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Cómo explicarle que esta puede ser la última vez que nos veamos, que las fuerzas me fallan y que ya se acerca el final si sus ojos no dejan de estar clavados en mi. Cómo despedirme si en verdad lo que quisiera es no marcharme nunca. Cómo decirle que ya nunca más galopará calle abajo sobre mis hombros mientras bajamos a comprar el pan.
¿Qué se le dice a un hijo en estos momentos?


- Papá... ¿por qué la gente se muere?
- ...
- ¿Papá?

- Porque la gente envejece y en la tierra no habría sitio para todo el mundo si las personas sólo nacieran y no murieran.
- Entonces sería mejor que no naciera la gente
- ¿Por qué dices eso?
- Porque si no naciera gente nueva nunca tendrían que irse los que ya están aquí y entences la gente buena no sería sustituida por desconocidos.
- No digas tonterías, anda. ¿Cómo puedes pensar eso si no conoces a la gente que aún no ha nacido?
- Nadie puede ser mejor que tu.







- Qué tontería, pues claro que los hay mejores. Lo que pasa es que tienes que conocerles.
- ¿Eso significa que les conoceré cuando tu te mueras?
- Sí, podría decirse así. Cuando yo me muera verás que hay gente mucho mejor. Los amigos que descubras serán mejores que yo, esa chica que te guste será mejor que yo; y algún día tus propios hijos serán mejores que yo... todo el mundo será mejor que yo y llegará un momento en el que ya no sientas pena por mi muerte.
- ¿Te mueres entonces para que pueda nacer toda esa gente?
- Sí, y algún día tu también dejarás paso a gente nueva y mejor.

(Inspirado mientras leía a Jergovic)

De repente la conversación se agota y de forma natural empezamos a mirar cada uno hacia una parte del parque. Disimuladamente, aprovecho esta circunstancia para poder observarle bien, para ser capaz de dibujar esta tarde cada uno de sus rasgos en mi cuaderno. El sol marca sus facciones contrastando una parte de la cara con la otra, convirtiéndose de este modo en un teatro de máscaras que me permite saber como fue en un pasado, disfrutar de su belleza presente y fantasear con lo que podrá ser en el día de mañana.

Decido quedarme y presenciar la obra de teatro que es conocer a alguien, ser el espectador de su monologo y que él se interese por el libreto del mío.

Las puertas de la sala se cierran. Las pupilas oscurecen el patio de butacas y me recuesto buscando esa sensación de comodidad que se tiene antes del comienzo de una representación. Una voz por los altavoces me recomienda no crearme expectativas acerca de lo que me voy a encontrar y disfrutar las cosas tal cual las vea y sienta. ¿Quién será esta señorita que tanta razón suele llevar? ¿Me persigue allá a donde voy?

La función comienza y el telón rasgado que son sus ojos se alza mostrándome las tablas del escenario, un iris amarronado que se encuentra surcado por vetas que marcan, ya no el paso del tiempo, sino las lágrimas vertidas en ocasiones anteriores. Siento curiosidad por saber si más gente ha descubierto esta sala, e incluso por saber si alguno habrá tenido la oportunidad de escribir unas líneas en su historia.

Y mientras pienso, la obra comienza. Me pierdo algunas frases del principio pero enseguida me engancho al monólogo y comprendo el sentido general de lo que declama, aunque me es difícil entender muchas veces el porqué de lo que dice: el decorado está aún a medio montar.

Pero las tornas se cambian inesperadamente y un rápido telón me coloca a mi sobre el escenario y le veo a él sentado, a veces atento a veces distraído, escuchando lo que mi boca dice mientras mis pensamientos van por otro lado. Mierda, porque habré dicho esto, entenderá lo que trato de decirlé, ¿le gustará la trama, la puesta en escena?,…. Y telones, más telones que nos dan la palabra a cada uno hasta que el único foco que nos alumbra calienta demasiado. Es tarde.

- Un beso.
- Un placer conocerte – le digo.
- Nos vemos – contesta.


Y desciendo al metro.

100 gr de harina, 30 gr de mantequilla, 25 gr de azucar, 1 corteza de limón rallada, 125 ml de leche, 2 huevos

Se mezclan los ingredientes hasta que que se haya formado una masa bastante líquida.
A continuación, untas una sarte con un poco de mantequilla y vas echando una cucharada de este preparado cada vez. Es conveniente que el primer crêpe lo tieres... no suele salir muy rico.

Hay gente que le pone un toque de licor en la masa... yo prefiero bebermelo mientras me los como. ¿Te apuntas?

El 6 de Mayo, si el tiempo no lo impide y las autoridades lo permiten.... tendrán lugar los I Premios Revolución que Liberacción concederá en la céntrica sala Le Mouline Rose.

Así mismo, se ha confirmado la que la dirección de la gala correrá a cargo de Las Fellini "una parodia descarnada de un mundo, el de los maricas, con demasiado polvo de talco perfumado".

Por otro lado, se espera confirmación de Andrés Lewin y de Henrike & Hanna DJ'S.

La gala promete... seguiremos informando.

¡Espera, no rasque aún!
La verdad es que no sé si debería hacer esto, pero al final he decidido adjuntarte esta nota. Hace tiempo que no consigues ningún premio, pero ya sabes como sn las cosas de la vida, a unos tanto y a otros tan poco... sin embargo, creo que tu también te mereces un buen premio, así que voy a "echarte un cable": los 500€ estan escondidos en la casilla nº 4. Te lo digo porque es la única cailla con ¡¡ premido de 500€!! que da plenos derechos para participar y, en consecuencia, para poder llevarte el premio de 500€ gracias al gran valor de tu pedido. ¡ Rasca la casilla nº 4 y ninguna más!

Tu amiga, A.M.

P.D. En cuanto hayas leído esta not es mejor que la tires y no se quede por ahí. Imagínate que la ve alguien... ¡con lo dificil que es acertar! Rasca la casilla que te digo y ¡responde rápido!

No hay mucho más que añadir... todo está dicho.