http://diariodemarguerite.blogspot.com/


]]>Summertime and the livin' is easy
Fish are jumpin' and the cotton is fine
Oh your Daddy's rich and your ma is good lookin'
So hush little baby, don't you cry
One of these mornings
You're goin' to rise up singing
Then you'll spread your wings
And you'll take the sky
But till that morning
There's a nothin' can harm you
With daddy and mammy standin' by



Hace calor. Es de noche. Siento una gota de sudor corriendo cuello abajo, desbocada. El tiempo casi detenido. Fumaría un cigarrillo si fumara.

Hace un rato , escuché a un hombre al amparo de la noche ensayando con su saxo, su atril y su partitura en en un parking al aire libre , en un lugar en un principio impensable . Y entonces pensé en lo bueno que resulta hacer cosas impensables, pensé en que tal vez ese puñado de absurdos impensables son lo que nos mantiene realmente con vida.

Calor. La gota de sudor se detuvo entre mis senos. Otra asoma por mi sien. Debería darme una ducha corta y acostarme. Pero la noche se me antoja dulce, suave, pegajosa, amante. Me gustan las noches de verano. A fín de cuentas nací en Agosto.

Me quito la ropa. Vivir sola te permite algunos lujos. Tiempo atemporal. Actos sin motivo. Detenerte en las posibilidades. La quietud de la noche y lo lánguido de su calidez son mis cómplices.

¿Hace cuánto no me recorres con tus suaves dedos?

Quiero sentirme decadente. Olvidar que no suelo beber sola y ponerme un trago de algo con mucho hielo o una copita de oporto como si fuera una abuela. Pero no lo hago.

Hace calor. Finalmente decido tomar esa ducha pendiente y leer algo tonto antes de dormir para no seguir desvariando.

Me pregunto si el hombre del saxo seguirá en su párking.

Me pregunto por qué en noches así el tiempo parece correr a la inversa y el mundo se siente perezoso, caliente, cómplice.

Me pregunto por qué demonios, hoy, no tengo un amante a mi lado, susurrando.

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Estas vacaciones quiero sol y playa pero lo justo, paisajes verdes, fresquito , paseos y sobre todo quiero la mejor compañía.

Estas vacaciones me llevo a una hadita a la playa.



besos a todos , os veo a la vuelta.



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De pequeña, en un tiempo en que los niños nos podíamos permitir el lujo de tener imaginación y jugar con ella porque los juguetes caían pocos y en ocasiones especiales, uno de los juegos a los que jugábamos mi hermano y yo era a los anuncios de la tele: cuando empezaba un anuncio el primero que reconocía la marca ganaba. Y el poseedor de más puntos durante el descanso de publicidad correspondiente era el vencedor. Quizá es por eso que aún hoy en día algunos anuncios se me quedan grabados o me hacen especial gracia.

El último anuncio es uno de campofrío que habla de “la edad del pavo”. Me parece simpático e imaginativo, por más que no me llama para nada a comprarme el pavito de marras.



El caso es que hablando de edades y , dado que hoy soy feliz poseedora de un añito más en mi haber, creo que mi edad en algún momento se quedó prendada de Gigliola Cinquetti . Esta misma mañana me encontré con los 39 silbando la melodía debajo de mi almohada con un cierto aire premonitorio y porque les tengo cariño, ya que son unos 39 muy monos que según dicen no aparentan más de 33, que si no, les habría asestado un zapatazo.



¿Se os ocurre alguna otra melodía a ver si convenzo a mis 39 de que la adopten?



PD: también admito regalitos y sobre todo mimos.

Besos
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En estos días los calores - varios - , mi más mayoría de edad incipiente, y ese odio visceral que nos tenemos las maletas y yo, me tienen más sin vivir en mí que a la mismísima Santa Teresa el cornezuelo del centeno. Aún así, no puedo evitar ponerme metafísica y pensar - va en mi naturaleza pensar cuando no viene a cuento - acerca de la vida, la muerte y otros elementos añadidos como por ejemplo el tipo de hombres que me gustan.

Cada vez que me han preguntado qué tipo de hombre me gusta he contestado lo mismo, lo tengo claro, tanto que si alguno de los que residís por aquí por un casual me conociérais sabríais que soy yo. Y es que el hombre que me gusta es el que yo llamo "el seriecito con morbo".

Este hombre es un tipo de "rara avis" con aspecto de no romper demasiados platos (ojo, léase dos veces y subrayada la palabra aspecto) y un toque de sesudez evidente. Este hombre es a su vez poseedor de una mirada - no siempre fácilmente detectable - que a mí me hace temblar las canillitas. Tiene una seguridad exterior manifiesta y una dosis de inseguridad interior que se empeña, y suele conseguir , no mostrar. No es - ni de coña - tan frío como muchas veces quiere aparentar . A mí particularmente me emociona ver como este tipo de hombre baja la guardia, elimina fronteras y se permite a él mismo mostrar unas dosis de ternura y pasión que para sí quisieran muchos aparentemente apasionados.

Es un hombre inteligente, asertivo, con una mente más abierta y más dúctil de lo que se atreve a admitir pese a poseer unos principios claros y alguna vez hasta un tanto rígidos. Comunicativo y a la vez reservado. Integro y con un punto transgresor. No permite que le influencien ni le dirijan las generalidades aunque en lo particular puede dejarse hasta llevar de la mano.

Es capaz de ilusionarse, nunca pierde esa capacidad. Y cuando algo le toca hondo se emociona. Mucho.

Es un hombre que me produce curiosidad, necesidad de saber más y de querer más.

Mi problema con mi tipo de hombres, suele ser que su afán por "guardarse" tropieza con mi timidez de base y con esa estúpida conciencia de respeto por los demás que no me hace ser lo suficientemente atrevida y transgresora para llegar a ellos. Mi única posibilidad es pillarme a mí misma y a ellos por sorpresa, y aún así tampoco esto es fiable porque suelo ser demasiado intensa y tropiezo más que un burro en una cacharrería.

He oído últimamente que mi mejor cualidad como mujer es esa combinación de inocencia y ternura por un lado, y de visceralidad y apasionamiento por otro. Una dicotomía que particularmente no tengo idea de como utilizar para mis intereses. Tampoco me ayuda nada mi falta de habilidad para programar cómo y cuando dedicarme al noble arte de la seducción. En definitiva y resumiendo: el tipo de hombre que me gusta no resulta fácil ni de encontrar ni de conquistar y así voy yo... de culo.


Eso sí, cada vez me importa menos el tema físico en general ¿Será esto una consecuencia de la madurez?


Pd: Ahora que me releo ...esto casi casi parece un "Wish list" ]]>
MAESTRO DE PRIMARIA
'Porque quería llegar al otro lado'.


PROFESOR DE SECUNDARIA
'Aunque se lo explique, queridas bestias, no podrán entenderlo'.


PROFESOR DE FACULTAD
'Para saber por que el pollo cruzó la carretera (tema que se incluirá en el parcial de mañana) lean los apuntes desde la página 2 a la 3050'.


PLATÓN
Por su bien. Al otro lado de la carretera se encuentra la verdad.


ARISTÓTELES
Está en la naturaleza del pollo el cruzar las carreteras.


KARL MARX
Era históricamente inevitable.


CAPITAN JAMES T. KIRK
Para llegar adonde ningún otro pollo había llegado antes.


HIPÓCRATES
Ha cruzado la carretera por culpa de un exceso de secreciones en el páncreas.


MARTIN LUTHER KING JR
He tenido un sueño donde todos los pollos eran libres de cruzar una carretera sin tener que justificar sus actos.


MOISÉS
Y Dios descendió del paraíso y Le dijo al pollo: 'cruza la carretera'. Y el pollo cruzó y el vio que esto era bueno



RICHARD M.NIXON
El pollo no cruzó la carretera, repito, el pollo no cruzó nunca la carretera


NICOLÁS MAQUIAVELO
Lo importante es que el pollo cruzó la carretera. ¿A quien importa el por qué? Solamente el fin de atravesar la carretera ya justifica cualquier motivo que hubiera tenido.


SIGMUND FREUD
El hecho de que te preocupe porqué el pollo cruzó la carretera ya revela tu fuerte sentimiento de inseguridad sexual latente


BILL GATES
Precisamente acabamos de terminar el nuevo programa 'OfficePollo2003' que además de cruzar las carreteras, será capaz de incubar huevos, archivar los documentos importantes , etc...


BUDA
Preguntarse tal cosa (porqué el pollo cruzó la carretera) es renegar de tu propia naturaleza de pollo


GALILEO
Y sin embargo, cruza


FEDERICO TRILLO Y ANA PALACIO
Puede que cruzara o puede que no cruzara


ACEBES Y ZAPLANA
El pollo cruzó la carretera para reunirse con los de ETA


JOSE MARIA AZNAR
Mire usted, el pollo iba en misión humanitaria


MARIANO RAJOY
El pollo cruzó la carretera manipulado por el PSOE, para ir a manifestarse
frente al PP


JOSE LUIS ZAPATERO PRESIDENTE
El pollo es nacionalista, está claro que deberíamos hablar con él, dialogar, y ayudarle a encontrar el otro lado y un gallinero independiente.


JESUS CARDENAL
Hay que procesar a todos los pollos que cruzaron la carretera ese dia, pues era ilegal


LA IGLESIA DE LA CIENCIOLOGIA
La razón está en vosotros, pero no la conocéis todavía. Mediante un módico pago de 1.500 $, más el alquiler de un detector de mentiras, le haremos una análisis psicológico que nos permitirá descubrir la razón


BILL CLINTON
Juro sobre la constitución que no ha pasado nada entre el pollo y yo


NEO (Matrix):

'El pollo no existe'.


EINSTEIN
El hecho de que sea el pollo el que cruce la carretera o que sea la carretera la que se mueve bajo el pollo, depende. Es relativo al referencial

ZEN
El pollo puede cruzar la carretera en vano, solo el Maestro conoce el ruido de su sombra detrás de la pared


STALIN
Hay que fusilar al pollo inmediatamente, y también a los testigos de la escena y a 10 personas más escogidas al azar por no haber impedido este acto subversivo


GEORGE W. BUSH
El hecho de que el pollo haya cruzado la carretera a pesar de las resoluciones de la ONU representa un grave ataque a la democracia, la justicia y la libertad. Esto prueba sin ninguna duda que teníamos que haber bombardeado esta carretera hace tiempo. Con el objetivo de garantizar la paz en esa región, y para evitar que los valores que defendemos sean otra vez atacados por este tipo de terrorismo, el gobierno de los Estados Unidos de América ha decidido eliminar todo asomo de vida en los gallineros a 5.000 Km. a la redonda, y después, asegurarse con unos disparos de misiles muy precisos de que todo lo que parezca de lejos o de cerca un gallinero sea reducido a un montón de cenizas y no pueda nunca más
desafiar a nuestra acción con su arrogancia. Hemos decidido también que después, este país será generosamente dirigido por nuestro gobierno, que reconstruirá gallineros según las normas vigentes de seguridad, poniendo a su frente a un gallo elegido democráticamente por el embajador de los USA.
Que Dios bendiga a América.

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MARGUERITE

¿Porque había una polla al otro lado?



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¿Y VOSOTROS QUÉ DIRÍAIS?



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Últimamente, quizá por mi estado anímico, me saltan a la cara noticias relacionadas con personas que hacen cosas que se salen de la normalidad. Algunas noticias resultan altruístas y conmovedoras, como la de aquel periodista que marchó de vacaciones a la India para volver después de forma definitiva dedicándose a levantar prácticamente de la nada un orfanato en Bombay. Otras insólitas, como la del transexual que pasó de mujer a hombre y se quedó embarazado porque su mujer no podía tener niños. Alguna otra más cercana, como la de una amiga que lo deja todo e invierte sus ahorros de años, en irse muchos meses de mochilera por sudamérica a una edad en que la mochila ya no se puede llevar mucho tiempo a la espalda.

Todos ellos son gente que se saltan “las normas”, “lo convencional”, “lo habitual” , para buscar la felicidad en lugares no comunes. Para buscar su felicidad.

Cada día que pasa estoy más convencida del daño que las convenciones sociales nos hacen a cada uno personalmente como individuos. El peso que la sociedad pone sobre nuestras espaldas, su vara de medir, las acotaciones, las reglas y las normas que subyacen bajo el entorno social y cultural en que nos movemos, nos empujan día a día a volvernos todos cada vez más iguales primando la igualdad y desalentando las individualidades, lo distinto, “lo extraño”.

Desde hace muchos años creo que el proceso educativo no sólo no nos hace pensar lo suficiente sino que nos invita a no pensar de forma individual. De ahí que la originalidad – inteligente - sea cada día un bien más escaso. Y todo esto sin hablar del daño que hacen las instituciones en general y las religiosas en particular.

En mi personal búsqueda de la felicidad, no como un estado puntual y transitorio sino como una forma de vida, me estoy dando cuenta de que el proceso pasa realmente por desaprender. Tengo que desaprender convicciones, creencias, seguridades, ideas, miedos. Muchas cosas que tengo aquí dentro tan incrustadas que cuesta mucho reconocerlas y sacarlas a la luz antes de decirles adios.

Ver tambalearse los pilares de determinadas creencias resulta muy desconcertante pero a la vez resulta muy liberador. Es como mirar de repente por una ventana que siempre ha estado ahí pero que nunca has visto y sentir ese cierto vértigo previo a poner un pié en el alféizar antes de saltar por ella y averiguar qué pasa. Alicia, antes de traspasar el espejo.

No existe una sola forma de felicidad. La felicidad no es en todos los casos una carrera exitosa, un matrimonio feliz, unos hijos sanos, una pensión holgada y dineros para adquirir casa, coche, segundas viviendas o un juego nuevo de palos de golf.

Yo no soy una mujer ambiciosa, eso es algo que tengo claro. Mis ambiciones y mi felicidad particular se basan sin duda en mi forma de relacionarme conmigo misma y sobre todo con los demás. En materia de consecución de objetivos profesionales estoy aún más perdida que un burro en un garaje, probablemente mis anhelos estén cerca del ámbito creativo, aunque mi deriva siempre ha terminado por llevarme a distintos sectores en entornos internacionales. ¿Una mezcla de deseos y deriva serán tal vez mi objetivo futuro?. Quién sabe.

De momento estoy haciendo palanca para abrir ojos, oídos y mente. Sigo averiguando quien soy , cómo soy , y sobre todo qué y quienes me hacen feliz.

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No me he ido de forma definitiva, permanezco en la distancia y os sigo leyendo.
Besos
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AU REVOIR MES AMIS...


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Bajó la calle.

Los tacones resonaban contra el pavimento de piedra , secos y amargos en la noche aún tibia. Escucharlos alentaba sus pasos y alimentaba su necesidad de sentirse fuerte. Antes de salir de casa se había maquillado con cuidado y vestido aquel traje negro decadente con esa falda de femme fatale años cuarenta. Sin pensar demasiado y con la determinación jugando a converger entre sus cejas, se cepilló el pelo en un último intento por demorar lo inevitable.

Una vez vestida y disfrazada ilusamente de desafío, agarró su viejo bolso, y se lanzó a la calle con decisión. Agitó su largo cabello por delante de tiendas y ventanas cerradas, sin darse cuenta de que una fina lluvia empezaba a depositarse y a envolverlo todo. Ni siquiera se fijó en que aquel camino que tantas veces había degustado como un manjar, como un trago de champán de dulce burbujeo, se diluía ahora insípido, a su paso.

Las calles desfilaron una en una, acaso presentando sus respetos. Cada esquina, cada recoveco fué invadido por aquel caminar certero, decidido, ausente. El pequeño café donde entrelazar las manos y detener los tiempos, ahora con la vieja cancela bajada y gris. La bruma del río que subía a saludarla con sus húmedos y madrugadores dedos.

Ella nada sentía.

Al cruzar la pequeña plaza, apenas a dos calles ya de su destino, uno de sus pies por un leve instante vaciló y de repente uno de sus pasos decidió que no sabía si correr o demorar. Y mientras recobraba el taconeo, ahora ya más temeroso, alzó una de sus manos para apartar aquel mechón de cabello goteando de lluvia. De repente recordó. Aquel vals.

Giró como si bailara sobre sus talones. Se detuvo y allí estaba. Aquella puerta vieja y verde. Aquel picaporte de latón oxidado. Los recuerdos.

Sólo tres pasos , tres eternos pasos, para cruzar la calle. Su mano permaneció a dos milimetros de aquella vieja puerta, detenida, un segundo tras otro. Posó levemente su dedo, un nombre, un timbre. Acarició cada letra mientras giraba en infinitas vueltas al son de aquel vals insonoro. – Mis dedos, sin pudieran hablar mis dedos – pensó.

No llegó a pulsar el timbre. Nunca se abrió la verde puerta.

Se quitó los tacones para subir la calle. Se sujetó el pelo con las manos. Y enmudeció. El silencio dejó rendido un mundo que a su alrededor parecía despertar, mientras regresaba paso a paso, calle arriba.


Y mientras volvía, supo con certeza que ya no había lugar para el retorno.

Que sus dedos habían enmudecido para siempre.




]]>Yo nunca he sido rebelde. Ni he sido una niña rebelde, ni soy una mujer rebelde.

De niña leía y estudiaba, en el colegio no daba problemas y empecé a beber y a andar con "malas" compañías a edad ya avanzada.
De mayor no soy rebelde. Tengo mi trabajo, mi hipoteca, mis pequeños lujos y mis pequeños vicios, como todo hijo de vecino.

Sin embargo, cuando todas las niñas suspiraban por Leif Garret a mí me gustaba Richard Cleyderman. Cuando leían el superpop yo leía a Lovecraft y cuando empapelaban sus carpetas con fotos de cantantes o actores yo las llenaba de fotos de viajes y lugares desconocidos. Cuando las chicas perdían la virginidad con su noviete a los 17 en algún coche o en casa de los ausentes papis, yo lo hacía con 24 años en un hotel de Mexico DF con un chico que nunca se creyó que fuera virgen. Cuando todos jugaban o programaban el spectrum yo escribía miles de líneas en hojas cuadriculadas, con un boli bic negro. Cantaba en el coro de la iglesia pero me negaba a firmar aquella estúpida campaña anti-preservativo y miraba con cierto estupor las banderitas españolas de los relojes, los privata y las manifestaciones. Me lié con el chico más popular del instituto diez años después de que fuera popular. Cuando me fuí a aquel sitio en donde se supone que todo el mundo iba para el rollo fácil, yo me enamoré. La única vez que entré en un chat yo no ligué, hice un buen amigo con el que hablo todos los meses desde hace varios años. Aunque soy romántica hasta la médula, nunca me gustaron los vestidos de novia, ni he soñado con el príncipe azul. Me engañaron, me hirieron, me dejaron, pero sigo creyendo impepinablemente en el amor. Cuando todas mis amigas tienen niños yo vivo sola. Y cuando todo el mundo parece estabilizarse yo me dedico a bucear en mí misma y a desestabilizar creencias arrastradas durante años.


Yo no soy una mujer rebelde. No visto distinta, ni me peino distinta, ni enarbolo banderas, ni abogo por ninguna causa, ni siquiera me gusta el vestido feminista porque yo soy más bien de creencia "personista".


Cuando casi todo el mundo parece escuchar un ritmo yo sólo oigo el contratiempo.

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No soy una mujer rebelde. Lo que soy es una mujer arrítmica.














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