crónica nº1
Port de Viella, 2400m. Tres horas de excursión para llegar hasta aquí.
A mi espalda, la Maladeta, el Aneto, la Forcanada… gigantes de piedra al pie de las nubes. A vista de pájaro, el camino que ha quedado atrás, con los refugios de armas y las trincheras de la guerra del 36 camufladas en la densa tartera. El río es un hilo que se esconde entre las manchas verdes que esbozan el bosque. A estas alturas ya no crecen los árboles.
De frente, un mar de granito que se descuelga de la pared vertical de la izquierda se mezcla con una colada de rocas rojizas que aparece por la otra ladera, dejándose caer en un vacío, en la nada donde se encierra el valle de Arán. Por aquí bajaremos dentro de un rato.
El viento sopla frío. Está tarde tal vez llueva, aunque de momento no hay muchas nubes, sólo algunas que persiguen su sombra en las montañas. Un buitre sobrevuela mi cabeza. Nada más. Aquí los segundos parecen infinitos, las cosas se vuelven pequeñas, se ven diminutas, insignificantes. El aire es distinto, y la afonía del silencio dilata la soledad. Respiro, y sueño que me pongo las alas que cuelgan en el tendedero de lo irreal, me dejo caer por el precipicio, abro los brazos, y de repente, empiezo a volar.
*crónica un poco cutre, y sin foto =S
A mi espalda, la Maladeta, el Aneto, la Forcanada… gigantes de piedra al pie de las nubes. A vista de pájaro, el camino que ha quedado atrás, con los refugios de armas y las trincheras de la guerra del 36 camufladas en la densa tartera. El río es un hilo que se esconde entre las manchas verdes que esbozan el bosque. A estas alturas ya no crecen los árboles.
De frente, un mar de granito que se descuelga de la pared vertical de la izquierda se mezcla con una colada de rocas rojizas que aparece por la otra ladera, dejándose caer en un vacío, en la nada donde se encierra el valle de Arán. Por aquí bajaremos dentro de un rato.
El viento sopla frío. Está tarde tal vez llueva, aunque de momento no hay muchas nubes, sólo algunas que persiguen su sombra en las montañas. Un buitre sobrevuela mi cabeza. Nada más. Aquí los segundos parecen infinitos, las cosas se vuelven pequeñas, se ven diminutas, insignificantes. El aire es distinto, y la afonía del silencio dilata la soledad. Respiro, y sueño que me pongo las alas que cuelgan en el tendedero de lo irreal, me dejo caer por el precipicio, abro los brazos, y de repente, empiezo a volar.
*crónica un poco cutre, y sin foto =S
Comentario:
Bonito texto. Me he trasladado con él a las montañas y mis recuerdos se han mezclado con tu crónica. Echo de menos esas montañas, la inmensidad de la soledad de las alturas.
Comentario:
Todo tiene una perspectiva distinta cuando te sientas en el abismo con los pies colgando del infinito. La contagias.
Comentario:
jo yo quiero ir!!
Comentario:
La verdad es que una foto hubiera estado bien, pero con tu descripcion nos basta para conocer Aran a aquellos que estamos lejos... ;)