logotipo

Una vez más dejo aquí una entrega de cuento que no llegó a más. Antes de continuar pido una disculpa porque el tiempo de verdad no me da ni para atender este blog y no lo actualizo tanto como me gustaría.
Por otro lado, espero que al menos uno de los dos lectores que alguna vez se pararon por aquí vuelva y vea este cuento y esta vez, aunque sea solo por no tener detenerse un poco más se atreva a dejarme un comentario. Va cuento:

Día corto

El día se fue tan de prisa que nadie lo sintió. Sólo una señora se lamentó porque no había terminado los trabajos de la casa –esos no se terminan nunca-. Cuando nos percatamos era de noche.
Alarmados, unos cuantos permanecimos inmóviles. No nos dio tiempo de otra cosa.

Con gran pena supe esta mañana que el sábado murió el el premio Noel de literatura Czelaw Milosz, uno de esos poetas polacos hechos en medio de la nieve y las fatiga.

Se inició en la Europa de la resistencia combatiendo a los nazis de la segunda guerra mundial desde las trincheras francesas. En 1970 se nacionalizó Estaunidense después de descepcionarse del estalinismo que suprimió todas las libertades en Polonia. Su libro de poemas que yo conocí, el único que he leído de él es el Tiempo Congelado.
En Internet me he encontrado que varios sitios han tratado de rescatar su memoria, de uno de esos sitios me he copiado este poema:

Un poema para el final del siglo

Cuando todo estaba bien
Y el concepto de pecado había desaparecido
Y la tierra estaba lista
En paz universal
Para consumir y disfrutar
Sin dogmas y utopías,

Yo, por razones desconocidas,
Rodeado por los libros
De profetas y teólogos,
De filósofos, poetas,
Buscaba una respuesta,
Frunciendo el ceño, gesticulando,
Caminando de noche, refunfuñando al amanecer.

Lo que me oprimía en demasía
Era un poco vergonzoso.
Hablando de ello en voz alta
No mostraría ni tacto ni prudencia.
Podría incluso parecer un agravio
En contra del bienestar de la humanidad.

¡Ay de mí!, mi memoria
No quiere dejarme
Y en ella, la vida comienza
Cada una con su propio dolor,
Cada una con su propio morir,
Con su propia turbación.

¿Por qué entonces la inocencia
En playas paradisiacas,
Un cielo impoluto
Sobre la iglesia de la higiene?
¿Será porque eso
fue hace mucho?

Nace en 1887 en Salzburgo, sólo para empezar a retirarse del mundo lentamente. Trakl es el poeta de la soledad intensa, de la oscuridad y la tristeza. Su realidad fue hostil y siempre sintió que su alma era extranjera en la tierra. Alcoholizado y narcotizado vivió un amor doloroso y solitario por su hermana Grete, amor incestuoso que nunca llegó a declarar. Se sentía culpable de amar y ser amado y la experiencia sexual era vivida como una pérdida de la espiritualidad.
Su poesía es una dolorosa búsqueda de la pureza en medio de la guerra brutal en la que interviene como farmacéutico.
Con imágenes difíciles, tortuosas y oscuras, cargadas de un lenguaje y una significación propia, Trakl mantiene las palabras poéticas en su carácter multivalente sólo dentro del contexto emocional. Es profundamente expresionista y se aleja de la realidad cotidiana o la cita como parte de una metáfora material y concreta.
Para huir de los horrores de los hombre de clase baja, pobres, silenciosos y obligados a asesinar y a hacerse matar en la guerra, pero sobre todo para huir de su propia impotencia ante la avalancha de dolor de los heridos, Georg Trakl decide acabar su vida y tras un intento fallido, el 3 de noviembre de 1914 muere por una sobredosis de cocaína.
En esta entrega transcribo dos poemas de uno de los más grandes poetas del siglo XX, el primero de 1914 y el segundo de un trabajo elaborado y vuelto a trabajar desde 1907 y que finalmente aparece en su libro transfiguraciones, varios años más tarde.

Final

Sobre el estanque blanco
han seguido los patos
salvajes su camino.
Cuando anochece sopla de lo alto de los astros
un viento helado.

Por sobre nuestras tumbas
va inclinando la noche su destrozada frente.

Entre robles se agita
insegura, la barca;
la canoa de plata.

Retumban aún las blancas
murallas que rodean
a la ciudad. Bajo arcos
de espino, oh hermanos mío, trepamos,
manecillas ciegas,
hacia la media noche.

Serenata Estival

Abruma el olor de fruta podrida.
Tiene sonido solar el ramaje
y la arbolada,
canturrean enjambres
de negras moscas en el pardo calvero del bosque.

En el profundo azul de la charca
rebrillan los fulgores
de rastrojos ardiendo.
Oigo, confusos, súbitos,
desde amarillos muros florales,
gritos de amor.

Mariposas se persiguen tenaces;
ebria, en densa alfombra,
sobre tomillo danza
mi sombra.
Trinan los claros mirlos extáticos.

Muestran las nubes sus senos rígidos
y orando de verdor y de bayas,
ves umbríos pinos,
haciendo muecas y violín en ristre
moverse un esqueleto.

Este domingo hubo elecciones en mi tierra, (Aguascalientes) y ganó la derecha como esta previsto. Eso a pesar de que los magos de la corrupción: el partido de la dictadura perfecta (PRI), hizo los viejos trucos de siempre, desde el tamalzo hasta el ratón loco, el carrusel, el secuestro de actas y compra de consejeros.
A pesar de que se puso calientito el ambiente a mi personalmente me dio mucha flojera, y no me quise enterar de nada. –Hoy tuve que hacerlo por la oficina-.
De las elecciones saco dos conclusiones muy tristes
1.- El nivel de apatía crece y crece, no soy el único al que le da flojera la democracia como ir a votar para escoger a uno de entre tres idénticos. Lo malo es que la derecha se las está llevando todas.
2.- El Priismo y el panismo cada día se parecen más y por ello es posible que se repita la dictadura perfecta tal como la conocíamos hace 30 años, en la época de la guerra sucia.
Espero que este nuevo gobierno, que aún no anuncia gabinete y que empieza a funcionar más o menos el primero de enero de 2005, sea más cauteloso y mesurado que el actual hecho de abarroteros, ferreteros e ingenieros albañiles.