<![CDATA[Diario de Marguerite]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[¿POR QUÉ EL POLLO CRUZÓ LA CARRETERA?]]> MAESTRO DE PRIMARIA 'Porque quería llegar al otro lado'.
PROFESOR DE SECUNDARIA 'Aunque se lo explique, queridas bestias, no podrán entenderlo'.
PROFESOR DE FACULTAD 'Para saber por que el pollo cruzó la carretera (tema que se incluirá en el parcial de mañana) lean los apuntes desde la página 2 a la 3050'.
PLATÓN Por su bien. Al otro lado de la carretera se encuentra la verdad.
ARISTÓTELES Está en la naturaleza del pollo el cruzar las carreteras.
KARL MARX Era históricamente inevitable.
CAPITAN JAMES T. KIRK Para llegar adonde ningún otro pollo había llegado antes.
HIPÓCRATES Ha cruzado la carretera por culpa de un exceso de secreciones en el páncreas.
MARTIN LUTHER KING JR He tenido un sueño donde todos los pollos eran libres de cruzar una carretera sin tener que justificar sus actos.
MOISÉS Y Dios descendió del paraíso y Le dijo al pollo: 'cruza la carretera'. Y el pollo cruzó y el vio que esto era bueno
RICHARD M.NIXON El pollo no cruzó la carretera, repito, el pollo no cruzó nunca la carretera
NICOLÁS MAQUIAVELO Lo importante es que el pollo cruzó la carretera. ¿A quien importa el por qué? Solamente el fin de atravesar la carretera ya justifica cualquier motivo que hubiera tenido.
SIGMUND FREUD El hecho de que te preocupe porqué el pollo cruzó la carretera ya revela tu fuerte sentimiento de inseguridad sexual latente
BILL GATES Precisamente acabamos de terminar el nuevo programa 'OfficePollo2003' que además de cruzar las carreteras, será capaz de incubar huevos, archivar los documentos importantes , etc...
BUDA Preguntarse tal cosa (porqué el pollo cruzó la carretera) es renegar de tu propia naturaleza de pollo
GALILEO Y sin embargo, cruza
FEDERICO TRILLO Y ANA PALACIO Puede que cruzara o puede que no cruzara
ACEBES Y ZAPLANA El pollo cruzó la carretera para reunirse con los de ETA
JOSE MARIA AZNAR Mire usted, el pollo iba en misión humanitaria
MARIANO RAJOY El pollo cruzó la carretera manipulado por el PSOE, para ir a manifestarse frente al PP
JOSE LUIS ZAPATERO PRESIDENTE El pollo es nacionalista, está claro que deberíamos hablar con él, dialogar, y ayudarle a encontrar el otro lado y un gallinero independiente.
JESUS CARDENAL Hay que procesar a todos los pollos que cruzaron la carretera ese dia, pues era ilegal
LA IGLESIA DE LA CIENCIOLOGIA La razón está en vosotros, pero no la conocéis todavía. Mediante un módico pago de 1.500 $, más el alquiler de un detector de mentiras, le haremos una análisis psicológico que nos permitirá descubrir la razón
BILL CLINTON Juro sobre la constitución que no ha pasado nada entre el pollo y yo
NEO (Matrix):
'El pollo no existe'.
EINSTEIN El hecho de que sea el pollo el que cruce la carretera o que sea la carretera la que se mueve bajo el pollo, depende. Es relativo al referencial
ZEN El pollo puede cruzar la carretera en vano, solo el Maestro conoce el ruido de su sombra detrás de la pared
STALIN Hay que fusilar al pollo inmediatamente, y también a los testigos de la escena y a 10 personas más escogidas al azar por no haber impedido este acto subversivo
GEORGE W. BUSH El hecho de que el pollo haya cruzado la carretera a pesar de las resoluciones de la ONU representa un grave ataque a la democracia, la justicia y la libertad. Esto prueba sin ninguna duda que teníamos que haber bombardeado esta carretera hace tiempo. Con el objetivo de garantizar la paz en esa región, y para evitar que los valores que defendemos sean otra vez atacados por este tipo de terrorismo, el gobierno de los Estados Unidos de América ha decidido eliminar todo asomo de vida en los gallineros a 5.000 Km. a la redonda, y después, asegurarse con unos disparos de misiles muy precisos de que todo lo que parezca de lejos o de cerca un gallinero sea reducido a un montón de cenizas y no pueda nunca más desafiar a nuestra acción con su arrogancia. Hemos decidido también que después, este país será generosamente dirigido por nuestro gobierno, que reconstruirá gallineros según las normas vigentes de seguridad, poniendo a su frente a un gallo elegido democráticamente por el embajador de los USA. Que Dios bendiga a América.
----------------------------------------
MARGUERITE
¿Porque había una polla al otro lado?
------------------------------------------
¿Y VOSOTROS QUÉ DIRÍAIS?
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[DESAPRENDER]]> Últimamente, quizá por mi estado anímico, me saltan a la cara noticias relacionadas con personas que hacen cosas que se salen de la normalidad. Algunas noticias resultan altruístas y conmovedoras, como la de aquel periodista que marchó de vacaciones a la India para volver después de forma definitiva dedicándose a levantar prácticamente de la nada un orfanato en Bombay. Otras insólitas, como la del transexual que pasó de mujer a hombre y se quedó embarazado porque su mujer no podía tener niños. Alguna otra más cercana, como la de una amiga que lo deja todo e invierte sus ahorros de años, en irse muchos meses de mochilera por sudamérica a una edad en que la mochila ya no se puede llevar mucho tiempo a la espalda.
Todos ellos son gente que se saltan “las normas”, “lo convencional”, “lo habitual” , para buscar la felicidad en lugares no comunes. Para buscar su felicidad.
Cada día que pasa estoy más convencida del daño que las convenciones sociales nos hacen a cada uno personalmente como individuos. El peso que la sociedad pone sobre nuestras espaldas, su vara de medir, las acotaciones, las reglas y las normas que subyacen bajo el entorno social y cultural en que nos movemos, nos empujan día a día a volvernos todos cada vez más iguales primando la igualdad y desalentando las individualidades, lo distinto, “lo extraño”.
Desde hace muchos años creo que el proceso educativo no sólo no nos hace pensar lo suficiente sino que nos invita a no pensar de forma individual. De ahí que la originalidad – inteligente - sea cada día un bien más escaso. Y todo esto sin hablar del daño que hacen las instituciones en general y las religiosas en particular.
En mi personal búsqueda de la felicidad, no como un estado puntual y transitorio sino como una forma de vida, me estoy dando cuenta de que el proceso pasa realmente por desaprender. Tengo que desaprender convicciones, creencias, seguridades, ideas, miedos. Muchas cosas que tengo aquí dentro tan incrustadas que cuesta mucho reconocerlas y sacarlas a la luz antes de decirles adios.
Ver tambalearse los pilares de determinadas creencias resulta muy desconcertante pero a la vez resulta muy liberador. Es como mirar de repente por una ventana que siempre ha estado ahí pero que nunca has visto y sentir ese cierto vértigo previo a poner un pié en el alféizar antes de saltar por ella y averiguar qué pasa. Alicia, antes de traspasar el espejo.
No existe una sola forma de felicidad. La felicidad no es en todos los casos una carrera exitosa, un matrimonio feliz, unos hijos sanos, una pensión holgada y dineros para adquirir casa, coche, segundas viviendas o un juego nuevo de palos de golf.
Yo no soy una mujer ambiciosa, eso es algo que tengo claro. Mis ambiciones y mi felicidad particular se basan sin duda en mi forma de relacionarme conmigo misma y sobre todo con los demás. En materia de consecución de objetivos profesionales estoy aún más perdida que un burro en un garaje, probablemente mis anhelos estén cerca del ámbito creativo, aunque mi deriva siempre ha terminado por llevarme a distintos sectores en entornos internacionales. ¿Una mezcla de deseos y deriva serán tal vez mi objetivo futuro?. Quién sabe.
De momento estoy haciendo palanca para abrir ojos, oídos y mente. Sigo averiguando quien soy , cómo soy , y sobre todo qué y quienes me hacen feliz.
----------------------------
No me he ido de forma definitiva, permanezco en la distancia y os sigo leyendo. Besos ]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[SOLITUDE]]>
Los tacones resonaban contra el pavimento de piedra , secos y amargos en la noche aún tibia. Escucharlos alentaba sus pasos y alimentaba su necesidad de sentirse fuerte. Antes de salir de casa se había maquillado con cuidado y vestido aquel traje negro decadente con esa falda de femme fatale años cuarenta. Sin pensar demasiado y con la determinación jugando a converger entre sus cejas, se cepilló el pelo en un último intento por demorar lo inevitable.
Una vez vestida y disfrazada ilusamente de desafío, agarró su viejo bolso, y se lanzó a la calle con decisión. Agitó su largo cabello por delante de tiendas y ventanas cerradas, sin darse cuenta de que una fina lluvia empezaba a depositarse y a envolverlo todo. Ni siquiera se fijó en que aquel camino que tantas veces había degustado como un manjar, como un trago de champán de dulce burbujeo, se diluía ahora insípido, a su paso.
Las calles desfilaron una en una, acaso presentando sus respetos. Cada esquina, cada recoveco fué invadido por aquel caminar certero, decidido, ausente. El pequeño café donde entrelazar las manos y detener los tiempos, ahora con la vieja cancela bajada y gris. La bruma del río que subía a saludarla con sus húmedos y madrugadores dedos.
Ella nada sentía.
Al cruzar la pequeña plaza, apenas a dos calles ya de su destino, uno de sus pies por un leve instante vaciló y de repente uno de sus pasos decidió que no sabía si correr o demorar. Y mientras recobraba el taconeo, ahora ya más temeroso, alzó una de sus manos para apartar aquel mechón de cabello goteando de lluvia. De repente recordó. Aquel vals.
Giró como si bailara sobre sus talones. Se detuvo y allí estaba. Aquella puerta vieja y verde. Aquel picaporte de latón oxidado. Los recuerdos.
Sólo tres pasos , tres eternos pasos, para cruzar la calle. Su mano permaneció a dos milimetros de aquella vieja puerta, detenida, un segundo tras otro. Posó levemente su dedo, un nombre, un timbre. Acarició cada letra mientras giraba en infinitas vueltas al son de aquel vals insonoro. – Mis dedos, sin pudieran hablar mis dedos – pensó.
No llegó a pulsar el timbre. Nunca se abrió la verde puerta.
Se quitó los tacones para subir la calle. Se sujetó el pelo con las manos. Y enmudeció. El silencio dejó rendido un mundo que a su alrededor parecía despertar, mientras regresaba paso a paso, calle arriba.
Y mientras volvía, supo con certeza que ya no había lugar para el retorno.
Que sus dedos habían enmudecido para siempre.
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[ARRITMICA]]>Yo nunca he sido rebelde. Ni he sido una niña rebelde, ni soy una mujer rebelde.
De niña leía y estudiaba, en el colegio no daba problemas y empecé a beber y a andar con "malas" compañías a edad ya avanzada. De mayor no soy rebelde. Tengo mi trabajo, mi hipoteca, mis pequeños lujos y mis pequeños vicios, como todo hijo de vecino.
Sin embargo, cuando todas las niñas suspiraban por Leif Garret a mí me gustaba Richard Cleyderman. Cuando leían el superpop yo leía a Lovecraft y cuando empapelaban sus carpetas con fotos de cantantes o actores yo las llenaba de fotos de viajes y lugares desconocidos. Cuando las chicas perdían la virginidad con su noviete a los 17 en algún coche o en casa de los ausentes papis, yo lo hacía con 24 años en un hotel de Mexico DF con un chico que nunca se creyó que fuera virgen. Cuando todos jugaban o programaban el spectrum yo escribía miles de líneas en hojas cuadriculadas, con un boli bic negro. Cantaba en el coro de la iglesia pero me negaba a firmar aquella estúpida campaña anti-preservativo y miraba con cierto estupor las banderitas españolas de los relojes, los privata y las manifestaciones. Me lié con el chico más popular del instituto diez años después de que fuera popular. Cuando me fuí a aquel sitio en donde se supone que todo el mundo iba para el rollo fácil, yo me enamoré. La única vez que entré en un chat yo no ligué, hice un buen amigo con el que hablo todos los meses desde hace varios años. Aunque soy romántica hasta la médula, nunca me gustaron los vestidos de novia, ni he soñado con el príncipe azul. Me engañaron, me hirieron, me dejaron, pero sigo creyendo impepinablemente en el amor. Cuando todas mis amigas tienen niños yo vivo sola. Y cuando todo el mundo parece estabilizarse yo me dedico a bucear en mí misma y a desestabilizar creencias arrastradas durante años.
Yo no soy una mujer rebelde. No visto distinta, ni me peino distinta, ni enarbolo banderas, ni abogo por ninguna causa, ni siquiera me gusta el vestido feminista porque yo soy más bien de creencia "personista".
Cuando casi todo el mundo parece escuchar un ritmo yo sólo oigo el contratiempo.
<
No soy una mujer rebelde. Lo que soy es una mujer arrítmica.
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[DANCE AND BELIEVE ( ...y este cura no es mi padre...)]]>
I don't want to have half-hearted love affairs I need someone who really cares Life is too short to play silly games I've promised myself I won't do that again
It's got to be perfect It's got to be worth it, yeah Too many people take second best But I won't take anything less It's got to be, yeah, perfect
Young hearts are foolish, they make such mistakes They're much too eager to give their love away Well, I have been foolish too many times Now I'm determined I'm gonna get it right
It's got to be perfect It's got to be worth it, yeah Too many people take second best But I won't take anything less It's got to be, yeah, perfect
Young hearts are foolish, they make such mistakes They're much too eager to give their love away Well, I have been foolish too many times Now I'm determined I'm gonna get it right
It's got to be perfect It's got to be worth it, yeah Too many people take second best But I won't take anything less It's got to be, yeah, perfect It's got to be, yeah, worth it It's got to be perfect
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[¿QUÉ ME PASA DOCTOR?]]> En muy pocos días llevo 3 cabreos distintos con 3 personas distintas, acerca de cosas que he dicho cuya intención no tenía nada que ver con el efecto ocasionado.
Alguien incluso me llegó a decir que era un tanto presuntuosa, y eso es algo que ya me descuadra totalmente.
Lo tengo decidido.
He hecho unas llamaditas , unas cancelaciones y después acopio de alimentos, bebidas, libros, discos, bolis, pelis, hielo, mascarillas y kleenex.
Este fín de semana no me muevo de mi casa.
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[LA VIDA, LA MUERTE Y OTROS ESTADOS INTERMEDIOS]]> Creo que casi todos tenemos claro lo que es la vida además de ser "eso" que transcurre mientras uno se encuentra pensando en otra cosa. Estar vivo es - más o menos - sentir, pensar, hablar, follar (el que puede), relacionarse mejor o peor con los otros y sobre todo... respirar.
Lo de la muerte ya no lo tenemos tan claro. Sabemos a ciencia cierta que lo que ocurre es que dejamos de estar, al menos para el resto de la humanidad. También elaboramos extrañas conjeturas que pueden ir desde el más puro ateísmo y la creencia de que la muerte es simplemente el fín en sí misma, hasta creencias religiosas, o extrañas teorías del estilo Iker Jimenez .
De lo que nadie habla es de un estado extraño, intermedio entre la vida y la muerte, en el que el ser "aparentemente vivo" habla, camina, gesticula, e incluso sonríe y se comunica de forma afable y eficiente. Lo que le diferencia del estado vivo común es una letargia mental por la cual el individuo ve pasar la vida e incluso interactúa con ella como si estuviera en una película. Como si nada de lo que ocurre le afectara realmente, como si llevara un suave velo traslúcido en el rostro que le impidiera hacerse realmente partícipe de todo aquello que transcurre "fuera".
Yo estoy ahora mismo en ese estado.
Esta mañana me he visto apagar el despertador, levantarme, ducharme, vestirme, maquillarme. Me he visto coger un taxi, caminar hasta un bar para obligarme a desayunar un café y una tostada sin sabor, olor ni color. He saludado a un hombre con el traje más parecido al de Batman que he visto en mi vida y he hablado cordialmente con otro hombre a su lado que me traía vagos recuerdos de algo a lo que no acierto a poner nombre. He cogido un boli y escrito mi nombre tres veces.
Y he vuelto aquí, a un lugar familiar, un teléfono , una pantalla y gente que me pregunta banalidades del estilo ¿cómo estás? mientras musito bien, bien y contesto 10 emails y hago 6 llamadas de teléfono. Y me pongo a escribir sin saber muy bien por qué, mientras me tomo un té.
Parece que todo transcurre como debe ser y sin embargo, por más que miro, no acierto a averiguar de qué demonios va todo esto a mi alrededor que parece ser una vida.
Dicen que las mujeres somos muy maricotillas y en cambio yo diría que lo son los hombres, pero claro “coge fama y échate a dormir” y así las niñas tenemos el sambenito colgado ya para los restos.
Cierto es que yo siempre he pecado de demasiado discreta, pero resulta que invariablemente la gente termina sabiendo cosas de mí misma que yo nunca cuento.
Póngase el caso de hoy sin ir más lejos.
Estaba yo de viernes, tan feliz con mis tristecitas varias – que todo el mundo sabe que soy una persona triste y amargada – cuando llega un hombre a destrozar de una tacada toda mi imagen de poeta melancólica, con lo que a mí me cuesta cultivarla. Que si poemas retorcidos, que si voz grave y profunda, que si alma atormentada, que si divorcios, que si manipulaciones.... Pues nada, va el señorito Hache y escribe un post sobre mí diciendo .. ¡que soy divertida!. Habrase visto qué desfachatez.
De repente me he encontrado con que las visitas a mi blog han crecido como la espuma. Este blog que es reino de pelusas y de otros bichos habitantes de los pálidos desiertos – no lo digo por Baltasar - de repente ha sufrido una avalancha de curiosos ávidos de observar quien es esa extraña rubia con la que Hache ha tenido una cita a ciegas. Y claro, se han dado de bruces con un post en que moí dice a pecho descubierto – metafóricamente hablando – que tiene ganas de llorar.
Visto mi aburrido blog, ya imagino a toda la blogosfera rumiando si esto es algún tipo de pacto, o si le he hecho al duro Hache algún tipo de magia vodoo para que me promocione, dado el hecho de que él tiene infinitamente más visitas que yo. Ahora que lo pienso no es mala idea y hasta tengo que agradecerle a Hachito que me haya lanzado al estrellato blogueril por un momento, que según dicen, todos necesitamos nuestro minuto de gloria y liarme con Marc Ostarcevic para salir en El Tomate francamente me da grima sólo pensarlo.
Pero lo que más me ha gustado del post en cuestión es que dos de MIS niñas blogueras hayan salido en mi defensa en cuanto algo ha sonado extraño. Esto ratifica mi sensación de haber creado en este año y medio que llevo blogueando una pequeña familia bloguera. Y es que a todos y cada uno de esos enlaces que tengo en la parte izquierda de mi pantalla les tengo mucho cariño e incluso una cierta dosis de admiración. Que sepáis que estoy más que dispuesta a tener citas a ciegas, de puntillas, citas dobles, simples e incluso tríos con todos y cada uno de vosotros. Esto es una amenaza guapitos. Sobre todo que sepa una que yo me sé que ya he calculado cuanto tarda el platillo volante en ir de mi burbuja espacial a la suya. Asi que puedes ir comprando los licores.
Y como ante todo una es una dama, no pienso hablar de la música tremendífuba que tenía el Don en el coche, ni de su jersey con botones , ni del verdadero motivo por el que me agarré de su brazo hasta llegar al coche, ni de nada de nada. Si queréis noticias escabrosas os véis supervivientes y a Karmele Marchante embutida en neoprenos. Sorry Raquelita.
Y por cierto...joío Hache...cuando vayas a hablar de mí avisa y ya voy yo y al menos me maquillo. Menos mal que has colocado de música del post una de mis B.S.O favoritas. Así que........ te lo perdono todo.
Soy demasiado.......... blanda con los hombres.
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[THE END]]> Ya está.
Acaba de llamarme la abogada de mi Ex y el próximo lunes me presento en el juzgado para firmar el divorcio.
Me siento estúpida.
Tres años me han bastado para recomponerme lo suficiente y dejar de estar enamorada de mi ex-marido. Hace ya mucho que le considero mi ex-marido.
Y a pesar de todo lo que ya no siento, y a pesar de que racionalizar se me da divinamente, y a pesar de que siento que cerrar etapas es bueno y sano, no puedo evitarlo.
<
