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La gente de Iraultza Producciones, gente que organiza los que entrecomillo "mejores conciertos de cantabria", acaban de darme la puntilla. Se llevan toda la programación ( o eso parece) para Santoña. Esto quiere decir que si me apetece ver un concierto me tengo que hacer casi cien kilometros, es decir, Cantabria de punta a punta. Casualidades del destino hacen que cuando trasladan la "sede" de conciertos desde Santander (supuestamente era el Indian el bastión del rock y del pop) hasta Santoña (Sala Tropicana Club es la nueva sala referencia en Cantabria) se planteen ampliar fechas y subir de una tacada cuatro escalones en el nivel. Y a mi me dejan con un palmo de narices preguntándome: ¿Por qué me habeis hecho esto, jodidos cabrones?. Definitivamente la música y yo discurrimos por senderos divergentes.
Para que me pueda refocilar un poco más en mi amargura los señores de Iraultza me apostillan en su web: "Ahora haremos los conciertos accesibles a la gente del Pais Vasco que con las comunicaciones que tenemos se plantarán en un periquete" o algo así. Pues vale. A los de occidente que nos den por detrás.
Si no son suficientes estas razones para mi enojo echad un vistazo a los próximos conciertos que me voy a perder: Lory Meyers, Sidonie y mi querido Enemigo Josele Santiago con Pablo Novoa.
No creo que nadie que pase por aquí sepa explicarme por qué en Torrelavega o en Santander, ciudades con mas población y accesibles para todos los cántabros, no hay o va a haber conciertos de rock. Y de paso que me digan por qué o mejor dicho cómo se los llevan a Santoña o a Lierganes. Son cosas que no entiendo, ni aun poniendome en el pellejo del empresario que quiera lucrarse organizando estos eventos, si es que lo hace.

Ante vuestros ojos el boceto de lo que parece ser se convertirá en el cartel del Encuentro Sidril del 2005 dibujado por el padre fundador Angelillo.
Fito me pide de paso que comente si los socios y la gente que muestra simpatía estaría de acuerdo con la idea de hacer unas camisetas conmemorativas. Para esto es necesario que vayais dejando vuestras opiniones al respecto y vuestra confirmación para que en el caso de que seamos varios los interesados sea factible encargarlas previo pago de una pequeña cantidad de dinero.
Tanto el dibujo como la idea de las camisetas me vienen dadas por Fito, incansable en la logística. A mi ya se me estaba empezando a olvidar que esto va sobre el Encuentro Sidril.
Lo dicho. No olvideis lo del tema de las camisetas y procurad contestar rápido. Así le evitaremos quebraderos de cabeza a Fito.

El otro día volví a ver ese pedazo de película que es Camino a la Perdición de Sam Mendes. Había algo en esa película que aún no había desenmascarado, algo tan latente como una influencia que se percibe en películas ambientadas en la America de los años 20 a 50 y que aún no habia podido dar nombre. Pensé en Los Intocables ataviados con espectrales gabardinas oscuras de Armani y también en Érase una Vez América. Todo el desencanto que emanan, esa puesta en escena tan desconcertante en la que los paisajes urbanos (y tambien los rurales) son sobrios pero a la vez percuten en la mente dejando pistas incandescentes y hasta ahora inconexas que permiten aclarar el por qué y el cómo de esa sociedad americana.
Y resultó ser Edward Hopper el nexo común. El pintor de la América desolada, de nighthawks o Early Sunday Morning.
Hopper en la retina de Mendes. Calles encharcadas que reflejan neones, un padre y un hijo acodados en la barra de una cafetería, una camarera cuya agradabilidad resulta mecanica, pulular monótono de gentes más grises que nunca. Todo en una perpetua quietud. Visto desde fuera nos devanamos los sesos: ¿En qué pensaba esa camarera de Mendes mientras servia el café? ¿En qué la mujer acodada en el fondo de la barra en el cuadro de Hopper?
Volviendo a Sam Mendes parece ser que se está convirtiendo tras Camino a la Perdición y American Beauty en un crónista fidedigno y atemporal de la América opaca y moralmente derrotada. Esto me lleva a pensar que casi todas las películas estadounidenses de última hornada que recuerdo con agrado tocan en menor o mayor medida ese desencanto norteamericano. Podeis meter Mystic River, En la Habitacion,21 gramos, Monsters Ball, Boys don't Cry y otras cincuenta más en el saco.

Hoy fue el cumpleaños de Adriana y lo hemos celebrado por todo alto. El martes empezamos cenando en el camping, donde Antonio sigue poniendo unas tablas de mar y tierra tan abundantes en contenido que es impensable comer todo sin que se te quede algo frio. Bebimos Enate tinto, un somontano que pocas veces defrauda. Después rematamos en el Güa, tomando unas copichuelas. Medio ciclón.
Hoy nos levantamos un tanto percudíos pero decidimos celebrar el cumpleaños en familia en el Prada a Tope de Santander donde no falto el cocido Maragato exquisito como siempre y un sorprendente vino de cosecha propia del 2003. Los vinos del Bierzo cuentan cada dia un poco mas con mi aprobación. Si bien la uva mencía siempre me parecio un poco tosca parece ser que de un tiempo para aca estan consiguiendo "domarla".
Tras una reparadora siesta decidimos culminar los fastos cenando en el Palacio de Guevara de Treceño. Todo en su punto desde la Ensalada de Cecina de León con pimientos asados hasta las carrilleras de ternera en su jugo pasando por unas manitas de cerdo realmente jugosas. Acompañamos con un Coto de Hayas Garnacha Centenaria, vino del que ya sabeis soy un incondicional.
Ha sido un dia bonito para los dos. Ella no se merece menos y merece estas y todas las atenciones. Al fin y al cabo es un privilegio dormir con una malagueña de unica belleza todas las noches. Es mi amor.

Misteriosamente el contador que habia a pie de página de este blog ha desaparecido. Si amigos, como por arte de magia. A mi me gustaba comprobar quienes de vosotros os pasabais por aquí cada día y cuanta gente iba entrando. Vamos, que cada vez que entraba a escribir un artículo pasaba lista y así a los que no dejabais impronta o ni si quiera pasabais de largo os podia echar la bronca. Ahora ya no. Los amigos de nedstat o quién sabe que ente o maniobra malintencionada me han quitado ese extraño privilegio en que se convierte tener tu coto vigilado.
Temo que esto pete algún dia. Sabeis o deberiais saber que mis conocimientos de informática son mas bien escasos, que el ordenador últimamente me va mas lento que una patata y que a veces temo que yo mismo o en últimas consecuencias mi informático pongamos fin a esta aventura que es manteneros al día con un articulo, bajar música y películas a tutiplén o ver las fotos que de vez en cuando saco. Dependo excesivamente del ordenador, un engendro que se que tarde o temprano dirá: ¡Basta!

El pasado 21 de Febrero Hunter S. Thompson, creador del llamado periodismo gonzo y autor entre otros libros de Miedo y Asco en Las Vegas, se suicidó a los 67 años.
Personaje hilarante, consumidor compulsivo de alcohol y alucinógenos. Una mente que para algunos únicamente pregeñaba ideas inconexas y para otros una voz preclara de la narrativa norteamericana del siglo XX.
Conocí sus andanzas por la película de Terry Gilliam Miedo y Asco en Las Vegas en la que Johnny Depp le interpretaba en su más delirante faceta de periodista paranoico. Ahora, la revista Rolling Stone, de la que era director de la sección de asuntos internos en la edición norteamericana, hace un reportaje retrospectivo sobre su figura y las gentes que en algún momento de su vida se unieron a su viaje: Jack Nicholson, Keith Richards, Sean Penn, Marilyn Manson...
Para que veais como se las gastaba el tal Hunter os dejo aquí unas muestras.
El primer punto de su programa provisional para acceder a sheriff de Aspen era: Cargarse las calles inmediatamente. Desgarrarlas con taladradoras y utilizar el asfalto (fundido) para crear un enorme aparcamiento en las afueras de la ciudad.
Hunter describe como es su desayuno ideal en el ensayo Miedo y Asco en la Campaña electoral del 76:El factor comida siempre tiene que aparecer a gran escala: cuatro Bloody Marys, dos zumos de uvas, una jarra de cafe, crepes, un kilo de salchicas o de bacon, algo como un trozo de pastel de lima, dos margaritas y seis rayas de la mejor cocaina de postre...Todo lo cual deberia despacharse en el exterior, aprovechando un día soleado y ,preferiblemente, totalmente desnudo.
Por último os reproduzco una carta que le envió a su enconado rival Tom Wolfe, el escritor de La Hoguera de las Vanidades:
3 de Marzo de 1971
Querido Tom
Maldito bastardo comemierda. Ahí estás, dando vueltas por la puta Italia con ese asqueroso traje blanco tuyo cobrando 1000 dólares al día y largando todo tipo de estupideces delante de esos pobres espaguetis que no se enteran de nada mientras yo estoy aquí, en medio de estas dichosas montañas heladas metido en una batalla a vida o muerte con el inspector fiscal y viendo envejecer vino barato mientras mis perros se mueren de hambre y mis coches explotan y una legión de abogados nazis convierte mi vida en una pesadilla(...)
Tanta envidia, tanta maldad.¿Dónde acabará? ¿Qué repugnante peso en tu alma te ha hecho caer tan bajo? ¡Las hienas estan invadiendo el mundo! ¡Oh, Jesús! ¿Qué más puedo decir? Sólo advertirte una vez mas de que el martillo de la justicia amenaza y de que tu asqueroso traje blanco se convertirá en una mortaja en llamas
Atentamente
Hunter.
Aquí tienes tu árticulo sobre los murcielagos, Edu.

En San Vicente hemos celebrado como todos los años más o menos por estas fechas la fiesta de La Folía, declarada entre otras cosas por su historia, cánticos religiosos y procesión marítima de interés turístico nacional por el organismo que regula este tipo de nombramientos y valorada por los innombrables cuyos organismos los sábados nunca parecen regulados por las cantidades ingentes de droga y alcohol que circulan estos dias por el pueblu.
Tantos para los fervientes devotos de la parte litúrgica como para los amantes de la parte más salvajemente lúdica La Folía de este año no tenía buena cara. Nubes amenazantes desafiaron el trascurrir de la procesión y se temio en algunos momentos que la fiesta pudiera verse deslucida. Por otra parte, el día anterior a la procesión un numeroso contingente de coches de policía tomo los accesos al pueblo con el fin de bloquear supuestas incursiones de estupefacientes via terrestre, actuación futil ya que presupongo que con el creciente vicio y gusto que se da a la droga en el pueblo ultimante cualquier día nos sobrevuelen las avionetas tirandonos fardos de coca al cogote.
Particularmente disfruto de la fiesta como buen barquereño de pro con una contenida moderación en todas sus vertientes festivas. Vamos, que ni enciendo cirios al paso de la virgen ni me empolvo de continuo la nariz en los retretes de los bares. A aquellos que habiendo leido el blog me han tildado de nuevo cronista barquereño les resultara frívolo querer tener una visión objetiva pero espero que a la larga agradezcan mis esfuerzos por intentar no mostrarme partidista. Por ello:¡ Viva la coca de la Barquera y el Mozucu!

Ayer adri y yo estuvimos en el cine y lo pasamos realmente bien viendo una película que hace tiempo quería "catar". Se trata de Sideways (Entre Copas), nominada a varios oscars y de la que dicen es mejor película del año.
Trama original y personajes puestos sobre un escenario y unas vicisitudes que dan mucho juego. Dos hombres maduros viajan por los viñedos de Santa Barbara en California en una especie de despedida de soltero para dos,resultando este viaje liberador en muchos aspectos para ambos personajes. La película se convierte en un Carpe Diem regado de vino, amor y sexo con escenas de gran intensidad como la de la conversación que acontece en el porche de una casa de noche entre Miles (Paul Giammati) y Maya (Virginia Madsen) o de tono hilarante como la recuperacion de una cartera perdida durante una excursion sexual. Verdaderamente entretenida y recomendable para todos y especialmente para aquellos que amen el mundo del vino o poco a poco se quieran introducir en él. Ojo: sin necesidad de llegar al punto de snobismo que a veces luce el protagonista pero sin quedarse corto a la hora de meter la nariz en una copa. Salud.

Recuerdo que la cita era a la hora de la siesta, después del instituto y de comer en la sala superior de la biblioteca de San Vicente. Cita con un puñado de amigos y las mejores cintas de video de la historia del cine. El maestro de ceremonias era Fernando Álvarez, antes amigo que profesor de Historia, una suerte de hedonista del Bierzo que lo mismo te dictaba de carrera en cincuenta minutos las Guerras Púnicas o te invitaba a una copa de grappa en una calle cercana a la Fontana de Trevi o a una pinta de Murphy's en un karaoke de Scarborough con una conversación entre tutor y adolescente que tenía sabor a solo de batería de jazz, mucho contrapunto y variación. Echo de menos a ese canalla. La vida le puso en las cercanías de Santander con su mujer y dos churumbeles y según un último avistamiento por parte de mi primo Fran Rada parece ser que ya le asoman las canas.
De la logística de la filmoteca se encargaba Fito, siempre en la logística, siempre acarreando.
Allí, en la penumbra de aquella sala que emanaba olor a madera tibia y en la que la luz de la pantalla iluminaba estáticas nubes de particulas de polvo descubrimos fotograma a fotograma las mejores películas de nuestra vida. Wells, Chaplin, Murnau, Keaton, Ford, Leone, De Sicca, Tornatore...
Hay momentos en el tiempo, en la vida, en los que uno querría quedar para siempre atrapado. Y para mi, por qué no, unos de ellos es sentado en una butaca de aquella sala, viendo como Chaplin hace el baile de los panecillos en La Quimera del Oro o como un puñado de niños corretean bajo el puente de Brooklyn en Érase una vez América

Tenía previsto meteros entre pecho y espalda un artículo currao, mezcla investigación y actualidad, ligando la reciente muerte del Papa, los tres golpes de martillo que el camarlengo le da en la frente para ratificar su muerte, el extraño significado y valor de la liturgia eclesiástica que un día me intentó explicar mi amigo y profesor de latín Fidel Ruiz y el libro de Morris West Las Sandalias del Pescador. Mi plan se ha visto truncado porque mientras cenaba me he mamado media botella de Condado de Haza y media de Marques de Murrieta Reserva del 2000 y los puntos centrales sobre los que iba a tratar el artículo ahí arriba los teneis expuestos pero no hay manera de enlazarlos.. jeje.
Y a estas alturas de la noche lo único a lo que aspiro es a darle un sentido a estos vapores que me invaden, por aquello del sólo-bebo-cuando-hay-algo-que-celebrar...
Pues... ¡Por los seis meses de andadura de Dias de Arena y Sidra!
...hips!

Adri y yo estamos viendo Blade Runner como quien ve un partido de futbol: en dos partes. Un día un cacho y al siguiente el final.
Hace unos diez años que vi esta película en la filmoteca de Torrelavega en esos cines de Cuatro Caminos de sabor añejo. Harrison Ford y Rutger Hauer dándose hasta en el cielo de la boca.
Contesta Juan Manuel de Prada en un cuestionario Proust de un semanal escrito para y por mujeres a la pregunta: ¿De qué hombre se enamoraría si fuera usted una mujer?
-De Rutger Hauer, sin duda.
Y yo me preguntó: ¿Por qué, Juan Manuel?. Yo al Prada no le paso ni una. Me cae gordo. Le veo comentar películas al lado de Garci en La Dos y me dan ganas de partirle las gafas con un certero trabucazo. Y eso que La Tempestad, novela con la que ganó el premio Planeta, me parece un buen libro que desmarca nuevamente al lector de esa imagen soleada y turística que tenemos casi todos de Venecia para sumergirnos en el desasosiego brumoso y espectral que presenta esa ciudad en otoño e invierno. Pero claro, ese tipo de pólvora la descubrio el maestro Thomas Mann con su Muerte en Venecia.
Queria indultarte por una vez, Juanma. Pensaba que compartiamos querencia por los Replicantes. Pero vuelvo a ver que la filosofia a la que con mas ahinco te aferras es aquella que mas favorece tus intereses. Por ello y por ser un marranete asaltador de neveras con nocturnidad y alevosia te declaro persona non grata en este blog.