la gallina: El pollo.

-Depuración del agua: Se hace con los rayos ultraviolentos.

-Glaciares: Pueden ser por erosión y por defunción.

Y mi favorita.

-El cerebro: Las ideas, después de hablar, se van al cerebro.
(Ahí le has dao)

En fin. Prometo no hacerlo más.


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Ha llegado el momento de confesar.......Tengo que daros una noticia muy delicada...No, no puedo guardarme para mí una cosa así de gorda...menos en estas fechas...


Tenéis que saber que...me cuesta mucho confesarlo...en realidad es algo así como un secreto de sumario...además, no va a creerme nadie...el caso es que os he venido ocultando, consciente y sistemáticamente, a través de mi alter ego, el sincabeza...algo realmente enorme...muy gordo...mi verdadera naturaleza...

No, no va a creerme nadie...sin embargo es cierto...pronto váis a sentirme muy cerca...todos...los que habéis sido buenos, y también los otros...

Así que...hasta pronto...


¡¡¡JO-JO-JOOOO!!!

¡FELIZ NAVIDAD!

Voy volando.

Santa.







Quand on n'a que l'amour
A s'offrir en partage
Au jour du grand voyage
Qu'est notre grand amour

Quand on n'a que l'amour
Mon amour toi et moi
Pour qu'éclatent de joie
Chaque heure et chaque jour

Quand on n'a que l'amour
Pour vivre nos promesses
Sans nulle autre richesse
Que d'y croire toujours

Quand on n'a que l'amour
Pour meubler de merveilles
Et couvrir de soleil
La laideur des faubourgs

Quand on n'a que l'amour
Pour unique raison
Pour unique chanson
Et unique secours

Quand on n'a que l'amour
Pour habiller matin
Pauvres et malandrins
De manteaux de velours

Quand on n'a que l'amour
A offrir en prière
Pour les maux de la terre
En simple troubadour

Quand on n'a que l'amour
A offrir à ceux-là
Dont l'unique combat
Est de chercher le jour

Quand on n'a que l'amour
Pour tracer un chemin
Et forcer le destin
A chaque carrefour

Quand on n'a que l'amour
Pour parler aux canons
Et rien qu'une chanson
Pour convaincre un tambour

Alors sans avoir rien
Que la force d'aimer
Nous aurons dans nos mains,
Amis le monde entier


a modo de villancico...


Bueno, mejor pongo mi favorito:








Que seáis buenos.



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Historias_nuevas_Highway_Blues.wma]]>

Hablamos del mueble romántico por excelencia. Construido con la mejor selección de maderas nobles; de preferencia en negro, para hacer juego con el uniforme del transportista, o tañedor. En blanco queda muy Cleyderman y angelical; aunque últimamente sale mucho en caoba, pelirrojo. Los hay verticales (de pared, de estudio), de media cola (ideal para fiestas) y de gran cola (divinas palabras), que tomaremos como modelo.

Así, a primera vista, se compone de un soporte: tres patas en forma de triángulo o, mejor, trípode, que le aportan una enorme estabilidad, provistas de sendas ruedecillas para su mejor transporte o, mejor, desplazamiento; un generador de sonido: pequeña puertecita rectangular, o en forma de ola, donde se encuentran las teclas, mogollón de teclas blancas, y también bastantes negras, que se puede cerrar con llave, para que no moleste; y una gran caja de resonancia: La cola, propiamente, aunque suele tener, más bien, forma de ala de arcángel, enorme, donde se encuentra el encordado, especie de arpa inmensa acostada, de la que podemos prescindir o no, según nuestros propósitos. Esta tercera parte es fundamental y suele recibir también el nombre de alma; viene también con tapa, aunque esta vez sin llave, y resulta ideal, además de su función obvia de resonancia, para entretenimientos inocentes (tipo el escondite o tú la llevas), o no tanto (biografía apócrifa de Leonard Bernstein); incluso para una improvisada cama redonda (de aforo limitado).

Sus posibilidades son, como vemos, infinitas, insospechables, inagotables. Su repertorio, por otra parte; increiblemente extenso y variopinto. Destacando, como ya quedó reseñado en el inicio, su increible evolución e insospechada versatilidad debida al extenso periodo romántico y último clasico. Su padre, ya más preclásico y expresión más limitada, ostentaba el rotundo nombre de pianoforte; no pudiendo olvidar abuelos tan pintorescos como el clavicémbalo y el clavecín, de la época barroca ni a tan sobria tatarabuela como la mediaval espineta (siglos antes de Barrio Sésamo).

Desde luego, na ha dejado de evolucionar hasta nuestros días; y hoy puede servir tanto para partirlo a mazazos, quedarse una media hora mirando absorto en su dirección, sin hacer nada, o también para hacer un hermoso fuego en las matinés de invierno. A destacar su papel emergente como protagonista de películas.



Escuchando ¡cómo no! Concierto para piano y orquesta, Nº 5, "Emperador"; by Ludwig van...





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"...que en esta apartada orilla,
más clara la luna brilla
y se respira mejor?..."



Parece ser que por fin el fresquito viene para quedarse. Motivos para temblar no faltan, en fecha tan señalada. Uno de Noviembre, santo de todos los santos; día de difuntos, noche de ánimas.

Celebración otoñal por excelencia, a la cual siempre suele rondar (o me parecerá a mí) un tiempo tirando a desapacible, una luna tiritando a cuartos...o me parecerá, repito, a mí. Y es que yo vivo intensamente esta fiesta, que no lo es. La siento acercarse, la espero agazapado; aportando un cierto desasosiego genealógico, que se ve recompensado con extrañas actividades a la altura de ciertas vísceras.

Por lo general, sobre todo desde hace algunos años, suelen pasarme de largo las consabidas imágenes de calabazas iluminadas, brujas y monstruos enanitos, sustos de risa, caramelos...En casa, de pequeño, se celebraba más a lo Bernarda Alba; y a mí me huele desde entonces a silencios espectrales, velitas en aceite, crisantemos, historias espeluznantes, tumbas vacías...
¡¡¡TTTRRRRRRRROOOOOOOOOOUUUUUUUUUUUMMMMPPP!!! (Trueno)...y a ese personaje terrible y fascinante, ungido de una aureola terrenalmente maldita, eternamente condenado al destino fatal del mayor de los canallas...el Tenorio...Trrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr (redoble de timbal)...

¿Qué niña no ha hecho, una vez en el colegio, de Doña Inés?...¿Y de mayor en la vida?...

...¿Y los niños?...

Fíjate qué casualidad, hablando, esta misma mañana, con una amiga de esas (raras) a las que les gusta hablar de hombres con hombres; no se sabe cómo ni por qué, al final ha salido el tema: El Mito.


-Parece ser que a estas alturas de "Siglo de Oro", otorgar a un varón el diploma de "Don Juan" es todo un halago; el mejor piropo que se le puede echar a un "macho". Ésto supone, desde luego, que su única pulsión vital consiste en andar por ahí seduciendo a todo lo que lleve faldas; y también que, por supuesto, todas ellas caigan, indefectiblemente, rendidas a sus pies.


- ¡JA!...tomo aire...y, obedeciendo a ese impulso atávico de poner una pica en nosédónde...me quedo un rato sin el don de la idea...Y, por lo tanto, hago uso del don de la palabra y me aventuro en una improvisada tesis (sin filtrar por mi neurona) según la cual...mgmm...parece ser que la mala fama del Mito entre las féminas...más que justificada, claro.............se debe más bien a todo lo contrario. A saber............que su famoso "catálogo", no consigna un inventario de conquistas reales; y mucho menos, plazas ganadas...uhmm...sino que es, más bien, el macabro testimonio de una historia interminable de rechazos y desprecios; de desconquistas, en suma, de huídas, en el preciso momento en que el horno estaba ya (por así decir) para bollos...misoginia pura y dura, vaya, en una palabra.

Naturalmente, como en toda urgencia, recurro a las ratas de mi heteroteca; y no tarda en aparecer Edipo, de la mano de Don Sigmund. No sin antes recomendarle que no deje de escuchar con talante abierto el aria "Or sai chi l'onore" de Doña Anna (referencia, Don Giovanni, Mozart), para ver de imaginar la tesitura que puede alcanzar una buena señora de bien, furiosamente despechada:

-Y digo yo (dice Freud) que, si no se justifica, al menos, se explica. En fin, ya sabes...el intento de recuperar a la madre en cada mujer...la imposibilidad, por lo tanto, de llegar a ejecutar......consumar, mejor...paralizado por el fantasma del incesto, los ojos en las manos......también, por supuesto, cierto espectro de impotencia...quizás...puede...Total, tararí que te ví...


-Y digo yo (dice ella, con criterio), que es todavía peor. Y si quieres que me vaya un poco más lejos, te recordaré aquello que dijo...creo que fue Camus: "La fatalidad de Don Juan es que se enamora de todas las mujeres"...o algo así...¡Ayyy!...y digo yo ¡Viva el existencialismo!; porque me parece a mí que semejante fugacidad (por llamarla de alguna manera) sólo puede obedecer a una incapacidad total para enamorarse de verdad de nadie.


-Mujer, visto así...


-No soy yo quien lo ve así, sino Platón. O no te acuerdas de la guinda aquella de desear siempre lo que no se tiene...Pues eso es lo que le pasa a Don Juan: mujer que sabe que puede poseer, mujer que ya no le interesa ¿NO?...


-Vale.
Aunque te diré que me quedo con la sensación de que no has escuchado nada de lo que me he inventado antes. Pero mejor, me rindo.
Y ahora, si no te importa, brindemos por otro Juan: Casanova; que ése sí que existió de verdad. Ni el Tenorio ni el Quijote ¿NO?...


-.....Jajajajajajaaaaaaaaajjjjaaaaaaa.........






P:D: Ah! se me olvidaba. Felicidades a todos los santos.


Escuchando el aria: "Madamina, il catalogo é questo", de la ópera Don Giovanni, Mozart.
En tu caso, mariposa, lejos de vientre...



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Groucho se persona en un conocido garito clandestino. El portero es Chico, que lo interroga tras la mirilla:


CHICO
¿Quién es usted?

GROUCHO
Muy bien, gracias. ¿Y usted?

CHICO
De maravilla, pero no podrá pasar si no me da la contraseña.

GROUCHO
¿Y cuál es la contraseña?

CHICO
No intente liarme. Es usted el que me la tiene que dar. Pero le echaré un cable. Tiene tres oportunidades; es el nombre de un pez.

GROUCHO
Mary.

CHICO
Mary no es un pez.

GROUCHO
Pero bebe como uno. A ver...Esturión.

CHICO
No me venga con ésas. Un esturión es un soldado romano.

GROUCHO
Ya está, ¡gallo!

CHICO
Yo también tengo un gallo.

GROUCHO
¿Y qué toma?

CHICO
A veces jarabe y otras una pastilla.

GROUCHO
Una pastilla me refrescaría y me haría bien, ¿no es un eslogan?

CHICO
...O una pastilla de jabón.

GROUCHO
Que tampoco le vendría mal.

CHICO
Pero no quiera distraerme. ¿Aún no lo ha adivinado o es que no entiende lo que le estoy diciendo? Usted no va a entrar a menos que me diga "pez espada".

GHROUCHO
Pez espada... Pez espada... Vale, me arriesgaré: "Pez espada".

CHICO
¡Eh, lo ha adivinado!

GROUCHO
No está mal, ¿a que no?

CHICO
Lo felicito.


Al entrar, Groucho intercambia su lugar con Chico.


GROUCHO
¿Y ahora qué quiere?

CHICO
Quiero entrar.

GROUCHO
Tendrá que darme la contraseña.

CHICO
A mí no me engaña. Es "pez espada".

GROUCHO
Lo siento, me cansé de esa contraseña y la cambié.

CHICO
¿Y cuál es la nueva?

GROUCHO
Vaya, la he olvidado. Hágame sitio. Tendré que quedarme afuera con usted.







]]>Espléndida mañana de Miércoles 18 en este suave y templado otoño mediterráneo. Penúltima tregua prenavideña con puente y medio de propina. Enésima etapa de mi esquizoide tour De Aquí para Allí y vuelta siglo XXI.

Ocho horas de autobús que abren un amplio, aunque predeciblemente imperceptible, paréntesis entre este brillante sol que sale a despedirme y la inminente bruma que me aguarda en el redil de mis entrefibras. Ocho horas que, a fuerza de rebobinados, parecen ya apenas cinco. Tiempo para relajarme al calor de la ventanilla, mientras me dejo atacar de nuevo por ese viejo paisaje, esa vieja huerta, que me sigue lanzando guiños, destellos de oro, desde sus escondrijos más recónditos, bajo un sol clarísimo y madrugador que acaba de pasar su fregona por el rocío de los campos. Tiempo de ensayar nuevas posturas, dejando amasar mi cuerpo dócilmente al descompasado vaivén del primer puerto: El Ragudo; ya casi entrendo en Aragón por una de las zonas que menos parecen "existir, tambien", al socorrido placebo de una semisiestecilla mañanera; móvil, sinuosa, encajonada...

...Tiempo de ir dejando lentamente a mi chip reciclarse; comenzando a somatizar sin sobresaltos los achaques emocionales que me causa este extraño y perpetuo master por entregas en camaradería filial tántrica, a varios palmos ya de las maravillas del país de mi Alicia hip-hop; de regreso a mi humedad verdosa de musgo y brea, perfumada de bruma boscosa, ahumada de cabra y vaca.

"La tierra del champiñón", la llamaba con desprecio un viejo colega; hombre de poco mundo, y menos fe. Pero yo recibo en la cara, con una bocanada ansiosa, el primer soplo del norte con lluvia racheada. Y sigo, maleta en mano y sin paraguas, recordando aquella legendaria tarde en que vine a parar aquí por primera vez, abriéndome paso entre la lluvia y el viento hacia la bahía; a mojarme y tiritar una vez más, de cara a la playa de la Concha, como aquella bendita tarde del 82, en que mis ojos y mi alma quedaron hechizados de por vida con este paisaje; humanizado y salvaje, urbano y abierto al mar con una naturalidad sólo comparable a algún que otro pueblo de esta interminable cornisa cantábrica.

Un momento es más que suficiente para oxigenarme hasta los huesos; mi maquinaria se lubrica de humedad y mi sangre se amorata levemente.

Sólo entonces vuelvo a casa. A calentarme, a cenar. A empezar una nueva vida, de nuevo.


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