<?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?><feed version="0.3" xmlns:dc="http://purl.org/dc/elements/1.1/" xmlns="http://purl.org/atom/ns#"><title><![CDATA[Los bosillos siempre llenos de algo]]></title><link rel="" type="" href="" title=""/><link rel="http://blogs.ya.com/diosestasordo/atom.xml" type="text/html" href="http://blogs.ya.com/diosestasordo/atom.xml" title="Los bosillos siempre llenos de algo"/><id><![CDATA[ID]]></id><tagline><![CDATA[...cigarros, sonrisas, letras, gente, recuerdos...]]></tagline><generator><![CDATA[http://www.ya.com]]></generator><entry><title><![CDATA[30 de Marzo]]></title><link rel="Los bosillos siempre llenos de algo" type="text/html" href="http://blogs.ya.com/diosestasordo/atom.xml" title="Los bosillos siempre llenos de algo"/><id><![CDATA[]]></id><issued><![CDATA[200603]]></issued><modified><![CDATA[200603]]></modified><created><![CDATA[200603]]></created><summary><![CDATA[30 de Marzo]]></summary><author><name><![CDATA[Semilla]]></name></author><dc:subject><![CDATA[30 de Marzo]]></dc:subject><content type="application/xhtml+xml" xml:lang="sp" xml:base="http://blogs.ya.com/diosestasordo/c_6.htm"><![CDATA[<img src="http://blogs.ya.com/diosestasordo/files/30M.jpg" alt="" border="0" width="500" height="500"/>]]></content></entry><entry><title><![CDATA[La Mujer rota]]></title><link rel="Los bosillos siempre llenos de algo" type="text/html" href="http://blogs.ya.com/diosestasordo/atom.xml" title="Los bosillos siempre llenos de algo"/><id><![CDATA[]]></id><issued><![CDATA[200603]]></issued><modified><![CDATA[200603]]></modified><created><![CDATA[200603]]></created><summary><![CDATA[La Mujer rota]]></summary><author><name><![CDATA[Semilla]]></name></author><dc:subject><![CDATA[La Mujer rota]]></dc:subject><content type="application/xhtml+xml" xml:lang="sp" xml:base="http://blogs.ya.com/diosestasordo/c_5.htm"><![CDATA[<img src="http://blogs.ya.com/diosestasordo/files/La_mujer_rota.jpg" alt="" border="0" width="500" height="500"/>]]></content></entry><entry><title><![CDATA[Qué coño puedo saber ahora]]></title><link rel="Los bosillos siempre llenos de algo" type="text/html" href="http://blogs.ya.com/diosestasordo/atom.xml" title="Los bosillos siempre llenos de algo"/><id><![CDATA[]]></id><issued><![CDATA[200603]]></issued><modified><![CDATA[200603]]></modified><created><![CDATA[200603]]></created><summary><![CDATA[Qué coño puedo saber ahora]]></summary><author><name><![CDATA[Semilla]]></name></author><dc:subject><![CDATA[Qué coño puedo saber ahora]]></dc:subject><content type="application/xhtml+xml" xml:lang="sp" xml:base="http://blogs.ya.com/diosestasordo/c_4.htm"><![CDATA[<a target="_blank" href="http://blogs.ya.com/diosestasordo/files/bso.mp3">bso.mp3</a><br/><br/>Puedo jugar a los playmobil....<br/>...o a las canicas...<br/>...o bajarme al parque y dibujar con un palo en la arena...<br/>"Volver a ser un niño", como decían algunos. A veces no estaría de más...<br/>A ratos se me acaban los momentos felices para pensarlos. Me quedo con la mente en blaco. No sé escribir cosas que rimen, ni siquiera que hagan pensar...<br/>...Sé, por ejemplo, que un día la supe hacer reir. Sé que supe cuidarle su corazón.<br/>...Sé que sabía salir sin drogarme y que tenía motivos para rodearme de gente. Sé que brindaba por la salud y la eternidad...<br/>...Sé que sabía abrazarla cuando amaba, y sé que ella sabía que la quería...<br/><br/>Pero hoy...no sé encontrar las semillas de todas esas cosas. No sé donde han quedado, no sé si las quiere ver... <br/>Ahora, no sé que plantar, no quiero plantar nada en su lugar<br/><br/>]]></content></entry><entry><title><![CDATA[Un regalo para Ella...]]></title><link rel="Los bosillos siempre llenos de algo" type="text/html" href="http://blogs.ya.com/diosestasordo/atom.xml" title="Los bosillos siempre llenos de algo"/><id><![CDATA[]]></id><issued><![CDATA[200603]]></issued><modified><![CDATA[200603]]></modified><created><![CDATA[200603]]></created><summary><![CDATA[Un regalo para Ella...]]></summary><author><name><![CDATA[Semilla]]></name></author><dc:subject><![CDATA[Un regalo para Ella...]]></dc:subject><content type="application/xhtml+xml" xml:lang="sp" xml:base="http://blogs.ya.com/diosestasordo/c_3.htm"><![CDATA[Un_secreto.mp3</a><br/><img src="http://blogs.ya.com/diosestasordo/files/el_mirador.jpg" alt="" border="0" width="500" height="308"/><br/><br/>Prometido...Sé las claves<br/><br/>]]></content></entry><entry><title><![CDATA[En algún lugar del mundo]]></title><link rel="Los bosillos siempre llenos de algo" type="text/html" href="http://blogs.ya.com/diosestasordo/atom.xml" title="Los bosillos siempre llenos de algo"/><id><![CDATA[]]></id><issued><![CDATA[200603]]></issued><modified><![CDATA[200603]]></modified><created><![CDATA[200603]]></created><summary><![CDATA[En algún lugar del mundo]]></summary><author><name><![CDATA[Semilla]]></name></author><dc:subject><![CDATA[En algún lugar del mundo]]></dc:subject><content type="application/xhtml+xml" xml:lang="sp" xml:base="http://blogs.ya.com/diosestasordo/c_2.htm"><![CDATA[<img src="http://blogs.ya.com/diosestasordo/files/Sin_titulo1.jpg" alt="" border="0" width="500" height="308"/><br/><br/>En el mundo hay milones de parejas que han ido forjando su relación a base de mucha voluntad y de pequeñas renuncias compartidas. Hay millones de seres que no exigen a la persona que está a su lado un cien por cien de compatibilidad y de gustos comunes. Es el ansia de perfección la que asesina los afectos, la sed de absoluto, el miedo a la costumbre, la perenne nostalgia de imposibles, la negativa constante a aceptarnos como somos y a aceptar a los demás por lo que son. Cuando uno no se entiende a si mismo es imposible que entienda que otros le amen ,y es imposible por tanto que respete a aquellos que le quieren. Pero el tiempo sólo ofrece dos opciones: o asumir lo que somos, o abandonar; y si no abandonamos, si decidimos quedarnos en este planeta minúsculo y pactar con nuestra aún más minúscula vida, podemos interpretar esta resignación como una derrota, o como un triunfo.         >>> >>> L.E. (...y los cuerpos celestes)]]></content></entry></feed>
