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Pese a las gigantescas dimensiones de mi creciente Alzheimer, creo recordar 2 de los 3 temas de los que quería hablar:

1. Drogas.
2. Claustro.
3. Este es el que se ha llevado el olvido...

1. Drogas

No, no me ha dado por pasarme a ellas para quitarme de la cabeza esas horripilantes faltas ortográficas que cometen mis nenes. Es que tenemos una hora los miércoles en la que a los de mi tutoría vienen a darles unas charlas contra las drogas. Prevención (algo que ponía en duda la chica que viene) e información.

Una pequeña charla, debate, intercambio de impresiones, un par de vídeos sobre drogas de diseño (pastillas) y sobre hábitos de los adolescentes en las discotecas light, donde está prohibida la venta de alcohol y (obvio) de drogas; pero pese a eso, se ponen hasta arriba. Sería un buen motivo para un post esto, pero me quería centrar en algo distinto:

Después de los vídeos, la chica pregunta lo siguiente con mucha sutileza, planteando el tema desde la experiencia en otros centros: ¿qué porcentaje bebe habitualmente? Y en vez de rehuir la respuesta, los míos contestaron como si tal cosa, con una sinceridad pasmosa.

Suena el timbre, se van, y me acerco a la chica diciéndole que con mis chicos no iba a tener problema de que no participaran, y me contestó que se había quedado sorprendida con las últimas respuestas, porque delante de un tutor no sueltan prenda, y que ya sabía que aunque estuviera yo no iba a haber problema para que hubiera confianza. Claro que la hay, demasiada... Supongo que será bueno, pero gracias sobre todo a que estos chicos no son los típicos de darles la mano y agarrarte el brazo. Podemos hablar de cualquier cosa, aunque lo malo que esto es como en El silencio de los corderos, aunque no me sale el término que Anibal Lecter utiliza (amos, que yo te doy, y tú me das), y acabo hablando yo.

2. Claustro

El dire cumplió su amenaza y contó lo de mi premio. Menos mal que fue al principio. Aún así, muchos compañeros me felicitan y me preguntan cómo pueden leer el relato. Ya he hecho 2 copias y lo he dejado en el ordenador del insti, pero me sigo poniendo colorado cada vez que me paran. Eso sí, con el orientador acabé teniendo una conversación muy interesante sobre psicología y literatura...

3. ¿?

Nada, no me acuerdo, y sé que no es que la poli busca a alguien con mis características por Plaza Castilla. Y lo más gracioso es que apunté los temas de los que quería hablar en un papel... Claro, que he perdido el papel, no lo encuentro...

Aún no estoy cojo como el protagonista que de forma tan brillante Kevin Spacey interpreta en la película de Bryan Singer que da título a mi post, pero algo similar debe de haber entre los dos cuando la Policía Nacional te para a la entrada del metro y te pide la documentación.

¿Será por no recortarme la barba desde el viernes y, como dice mi hermana, parezco algo así como un Bin Laden?; ¿será que mi abrigo butanero es demasiado visual como para pasar inadvertido?; ¿o es que les asusté/mosqueé porque saqué el abonotransporte del bolsillo interior de mi abrigo poco antes de que la pareja me diera el alto (a lo mejor creyeron que sacaba un revólver...)?

Mientras uno comprobaba fuera mi DNI (en el que, oh, fatalidad, salgo en la foto que parezco un etarra, por si fuera poco), comunicando algo con el walkie-talkie, el otro me preguntó adónde me dirigía y si era de Madrid, apostillando con una frase casi inaudible que me tuvo que repetir (no fuera que me estuviera diciendo la has cagado, chaval). "No tardaremos mucho".

Y mientras esperaba a su lado con resignación y sorpresa, la gente que pasaba miraba con una mezcla de curiosidad y reprobación y a lo mejor alguno pensó que era un traficante o un asesino en serie... Por fin llegó el otro y me devolvió el DNI.

Venga conmigo a comisaría, es sospechoso de...

Ah, no, no, no me estaba diciendo eso (o hablaban súper bajito los agentes de la ley, o es que tengo un registro de voz infinitamente superior a causa de los alaridos que tengo que administrar durante la mañana y la misma desviación en el oído al recibir tantos murmullos juntos que acaban convirtiéndose en decibelios desatados) y no tenía que pedir que me dejaran hacer una llamada. Dijo algo como que era un procedimiento rutinario, apuntó algo en un papel sobre una pared (emmm..., majete, si escribes en vertical la tinta del boli no llega, sshhhhhh, mira para otro lado, allá él) y me dejaron ir. Así que tranquilos todos, no les he dicho nada de las joyas, siguen sin tener pruebas...

PD: 3 aprobados (dos con 5 y uno con 6) y 10 suspensos. Y encima uno me responsabiliza a mí de que sólo saca 4 como mucho y que apruebo a quien me cae mejor (no relaciona el asunto del estudio con lo del aprobar, por lo visto). Cap..., niñato..., esteeee, a ver si probamos a estudiar más, hablar menos y dejar de usurar por décimas que no te mereces.

Estos son dos de los "maravillosos" cuentos que me escribieron los de primero... Sigo sin haberles puesto la nota porque no sé si bajar el listón para ponerle al menos un 5 a alguno (espero que esto no sea materia de denuncia...):




Acabo de terminar el examen de mañana... Ay, que no puedes dejar las cosas para última hora... :p

¡Buena semana!

PD: muchas gracias por los ánimos en el post anterior, vuestros comentarios me ayudaron mucho.

Recomendaciones musicales, una en español y otra en inglés:

Everyday I love you a less and less, Kaiser Chiefs (que me recuerdan a un grupo británico de cuyo nombre no logro acordarme) y Donde estés, de Chenoa, brillante carga contra un borriquito melenudo de rizos...

Supongo que ya cuando estaba terminando el post me lo estaba figurando, aunque no lo quería creer o lo quería achacar a un posible nerviosismo... El dolor de tripa había ido a más y justo tras apagar el ordenador llegó la primera vomitona, a la que siguió una noche en vela con un dolor de estómago, como si tuviera cemento y se hubiera petrificado. No hizo falta que por la mañana la médico confirmara el virus gastrointestinal, que tan de moda está. Mi padre lo había sufrido el lunes y tras de mí la familia en cascada, ¡incluido mi perro!; así que fuimos cayendo uno a uno en sus caprichosas e inoportunas garras durante la noche.

¿Consecuencias? No he podido asistir a la celebración del premio, al que ha ido en representación mi padre, el único sano y que ha sido mis ojos y mis oídos en el relato a posteriori de esa celebración. Las ilusiones de mi madre por verse en un ambiente como ese y por el que había pedido el día; la dosis de vanidad que a uno le da el oír su nombre entre los 25 premiados delante de personas que te importan; la ropa elegida el día anterior para asistir a tal evento (bueno, eran vaqueros y chaqueta, pero vestían mucho), todo fue empaquetado en bolsas de plástico y recogido en el armario. Como las ilusiones de poder figurar en un acto en el que te reconocen el estar elegido entre 5.500 obras presentadas a concurso. Te tienes que resignar con ver la pesada figura conmemorativa y con imaginarte en ese palacio que es el Casino de Madrid.

Quizás es que los sueños es mejor que no cobren una realidad física, no vayas luego a acostumbrarte. Y para los que somos soñadores no nos hace demasiado para dejar de tocar el suelo. Es tan fácil dejarse llevar, que una decepción así puede hasta resultar positiva. Dicen, de todas formas, que siempre se concede una 2ª oportunidad y, aunque no crea en las segundas oportunidades, lo que nadie puede robarte es el derecho a hacer de un sueño tu bandera.

Pero ha sido una decepción... Y perdón si el post ha quedado algo incoherente, pero estoy bastante flojo...

¿Alguien se apunta y me acompaña?

Al principio no iba a ir, por no faltar al instituto (uno que es muy cumplidor..., o muy tonto); pero quién me dice a mí que esto no vuelve a pasar, así que me armé de valor ayer (tras dejarlo pasar un día sí y otro también) y le dije al director que el miércoles, tras la primera hora (sí, madrugo para eso y luego irme, pero...) me iba a una celebración a recoger un premio (todo esto casi tartamudeando, como pidiendo permiso o con miedo a que me dijeran que no). ¿Reacción? Ninguna pega, al contrario, me felicitó, me pidió leer el relato y lo peor...:

Esto hay que anunciarlo en el claustro, para que se vea qué tenemos en el instituto.

¿Os imagináis vuestra peor pesadilla? Pues algo así podría ser esto, que estés tranquilamente pasando desapercibido y, ¡zas!, te señalen y te conviertas en el centro de las miradas. Con la salvedad de que o se le olvida al director o voy a pasarme el claustro pendiente de esa mención, temblando para el momento del semáforo en rojo. Rojo tomate total...

Cambiando de tercio: aquí van mis 5 extraños hábitos, siguiendo la bola de nieve que tan generosa y amablemente me han tirado a la cara Carlos, Laura y Sandra (y acabo de ver que también Kiryes (ah, y Grace.

Las reglas del Juego son, tras añadir este párrafo aclarando las reglas del juego que veis en todos los blogs, las siguientes:

El primer jugador de este juego inicia su mensaje con el título “5 extraños hábitos tuyos”. Las personas que son invitadas a escribir un mensaje en su respectivo blog a propósito, de sus extraños hábitos, deben también indicar claramente este reglamento. Al final, debéis escoger 5 nuevas personas a indicar y añadir el link de su blog o diario web. No olvidéis dejar un comentario en su blog diciendo “has sido elegido” y dices que lean el vuestro. And my five hábitos son:

1. A la hora de comer: siempre en el mismo sitio, con mi misma silla (bueno, la sustituta, porque la mía de toda la vida, tras veintitantos años cedió bajo mi peso con todo el dolor de mi corazón), los cubiertos planos (que en casa se empeñan en perder y cada vez es más difícil comer con ellos) y mis platos metálicos de cuando pequeño para que no rompiéramos (supuestamente) la vasija.

2. A la hora de dormir: dos almohadas pequeñas; una la tengo de toda la vida, delgadita, y con la que tengo la costumbre de enredar mi dedo (índice generalmente) en el borde de la tela; el ruidito y el mismo acto me calma o algo similar...

3. No me gusta tener las ventanas cerradas; me da una sensación claustrofóbica; incluso en los días más crudos de invierno la tengo que abrir al menos durante algunas horas.

4. (A ver, que se me olvida, que mi hermana me ha estado "ayudando" en recordar manías mías...). Cuando algo me gusta mucho (léase, bombones o queso o jamón del bueno, por ejemplo, si hay variedad, me lo dejo para el final; y si estoy con eso, suelo disfrutarlo poco a poco, sobre todo los bombones, que los saboreo poco a poco.

Y 5...., esta es un poco más conocida, incluso por vosotros, que consiste en corregir todo lo que pillo. Bien por el metro, carteles de tiendas, notitas que mi hermana deja en casa tras una llamada, comentarios y posts... Que conste que esta deformación profesional me viene de antes de ser profe, eh...

Y ahora, para continuar con la gracia, le paso esta bolaza de nieve a...:

Khia, dilemasyonkis, tiusky, Eris y evoluciones.

PD: espero que este dolor de tripa sea pasajeroooooooooo

Contextualicemos:

Miércoles, penúltima hora. Clase de informática (no, no me dedico ahora a dar clases de informática, sino que estábamos en el aula de informática, pero dando lengua).

Acotemos:

Niña recitando un fragmento de la famosa canción de Espronceda (cada uno buscaba en Internet el poema y copiaba una parte, para luego juntarlas todas, y leer la canción en conjunto y en orden):

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Llega entonces a

Y si caigo,
¿qué es la vida?,

y en vez de "caigo", dice "cago".

¿Qué pasa entonces?

...................

¡Premio para los lectores inteligentes (o consecuentes...): carcajadas.

¿Y qué se le ocurre entonces al profe?

(SI LO ACERTÁIS, OS CEDO MI HABITACIÓN CON VISTAS DESDE EL MANICOMIO :p)

El comentario del profe (porque, claro, no puede callarse), es continuar el poema versionado por la alumna, siguiendo la línea entonatoria del poema:

... Y un chorizo flota
en el mar...

(Siento lo escatológico. Fuera de eso, poca cosa que haya que reseñar, salvo una incidencia a mi terremoto particular de primero por gritar a una compañera tócame el coño; que yo encime entendí en vez de "tócame", "cómeme"... Ha parecido como si no hubiera habido parón).

PD: ¡qué ritmito más festivo y happy tiene el Tripping de Robbie Williams!

El otro día Laura me hacía unas preguntas referentes a mi letra, y he pensado que sería conveniente contestarlas, no vaya a ser que cause confusión o ideas equivocadas al respecto...

Letra

Lo primero es aclarar que todos los días pongo la fecha en la esquina derecha de la pizarra, cual maestro anticuado... Y a lo que iba, yo siempre he creído que mi letra era bonita, que por algo conservo la letra de cuando era pequeño y no me ha pasado como a la mayoría de mis compañeros que la iban cambiando atraídos por modas como las de escribir tipo máquina mecanográfica... Es decir, tipo Rubio, redondeadita, algo torcidita a la derecha, que se puede agrandar y achicar según las circunstancias, y que cuando tiene prisa la verdad deja mucho que desear. Pero últimamente algunas petardas no hacían más que decirme que mi letra no era bonita (o, más bien, era de niño chico, creo). Así que si a eso le sumamos que los puñeteros (censurado que luego me dicen que coarto libertades creativas...) niños me están cada dos por tres preguntando qué pone en la pizarra. Y yo puedo asegurar que la mía no era la típica letra asquerosa del profesor que tenías que descifrar, por lo que para mí que lo hacen para jod... jorobar. Y eso que en la pizarra es muy fácil torcerse o se complica cuando llegas a la parte de abajo...

Más, que si no incumplo mi título:

Vergüenzas

Ayer, por culpa de la costumbre del Feliz Año y dar besitos. Joer, que han pasado dos semanas nada más y no nos hemos ido a la guerra. Y besito por aquí, besito por allá, con el corte que me dan esas cosas... Porque mi natural inclinación no es la del besito, y me encuentro a veces cortando un natural movimiento aproximatorio y entonces más vergüenza todavía, porque ni para atrás ni para adelante... Así que traté de huir, pero hubo alguna que es más rápida que yo y tenía los besos plantados (todo esto parte de un trauma infantil: los besos de pequeño, que te babean de una forma horrorosa; uno tendía a esconderse detrás de piernas paternas, y obligabas al familiar a preguntar: "¿quieres darme un besito?". A lo que uno contestaba que no (y porque no sabías cómo mandarle a la mierda, y que se fuera a besar a sus plantas del pie...), aunque daba igual muchas veces. ¿Y pa qué preguntas si vas a hacer lo que te da la gana, ¡nazi!?

Encuentros

Bajando a mi perrillo esta noche, me he encontrado con un amigo del cole. Nos hemos saludado y me ha dicho que estaba trabajando en una tienda. Yo le he dicho que era profe. Y me ha contestado con toda franqueza y sinceridad (todo esto aclarando que todo le va genial) que se nota quién se lo ha currado. Y los nenes de ahora, sin siquiera titular a veces secundaria, imagina dónde van a llegar. Pero trata tú de explicárselo...

6:28.
Aghhhhhhhhhh...

- Sí, ese soniquete es la alarma, acuérdate cómo suena.
- Pero si te has estado levantando con un sonido parecido estos últimos días para estudiar, imbécil, ya lo tienes que conocer. Y deja de intentar meterte la bota en la cabeza, ¡no cabe!

Querido diario: he de dejar de hablar solo, es preocupante. Una parte de mí me ha dicho que necesito ayuda médica, psiquiatra o psicólogo a ser posible, cuando deje de confundirme entre los dos.

6:50.
He salido de casa y estaba todo oscuro...

Oscuro...

Oscuro...

Pero ¡abre los ojos, atontado, que te das contra el cubo de la basura! Ya decía yo que esto no era normal...

6:58.
Esto es el metro. Me lo he dicho a mí mismo al entrar por los pelos en el vagón y recibir un impacto de olores concentrados que no extrañaba... Al menos iba bien de tiempo y no he tenido que dar empujones ni codazos... Esta mujer chiquitita a la que has atropellado no cuenta, ha sido un accidente, ¿verdad?...

7:15.
Veamos... ¿Lo tienes todo? Sí, ya sé que es estupendamente lógico preguntártelo ahora que estás en Plaza Castilla, pero bueno, más vale tarde que nunca, ¿no? ... Llaves (las de casa y las del insti, éstas no sabía dónde estaban y me ha costado dar con ellas), bolis, libros de lectura que tienes que leerte previamente para ponerles preguntas, la cartera, mi manzana... Y ahora... ¿a qué andén tenía que dirigirme? :s ¡¡¡Cómo puedes haberte olvidado de tu andén???

8:05.
¿Este es mi instituto? Va a ser que sí... ¿Está vacío? Ah, no, ese hombre me suena... Sí, el director...
- Buenos días. (Por fin unas palabras que no van para mí mismo).
- Buenos días. Feliz año.
¿Y este hombre por qué me felicita el año? Ahhhh... Jajaja. Igualmente, igualmente...

8:20.
Una compañera me felicita. Y no por el año.

Querido diario, vaya mierda de diario que eres que no vienes con el apartado dedicado a santos, que va y resulta que es el mío.
-Pero si te da igual, si nunca lo celebras.
-Bueno, pero el caso es quejarse, que estoy de vuelta y de mal humor.

8:30.
No queda más remedio que ir a clase...

9:20 (elipsis temporal, porque yo lo valgo).
He salido. No ha hecho casi nadie el trabajo del Principito. Uno se ha teñido mechas rubias. Les he leído el inicio de Sherezade, para motivarles y que se interesen cómo sigue la historia. Esta vez la cursiva tiene motivos irónicos: siguen igual de desganados. Al menos me acordaba de sus nombres :p. Ya sólo me quedan 5 horas para salir... Hasta luego, querido diario, no sé si en mi siguiente hora libre tendré tiempo para continuar.

(Sí, ya sé que es peligroso que esté así y no haya acabado ni la segunda hora...)

9 de enero de 2005 2006

9 de enero de 2005 2006

9 de enero de 2005 2006

9 de enero de 2005 2006

9 de enero de 2005 2006

(No me he vuelto loco, ¡tengo que practicar para no confundirme en la pizarra el primer día!)


PD1: En este establecimiento se permite fumar

Total, se permite en todos los bares...De momento, el 100% de los que he visto tienen ese rotulito... Tanta coña con la ley, y va y no cambia nada. ¡A seguir tragando tabaco ajeno! Sólo he visto el cartel del prohibido en un banco, que mandaría narices que además de quitarte la pasta te echaran humo en la cara...

El caso es que las promesas, aun sin incumplirse, pueden dar inimaginables rodeos. Como ayer: oyendo la radio, en uno de estos barridos por todo el dial, en los 40 anunciaron lo siguiente: "Espacio de 20 minutos sin publicidad". Acto seguido, antes de mediar canción, fueron a publicidad otros 20 minutos... Hecha la norma, hecha la trampa.

PD2: ¡Qué triste King Kong! Como dije a la salida del cine (en el cual aplaudí la aparición de Kong), ¡esto sí es una tragedia y no las clásicas! Hasta me hizo dudar de si lo mejor era él o Naomi Watts...

PD3: decidido: el encanto de Amelie son los ojos de su protagonista, Audrey Tautou.