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Un paréntesis.
Un hueco
parco de palabras,
de lamentos.

No obstante,
hay algo que resuena.
Y todo queda
rendido a la espera.

En un laberinto
las voces palpitan
en los muros.
Vigilantes.
Sordas.
Trágicas.

Se emborrona el papel
y ya no escribe.
Y ya no quedan
restos,
tinta,
cincel.

Azarosa,
me mudo al espacio
que se evade
y que no se queda.

No poseemos el espacio; lo alquilamos por un corto espacio de tiempo. Un tiempo que tampoco tenemos, nos lo prestan. Que nunca es presente, siempre pasado. En cuanto es, deja de ser. No hay paréntesis del tiempo. Ahora, entre cada l e t r a todo es pasado, pasado. Nada ya de lo e s c r i t o es presente. Por eso exijo transgredir el tiempo. Desdoblarlo desde dentro. Romper su alneación cronológica. Ruborizar a los minutos, creando un mundo de vitalidad. Pensar de veras, sentir de veras, comunicar de veras, saludar de veras, imaginar de veras, conocer de veras, vivir de veras. Verás.

"Regresa la palabra de su exilio
a dar de vez en cuando lo indecible:
lo hermoso de hacer pausa
a distancia de beso".

(Juana Rosa Pita)

Es grato tenerte de nuevo aqui con hojas nuevas libres de borrones, con espacio abierto a "nuevas cuentas"; con las manos desnudas de restos, de tinta; con arcilla que no sabe de la dureza del cincel y si de la caricia del alfarero.

Azarosa, vas y vienes como las olas. Pero lo mejor de que te vayas es la manera que tienes de irte. Estoy seguro de que nos encontraremos en alguna parte de tu andar errático. Suerte en tu nueva etapa! :)