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.... porque no se nace una sola vez.

por María García


La cosa


Hay un hombre
con tres dedos
en una mano sola,
un garfio, pocos dientes,
mirada viscosa, medio enano.
Se acerca y me dice
que quiere tocar mi cosa.
¡Está loco!
Yo no tengo una cosa entre las piernas;
tengo un clítoris,
una vagina sudorosa
con dos labios
y una lengua de leche
que a veces aparece.
El hombre
ya no quiere tocarme
no quiere verme más.
Se ha ido
y me ha llamado loca.


Freaks

Con mi novio hacía tiempo que lo veníamos deseando. Eso de tener un trío con una persona diferente. Él quería una enana, yo un hemipléjico o alguien que le faltara una pierna. Habíamos probado ya muchas cosas pero como dice una frase suelta por ahí en el sexo nunca se acaba, una vez que habíamos empezado a probar cosas, nuestra imaginación parecía crecer y sugerirnos nuevas y nuevas cosas.

Queríamos probarlo, y pronto. Por eso empezamos la búsqueda de tan preciado trofeo. Yo sabía que era mucho más fácil conseguir lo que yo quería. En varias esquinas céntricas de M hay varios paralíticos que piden a los automovilistas o venden cosas y hay otros habitués de diferentes cafés o lugares céntricos.

Mientras mi novio seguía mirando atentamente las personas que caminaban por la calle en busca de su diminuta tercera nos llevamos la primera sorpresa. En realidad fue un rebote inesperado que nos sorprendió y casi nos hace desistir de la idea.

Antes habíamos hablado de cómo encarar el asunto y visto que no sabíamos de qué forma hacerlo, lo hicimos de la forma más ingenua imaginable, de frente.

Llegamos a la citada esquina donde piden, más o menos a la una y media; había mucha gente y parecía que estaban consiguiendo algo de plata así es que no queríamos molestarlos y además los nervios nos impedían atinar a cualquier cosa.

Ya habíamos fichado a uno morocho que usaba una gorrita y que se veía bien decidido y para nada servil o con falsa modestia.

Cuando ya sólo pasaba un auto u otro de vez en cuando, él y otro más se dispusieron a irse. Fue ahí cuando lo encaramos.
-Disculpá, ¿podemos hablar con vos un ratito?

El tipo se quedó un poco sorprendido, nos miró a los ojos a los dos pero dijo que sí y le dijo al otro que después se juntaban no escuché muy bien dónde.
-¿Sí?- preguntó creo con un poco con suspicacia.
-No, que teníamos una propuesta para hacerte.- Dijo mi novio.
-¿Qué cosa?- dijo él.

A esta altura pensaba en dónde nos habíamos metido y pensé que si ya habíamos metido la pata daba un poco igual si era hasta la rodilla o hasta la cintura.
-Mirá,- le dije- nosotros queríamos tener una experiencia sexual diferente y pensamos que si te querías prender.

El tipo la pensó un segundo, sólo un segundo y nos dijo:
-Chicos, miren. Tengo esposa y un chico. Tengo que mantenerlos y mantenerme a mí. Mirá cómo estoy, ¿no te diste cuenta? Así que no me vengan con pendejadas.

Y se fue. Nosotros nos quedamos helados. No es que no pudiéramos alcanzarlo y decirle que no era broma, que iba en serio. Simplemente no pudimos reaccionar.

Deprimidos nos fuimos a internet, a intentar suerte en la red. Buscamos en todos lados enanas, discapacitados, gente que quisiera tener un contacto como el que buscábamos.

Y ahí la vimos. Bueno, en realidad casi era imposible no verla. Deben haber sido como doscientos kilos de masa corporal, todo lo que yo tenía, ella lo tenía por cinco; un tremendo globo de cuya mínima boquita pintada de rosa salía periódicamente el globo de un chicle que parecía de menta-guaraná.

Nos miramos cómplices. No era justo lo que estábamos buscando pero en un sentido era mucho mejor porque estaba ahí y nos miraba y se sonreía mientras chateaba, nos miraba, sonreía, explotaba el globo, ¡¡paf!!, escribía y nos miraba de vuelta.

La tentamos con una bandeja de masas finas y ella nos advirtió que sin pastelitos de dulce no iba a ningún lado.

Finalmente después de recorrer como diez panaderías los encontramos y nos preparamos para el banquete.

Fue todo un festín para los ojos. Tanta carne como habíamos visto embutida en un apretado jean y un buzo de Betty Boop empezó como a aumentar de tamaño cuando la chica se sacó la ropa. Pliegues, repliegues derramados ante nuestros ojos. Toda blanca, generosa, enorme pero firme. Nunca había visto unos melones tan enormes y la verdad es que no sabía por dónde empezar. Mi novio se decidió rápido y se abalanzó sobre una teta que no terminaba nunca de chupar. A mí me dieron ganas como de mamar y me prendí en la otra.

Después empecé a tocarla aquí y allá, fascinada; era como tener una pepona gigante con la que jugar. De pronto la chica se tiró en la cama, más desparramo de humanidad que no emitía ningún sonido ni se movía con mucha facilidad.

Con mucho cuidado le abrí las piernas mientras mi novio se ponía un preservativo. Y ahí la vi, casi imposible no verla. Tenía una vagina acorde con su tamaño, era enorme, rosada y se veía hambrienta como su dueña. Después de reponerme de la impresión que me causó, la unté con un poco de crema moka que había quedado de las masas y le di de chupar de mis dedos lo que me había quedado. La mina se relamía lascivamente los labios y se empezó a retorcer de cuerpo entero.

Ella ayudó en el momento de la penetración separando un poco sus muslos para que el camino quedara abierto y cuando sintió la pija moviéndose en su interior exhalaba profundos suspiros y empezó a sudar profusamente. Yo besaba a mi novio y acariciaba sus pechos, bañados en sudor, después pasaba mis manos por mi cuerpo y por el perineo de mi novio hasta su pija, lubricando con transpiración la zona de impacto.

Cuando la mina empezó a boquear y gemir ruidosamente vimos venir el final, nos aceleramos y terminamos los tres juntos al compás de un estentóreo pedo cuyo olor se mezcló con el de café que ya había en la habitación.

Nos quedamos los dos tirados sobre sus carnes bastante tiempo, casi al punto de adormecernos.
Al rato mi novio preguntó:
-Y, ¿qué les pareció? ¿Les gustó?
-Estuvo bueno- dije yo.
-A mí me pareció bastante bien- dijo ella.
-¿Ya habías hecho esto antes?- preguntó mi novio.
-No- dijo. –Pero cuando los vi ahí tan inocentes, tan bonitos, me tenté. La verdad es que cuando se trata de sexo siempre quiero probar más. Nunca se tiene suficiente experiencia, ¿no?- Remató con una demoledora sonrisa.

Después nos vestimos y nos invitó a desayunar.

by María García


The thing

There’s a man
with three fingers
in the only hand he has,
a hook, few teeth,
kinda dwarfish, sticky look.
He approaches and tells me
that he wants to touch my thing.
He’s nuts!
I ain’t got a thing between my legs;
I’ve got a clit,
a sweating cunt
with a pair of labia
and a milk tongue
that sometimes shows up.
The man
no longer wanna touch me
don’t wanna see me anymore.
He’s gone
and he’s called me nuts.


Freaks

We’ve wishing it with my boyfriend for a long time. Having a three-some with a different person. He wanted a midget. I wanted an hemiplegic or someone who lacked a leg.

We have already experienced plenty of things, but as it says a saying around there in matter of sex, you never can see an end, once we had began trying stuff, our imagination seemed to grow and suggest us new and new things.

We wanted to try it, and soon. That’s why we started to search the so valuable trophy. I knew it was much more easier to get what I wanted. In several corners of M. downtown there are handicapped who beg the drivers or sell stuff and there are others who frequently go to coffee houses or crowded spots in downtown. While my boyfriend kept looking every person that passed by in search of his tiny third one something really surprising happened.

In fact it was an unexpected refusal that surprised us and almost made us quit our plans.

We’ve been talking before about how to face this affair and since we didn’t know how to do it, we did it in the most candid way, kinda head-on crash.

We got to the above mentioned corner where this people beg, it was around one thirty p.m, it was really crowded and it looked like they were earning some bucks so we didn’t want to bother them and besides we were so nervous that we couldn’t do the right thing.

We’ve noticed a brown haired guy that used a cap and looked determined and not a bit slavish or fake faced.

When only a car or two passed by once in a while, he and other guy were all set to go away. We faced him right away.
-Sorry, can we talk with you a minute?

The guy was a little surprised, he looked at both of us but said yes and he told the other one to meet later I didn’t hear well where.

-Yes? –He asked a little suspicious, I guess.
-No, we wanted to make you a proposal.
-What thing? –He said.

At this point I was thinking what a hell we were doing and I thought that if we screwed it, it was almost the same thing to screw it half or to screw it completely.
-Look, -I told him- we wanted to have a different sexual relationship and we wanted to know if you wanted to.

The guy thought it over a second, just a second and then he told us:
-You kids, look. I’ve got a wife and a son. I’ve got to make a living for them and for me. Look at me now, didn’t you notice? So don’t come and fuck me assholes.

And he went away. We were shocked. Not that we couldn’t go after him and tell him it was no joke, that it was serious. We just couldn’t react.

Disappointed we went to internet to try to take our chances in the web. We looked for midgets everywhere, handicapped, people willing to have a meeting just the way we were looking for.

And so we saw her. Well, in fact it was almost impossible not to see her. It must have been 400 lbs. of corporal mass, everything I had, she had it five times; a huge balloon from whose minimum mouth in pink lipstick, got out at times a bubble of a, perhaps, menta-guarana gum.

We looked at each other with complicity. It wasn’t really what we were looking for but in some ways it was much better ‘cause she was there and she looked at us and she smiled while chatting, looked at us, smiled, blew up her gum, paf!!!, wrote and looked at us again.

We tempted her with a bag of sweets and she warned us that without doughnuts she wouldn’t go anywhere.

After ten bakery shops or so we finally found them and we prepared ourselves for the banquet.

It was an absolute feast for our eyes. All that meat that we’ve seen stuffed in a pair of tight jeans and a Betty Boop sweatshirt it seemed to begin enlarging in size when the girl took off her clothes. All white, generous, huge but firm. I’ve never seen a pair of boops that big and to tell the truth I didn’t know what to begin with. My boyfriend made up his mind quick and rushed on a teat that sucked for ever. I felt like suckling and I grasped the other one.

Afterwards I began to touch her here and there, fascinated; it was like having a gigantic doll to play with. Suddenly the girl laid down on the bed, more flesh spreading all over the place, flesh that didn’t make a sound or moved easily.

I carefully opened her legs while my boyfriend put a condom on. And there I saw her, almost impossible not to see her. She had a vagina according to her size, it was huge, pink and looked hungry as her owner. After recovering of the impression that caused me I anointed her with some peanut butter left of the doughnuts and I made her suck from my fingers what was left. The chick licked her lips with lust and began to twist all her body.

She helped with the penetration opening slightly her thighs so the way be wide opened and when she felt the cock moving inside her, she exhaled deep sighs and started to sweat plentifully. I kissed my boyfriend and stroked her breasts, coated with sweat, afterwards I passed my hands all over my body and my boyfriend’s perineum till his cock, lubricating with perspiration the impact zone.

When the chick started to breath her last and moan noisily we saw the end near and we hurried and came all together at the same time of a clamorous fart whose smell mixed with the smell of coffee in the room.

We both remained laying on her meat quite a long time, and we almost fell asleep. After a while my boyfriend asked:
-So, how did you like it? Was it good?
-It was fine –I said.
-Not bad –she said.
-Had you done this before? –My boyfriend asked.
-No –she said-. But when I saw you so innocent, so pretty, I felt tempted. The truth is when it comes to sex, I always want to try more. You can never have enough experience, right? –She finished with a demolishing smile.

Then we dressed and she invited us to have breakfast.

por hanz polilla


“Pero hoy estamos aquí escuchando el murmullo de la mar
que es el morir.”
José Watanabe



–––pero siempre queda la duda:
la vida no es hermosa,
¿pero debería serlo?–––



pedofilia





afuera de este
mundo,
en el
mundo,
nace el
niño

afuera,
con plantas
perros
y piedras,
crece el
niño

el padre
la madre
la abuela
la familia
...
¡¡GRITAN!!

¡estás sucio!
¡no toques eso!
...

sus bocas
son poros que
bostezan
al ritmo del
Ángelus

y el niño
llora

lágrimas,
rocío nocturno
rosas acuáticas

afuera de este
circo,
en el
circo,
todos los
vecinos
bailan sus cruces
y trofeos
humanos

me avergüenza
vivir en este:
cementerio–mundo–circo
de cuerpos móviles
de almas de
moluscos pisoteados

como sea,
deben
tener razón
los poros
sin sueño
que bostezan

la inocencia
en algún momento
tiene que morir

están prohibidas
las rosas multicolores
que desean crecer
en el asfalto.





Lunes, 06 de diciembre de 2004
02:29 p.m.


la vida de otras vidas




la rata entró veloz
sin pedir permiso
más inmoral que un ladrón con clase
y más estúpida que un suicida amnésico
que planea su muerte

y la caza
empezó

y no fue gran cosa

empezó como cualquier
cosa que empieza
como buscando
un final


de un momento a otro
mi casa
o esta región del mundo
encerrada entre cuatro paredes
tomó vida,
hasta ese momento
había sido un cementerio
sin movimiento
sin sonido
inclusive las moscas
revoloteaban
mientras las Loxoceles laetas
las miraban con pereza
...

y corrieron los palos, los gritos
las escobas no parecían escobas
y la idea de unión y de caza
nos había embargado a todos

hasta que la rata
–como un cadáver que se esconde–
se refugió en la oscuridad del baño


me encerré en el baño con la rata
¡hija de puta hija de puta!, pensaba

y la escoba fue más que un fusil
y la rata
en ese momento
ya no era más
que un vago recuerdo

supongo que mientras le
impactaba la escoba
una y otra vez
en ese cuerpo
hasta ese momento vivo,
la rata veía toda su vida ante sus ojos:
los gritos de sus palomas sin alas recién nacidas
los quesos robados
los panes mordisqueados por los bordes
inclusive habrá recordado el placer de un orgasmo
de un orgasmo ratuno

pero todo acabó

todo tiene su final...
–dice una voz en la radio–


la noche parecía llena de vida
como si hubiese recibido más alma

seguro las ratas han sido hombres en otras vidas, pensé
bueno, algún día me tocará a mí

mientras tanto,
la rata siguió muriendo
adornada de golpes.





Lunes, 13 de diciembre de 2004
00:22 a.m.


6:35 pe eme





a esta hora,
la vida
no parece
ser
esa cosa
que en algún
momento
se termina


veo a los
jóvenes amantes
acercarse
chocar sus labios
lamerse
como perros en celo

se adulan
mutuamente
con frases
nuevas
y de algún modo
conocidas
rimbombantes
miserables

sus dedos
se entrecruzan

te amos
te quieros
vuelan como pájaros
heridos

la luz nace
de una naranja

las chimeneas
fuman
celulosa envejecida

los murciélagos
parpadean

las gaviotas
se acuestan con jaqueca
insomnio inconforme

y los amantes
se miran
se deslizan
se desvisten
se resisten
y se mezclan

sonríen incluso
y gritan
embadurnados con
lodo transparente

y cuelgan carteles
de neón
para mostrar
lo que tienen

y amor
vence los record
de uso

y yo
aún sigo en las 6 y 35
pe eme,


ese amor
es fácilmente
comprable


mujeres y hombres
en las esquinas
lo ofrecen
de todos los
tipos
calidades
olores
sabores
y colores

el sentimiento se crea
las palabras se crean
las plantas
el aire
los rinocerontes
los unicornios

todo se crea

y no es vanidad
sino carne humana

pero los amantes
caminan de la mano
y prometen y planean
creyéndose eternos

y hasta que
la muerte
nos separe

y rueda la rueda
y recta la recta
y punta el punto

se vuelven de moda
los tríos
multicolores:

una manzana roja
una culebra azul
una cigüeña amarilla

y yo creo que están
muertos,
aunque
generalmente
me equivoco

y la noche
aparece
salvando a sus hijos

y me voy con ella
aunque aún
me siento
las 6 y 35
pe eme.




Martes, 07 de diciembre de 2004
06:35 p.m.



un grito desde el suelo




una mosca
volando
libremente
por la atmósfera
de mi habitación

la veo
en el silencio callado
desde la piel
de la cama

hasta que
un golpe
acaba
con la vida

¡PLASH!

las arañas
enjuagan sus bocas
quitinosas
en el palco
de las esquinas del
techo

un concierto de
olas
retumbando
y orgasmeando
en las caracolas
abandonadas
al riego
del sol

y sin saberlo,
el cuerpo
se estuvo
muriendo
muy
lentamente

así de simple
debe ser
la vida.




Viernes 19 noviembre 2004
6:30 p.m.



nota: esta maqueta obtuvo el segundo lugar en poesia en los jugos florales organizados por la UNMSM, facultad de medicina, 2004.

por matilda p.m.


“no puedo hablar con mi voz sino con mis voces.”
alejandra pizarnik



EL DOLOR DE LAS UÑAS




––te quiero con tu gran crueldad, porque apareces en medio de mi sueño y me arrastras y me arrojas al mar de las torturas y de las suposiciones.(Cesar Moro)––





tu cabellera de hielo en medio del verano
y su inevitable hacinamiento
y su mezcla furiosa
y su comienzo y su comienzo,
y aunque dormido y desnudo:
la belleza irradia de tu cuerpo
––parecía que habías amado a miles de niñas recién nacidas
en las posiciones más angelicales del sexo––

y la prohibida ausencia
de una torre de cedro, eucalipto, roble y mil plantas más
en un bosque mágico de musgo mágico.

los árboles oscuros y chismosos
observando a los no–amantes que se aman
(observándonos)
y se aman
y se aman
¡SE AMAN!

tu aliento de tigre en celo
y tus ojos de antílope muerto
y un río láctico disfrutando la travesía de recorrer
cada centímetro cuadrado de mi amplio universo
en esa atmósfera enloquecedora
que embriaga a los gallos que cantan
el comienzo del día
a cada instante.

y el mar profundo

y un desfile de imágenes:

culebras envenenadas
aves acuáticas
vacas torpes
senos emergiendo del subsuelo
tibios…
nieve en llamas
huesos alargándose hasta el cielo
músculos chocando carne a carne
túneles profundos
cuevas vírgenes de dioses mutantes
tortugas posando para revistas eróticas
delfines deslizándose por el borde agudo de la lanza
ballenas felices al ser penetradas por arpones
palomas suicidas repletas de hombres
hilos de sangre caliente
navaja/sol

y la imagen indefinida
de un caballo mutilado y arrastrado
bañado en lodo hemático
y colgado en la punta de una lanza inmensa
a las seis de la tarde
cuando todos los poros del universo
bostezan al unísono.




LA IMPLOSIÓN DEL UNIVERSO




–––y cuando después de mucho tiempo
alguien encendió la luz
yo dije:
estábamos mucho mejor a oscuras. (Griselda García)–––





explosión de aves en el cielo
tus brazos de cristo furioso
tus uñas de fuegos de luz
con la frondosidad de tus manos
parecías el dios de las plantas carnívoras
tu boca de medusa mutilada
tu piel de ancho bosque fresco/de manantial en llamas
tu aroma de seis de la mañana
tu voz de huérfano suicida al borde del abismo

con tu grito alimento al mundo
y aparecen las palomas/gatos/leones/tigres/las serpientes y su danza voraz
y un hipopótamo frontal
gigantesco/inmenso/reluciente/brillante
como un jinete cabalgando versos
porque soy tu poema
(me lo dijiste aquella tarde que incendiamos de agua la ciudad y huimos asustados de ropa)

tu belleza de animal confundido genera
más revoluciones que mil comunistas contenidos y excitados
en un prostíbulo burgués
ahí donde Marilyn… ¡oh Marilyn!
solía caminar sobre el ventilador
para batir su falda al viento
más hermosa que la bandera de la paz
y que miles de negros
en pleno grito libertario.

y tu saliva es un insulto al inútil big bang
a las técnicas de cálculo racional
a las formulas de matemática integral combinada
y de ese equis al cuadrado y al cuadrado y al cuadrado
o de esa gota de lluvia en medio del mar
del mar de las inmolaciones
de los héroes de tu mente furiosa
de tu cabellera de cisne
y de tu salto de leopardo
de gacela esquizofrénica
que mira pequeñas liebres morderle el sexo

y ese pirata abandonado en medio del desierto
mientras su barco es hogar de tiburones

arena y mar/arena y mar/arena y mar

eres brisa marina que inmuta a los pelícanos
y enceguece a las quimeras
con tu vuelo estrambótico
con tu maldad de reloj despertador
y tu inocencia de lombriz en la sombra del suelo

con tu lengua de látigo
danzando los decibeles del trópico de cáncer

eres enredadera inmensa que me abraza hasta estrujarme
hasta soltar el ultimo gramo de pureza
de esa pureza de colegio católico
de misa de las ocho
y faldas por debajo de la rodilla
y que se jodan
que se jodan
que se jodan los preceptos morales
y su inutilidad absurda en el dominio del éxtasis

ooooooooooooooohhhhhhhhhhhhhhh…
(el viento afuera parece seguir mi coro)

haces gritar a las cuerdas vocales mudas
e inundas el mar con millones de crustáceos nunca vistos
cometas espaciales
corriendo a mil por hora
a dos mil por hora
a cuchumil por hora

bañándonos en espejo líquido
destilando adrenalina inclusive por la sombra

y destruyes a tu paso
la ciudad inflamada de moditis y cojuditis
y haces que los gatos perdidos y abandonados
encuentren el camino a casa
sin perderse en cuanta felina ramera
que les entregue sus caricias alquiladas.

y cuando todo termina
te recuestas en mis costillas
mis costillas de fémina crucificada
de cruz circular
y te siento débil/ligero/suave/oscuro/fosforescente

como un pequeño bosque oscuro
como un abismo

eres la muerte
la hecatombe
el delirio
y estos versos no alcanzarán nunca a tocarte
en ese levitante traqueteo de chico universitario
de olor a libros, papeles
y fuego poético sin nicotina

mientras el alba se abre como un plátano
y muy al fondo
ruge un coro de sirenas anestesiadas
o una orgía de voces trepidantes y desesperadas
porque ellos también
tienen el reloj despertador prendido y en contra.





escrito bajo el cielo del verano del último año bisiesto.


nota: este escrito obtuvo el primer puesto en los juegos florales organizados por la UNMSM, facultad de medicina humana, 2004.

"¿Que imaginación pervertida le ha dicho al hombre que el infierno se encuentra en las entrañas de la tierra?

Sólo existe un infierno, la monotonía ordinaria de la existencia humana.
Nazareno charlatán qué puedes ofrecerle a la humanidad, desde la hora en que fuiste expulsado de la herida abierta de una mujer no has hecho más que ahogar al hombre y sus deseos intensos en un diluvio de moralidad hipócrita, has enardecido la mente de los jóvenes con tu dogma repugnante del pecado original..."


(Argumento que sostiene Damián, el anticristo, frente a Jesucristo, en la película La Profecía, III Parte)

por enrique verastegui



De pronto perdí todo contacto contigo.
Ya no pude llegar al teléfono, recordar ese número y llegar a tu
casa que no conocí.
Ya no pude volar sobre ti como todos los días a las tres de la tarde
estas pobres alas no dieron más
y aquí me tienes ideando estas líneas que reflejan mis ojos cansados
de ir caminando con la mente y las manos repletas de
yerba.
Yo fui el primer sorprendido.
La extrañeza de ser dos aves hurgándose el pecho y corriendo uno
detrás del otro entre las matas y bancas del parque.
y éramos arrojados fuera de nosotros mismos y por esto fue que
conocí tu ciudad
y me apreté contra ti buscando desesperadamente encontrarme en
tus ojos y amé todas tus cosas
y tu mirada angustiada y esa seriedad para responderme a ciertas
preguntas y cuestiones que nos diferenciaron para siem-
pre de las personas nacidas antes de 1950
tu maravilloso instinto agresivo desarrollado contra los males del
tiempo y portándote como en la más furiosa embestida
en la batalla por un lugar en el taxi que nos alejó miles de cuadras
más cerca de la pasión de la vida
hoy miércoles y no otro día.
Porque ya es hora de ir poniendo las cosas en claro y más que nada
empezar a ser uno mismo
un solo obstinado bloque de rabia.
tú por todo lo que para mí reflejabas lo más claro eres mi sopor
antes de echarte a gritar por estos sitios malditos
aún después de haber transformado esa palabrita bestialmente lúcida
en una flor obsesiva
que yo no quiero acariciar ni comprender el suicidio mi amiga es
una espera maldita.
como puede ser aguantarnos un par de horas más en el parque en
medio de un viento furioso que pugna por arrancar de
raíz lo más nuestro de nosotros
y tú junto a mí convertida en mi aliento escuchándote aprendiendo
de ti a la Molina no voy más esa canción negra arde en
mi pecho, me aplasta, levanta, avienta a decir no contra
todo.
Cada uno recuerda su primera caída.
Cada uno recuerda paso por paso los pasos que fue dando y los
que no dio porque en uno mismo está el propio enemigo.
Y yo me levanto para luchar contra mí - y me tengo miedo.
Lo perfecto consiste en desabotonarnos el torso mientras vamos sal-
vajemente penetrando en esta selva de arenas movedizas
y tu vida o mi vida no ruedan como esas naranjas plásticas que
eludimos porque tú y yo somos carne
y nada más que un fuego incendiando este verano.
La vida se abre como un sexo caliente bajo el roce de dedos reven-
tando millares de hojas tiernas y húmedas,
y no dijimos nada pero exigíamos a gritos destruir la ciudad, esta
ciudad ese monstruo sombrío escapado de la mitología
devorador de sueños.
Y el musgo creció como un verso clarísimo en tus ojos.
tú querías leer mis poemas aferrarte a ese instante de dulzura don-
de jamás hubo límites entre uno y otro ser
y fuiste sólo una muchacha que pasó por mis ojos silenciosamente
pegada a mí a mi secreta manera de enredarme en las
cosas de explicar un mundo indeciso sembrado con piedras
yo que creí que nada era nada en cualquier lugar de este mundo
y de pronto me di con tus sueños como con un golpe de mar sobre el
rostro
y luego adiós porque todo y nada puede explicarse en el amor y
porque todo y nada se explica en nosotros y con nosotros.



de: "en los extramuros del mundo"

son las 6:05 a.m., escucho que las puertas de las tiendas de esta calle empiezan a abirse, los gallos cantan, los perros ladran, y un aroma fresco, mañanero invade la atmosfera.
me acabo de levantar --esta es una especie de diario, de alguna forma eres afortunado-- he tenido una mala noche, a pesar de haber dormido por lo menos 10 horas. hay dias en los que simplemente duermo una o dos y estoy bien, casi feliz. peroe sta noche a sido una noche de aquellas. me fui a dormir temprano sin preder esta maquina y dejando de hacer mucho que queria hacer. como sea la noche ya pasó, ahroa emppieza el dia... solo queda pensar que en 12 horas volvera la noche, al fin...

he hecho, aleatoriamente, una seleccion de textos que estaran en la revista ecos de silencios, la numero 4, pero más que todo en esta version electronica, por llamarla asi, pues la version en papel todavia esta muy lejos, así que empezamos...

Pd: estos escritos son de alguna forma para leer a esta hora, con un vaso de agua al costado, y con la desesperacion casi insana de sentir que los dias pasan y casi todo se nos va de las manos.


CARLOS SILVIO BERNAL
(carsilbernal@hotmail.com)

página personal



Viendo Jugar unos Chicos A Las 16:30 Hs.




Alguna vez faltaste
a la fiesta de tu cumpleaños
o fuiste a bailar con tres chicas
que se odian entre sí.

Dejaste clavadas a quince personas
mientras vos disfrutabas
riendo en otro lugar,
sin darte cuenta.

Es la primera vez,
nunca pensé
que pasaría.

Le dijiste a alguién que la querés
y no la soportás cada vez que la ves.

Pensaste alguna vez,
que los actos sin sentido
de otros tiempos,
hoy serían un recuerdo dorado.

Cosas que parecían tan rebeldes
y sin embargo, fueron
las que marcaron nuestros tiempos.
Crecimos con Radio Bangkok,
leyendo Cerdos & Peces.

Vestirse de negro,
tomar cerveza con ginebra,
bailar un pogo en Cemento,
ver a Todos Tus Muertos
Los Redondos,Sumo,Don Cornelio...
era para todos los demás
ser imperfectos, estar en otro mundo,
no saben lo que se perdieron
porque ahora ya no es igual.

No eramos "Punk´s"
siempre los odiamos
porque creíamos en la anarquía
pero no en los peinados.

Decidir estudiar psicología,
y darme cuenta que
lo que necesitaba era un psicólogo.

Caer en un pozo, gritar...
gritar y seguir cayéndo.
Noches de dibujos en la mente,
agarrado a la pared
camino a la Estación Constitución.

Tardes encerrado en la pieza
pensando a solas con mis
dos amigos más fieles
Bukowski y Lou Reed.

Dejar caer lágrimas
sobre los parches de algo
que parecía imposible,
la batería de heridas.

Pensar porqué dediqué
la mitad de mi vida
a la gente que ahora sé
ignoro o no está.

Cumplir pausada
y pautadamente
mis sueños.

Conocer el sur
y mucha gente
gente de verdad.
Descubrir nuevos amigos
en mis propios "amigos".

Sentarme a escribir
un veintiséís de junio de ´95
en el Bar Británico,
sobre la mesa
junto a la ventana,
con el Parque Lezama
a la altura de mis ojos...
y bueno que más dá...
ahora entiendo,
porqué estoy aquí
y porqué creo
que vivo.




Tristeza



Mañana azul
carteles en la ruta
el viento sopla
y sólo pasan autos,
sólo pasan pensamientos.
Estructuras incompletas
como edificios, sin ideas.

La vieja herida de un amor
no en mí, sino en vos.
Sabés que raro es sentir esto...
nunca estamos satisfechos
y es eso lo que nos
mantiene vivos.

Monótono dolor del alma
convertido en tristeza.
El fuego quema, produce cenizas,
cenizas sobre cenizas,
es otra forma más de existir.
Desairado, sin sustentos, incomunicado
de cosas que muchos ven fuera de uno
pero están ahí y se sienten.

Cerrar los ojos,
reflejar la luz opaca interior
contrastar haces que duelen
en un lugar no físico... el alma.
Estado mental que uno repele
y que con el tiempo es superado
sólo si es aceptado... como un callo.

Distorcionar la realidad, camuflándose
cambiar de acuerdo
con la situación externa
mientras la interna sigue igual.

Uno trata de reír y cubrirlo
todo con mentiras
tratando de entender...
siempre habrá un cuerpo que se abra
y expulse a otro,
y siempre estará esa luz
que encandila y produce llanto.




Virgen Del Rosario (*)


Marchaban todos unidos
sus caras sucias por el frío
peleaban contra alguién,
el poder los mandaba.
Sólo un sentimiento los hacía vivir,
"Amor a la Patría" decían nomás
tomaban sus armas, iban a matar.
No sabían a quién, no los vieron jamás.
En sus cabezas los recuerdos
en sus ojos los lamentos.
Marchaban todos unidos
unos bestías se acercaban
se oyeron disparos,
los silencios lloraban.
No más recuerdos
no más lamentos.
Cuerpos de hombre,
corazones de niño...
fueron contentos, con fe, con garra,
nunca pensaron que así se mataba.

(*)Nombre del operativo de desembarque en la Islas Malvinas.




EUGENIO BARRAGAN
eugh@ya.com



(de su muestra: Sobre Todo y Nada )


Sobre el trabajo


Siempre
me han gustado los trabajos mediocres.
Una vez tuve uno,
me encantaba teclear todo el rato
una serie de datos alfanuméricos,
y que mi jefe el cojo
estuviera siempre velando
mi calidad.
Sólo dure un año,
y el día que me fui
prometí romperle la otra pierna;
nunca olvidaré la sonrisa
con que me dijo:
¡Despedido!
No le pregunté el porqué
simplemente porque deseaba
no estar allí.
Después
el tiempo pasó,
y me lo encontré cara a cara.
No le dije nada,
ni siquiera fui capaz de zancadillear
su bastón blanco
ni quitarle sus gafas negras
y decirle: ¡imbécil!



Sobre poetas


A algunos les gusta
pero yo siempre he odiado
a Gustavo.
Quizás,
no me acuerdo,
me lo hicieron leer en la primaria
siguiendo la cultura del régimen dominante.
que algunos aún hoy en día
tiende a idealizar.
Otros fueron rechazados por nada,
estaba mal visto ser homosexual
daría mal ejemplo.
Que más da
que estuviera casado o cansado
Siempre he odiado
a Adolfo,
Ahora sé,
a través de un comentario,
que aquello de las golondrinas
era suyo.
No me jacto de mi ignorancia,
simplemente sé que lo soy
y no me concederé ningún atributo más.
Siempre he odiado
a Bécquer.
El poeta nace en la más sucia tasca de ciudad
con un vaso de vino en la mano,
si puede ser de la tierra,
y el estómago vacío.
No nace adornando el papel con palabras
para pegar un polvo a alguna mujer.
Además poesía no eres tú;
tú sólo eres un accidente del momento.



ARTURO ACCIO
(arturoaccio@hotmail.com)

esta es una muestra --inedita-- de su proxima maqueta: PENSAMIENTOS ANTES DEL ELECTRO SHOCK



BUSCANDO AL MONSTRUO


Estoy envuelto a las sabanas como siempre,
agonizando a mi manera,
agazapado,
con miedo a buscar al monstruo de abajo de la cama,
sabiendo que ahí nunca ha estado
que únicamente aparece mas tarde,
hasta que voy al baño
y me lavo la cara frente del espejo.



ESTOY MUERTO



Déjenme en paz,
estoy muerto.
Así debería rezar un cartel colgado
en la puerta del departamento
para que nadie me molestara.

Siento a las cucarachas caminar
sobre mi,
no las voy a interrumpir,
aunque conservan sus sospechas
no están ellas del todo seguras,
se telegrafían entre sí con las antenas
y optan por irse mejor debajo de la cama,
dentro de los sobres de frituras
es mas seguro encontrar comida por ahora.
y para mi hay un par de cervezas cerradas
sobre el buró que me mantendrán hidratado,
así que continuare muerto por varias horas mas.




SALIENDO DEL CINE



A la salida del cine
estaban dos mujeres
besándose con pasión juvenil
sin preocuparse de las miradas,
de los susurros de la gente,
se miraban tan fijamente
que hacían recordar
que alguna vez el amor existió,
Nice las observo incrédula
y me pidió que le explicara;
no quería comprender;
yo le dije que alguna
se había decidido
y que a la otra le habían dado el si.




GUÍA FÁCIL PARA UN POETA SENSIBLE



Dile a las mujeres que escribes poesía
sin agregar el genero,
lo importante es la palabra: p o e s í a,
trae consigo una especie de sentimiento implícito,
que es igual al sueño imposible
de algún día cubrir una cama con pétalos de rosas,
háblales de cosas de amor y un poco en francés;
pensaran que eres sentimental,
sensible,
dirán : allí va el poeta;
déjalas pensando un buen rato en eso
o en aquello,
harán la tarea bien,
te llamaran por teléfono
cuando crean haber entendido lo que dijiste,
no importa si están en lo correcto o no,
lo mejor de todo es que te devolvieron la llamada;
trae contigo siempre un libro diferente para estudiar,
si es de algún desconocido de nombre impronunciable
mucho mejor,
aunque no seas tan duro y cada que tengas oportunidad
agrega que los valses de Strauss son buenos,
casi todas las mujeres bailaron a los 15 años una pieza de él,
mira con tristeza el mundo,
invita a tus damas a los ciclos de cualquier arte
donde no te conozcan para que tu les expliques con detalle
cuando estén tomando café antes de ir al motel,
usa una bufanda de rallas y esponjada,
conviértete en una tragedia de poeta desconocido,
mal valorado,
poco entendido,
pero no fumes demasiado,
luce tímido pero inmediatamente tómalas del brazo,
aprende a parecer estarlas escuchando y poniendo atención,
tomate todas las molestias que nadie mas hará,
apunta en la libreta todos esos detalles,
ya que te hayas aburrido de todo el juego
únicamente márchate sin decir nada,
recuerda: eres el gran poeta.


bueno eso es todo por hoy... ya ha pasado media hora, y el vaso de agua está vacio...

por hanz polilla



aguardo la salida del sol
doy cuenta regresiva mirando el cielo clavado en la ventana

ha sido una noche larga
otra más acompañado del jirafesco insomnio

grito eclipsado del vuelo del pájaro

el gallo duerme
en la tranquilidad oronda y perdida de su canto

la fruta de la inocencia
descansa en las entrañas de una ballena muerta o casi muerta
en el fondo de la tranquilidad marítima

las aves en el mar esperan
como leones acechando el asomar de su presa
de las profundidades

hoy quiero ser cantante de rock
drogarme hasta el cansancio
lanzarme de un puente
mutilando mis arterias de marioneta
olvidando el vuelo grácil de las palomas

la cadena de la vida
se vuelve una cosa monstruosa a las 4 y treinta de la madrugada
cuando no hay vuelta atrás
y los ojos rojos sonríen sodomizados
al fuego irascible de un amor prohibido

hace dos días que el sueño parece ser un viejo aromo
de aquellos que se pierden en las alcantarillas humanas
detrás del perfume de la vida artificial

desgraciadamente afuera
los monstruos fornican en un juego insalubre que pare mundo

y aquí, en esta calentura de verano
una lluvia tibia y tranquila
refresca el sentido de estas horas y estos días.

los amores pasados y perdidos
sonríen vengativamente
sus cuerpos ardientes debajo de las sábanas
golpean la memoria de cristal

el dolor se ha ido esta noche
dio un portazo y ni siquiera un adiós
ni un beso monótono–sexual del desenfreno peninsular,
(no siempre se gana querido––hay que saber perder)

en este laberinto onírico de los segundos desperdiciados
crece la hecatombe de la vejez
y su dolorosa compensación de la experiencia

no necesito pelos blancos para saber que estoy de paso
como el agua
como el río
mariposa nocturna que pulula en las esquinas
buscando una emoción suicida

con la vergüenza lamiéndome los pies
como magdalena
como el mismo dios de los cielos de los suelos y del subsuelo

en el abismo rocoso
nace un suicidio que embrilla los ojos de las piedras

mi padre piensa que soy un genio
y se ha largado a vivir su adolescencia tardía
mi madre cree que salvaré al mundo
y mira en el espejo el paso de los años en sus cabellos

mi hija me sonríe mientras duerme
quizá la ciudad arde en llamas en la fantasía de su fantasía

y yo me miro en vaso de agua
y la sonrisa no parece una mala idea... al fin

la noche sigue afuera,
afuera
pareciera que un cuervo inmenso se ha posado sobre el mundo
o que he sido tragado por la ballena muerta o casi muerta
en el fondo de la tranquilidad marítima

veo el bosque fresco
de brazos de pulpo bajo el éxtasis prohibido
de nuestra existencia de sexo monocorde
en el tacto de la carne

hoy quiero ser convicto y confeso
quiero violar y golpear
hoy quiero romper las normas morales
y salir desnudo fornicando a las palomas

hoy quiero regalarle besos a las niñas sonrientes
y acariciar sus atributos de olor láctico
bajo el inconforme 100% puro algodón

hoy quiero destrozar a mordidas los senos de las santas
escribir mi nombre en la orilla del mar
entregarme al violente cuchicheo
de las olas y las montañas rocosas
que no entienden de plegarias ni nostalgia

hoy quiero ser hanz polilla
el enfermo
el maniático sexual
el poeta maldito

hoy quiero lamerte de la cabeza a los pies
y de los pies a la cabeza
y detenerme en tu galaxia paranoica y esquizofrénica
donde crecen los nenúfares
¡¡ou shit mader fucker!!
los nenúfares
los nenúfares
los nenúfares y la absorbencia de su suelo de cenizas
en el horizonte de ojos cerrados

(siento el polvo incendiado de la grieta del mundo)

hoy quiero decirte quien eres y quien soy
sacarme la máscara de fuego
y que bañemos de sudor las paredes de este mundo nuestro mundo

quiero que grites tu sexo asfixiado en el silencio del paso de tortuga

hoy quiero robarle la 38 a mi padre
y pegarme un tiro
un tiro frente al espejo
sonriendo
y entregando el agua subterranea de las ventanas de mi rostro

hoy quiero nacer de nuevo
hoy quiero ser un buen padre
hoy quiero dormir bajo la luz del sol
al medio día
cuando los cuerpos llenan las calles

hoy hoy hoy
hoy quiero ser
niño/joven o viejo

hoy quiero llevarte a las iglesias
y crucificar tus miembros inútiles
de continuidad domestica monótona

hoy no me preguntes si soy hombre o mujer
pues no conozco de géneros ni de formas

los niños gritan en la cuadra
el sol aparece como una enorme bola de fuego
la noche se va arrepentida
arrastrando su largo manto a los rincones
las arañas desperezan sus ocho patas

el reloj marca seis campanadas
seis en punto

entonces el insomnio cierra los ojos
y comienza la danza eterna
el vuelo circular
el viaje sin retorno
bajo el fuego solar de otra mañana decapitada.

febrero...

de esta forma, he tratado de organizar mejor esta página. ahora podrán chequear todo el contenido por mes. disfruten... (si es que es posible)...
-----ATMOSFERA ENVOLVENTE-----

"lo que importa no es la 'realidad estricta' que algo contenga, sino aquella altura a la que apunta.(ernesto sabato)"

YA SE VIENE ECOS DE SILENCIOS... LA NUMERO 4... todos los que esten interesados pueden enviar sus colaboraciones para la edicion en papel que se editara a finales de febrero, en lima peru... anakoretapunk@hotmail.com... vacantes limitadas...

por hanz polilla


soportando el dolor de la mañana
el olor de la tarde
y el peso de estos días

viendo en carne propia
la danza desnuda de la guerra
en el fuego de mi habitación

el mundo se hace pequeño
a cada instante

y vivir entre muertos

y sentir el paso lento
de los días
y sentirlo ––sobre todo––
lejos
muy al otro lado de la pared
(parecen los pasos de fantasmas que van y vienen)

y las horas
parecen hojas de un cuaderno de escuela elemental
hojas amarillentas que nos sobrevuelan
y a las justas alcanzamos a garabatear
y todo se oculta bajo el techo del sueño
y la falsa luz de un soñador menos…

y bajo el índice del despertador
sonreírle a los no cadáveres inocentes
que inician el mundo

y mirar más allá de las ventanas
el fuego fatuo
de los ancianos

la experiencia es una gafa de aumento
que se raya con los años

y mientras el sol se oculta
––como huyendo––
la noche se hace inmensa
y no queda otro camino
que el camino.


28 enero 2005

por hanz polilla




Caminando las calles de Lima
de esta Lima inmunda, sucia y casi hermosa

caminado las calles de Lima
respirando el smog venenoso de los carros
que como gatas enamoradas
se deslizan sobre esas largas lenguas de eclipse

caminando las calles de Lima
mientras en la calle Quilca
la cultura se emborracha en una esquina
y el sonido de los perros ladrando
hace aparecer un recital poético

caminando las calles de Lima
mientras mi madre se rompe el lomo de 8 a 8
para que yo camine por las calles de Lima
mientras mis hermanos se joden la vida
y mis hermanas venden sus cuerpos a alcohólicos
por un plato de comida para mantener a mis futuros hermanos y hermanas

caminando las calles de Lima
entre ladrones, perros, gatos y árboles
entre fumones que me piden un sol
y amenazan con matarme

caminando las calles de Lima
mientras en Faluya persiguen a seres humanos confundidos
con metralleta en mano
y les disparan como si sólo fueran carne y huesos

caminando las calles de Lima
cerrando los ojos cada 30 segundos
respirando cada 5

caminando las calles de Lima
con un carro de Sedapal que atropella a un perro
y todos se niegan a empujar o patear el cadaver a un costado
y prefieren adornar, en inmutable silencio, la pista con una nueva alfombra

caminando las calles de Lima
huyendo de mi casa
regresando a ella

escuchando al panadero gritar su monosilábico anuncio
y al otro lado de las puertas
todos se prostituyen con el partido de la selección peruana

caminado las calles de Lima
creyendo que los hombres son buenos
y que la maldad es una especie de estado mental

caminando las calles de Lima
queriendo ser médico–siquiatra
para salvar a los que caminan por las calles de Lima

caminando las calles de Lima
entre colegialas, monjas y prostitutas
mientras algunas madres les cuentan cuentos a sus hijos
en la calentura de sus camas

caminando, pateando latas y piedras
sin nada en las tripas y recitando este poema que aún no existe
y que nunca podré transcribir fielmente en mi underwood del 78
que le hurte a la vejez
para que muera de osteoporosis en el rincón más iluminado de mi cuarto

caminando las calles de Lima
detestado el arte por el arte
y amamantando al arte como cueva

caminando por las calles de Lima
deseando estar tirado en la hamaca
sintiendo al otro lado de la pared
los gritos de la gente
para sentir que el mundo es el mundo

caminando las calles de Lima
hablando con Sabato y su dolor para ser humano
bebiendo con Bukowksi, Hemingway, Miller y Kerouac
alejándome de Allen Ginsberg
acercándome a Ribeyro y a Sartre
riéndome con Benedetti
y llorando con hanz polilla

caminando las calles de Lima
entre los jóvenes amantes
que se dicen amor
y una flor, en algún otro lugar
muere

caminando las calles de Lima
bajo este sol inclemente
bajo este cielo oscuro
bajo esa naranja inmensa que a las 6 de la tarde
se traga al sol

caminando las calles de Lima
odiando a los adolescentes cojudos
y sus cojudos poemas de amor barato

caminando las calles de Lima
observando los diarios
escuchando la radio
mirando el televisor
escribiendo en la computadora
leyendo los mail
comiendo tres veces al día
leyendo al menos una hora
yendo a la universidad
y salir huyendo de la misma

caminando las calles de Lima
detestando a los tarados que en los carros no le dan asiento
a las mujeres embarazadas

caminando por las calles de Lima
mientras poetas como Cesar Moro ajustan los ojos para relajar los esfínteres
y la noche se llena de cuervos
hasta incendiar a uno de ellos
y se haga el sol

caminando las calles de Lima
con el corazón en las manos
y en el pecho una taza de café caliente
para al menos una vez en la vida
dejar de sufrir

caminando las calles de Lima
huyendo de los teatros
de los salones
de los auditorios
de los centros culturales
donde es fácil encontrar perros sarnosos
lamiéndose con amor o con enfado
y dándose reverencias con sonrisas baratas
propias de la putita de la calle Moquegua
que usa la falda que heredó de su madre
que murió hace 10 años,
cuando ella tenía 4
y que por lo tanto cobra
14 soles por polvo

caminando las calles de Lima
mientras algunos compañeros de camino
llegan al fin a sus casas y se refugian en ellas

y yo me quedo solo
y sigo caminando caminando caminando

caminando las calles de Lima
hasta llegar a mi casa
donde mi pequeña hija, Matilda, me espera todas las noches
al final del camino
casi al final de la noche
para decirme sin palabras que
no importan las calles de Lima
que todas son pretextos

y dormir ocho horas
o lo que nos done el reloj despertador
para volver otra vez
a nuestro pendulario caminar
sobre estas calles, estas calles, estas calles de Lima.


Martes, 23 de noviembre de 2004
02:00 pm

...
you're wondering now what to do
now you know this is the end
you're wondering how you will pay
for the way you did behave
the curtain has fallen
now you're on your own
i won't return
forever you will wait
...

by hanz polilla


to Beauty Freedom, who is laughing now, wherever you are.


you were
–and you are yet–
the most beautiful
dream that I ever had
in this horrible life

but dreams are dreams

and this life
is hard,
you know that,
and always I’ll tell you
”thanks”, for give me a piece of smile,
a piece of pasion
when I was in center of the storm,

but stop please
don’t call me each night
which I can’t sleep,

maybe tomorrow,
or the next week,
or the next month,
or maybe the next year,
but I promiese you
that I’m going to be with you
some day
early or late
but don’t call me this night.

remember that everybody
are going to be there,
but only some pleople
–some kind of people–
can be with you,
and I hope be one of them
but I know
(in my soul)
that I am not one of them,

I am fighting now,
and you can see that

I am now the person that could be with you
but my hearts can more than me,
for that
and for other things,
babe,
please,
help me,
don’t heart me,
don’t kill me,
but if you want to do that
please, do it now
now

no more words,
no more hopes,
no more plans,
no more excuses,
you know all the true
and I almost know it, too

but all the world can change,
and I did it
–I’m trying to do it–

only close your eyes
and thing about it,
or fell it,
I know that you can do it,
but if you can’t
don’t worry
you are a little girl
you are a little dream
my little girl
my little dream
and dreams always are present
and someday
maybe you and me
can talk
without the world
without the body,
but not now,
I’m working
I don’t want to do the same thing
again.



Miércoles, 08 de septiembre de 2004
01:16 p.m.

por hanz polilla



Y habían dos locos

solían hablar solos
gritaban por las mañanas
mientras el gallo cantaba

y corrían desnudos
por el barrio
gritando
levantando los brazos
y meneándolos
como si llevasen
banderas invisibles

y dormían también

eran dos:
él y ella

no eran familiares
ni amigos
simplemente dos locos

están locos
de remate

y las risas
invadían la atmósfera


Un día
los dos se fueron

nadie los encontró
ni familiares
ni vecinos

y nunca
se volvió a hablar de ellos;
hasta ahora

él, solía ver leones
que lo perseguían
y le subían por el cuerpo

ella, veía hombres
que se acercaban
para golpearle

dónde estarán ahora...
si es que están

con sus gritos
con su desnudes
sus monólogos
y sus banderas invisibles

quizá los leones de él
se encargaron de los hombres de ella

o quizá
los dos
se tomaron de la mano:
él y ella;
y ahora corren
más rápido.




Domingo, 16 de enero de 2005
10:04 am

MATILDA LLEGÓ AL MUNDO... 13 DE ENERO DEL 2005... A LAS 8:15 AM....
amen

por Ernesto Salinas



mayo 30/96




quizá sea muy tarde
no importa, no tengo sueño

estoy un poco tenso
la mujer se presentara mañana

no sé que quiere de mí
yo tan solo quiero trabajar

necesito el trabajo
tres años son mucho

son las 3:46, madrugada
que bueno que me decidí

esto es solo para mí
no importa que me digan:
“es sin duda la influencia de él”
me vale madres, estoy feliz

es bueno lo del trabajo
pero es mejor lo de la escritura

no puedo decir
que soy un genio
pero sí puedo decir que lo
estoy intentando

quisiera estar borracho de cerveza
es lo que se me antoja

la noche es calurosa
me permite escribir en calzoncillos

es curioso,
en este momento
uso de los que él usaba
pero los míos están limpios

no sé si será mejor o peor
el tiempo lo dirá.



De: PROESIAS

(strep tease en la Cueva Azul)



por hanz polilla


––Como a todas las muchachas del mundo,
también a Ella,
inventáronla
con sus sueños,
los hombres que la amaban. (Manuel Scorza)––




Yamilé



Ojos cerrados
como anillos vírgenes
iluminando
una hoguera.

La noche
en absoluta calma.

Una libélula drogada
al borde de la extinción.

Uno a uno
átomos de algodón
y licra
volando sin alas

desnudes revelada

espejo inmutable

hermosura
hermosura

alfileres nuevos
endemoniados

carne adolescente,
afiebrada,
tierna.

Deslizándote
sobre la barra
flameando tus caderas
en un inagotable éxtasis

tu cabello
o plumaje
que ametralla
escupitajos encendidos
al batir de la noche.

Y aderezas
la fría soledad
izándote desnuda
D E S N U D A
ante nuestras manos hambrientas,

amenazando
amenazante
como una rosa

inmoral
como un padre
utilizando
el teléfono familiar
para llamar a su amante.

––y te queríamos…
porque eras prohibida
te queríamos––

Luciendo
tu naturaleza carnívora,
bajo el tacto blanquecino
y aerodinámico
de tus brazos reprimidos
a las 3 y a las 9
de tu pecho.

Ocultando
mil demonios paranoicos
en la grieta oscura
abajo del 50%
––sin ser por esto
derrota––.

Diosa infernal.

Pedías a gritos
un suicidio en masa
en aquella parte
que creías virgen
aunque eras atea
de toda idea.

Eras
sin lugar a duda
una leona vanidosa
remendando
pedazos de alma.

Y en el monocorde
tono de la noche
descendiste,
era la oscuridad total.
desnuda
––justificándote
me dije que habías
follado con miles de vestidos
y quise pensar que eras virgen
imprudente e inocente––

te acercaste

hiciste el giro de Puppus
––ese que aprendí en geometría––
mostrándome
el relieve profundo de tu espalda

mientras tu hermoso trasero,
dibujaba un elipse perfecto
a años luz de mis diez
constelaciones gemelas,

aunque a mí
me importaba un carajo
lo austral de tu cuerpo
porque sabía
que eras una chica obligada

leona remendando
pedazos de alma.

Y el silencio llegó
como una tragedia griega
––si vieras a Homero
te cagarías de risa
y no te culpo
a mí tampoco
me gustaron las clases de
lito–teología––.

Y tu baile terminó
como todo lo bello
aunque no en nueve meses,
pero parecía.

Caminaste rauda
escondiéndote en esa
neblina nicotínica
que te mimetizó
para que pocos segundos después
aparecieras:

ahogada en una minifalda
que a las justas
te sujetaba el cabello
y rendía tu rostro
tus labios de coral
tu nariz de resbaladera infante
y tus ojos de abismo alcohólico

y esa otra idiotez adictiva
A D I C T I V A…C A R A J O… A D I C T I V A
que nos lanzaba tu piel
mientras te sentabas
en un sofá,
cruzando las piernas
y sonriendo coquetamente
como una buena chica
como una perfecta buena chica

porque eso eras:
una buena chica
justo a las 11 de la noche
en un sótano frío y oscuro
del centro de Lima.




Rosi “La Pequeña”




Agrandando el diámetro
de mis pupilas
te encontré salivando
fantasmas heroicos,

y abandonando
mis problemas de género,
te sentí mía
aunque quizá:
yo fui un adicto más
uno de los muchos
que te ha observado desnuda,
pura y angelical

con tus cabellos teñidos
bombardeando súplicas impúdicas
en medio de la noche,

muda de ropa y anfetamínica,
cubierta de aire,
dirigiendo
el tráfico de tus tejidos,
e indomable
como una pantera negra,
hermosa
y dormida.


Siento aún
tus movimientos invadiendo el aire,
y esos espirales intocables
que dibujaste
en la neblina de tu vuelo,

Tus largas piernas de bengala
sonreían llenas de capricho.

Tus manos
eran el eco de violines lanzados al espacio.

Tus dedos
eran rosas despeinadas
en una curvatura
de logaritmo neperiano positivo.

Niña pendeja
eras el infierno mismo
y tenías el paraíso
en el by pass de tus piernas.

Tus pezones vanidosos
rebosaban de insomnio
y excitabas al mismísimo Dios
y a toda su cofradía
de ángeles homosexuales.


Tu talento
era enfurecernos,
sudorosos e impúdicos
mientras dejabas caer al suelo
inclusive el esmalte de tus uñas.

Y tu cuerpo de diosa mamífera
en esa música horrible
que tejías haciéndola
angelical, inocente
casi divina

me persigné delante de ti
y entonces
todo acabó…

corriste desnuda
como un toro en la vuelta final
como caballo en la ultima estocada

moviendo tu cuerpo
flameando la nada virginal de tu nada

estremeciendo esa
sabiduría triple equis
esas piernas de tijera
ese culo inmenso
de hembra antigua
condenada a la muerte

aquella noche
aquella noche
aquella noche
Rosi, pequeña, ¿recuerdas aquella noche?

Tú querías, quizá,
sentirte virgen y desnuda,
desnuda y virgen.

Pero no te dejamos.

En mi mente vives
como un concierto de violín eléctrico
bajo esas luces indecisas,
del techo multicolor de la Cueva Azul

aquel antro culpable
de tu inocencia perdida,
de tus aventuras de chica coqueta
de tus juegos de diosa clandestina,

de tus romances obscenos
de tu niña no niña
que va a misa todos los domingos
y que nunca se confiesa

porque ya tienes
un lugar en el cielo

esté o no esté escrito

qué importa...



escrito una madrugada de verano transcurriendose los dias del 2004

por hanz polilla



A: eduardoesle@hotmail.com


“Y he de reír
y he de llorar
cuando la lágrima estancada
se seque en mi corazón.”

Martina Portocarrero


versos en servilletas
en papeles de periódico
en envolturas de hamburguesas
en la palma de las manos
en las facturas pagadas
mal pagadas.

Huyendo del trabajo
escribiendo versos
en las paredes de los baños

incendiando senderos
de palabras
en el cielo obtuso e inundado de cenizas

versos
versos
versos de hombre de dolor de sufrimiento
versos de raza de orgullo de pena
por el arte que despierta
contra el arte que duerme en los tratados de amor
de los bibliotecarios ancianos
alcanforianos

versos sin cigarrillos
sin alcohol
versos puros como el smog

querido Eduardo,
me has leído los versos
del mejor poema que has escrito hasta ahora
dices que quieres
hablar del amor, de la vida, de la muerte
no quieres que se escape un animal del zoolgico
ni una pulga del circo.

Adelante Eduardo
adelante,

continua tu lucha
pero recuerda a Calvo,
y al doctor luchito Hernandez,

lanza tus versos
se una metralleta humana
porque ya lo dijo
el viejo Buk:
hay muchos poetas,
pero no mucha poesía.

Así que lanza ese perfume
que incendie los cuerpos
y que quizá
en el fuego
pueda revivir a los fetos en C
que ya están muertos
pero que dan pataditas
como muchos de los que ya no están en C…
Conchesumadre.

por hanz polilla


muchos han escuchado algo de charles bukowski... y sobre todo de los titulos tan impactantes de sus libros de poesia... pues bueno uno de ellos... y que es el que marca la transicion poetica de buk es love is a dog from hell, que pronto para felicidad de los nacidos en esta parte del mundo conocida como peru, y para infelicidad de todo el resto de mundo (exepto mi amigo eric leunam)...pues, estara publicado netamente en español... un año y medio despues de empezar la traduccion del libro ya esta casi listo, los 159 poemas, sólo falta dar unos retoques... para muestra un poemita...


la abeja

supongo como cualquier otro chico
que tuve un buen amigo en el vecindario.
su nombre era Eugene y era más grande
que yo y un año más viejo.
Eugene solía darme buenas palizas.
peleábamos todo el tiempo.
yo siempre trataba de defenderme pero con poco
éxito.

una vez brincamos sobre el cerco de un garage juntos
para probar nuestro valor.
me torcí el tobillo y él se acercó y me batió como un poco
de mantequilla fresca.

supongo que la única cosa buena que alguna vez hizo por mí
fue cuando la abeja me picó cuando estaba descalzo
y mientras me sentaba y arrancaba el aguijón fuera
él dijo,
”¡atraparé a la hija de puta!”

y lo hizo
con una raqueta de tenis
y un martillo de caucho

estuvo muy bien
nos habían dicho que ellas morían
de todos modos.

mi pie se hinchó más que el doble
y permanecí en cama
rogando por morir

y Eugene fue a convertirse en un
Admirante o en un Comandante
o algo grande en la Marina de los Estados Unidos
y pasó a través de una o dos guerras
saliendo ileso.

lo imagino como un hombre viejo ahora
en una mecedora
con sus dientes postizos
y lentes de buttermilk ...

mientras bebo
y le meto el dedo a esta fanática loca de 19 añitos
acostada conmigo.

pero lo peor es que
(como saltar sobre el cerco del garage)
Eugene gana de nuevo
porque él ni siquiera está pensando
en mí.


Pd: para ser más tecnicos... el amor es un perro del infierno, conforma el segundo tomo de poemas... el primero es una "muestra selecta de sus primeros poemas (1955-1972)" y el tercero es una ".... de sus ultimos poemas(1977-1994)"...y esto a la vez complementa con el libro aparecido ya hace menos de medio año: bailando con la muerte, antologia inedita de charles bukowki (poemas, cartas, relatos, entrevistas... en homenaje a sus 10 años...) bueno.. salud por eso... y si no son de peru... vayan a averiguar cuanto sale el costo de envio.... ¡salud!

por Bob Dylan... traducido por hanz polilla...jejejeje


¿Cuántos caminos debe un hombre recorrer
antes de que lo llamen un hombre?
¿Y cuántos océanos debe sobrevolar la paloma blanca
antes de que duerma en la arena?
¿Y cuántas balas deben volar
antes de que se prohíban para siempre?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

¿Cuántas veces debe un hombre mirar hacia arriba
antes de que pueda ver el cielo?
¿Y cuantas orejas debe tener un hombre
antes de que pueda escuchar a la gente llorar?
¿Y cuántas muertes tendrán que haber hasta que él comprenda que mucha gente ha muerto?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

¿Cuántos años debe existir una montaña
antes de que se bañe en el mar?
¿Y cuántos años pueden algunas personar existir
antes de que ellos estén autorizados a ser libres?
¿Y cuántas veces puede un hombre girar su cabeza,
fingiendo que no ve?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

They shaved her head.
She was torn between Jupiter and Apollo.
A messenger arrived with a black nightingale.
I seen her on the stairs and I couldn't help but follow,
Follow her down past the fountain where they lifted her veil.

por hanz polilla


el gallo
canta

canta y agita sus alas
y parece un manco
una persona
sin brazos al borde del abismo

desde sus ojos
yo soy el deforme

no importa
viejo

sigue cantando
yo sé que estas solo

todos te han abandonado

dos deformidades
en una casa inmensa
quizá armen algo menos deforme
y sino, qué importa
sigue cantando
que el sol
se está metiendo.




Domingo, 02 de enero de 2005
04:04 a.m.

a eric leunam, mi psicólogo–paciente
de su primer cliente
que rompió el mito, o no?.



Abriéndome
como un espejo.

Las tardes suelen ser calientes
ahora que empieza el año
pero las gentes
siguen en invierno
sus uñas
sus mentes
sus almas
sus cuerpos
todos juntos
disfrutando de un
gélido helado
de crema.

Estamos en un circo
un circo inmenso
de muchos colores
con renos voladores
con enanos de dos cabezas

hay mujeres
que muestran los senos
y hombres
que muestran sonrisas

hay niñas
con vaginas que hablan
promocionando
concursos literarios.

Somos los del sombrero del mago
somos muchos.

Según la función
el mago nos saca
y pasan los días
como simples
números de almanaque

y el Mister insensible
lo gana el reloj inmenso
de la pared de la sala
ese que canta cada 60 minutos
y su canto
es monótono y unicorde.

El tiempo pasa como un río
nunca es el mismo río
ojalá no sea el mismo tiempo

y nos saca
el mago nos saca
una y otra vez
a veces se equivoca

somos monstruos
deformidades
vagamente
humanas

qué vamos a hacer
el mago
también es humano.

Y ver al perro dormir
casi pacíficamente
estirarse y moverse
mientras duerme

es jodido
lo sé

ni siquiera en los sueños
se puede estar tranquilo

es necesario escapar
¡¡escapar!!

abran las ventanas del mundo
que estamos listos para correr
no hacen falta maremotos
ni tsunamis

sólo que nos detengamos
frente al espejo
y nos miremos
desde el otro lado.



Domingo, 02 de enero de 2005
03:53 a.m.

por hanz polilla



Durmiendo con el
enemigo,
el enemigo de
cabello largo
piernas largas

el de mil brazos
y mil piernas

en una oscuridad
inmensa
donde cerrar
los ojos
da lo mismo que
abrirlos.

Durmiendo con el
enemigo
a las 11 pe eme
a la 1 a eme
a las 2
a las 3
a las 5
a las siempre.

Abrazando
mimándole
diciéndole
palabras amorosas
en esa inmensa
vestimenta nocturna

queriendo gritar
el insomnio
acuchillar el alma
del enfermizo segundero
que gotea y gotea
––¿será necesario cerrar la palanca?
¿cuál es la palanca?––

con animales salvajes
a millas de ahí
disfrutando
una hermosa cena
familiar

todos menos salvajes
que el enemigo

y los golpes
no son necesarios
o
no son suficientes.

La pared nunca
va a caer
el enemigo
no se va a dormir
y los nudillos
moreteados
no podrán cantar
las ocho
horas diarias
después de que
el despertador
nos traduzca
al idioma
del enemigo...




Viernes, 31 de diciembre de 2004
09:03 p.m.

por hanz polilla


Los arbustos
se doblan
como chismeando
la tierra.

El gallo canta
su mala suerte
al medio día.

Escucho
a las moscas
revolotear en
mi cabellera
inflamada.

Mientras el sol
busca
los pretextos cotidianos
y encuentra
un sentido
a su morir continuo,

al otro lado,
la ciudad
avanza
perseguida
por mil demonios.

En el cielo
surcan ágiles
los palomos
buscando agua para sus crías

las estatuas en las plazas
son más humanas
que los que caminan
y las observan
con piel de estatuas.

Las serpientes
asfaltadas
de esta ciudad medusa
se llenan de piojos.

En la oscuridad
se libra
una batalla desigual
en los capullos
arácnidos

y esto
prueba que la naturaleza
tiene todo planeado.

El reloj danza
extasiado
al compás de
una extraña música
de corazón eléctrico.

El insomnio
es una mujer gorda
que me sonríe desde la cama,

sería fácil
apagar las luces,

pero el tiempo se detiene
y una chispa
enciende una oportunidad
en esta oscuridad galáctica.

El viento fuerte golpea
las persianas,

los vasos de agua van y vienen

entonces
cierro los ojos
y trato de olvidar
todo lo que está aquí

dicen
que eso soñar….

por Manu Chao, de su último libro-disco: SIBÉRIE M'ÉTAIT CONTÉE (Siberia me ha contado)


Esta noche voy a engañarte,
llorando de rabia los ojos estallados.
Esta noche voy a dejarte,
olvidar el amor,
dejarme ir.
Me voy bebido, bebido y rebebido,
cojo la primera que venga
para hacerle el amor en lo negro.
La rabia en el vientre,
los ojos cerrados.
Esta tarde voy a engañarte,
llorando de rabia los ojos estallados.
Esta noche voy a perderlo todo,
voy a ensuciarlo todo.
esta noche te voy a engañar.

a mi equipo deportivo municipal (echa muni)



tres letras
no pueden dar la vida
exepto que sean:
p, a, n...

pero
tres letras
si pueden levantar muertos
o encender almas.

pero, ¿qué importan
los muertos
o las almas
en un mesa de lujo?

los cementerios
visten hoy
una hermosa franja roja

más roja
que la sangre
derramada en las batallas heroicas del perú
y más hermosa
que un perdedor sonriendo
despues de perder

no importa,
estamos en segunda
otra vez

le estamos dando alma al mundo,
supongo que
los ratones
para darse ánimos
piensan que los gatos
son tontos.

por hanz polilla


La navidad entra en las casas
con sus luces intermitentes,
con sus papeles salpicados de pintura multicolor
y con su oso de la coca cola.

En el 301 vive un viejo:
con los días contados,
no tiene familia,
casa,
hermanos,
ni siquiera un poco de vida.

En las calle hay un niño:
no tiene ropa,
sólo hambre.

En la esquina,
una niña de 10 años,
deja tocar su cuerpo a un viejo borracho,
por 10 soles
(un sol por cada año)

Los micros repletos de gente,
ruedan por la ciudad.

La maternidad
se llena de vida.
y la morgue
se llena de muerte.

La navidad ha tardado 365 días en llegar,
pero después de 365 días,
TODO sigue igual.

por hanz polilla


Aquel lugar
era tan cálido
como si en él
viviesen millones de estufas diminutas
y la luz,
la luz era tan ensordecedora
como si pidiera permiso para iluminar,
además de ser tan dulce
era bella y extraña
pues uno NO sentía su sombra.

Lástima que tuve que emigrar,
mi edad no resistía
su soledad acompañada.

Y entonces me lancé al abismo
CREYENDO que
encontrar mi sombra
sería muy fácil.



2004-07-02

EL HOMBRE VALE POR LO DE ADENTRO... LO DE AFUERA ES PRESTAU.

atahualpa yupanqui

por hanz polilla


para eric leunam
(porque yo también estoy al sur de ninguna parte.)



los gatos son amigos del demonio
eso me han dicho
desde que era un niño
es decir no hace mucho,
dicen que sus ojos
brillan por las noches
porque odian
y su odio es la luz.

que si se te cruza un gato
te va a ir mal todo el día,
y así etcétera.

el asunto es que entre el cielo y el infierno,
prefiero al igual que los gatos
el infierno,
creo que es más emocionante,
con sus luces multicolores,
con su calor azufroso
con sus letreros de neón
con sus mujeres desnudas
con sus poetas malditos
con sus gatos corriendo de un lado a otro
(haciendo el amor impúdicamente por todos lados)
con sus películas triple equis de todos los géneros
con sus comidas colesterolizadas
con sus poemas y libros obscenos.

por otro lado, el cielo,
con su color celeste de lado a lado
con sus angelitas vírgenes
con sus alas sin desodorante y sin olor
con sus tablas morales,
con sus escritores conocidos y reconocidos
con sus coelhos,
con sus apóstoles,
con sus tiendas de amor artificial en quiebra,
el cielo con todo su romanticismo ordinario y barato,
no me llama la atención,
quizá de la misma manera que a los gatos.

talvez ya me desvié del punto,
y es que en realidad
cuando se empieza a picotear estas teclas
siempre uno termina aturdido,
como idiota,
como drogado, adormecido,
como ahora,
quería hablar en un comienzo sobre mi gato,
mi segundo gato que entró en celo
y se fue a buscar una gatita
y que murió en el intento
y salió este escrito o poema o lo que sea
que no dice nada
sólo tonterías,

porque a quién le importa
si a mí me gusta el infierno más que el cielo,
y pensándolo bien
a quién le importa que mi gato se haya ido
a quién le importa si encontró
a la gatita ronroneante de sus sueños
y después de amarse discutieron fuerte,
a quién le importa si mi gato
fue responsable
y se quedó a formar una familia,
o si en su regreso lo cazaron o
lo atropellaron

quizá ahora esté metros bajo tierra,
o garganta abajo,
quizá esté descansando muy orondo
sobre la curvatura de la luna
o seguro sigue buscando
a la gatita de sus sueños,

quizá murió envenenado,
han podido ocurrir tantas cosas
y a quién le importa,
quizá ni siquiera a mí,
quizá el gato fue simplemente
un pretexto para escribir,
quizá no,
quizá lo extraño,
quizá en pocos minutos regresará a casa
y se subirá en mis piernas
y comenzará a ronronear cuando lo toque
pero, a quién le importa esto.

es realmente sencillo
sentarse frente a esta máquina
y escribir y escribir,

las palabras mienten
aunque algunas veces dicen la verdad,
pero casi siempre envenenan
como ahora,
son adictivas,
y como decía
es realmente fácil sentarse y escribir,

se puede hablar/escribir de todo,
algunos hablan/escriben de política,
otros de religión,
otros quieren ser profundos
y dicen cosas como:
«la ciudad es una selva
y la rutina es una inmenso leopardo
que acorrala a los pequeños antílopes
que somos
todos. »
otros se hacen románticos
y les hablan/escriben a sus chicas o chicos,
y pueden decir cosas como:
«tu piel es delicada como un dios molusco
y tus besos son dulces como el néctar de las flores,
y yo me muero por un beso
y porque me ames destruiría el cielo
el mar y esta ciudad en llamas. »

y de seguro que hay muchos que
en estos momentos
están escribiendo poemas, relatos, novelas,
pero a quién le importa,
a quién le importa si
este poema es poema o no
a quién le importa si
es profundo o no.

no me hubiese costado nada
sentarme y hablar del amor
del sexo,
de la vida
y de la muerte
pero realmente no lo sentí así.

y ahora estoy cansado
no sé qué más escribir,
me he distraído
me he quedado vacío,
creo que sería mejor acabar
y eso voy a hacer,
adiós,
hasta mañana,
sírvanse una taza de café cargado,
tómenlo lentamente
suéltense los zapatos
y de una vez por todas
lancen a la basura este papel,
enciendan un cigarrillo,
miren su programa favorito
lean a un escritor de verdad,
la vida es demasiado corta
como para perder el tiempo
leyendo estupideces como estas
y lo peor de todo
estupideces vacías,
que no dicen nada,

lean a los poetas laureados,
lean la biblia,
desnúdense y hagan
el amor con sus esposas
aunque no lo sientan,
ellas también merecen algo de mentira,

y si lo sienten
háganlo varias veces,

y si realmente lo sienten
tengan un hijo o hija,

ya lo saben,
la vida es corta,
pero por favor,
no vuelvan a leer este escrito,
por su bien,
por el mío,
y por el de alguien más
que quizá exista o todavía no
en algún rincón oscuro de este mundo,
y mientras nosotros estamos terminando esto,
ese alguien,
quizá
recién esté empezando.



domingo 29 agosto 2004
00:26 a.m.

por hanz polilla



me gusta pensar en la muerte

esa damisela extraña e incomprendida
a la que muchos se han rendido a sus pies

me gusta escribirle cartas de amor
y pedirle que uno de estos días
se de un alto por acá para jugar
un partido de monopolio con Jenny y nuestro bebé
(para ver si de una vez por todas me hace ganar)

me gustan los cerebros humanos
invadidos por el terror del suicidio
por la hermosa idea de arrojarse al abismo
de cerrar los ojos
y soñar no despertar.

me gusta
me gustan los seres que se envejecen al pensar
que se mueren día a día
y se desesperan por vivir

me gustan todos los suicidas del mundo
me gustan más que los que no creen en la muerte
en la santa muerte

incluso me gustan más que
los que han superado su alienación suicida
y se refugian en
técnicas de auto-superación
para quererse a sí mismos
(como si el amor fuera una técnica)

me gustan, sí,
pero amo a los que nunca caen
amo a los que luchan todos los días
contra ese posible escape

esos que están en un puente
sobre un río de sangre
entre la vida no provocada
y la muerte artificial

me gustan esos,
esos que son los primeros en enterarse
cuando la muerte los visita
esos que la llaman a gritos por las noches
y que cuando la tienen en frente
huyen somnolientos como niños juguetones

amo:
esos cerebros en caos
estos cerebros en caos
nuestros cerebros en caos

a fin de cuentas
el caos y la dialéctica
son la únicas fuentes de crecimiento.

me gustan tanto esos seres abandonados
que cuando sea grande
quiero ser como ellos

por ahora, sólo me limito
a no pensar en esta vida
desordenada y caótica que llevo
para poder así
huir de la muerte
como el niño juguetón
que quiero ser cuando un día me mire al espejo
y las arrugas me cubran el cuerpo
y nadie me reconozca mejor
que estos versos suicidas
o estas ideas confusas y vehementes
que en estos momentos
he decidido sacrificar
en el fango de estas paginas
y que a lo mejor
sean lo único que sobreviva
después de que la hermosa idea
me convenza y todo termine

y cuando los parlantes
sigan destilando un blues de Dylan,
un sonido seco invadirá el ambiente
justo a la mitad de una noche luminosa
como lo es hoy.



jueves 15 julio 2004
01:39 a.m.

por hanz polilla


sé muy bien que cuando muera,
que cuando todos mueran
yo no moriré
pues soy el inmortal eterno

y cuando todas las manos derechas
se fundan en un solo movimiento de péndulo-boca-arriba
yo seguiré más vivo que una roca

sé muy bien que el mar es eterno/hasta que se seque

sé que el sol es eterno/hasta que se extinga

y el mar/el sol
y la niña que crece/la mujer que llora

sé que hay algo más grande que todo
que las flores no son flores
sólo porque la suerte lo quiso así
(o las casualidades y las contradicciones)
y si fuera así,
sé que hay algo superior a todo
porque lo siento al escribir un poema
y llamémoslo dios/padre/perro/piedra
o como la concha-de-tu-madre quiera
pero no estamos solos

por eso, sé muy bien que cuando mi cuerpo se extinga
conversaré con dios de una manera placentera
y no lo miraré con respeto
sino con esa sensación extraña
que nunca tuve al verme al espejo.



martes 28 septiembre 2004
00:10 a.m.

por hanz polilla


esto debí escribirlo
hace ocho meses

pero ya sabes,
somos eternos
así que, qué importan
los preparativos
si hace miles de años
estuvimos en lo mismo
y así, hemos llegado
hasta hoy.


a jenny
–sabes que detesto los poema “pubertos” romanticos,
ojalá éste no sea así–






me acabas de decir
que voy a ser padre
y no sé si reír
o correr

tu estás llorando
y no sé si por miedo
o por rabia

son las 9 de la mañana

mis padres han salido

tú has llegado hace 10 minutos
te dije hola
y respondiste
estoy embarazada


como aquella vez
ahora estamos solos
pero a diferencia
tú llevas el hermoso
vestido morado
que luce el nudo
de tus piernas blancas
y me repite la palabra
revolución

yo, llevo unas sandalias viejas
un pantalón lleno de huecos
y una camiseta cuyo reumatismo
está dando señal de su edad

me abrazas fuerte
me coges la mano
creo que estás temblando

estás temblando, me dices

y yo no sé qué decir

entonces
te abrazo
y siento cómo tu cuerpo
flaco y casi huesudo
encaja en el mío
que a esta edad ya no es
ni flaco ni huesudo

y creo que realmente
estás hecha para mí
o yo para ti

y sin pensarlo dos veces
empiezo a llorar contigo,
parece que hemos cometido un crimen
y debe ser cierto

y luego,
estamos bañándonos,
yo toco tu vientre
–suave como toda tu piel–
y no encuentro nada excepto
tu ombligo profundo
que parece una cueva prohibida

nos fundimos bajo esa lluvia artificial

la revolución es cierta entonces

y recordamos que vamos a ser padres
y nos amamos delicadamente
sintiendo que somos tres
sin ser una orgía

terminamos de bañarnos
tú te secas primero
como siempre
mientras yo tiemblo
como perro chino
en una esquina de la ducha

estamos solos en la casa
tú y yo
y el futuro
o la futura yo y tú


estamos en tercer año
de medicina humana

el mundo se torna oscuro
pareciese que girara
en sentido contrario
porque había amanecido antes que llegues
y ahora todo luce nocturno

quizá seas el demonio nocturno
de moro
o la noche imbécil
de bukowski

como sea
sabes que te amo

y no es cualquier te amo

hemos hecho el amor
más de mil veces
y nunca hemos tallado nuestros nombres
en la corteza de los árboles

así de puro es nuestro amor

dicen por ahí
que la vida es vivir
y que el peligro es el sentido de la vida

y decidimos creer en eso
y nos lo decimos mutuamente
no conscientes
sino como dándonos fuerza

y justo cuando la idea
el crimen prematuro
nos toca la puerta,
encendemos la radio
y a pesar de que nunca he bailado
me muevo
y te regalo una rosa
que me encontré
en el camino
y que no sé
si está desnuda
o es que tiene
un sólo vestido.






Lunes, 20 de diciembre de 2004
05:56 pm

por hanz polilla



La computadora
en su espalda
muestra un enjambre
de cables blancos

de algún modo
todos esos cables significan algo
y quizá sirvan para algo

porque siento que
no estoy
individualmente solo
encerrado en esta
habitación para uno

es como saltar de un abismo

todo no depende
del abismo,
hace falta un poco de humor
sino, la muerte
sería una cosa fatal

y si cortarse las uñas
o depilarse las axilas
no lo es,
no veo por qué
la muerte debiera serlo.

Seguramente
ahora
cero cero y cincuenta y siete
en algún lugar del mundo
hay tipos bebiendo,
celebrando su vida
–o su muerte, aunque no veo la diferencia–
mientras tanto miro estas lombrices
de corazón eléctrico
en la espalda de la computadora

salud por ellos.

De nada sirve concentrarse
en cuidar la vida

inclusive la naturaleza (o Dios)
cuando creó el oxígeno,
supo
que NADA
debía ser gratis o no dañino
sino, no nos hubiera hecho
tan adictos al respirar.

Así que
salud con ustedes muchachos
beban a mi nombre
aunque no tengan ni la menor idea
de quien soy
y no necesiten motivo para beber,
les sugiero,
que después de hacerlo
amen a sus esposas
a esas gordas amorfas
con las tripas rellenas
de excrementos y sangre,
ámenlas con pasión
casi con odio
y con rabia

ellas
merecen
su poco de no vida–no–dañina.

por hanz polilla


las buitres
se colocan vestidos de moda
sobre las plumas
y sus bocas venden
cuerpos
–casi vidas inclusive–

y yo quiero la paz mundial
hablan
no tengo siliconas en los seños
piensan

y los bikinis hacen
un coro de ángeles
en un lenguaje
que desconoce
en demasía

en estos días,
creer que
un arco iris
se puede comprar
con siete monedas distintas
es inocencia
pero no la que atesoran los niños

ellos
no saben qué es un arco iris

y supongo
que la tierra en un momento determinado
tarde o temprano
se indignará lo suficiente

y habrá un hermoso baile
un Mulan Rouge de chicas vírgenes
entregadas al sadomasoquismo
de ser perforadas con cadenas

pero su odio lo apagarán los noticieros
con un
...escala siete en rigter...

e inclusive el odio será
–al igual que el sur de este norte–
un producto de consumo
de venta.

Los perros al otro lado de la casa
han empezado a ladrar,
supongo que me han escuchado
no sé si halagan o maldicen
como sea
están ladrando
es quizás el mejor poema
de una sociedad de cuatro patas
con corbata
celular
y viernes desenfrenados
...dos más por favor.








Lunes, 13 de Diciembre de 2004
00:53 am

por hanz polilla



en mi cerebro de polilla solitaria
deambulan millones de animales de muchos colores
los hay rojos, amarillos, verdes e inclusive púrpuras,
todos son diferentes y hermosos.

algunas noches me hablan
y si tengo ganas

conversamos por largas horas,
son interesantes las historias que me cuentan,
algunas, que logro recordar, las escribo
pero otras las guardo para mí
y eso quizá sea egoísmo
pero no importa.

yo también les he contado algunos relatos
e inclusive me atreví a leerles uno que otro poema,
pero creo que no les gustó a todos
algunos me miraban confundidos
y otros se quedaron fantaseados con sólo escucharme.

me han dicho que alguna vez tuvieron un cuerpo real
y que ahora sólo viven en ese mundo maravilloso
que han construido con crayones, pinceles y acuarelas,
mundo del que gritan
y yo los escucho
en el silencio de mi cuarto oscuro
mientras el sueño se marcha ligero como un velero sobre el mar,
ellos saben que me caen bien
pero yo no sé si les caigo bien a todos
de seguro que no,
y de cierta forma
eso es hermoso.

siempre se acercan
con sus ropas multicolores
y los recibo con un hola
y siempre se alejan con túnicas oscuras
como cansados
y se esconden en los poros de las paredes de mi habitación
y duermen su siesta como gatos en el desierto
y cuando cierran los ojos siempre
siempre me despido con un chau,
creo que ahora ya es momento de hacerlo,
chau hanz,
y ellos dicen
chau polilla.



domingo 20 junio 2004
12:47 p.m

por hanz polilla



para eric leunam
(porque yo también estoy al sur de ninguna parte.)



los gatos son amigos del demonio
eso me han dicho
desde que era un niño
es decir no hace mucho,
dicen que sus ojos
brillan por las noches
porque odian
y su odio es la luz.

que si se te cruza un gato
te va a ir mal todo el día,
y así etcétera.

el asunto es que entre el cielo y el infierno,
prefiero al igual que los gatos
el infierno,
creo que es más emocionante,
con sus luces multicolores,
con su calor azufroso
con sus letreros de neón
con sus mujeres desnudas
con sus poetas malditos
con sus gatos corriendo de un lado a otro
(haciendo el amor impúdicamente por todos lados)
con sus películas triple equis de todos los géneros
con sus comidas colesterolizadas
con sus poemas y libros obscenos.

por otro lado, el cielo,
con su color celeste de lado a lado
con sus angelitas vírgenes
con sus alas sin desodorante y sin olor
con sus tablas morales,
con sus escritores conocidos y reconocidos
con sus coelhos,
con sus apóstoles,
con sus tiendas de amor artificial en quiebra,
el cielo con todo su romanticismo ordinario y barato,
no me llama la atención,
quizá de la misma manera que a los gatos.

talvez ya me desvié del punto,
y es que en realidad
cuando se empieza a picotear estas teclas
siempre uno termina aturdido,
como idiota,
como drogado, adormecido,
como ahora,
quería hablar en un comienzo sobre mi gato,
mi segundo gato que entró en celo
y se fue a buscar una gatita
y que murió en el intento
y salió este escrito o poema o lo que sea
que no dice nada
sólo tonterías,

porque a quién le importa
si a mí me gusta el infierno más que el cielo,
y pensándolo bien
a quién le importa que mi gato se haya ido
a quién le importa si encontró
a la gatita ronroneante de sus sueños
y después de amarse discutieron fuerte,
a quién le importa si mi gato
fue responsable
y se quedó a formar una familia,
o si en su regreso lo cazaron o
lo atropellaron

quizá ahora esté metros bajo tierra,
o garganta abajo,
quizá esté descansando muy orondo
sobre la curvatura de la luna
o seguro sigue buscando
a la gatita de sus sueños,

quizá murió envenenado,
han podido ocurrir tantas cosas
y a quién le importa,
quizá ni siquiera a mí,
quizá el gato fue simplemente
un pretexto para escribir,
quizá no,
quizá lo extraño,
quizá en pocos minutos regresará a casa
y se subirá en mis piernas
y comenzará a ronronear cuando lo toque
pero, a quién le importa esto.

es realmente sencillo
sentarse frente a esta máquina
y escribir y escribir,

las palabras mienten
aunque algunas veces dicen la verdad,
pero casi siempre envenenan
como ahora,
son adictivas,
y como decía
es realmente fácil sentarse y escribir,

se puede hablar/escribir de todo,
algunos hablan/escriben de política,
otros de religión,
otros quieren ser profundos
y dicen cosas como:
«la ciudad es una selva
y la rutina es una inmenso leopardo
que acorrala a los pequeños antílopes
que somos
todos. »
otros se hacen románticos
y les hablan/escriben a sus chicas o chicos,
y pueden decir cosas como:
«tu piel es delicada como un dios molusco
y tus besos son dulces como el néctar de las flores,
y yo me muero por un beso
y porque me ames destruiría el cielo
el mar y esta ciudad en llamas. »

y de seguro que hay muchos que
en estos momentos
están escribiendo poemas, relatos, novelas,
pero a quién le importa,
a quién le importa si
este poema es poema o no
a quién le importa si
es profundo o no.

no me hubiese costado nada
sentarme y hablar del amor
del sexo,
de la vida
y de la muerte
pero realmente no lo sentí así.

y ahora estoy cansado
no sé qué más escribir,
me he distraído
me he quedado vacío,
creo que sería mejor acabar
y eso voy a hacer,
adiós,
hasta mañana,
sírvanse una taza de café cargado,
tómenlo lentamente
suéltense los zapatos
y de una vez por todas
lancen a la basura este papel,
enciendan un cigarrillo,
miren su programa favorito
lean a un escritor de verdad,
la vida es demasiado corta
como para perder el tiempo
leyendo estupideces como estas
y lo peor de todo
estupideces vacías,
que no dicen nada,

lean a los poetas laureados,
lean la biblia,
desnúdense y hagan
el amor con sus esposas
aunque no lo sientan,
ellas también merecen algo de mentira,

y si lo sienten
háganlo varias veces,

y si realmente lo sienten
tengan un hijo o hija,

ya lo saben,
la vida es corta,
pero por favor,
no vuelvan a leer este escrito,
por su bien,
por el mío,
y por el de alguien más
que quizá exista o todavía no
en algún rincón oscuro de este mundo,
y mientras nosotros estamos terminando esto,
ese alguien,
quizá
recién esté empezando.





domingo 29 agosto 2004
00:26 a.m.