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por hanz polilla



en mi cerebro de polilla solitaria
deambulan millones de animales de muchos colores
los hay rojos, amarillos, verdes e inclusive púrpuras,
todos son diferentes y hermosos.

algunas noches me hablan
y si tengo ganas

conversamos por largas horas,
son interesantes las historias que me cuentan,
algunas, que logro recordar, las escribo
pero otras las guardo para mí
y eso quizá sea egoísmo
pero no importa.

yo también les he contado algunos relatos
e inclusive me atreví a leerles uno que otro poema,
pero creo que no les gustó a todos
algunos me miraban confundidos
y otros se quedaron fantaseados con sólo escucharme.

me han dicho que alguna vez tuvieron un cuerpo real
y que ahora sólo viven en ese mundo maravilloso
que han construido con crayones, pinceles y acuarelas,
mundo del que gritan
y yo los escucho
en el silencio de mi cuarto oscuro
mientras el sueño se marcha ligero como un velero sobre el mar,
ellos saben que me caen bien
pero yo no sé si les caigo bien a todos
de seguro que no,
y de cierta forma
eso es hermoso.

siempre se acercan
con sus ropas multicolores
y los recibo con un hola
y siempre se alejan con túnicas oscuras
como cansados
y se esconden en los poros de las paredes de mi habitación
y duermen su siesta como gatos en el desierto
y cuando cierran los ojos siempre
siempre me despido con un chau,
creo que ahora ya es momento de hacerlo,
chau hanz,
y ellos dicen
chau polilla.



domingo 20 junio 2004
12:47 p.m

por hanz polilla



para eric leunam
(porque yo también estoy al sur de ninguna parte.)



los gatos son amigos del demonio
eso me han dicho
desde que era un niño
es decir no hace mucho,
dicen que sus ojos
brillan por las noches
porque odian
y su odio es la luz.

que si se te cruza un gato
te va a ir mal todo el día,
y así etcétera.

el asunto es que entre el cielo y el infierno,
prefiero al igual que los gatos
el infierno,
creo que es más emocionante,
con sus luces multicolores,
con su calor azufroso
con sus letreros de neón
con sus mujeres desnudas
con sus poetas malditos
con sus gatos corriendo de un lado a otro
(haciendo el amor impúdicamente por todos lados)
con sus películas triple equis de todos los géneros
con sus comidas colesterolizadas
con sus poemas y libros obscenos.

por otro lado, el cielo,
con su color celeste de lado a lado
con sus angelitas vírgenes
con sus alas sin desodorante y sin olor
con sus tablas morales,
con sus escritores conocidos y reconocidos
con sus coelhos,
con sus apóstoles,
con sus tiendas de amor artificial en quiebra,
el cielo con todo su romanticismo ordinario y barato,
no me llama la atención,
quizá de la misma manera que a los gatos.

talvez ya me desvié del punto,
y es que en realidad
cuando se empieza a picotear estas teclas
siempre uno termina aturdido,
como idiota,
como drogado, adormecido,
como ahora,
quería hablar en un comienzo sobre mi gato,
mi segundo gato que entró en celo
y se fue a buscar una gatita
y que murió en el intento
y salió este escrito o poema o lo que sea
que no dice nada
sólo tonterías,

porque a quién le importa
si a mí me gusta el infierno más que el cielo,
y pensándolo bien
a quién le importa que mi gato se haya ido
a quién le importa si encontró
a la gatita ronroneante de sus sueños
y después de amarse discutieron fuerte,
a quién le importa si mi gato
fue responsable
y se quedó a formar una familia,
o si en su regreso lo cazaron o
lo atropellaron

quizá ahora esté metros bajo tierra,
o garganta abajo,
quizá esté descansando muy orondo
sobre la curvatura de la luna
o seguro sigue buscando
a la gatita de sus sueños,

quizá murió envenenado,
han podido ocurrir tantas cosas
y a quién le importa,
quizá ni siquiera a mí,
quizá el gato fue simplemente
un pretexto para escribir,
quizá no,
quizá lo extraño,
quizá en pocos minutos regresará a casa
y se subirá en mis piernas
y comenzará a ronronear cuando lo toque
pero, a quién le importa esto.

es realmente sencillo
sentarse frente a esta máquina
y escribir y escribir,

las palabras mienten
aunque algunas veces dicen la verdad,
pero casi siempre envenenan
como ahora,
son adictivas,
y como decía
es realmente fácil sentarse y escribir,

se puede hablar/escribir de todo,
algunos hablan/escriben de política,
otros de religión,
otros quieren ser profundos
y dicen cosas como:
«la ciudad es una selva
y la rutina es una inmenso leopardo
que acorrala a los pequeños antílopes
que somos
todos. »
otros se hacen románticos
y les hablan/escriben a sus chicas o chicos,
y pueden decir cosas como:
«tu piel es delicada como un dios molusco
y tus besos son dulces como el néctar de las flores,
y yo me muero por un beso
y porque me ames destruiría el cielo
el mar y esta ciudad en llamas. »

y de seguro que hay muchos que
en estos momentos
están escribiendo poemas, relatos, novelas,
pero a quién le importa,
a quién le importa si
este poema es poema o no
a quién le importa si
es profundo o no.

no me hubiese costado nada
sentarme y hablar del amor
del sexo,
de la vida
y de la muerte
pero realmente no lo sentí así.

y ahora estoy cansado
no sé qué más escribir,
me he distraído
me he quedado vacío,
creo que sería mejor acabar
y eso voy a hacer,
adiós,
hasta mañana,
sírvanse una taza de café cargado,
tómenlo lentamente
suéltense los zapatos
y de una vez por todas
lancen a la basura este papel,
enciendan un cigarrillo,
miren su programa favorito
lean a un escritor de verdad,
la vida es demasiado corta
como para perder el tiempo
leyendo estupideces como estas
y lo peor de todo
estupideces vacías,
que no dicen nada,

lean a los poetas laureados,
lean la biblia,
desnúdense y hagan
el amor con sus esposas
aunque no lo sientan,
ellas también merecen algo de mentira,

y si lo sienten
háganlo varias veces,

y si realmente lo sienten
tengan un hijo o hija,

ya lo saben,
la vida es corta,
pero por favor,
no vuelvan a leer este escrito,
por su bien,
por el mío,
y por el de alguien más
que quizá exista o todavía no
en algún rincón oscuro de este mundo,
y mientras nosotros estamos terminando esto,
ese alguien,
quizá
recién esté empezando.





domingo 29 agosto 2004
00:26 a.m.

por hanz polilla



me gusta pensar en la muerte

esa damisela extraña e incomprendida
a la que muchos se han rendido a sus pies

me gusta escribirle cartas de amor
y pedirle que uno de estos días
se de un alto por acá para jugar
un partido de monopolio con Jenny y nuestro bebé
(para ver si de una vez por todas me hace ganar)

me gustan los cerebros humanos
invadidos por el terror del suicidio
por la hermosa idea de arrojarse al abismo
de cerrar los ojos
y soñar no despertar.

me gusta
me gustan los seres que se envejecen al pensar
que se mueren día a día
y se desesperan por vivir

me gustan todos los suicidas del mundo
me gustan más que los que no creen en la muerte
en la santa muerte

incluso me gustan más que
los que han superado su alienación suicida
y se refugian en
técnicas de auto-superación
para quererse a sí mismos
(como si el amor fuera una técnica)

me gustan, sí,
pero amo a los que nunca caen
amo a los que luchan todos los días
contra ese posible escape

esos que están en un puente
sobre un río de sangre
entre la vida no provocada
y la muerte artificial

me gustan esos,
esos que son los primeros en enterarse
cuando la muerte los visita
esos que la llaman a gritos por las noches
y que cuando la tienen en frente
huyen somnolientos como niños juguetones

amo:
esos cerebros en caos
estos cerebros en caos
nuestros cerebros en caos

a fin de cuentas
el caos y la dialéctica
son la únicas fuentes de crecimiento.

me gustan tanto esos seres abandonados
que cuando sea grande
quiero ser como ellos

por ahora, sólo me limito
a no pensar en esta vida
desordenada y caótica que llevo
para poder así
huir de la muerte
como el niño juguetón
que quiero ser cuando un día me mire al espejo
y las arrugas me cubran el cuerpo
y nadie me reconozca mejor
que estos versos suicidas
o estas ideas confusas y vehementes
que en estos momentos
he decidido sacrificar
en el fango de estas paginas
y que a lo mejor
sean lo único que sobreviva
después de que la hermosa idea
me convenza y todo termine

y cuando los parlantes
sigan destilando un blues de Dylan,
un sonido seco invadirá el ambiente
justo a la mitad de una noche luminosa
como lo es hoy.



jueves 15 julio 2004
01:39 a.m.

por hanz polilla





he estado sin escribir casi un mes
una larga sequía,
pero toda sequía tiene su fin
como todo
como un plato de comida
como hacer el amor
como escribir
como escribir o leer un poema
como el canto de un sordomudo ateo
como el ruido del mar
como el viento
como una canción,
porque todo tiene su final y nada dura…
y así he vuelto a escribir
y es hermoso poder hacerlo de nuevo
aunque no diga nada
estas palabras salvan/curan
y hoy mismo lo hacen conmigo
por más que dentro de algún tiempo
deteste este poema/este escrito
e inclusive me deteste a mí mismo
pero al menos hoy he encontrado la vida otra vez
porque es hermoso poder volver a escribir
aunque no se diga nada
o lo que es peor
aunque se diga algo que no se quiere decir
quizá algo como que me gusta el agua del mar en invierno
como que no soy muy adicto al amor
como que le tengo miedo a los hombres
y a las mujeres también, claro,
como que escribo porque soy un cobarde
como que no bailo porque tengo vergüenza
como que me gusta saltar por la casa cuando me levanto temprano
como que detesto mis cumpleaños
y no es porque me vuelva viejo
o como eso otro que dice que soy el peor amante que he podido conocer
o como eso que me muero de miedo ahora que voy a ser papá
o como eso que no sé ni dónde estoy parado
como eso que tengo hambre
y me cuesta saber que lo que como no lo merezco comer
o como aquello que no se debe decir pero que el poema hace decirlo
como eso de que alguna vez me golpeé, porque fue un criminal
o eso que deseé violar a tantas colegialas en silencio
o eso que nunca olvido un deseo
o como eso que jugué al amor propio inclusive en una biblioteca
o como eso otro
y eso otro
y eso otro también
hay tantas cosas para contar que el poema es corto
o será talvez que el poema es largo y hay pocas cosas por decir
tan pocas cosas que hoy, a esta hora de la madrugada
se hace necesario e inminente poner, por fin,
el punto final,
y hasta mañana, si es que hay mañana
o hasta algún día
porque a fin de cuentas somos eternos
y eso lo sabe el viento
lo sabe la flor
lo saben los lirios muertos y venenosos
y los poetas que duermen en sus tumbas
una siesta larga, de años, de siglos, de miles de años
esperando el momento oportuno para renacer en gatos
en guitarras borrachas
en gemidos
y en luces multicolores que
nos llaman a esta hora de la noche
cuando el mundo yace dormido
y algo muy dentro de nosotros ruge en silencio
en un silencio maldito que estas palabras no calman
y que este poema no pudo cambiar.



sábado 21 agosto 2004
03:19 a.m.

por hanz polilla


a Eduardo Espinosa Lecca


escribamos esto, como si César Calvo nunca hubiese existido
perdón César por el atrevimiento
donde estés
en el aire con Beauty Freedom
o en el suelo con hanz polilla

¿para qué diablos se estudia medicina humana?

no lo sé

podría decir que estudio medicina
(aunque el verbo no sea el más adecuado)
para salvar a Hans Contreras
para no pagar la consulta cuando voy al doctor, pues así lo estipula el código de ética médica
y porque aún hay médicos que valen la pena y lo respetan

estudio medicina humana
para que Tamara les diga a sus amiguitos que su papi es doctor
y para que pueda curar a Jenny de sus arranques fantasiosos

estudio medicina humana
para subir al carro y decir medio pasaje con orgullo
(un orgullo absurdo)

para que los estudiantes universitarios perdidos me respeten estúpidamente
para que Jenny no me diga nada cuando me siento a escribir
huyendo de los libros de medicina
(que pocas veces me encantan)

para comer gratis en el comedor de Cangallo
para que los vigilantes de la facultad de medicina de San Fernando me respeten al entrar
para tener el cabello como quiero
para soñar con algo
para vestirme de colores y no ser considerado un loco, un drogadicto o un enfermo
(o para ser considerado)

para ganar los juegos florales y gastar el dinero en vino, libros y helados de chocolate
(y ahora en pañales, ropones y sonajas)

para ir al jardín botánico y perderme en la noche entre arbustos, grillos, piedras y amantes
para que algunos doctores me digan Doctor Hans o Doctor Contreras en son de burla
(o quizá no)
y para que mi padre se sienta orgulloso al escuchar eso y me deje en paz

para que mi madre siga viva
aún más allá de la tumba

para no estudiar literatura o arte
para sentirme tan inútil y no tener remordimiento
para saber que no soy una máquina
para ser parte de San Fernando
para odiar a mis profesores doctores
para odiar a mis profesores no doctores
para odiar simplemente

para amar a Jenny, a Tamara, y a mí
(porque a nadie le hace mal unos gramos de amor)

para no sentirme una botella de vino sin vino
para sentirme dios cuando cure a alguien
para no curar a alguien

para bordar una flor sonriente en mi mandil blanco
y tapar FACULTAD DE MEDICINA HUMANA

para haber conocido a Raquel Oré
para no pagarle la deuda que le tengo
para huir como un cobarde

para que Ada Pastor me diga Doctor hanZ

para emborracharme con Harolda
para desearlo siempre
para aborrecerlo siempre
para conocer a Carloncha
para beber con Antonia 4 litros de corto los dos solos una noche cualquiera
para creerme rebelde y formar las Xs
para fundar el “…al willy!!!” y cagarme de risa
para que “…al willy!!!” se vaya al willy

para caminar por el pabellón de letras de San Marcos sin remordimientos
para acercarme a la literatura y alejarme de la medicina
para decir I am studying human medicine y sonreírle al profesor de ingles
para saber que los estudiantes de medicina humana son unos perfectos cojudos
para escucharlos mentarse la madre en la semana como imbéciles
(como estudiantes de medicina)

para ser el primer doctor de la familia
para no ser doctor
para acordarme de Pamela, la paciente niña de 15 años que se quiso matar y a la que mi profesora doctora diagnosticó como loca
para que mi primo Alex me pida consejos sobre anticoncepción
para no mentirle
para que mis amigos de la facultad de ingeniería mecatrónica de la UNI
sepan que estudio medicina
para reprobar y no buscar a los doctores profesores por favores
para ser punk
(y creerlo todavía)

para leer a Bakunin y Malatesta, y seguir creyendo
que la anarquía sólo puede vivir en el cerebro
como las arterias coronarias

para haber matado a 50 ratas bajo el nombre de investigación científica
para tener internet, teléfono, luz, agua
para quedarme despierto hasta las 3 de la madrugada leyendo tratados médicos
para sentir que he leído
para no plagiar en los exámenes
para gustar de la anatomía y haber copiado en todos los exámenes
(casi todos)
para sacar 09 en un examen sin plagiar
y sacar 03 en el sustitutorio plagiando magistralmente

para que crean que soy bueno, honrado y bondadoso
para serlo
para no cargar el DNI
para explicarle a mi padre que el gato no trasmite la toxoplasmosis
y me crea
aunque eso no sea del todo verdad

para saber que nada es tan hermoso como cuando no está
para sentir que no todo está perdido por las noches

para maldecir a los que sacan 20 y no saben para qué viven
para leer a Celine y no verlo como un extraño
para saber que los exámenes de depresión son una perfecta mierda
para que los psiquiatras me miren como colega y no como paciente
para entender que NUNCA curaré a nadie
para que Eduardo me respete
para decir que el examen de admisión es una idiotez
para pasar frente a la UNI y no sentir vergüenza de haber huido
para que la gente de este barrio diga que soy un buen chico
para sentir que mi cabello se mueve como el trigo con el viento
y como dice Fonollosa para que sienta en mi pecho el corazón como si fuera el de otro y me duela

lo más seguro es que estudio medicina humana para poder ser hanz polilla
y escribir este poema con cierta autoridad
aunque no sepa realmente qué es un poema
ni tampoco, qué es la medicina humana.


sábado 23 octubre 2004
12:45 pm