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por hanz polilla



Durmiendo con el
enemigo,
el enemigo de
cabello largo
piernas largas

el de mil brazos
y mil piernas

en una oscuridad
inmensa
donde cerrar
los ojos
da lo mismo que
abrirlos.

Durmiendo con el
enemigo
a las 11 pe eme
a la 1 a eme
a las 2
a las 3
a las 5
a las siempre.

Abrazando
mimándole
diciéndole
palabras amorosas
en esa inmensa
vestimenta nocturna

queriendo gritar
el insomnio
acuchillar el alma
del enfermizo segundero
que gotea y gotea
––¿será necesario cerrar la palanca?
¿cuál es la palanca?––

con animales salvajes
a millas de ahí
disfrutando
una hermosa cena
familiar

todos menos salvajes
que el enemigo

y los golpes
no son necesarios
o
no son suficientes.

La pared nunca
va a caer
el enemigo
no se va a dormir
y los nudillos
moreteados
no podrán cantar
las ocho
horas diarias
después de que
el despertador
nos traduzca
al idioma
del enemigo...




Viernes, 31 de diciembre de 2004
09:03 p.m.

por hanz polilla


Los arbustos
se doblan
como chismeando
la tierra.

El gallo canta
su mala suerte
al medio día.

Escucho
a las moscas
revolotear en
mi cabellera
inflamada.

Mientras el sol
busca
los pretextos cotidianos
y encuentra
un sentido
a su morir continuo,

al otro lado,
la ciudad
avanza
perseguida
por mil demonios.

En el cielo
surcan ágiles
los palomos
buscando agua para sus crías

las estatuas en las plazas
son más humanas
que los que caminan
y las observan
con piel de estatuas.

Las serpientes
asfaltadas
de esta ciudad medusa
se llenan de piojos.

En la oscuridad
se libra
una batalla desigual
en los capullos
arácnidos

y esto
prueba que la naturaleza
tiene todo planeado.

El reloj danza
extasiado
al compás de
una extraña música
de corazón eléctrico.

El insomnio
es una mujer gorda
que me sonríe desde la cama,

sería fácil
apagar las luces,

pero el tiempo se detiene
y una chispa
enciende una oportunidad
en esta oscuridad galáctica.

El viento fuerte golpea
las persianas,

los vasos de agua van y vienen

entonces
cierro los ojos
y trato de olvidar
todo lo que está aquí

dicen
que eso soñar….

por Manu Chao, de su último libro-disco: SIBÉRIE M'ÉTAIT CONTÉE (Siberia me ha contado)


Esta noche voy a engañarte,
llorando de rabia los ojos estallados.
Esta noche voy a dejarte,
olvidar el amor,
dejarme ir.
Me voy bebido, bebido y rebebido,
cojo la primera que venga
para hacerle el amor en lo negro.
La rabia en el vientre,
los ojos cerrados.
Esta tarde voy a engañarte,
llorando de rabia los ojos estallados.
Esta noche voy a perderlo todo,
voy a ensuciarlo todo.
esta noche te voy a engañar.

a mi equipo deportivo municipal (echa muni)



tres letras
no pueden dar la vida
exepto que sean:
p, a, n...

pero
tres letras
si pueden levantar muertos
o encender almas.

pero, ¿qué importan
los muertos
o las almas
en un mesa de lujo?

los cementerios
visten hoy
una hermosa franja roja

más roja
que la sangre
derramada en las batallas heroicas del perú
y más hermosa
que un perdedor sonriendo
despues de perder

no importa,
estamos en segunda
otra vez

le estamos dando alma al mundo,
supongo que
los ratones
para darse ánimos
piensan que los gatos
son tontos.

por hanz polilla


La navidad entra en las casas
con sus luces intermitentes,
con sus papeles salpicados de pintura multicolor
y con su oso de la coca cola.

En el 301 vive un viejo:
con los días contados,
no tiene familia,
casa,
hermanos,
ni siquiera un poco de vida.

En las calle hay un niño:
no tiene ropa,
sólo hambre.

En la esquina,
una niña de 10 años,
deja tocar su cuerpo a un viejo borracho,
por 10 soles
(un sol por cada año)

Los micros repletos de gente,
ruedan por la ciudad.

La maternidad
se llena de vida.
y la morgue
se llena de muerte.

La navidad ha tardado 365 días en llegar,
pero después de 365 días,
TODO sigue igual.

por hanz polilla


Aquel lugar
era tan cálido
como si en él
viviesen millones de estufas diminutas
y la luz,
la luz era tan ensordecedora
como si pidiera permiso para iluminar,
además de ser tan dulce
era bella y extraña
pues uno NO sentía su sombra.

Lástima que tuve que emigrar,
mi edad no resistía
su soledad acompañada.

Y entonces me lancé al abismo
CREYENDO que
encontrar mi sombra
sería muy fácil.



2004-07-02

EL HOMBRE VALE POR LO DE ADENTRO... LO DE AFUERA ES PRESTAU.

atahualpa yupanqui

por hanz polilla


para eric leunam
(porque yo también estoy al sur de ninguna parte.)



los gatos son amigos del demonio
eso me han dicho
desde que era un niño
es decir no hace mucho,
dicen que sus ojos
brillan por las noches
porque odian
y su odio es la luz.

que si se te cruza un gato
te va a ir mal todo el día,
y así etcétera.

el asunto es que entre el cielo y el infierno,
prefiero al igual que los gatos
el infierno,
creo que es más emocionante,
con sus luces multicolores,
con su calor azufroso
con sus letreros de neón
con sus mujeres desnudas
con sus poetas malditos
con sus gatos corriendo de un lado a otro
(haciendo el amor impúdicamente por todos lados)
con sus películas triple equis de todos los géneros
con sus comidas colesterolizadas
con sus poemas y libros obscenos.

por otro lado, el cielo,
con su color celeste de lado a lado
con sus angelitas vírgenes
con sus alas sin desodorante y sin olor
con sus tablas morales,
con sus escritores conocidos y reconocidos
con sus coelhos,
con sus apóstoles,
con sus tiendas de amor artificial en quiebra,
el cielo con todo su romanticismo ordinario y barato,
no me llama la atención,
quizá de la misma manera que a los gatos.

talvez ya me desvié del punto,
y es que en realidad
cuando se empieza a picotear estas teclas
siempre uno termina aturdido,
como idiota,
como drogado, adormecido,
como ahora,
quería hablar en un comienzo sobre mi gato,
mi segundo gato que entró en celo
y se fue a buscar una gatita
y que murió en el intento
y salió este escrito o poema o lo que sea
que no dice nada
sólo tonterías,

porque a quién le importa
si a mí me gusta el infierno más que el cielo,
y pensándolo bien
a quién le importa que mi gato se haya ido
a quién le importa si encontró
a la gatita ronroneante de sus sueños
y después de amarse discutieron fuerte,
a quién le importa si mi gato
fue responsable
y se quedó a formar una familia,
o si en su regreso lo cazaron o
lo atropellaron

quizá ahora esté metros bajo tierra,
o garganta abajo,
quizá esté descansando muy orondo
sobre la curvatura de la luna
o seguro sigue buscando
a la gatita de sus sueños,

quizá murió envenenado,
han podido ocurrir tantas cosas
y a quién le importa,
quizá ni siquiera a mí,
quizá el gato fue simplemente
un pretexto para escribir,
quizá no,
quizá lo extraño,
quizá en pocos minutos regresará a casa
y se subirá en mis piernas
y comenzará a ronronear cuando lo toque
pero, a quién le importa esto.

es realmente sencillo
sentarse frente a esta máquina
y escribir y escribir,

las palabras mienten
aunque algunas veces dicen la verdad,
pero casi siempre envenenan
como ahora,
son adictivas,
y como decía
es realmente fácil sentarse y escribir,

se puede hablar/escribir de todo,
algunos hablan/escriben de política,
otros de religión,
otros quieren ser profundos
y dicen cosas como:
«la ciudad es una selva
y la rutina es una inmenso leopardo
que acorrala a los pequeños antílopes
que somos
todos. »
otros se hacen románticos
y les hablan/escriben a sus chicas o chicos,
y pueden decir cosas como:
«tu piel es delicada como un dios molusco
y tus besos son dulces como el néctar de las flores,
y yo me muero por un beso
y porque me ames destruiría el cielo
el mar y esta ciudad en llamas. »

y de seguro que hay muchos que
en estos momentos
están escribiendo poemas, relatos, novelas,
pero a quién le importa,
a quién le importa si
este poema es poema o no
a quién le importa si
es profundo o no.

no me hubiese costado nada
sentarme y hablar del amor
del sexo,
de la vida
y de la muerte
pero realmente no lo sentí así.

y ahora estoy cansado
no sé qué más escribir,
me he distraído
me he quedado vacío,
creo que sería mejor acabar
y eso voy a hacer,
adiós,
hasta mañana,
sírvanse una taza de café cargado,
tómenlo lentamente
suéltense los zapatos
y de una vez por todas
lancen a la basura este papel,
enciendan un cigarrillo,
miren su programa favorito
lean a un escritor de verdad,
la vida es demasiado corta
como para perder el tiempo
leyendo estupideces como estas
y lo peor de todo
estupideces vacías,
que no dicen nada,

lean a los poetas laureados,
lean la biblia,
desnúdense y hagan
el amor con sus esposas
aunque no lo sientan,
ellas también merecen algo de mentira,

y si lo sienten
háganlo varias veces,

y si realmente lo sienten
tengan un hijo o hija,

ya lo saben,
la vida es corta,
pero por favor,
no vuelvan a leer este escrito,
por su bien,
por el mío,
y por el de alguien más
que quizá exista o todavía no
en algún rincón oscuro de este mundo,
y mientras nosotros estamos terminando esto,
ese alguien,
quizá
recién esté empezando.



domingo 29 agosto 2004
00:26 a.m.

por hanz polilla



me gusta pensar en la muerte

esa damisela extraña e incomprendida
a la que muchos se han rendido a sus pies

me gusta escribirle cartas de amor
y pedirle que uno de estos días
se de un alto por acá para jugar
un partido de monopolio con Jenny y nuestro bebé
(para ver si de una vez por todas me hace ganar)

me gustan los cerebros humanos
invadidos por el terror del suicidio
por la hermosa idea de arrojarse al abismo
de cerrar los ojos
y soñar no despertar.

me gusta
me gustan los seres que se envejecen al pensar
que se mueren día a día
y se desesperan por vivir

me gustan todos los suicidas del mundo
me gustan más que los que no creen en la muerte
en la santa muerte

incluso me gustan más que
los que han superado su alienación suicida
y se refugian en
técnicas de auto-superación
para quererse a sí mismos
(como si el amor fuera una técnica)

me gustan, sí,
pero amo a los que nunca caen
amo a los que luchan todos los días
contra ese posible escape

esos que están en un puente
sobre un río de sangre
entre la vida no provocada
y la muerte artificial

me gustan esos,
esos que son los primeros en enterarse
cuando la muerte los visita
esos que la llaman a gritos por las noches
y que cuando la tienen en frente
huyen somnolientos como niños juguetones

amo:
esos cerebros en caos
estos cerebros en caos
nuestros cerebros en caos

a fin de cuentas
el caos y la dialéctica
son la únicas fuentes de crecimiento.

me gustan tanto esos seres abandonados
que cuando sea grande
quiero ser como ellos

por ahora, sólo me limito
a no pensar en esta vida
desordenada y caótica que llevo
para poder así
huir de la muerte
como el niño juguetón
que quiero ser cuando un día me mire al espejo
y las arrugas me cubran el cuerpo
y nadie me reconozca mejor
que estos versos suicidas
o estas ideas confusas y vehementes
que en estos momentos
he decidido sacrificar
en el fango de estas paginas
y que a lo mejor
sean lo único que sobreviva
después de que la hermosa idea
me convenza y todo termine

y cuando los parlantes
sigan destilando un blues de Dylan,
un sonido seco invadirá el ambiente
justo a la mitad de una noche luminosa
como lo es hoy.



jueves 15 julio 2004
01:39 a.m.

por hanz polilla


sé muy bien que cuando muera,
que cuando todos mueran
yo no moriré
pues soy el inmortal eterno

y cuando todas las manos derechas
se fundan en un solo movimiento de péndulo-boca-arriba
yo seguiré más vivo que una roca

sé muy bien que el mar es eterno/hasta que se seque

sé que el sol es eterno/hasta que se extinga

y el mar/el sol
y la niña que crece/la mujer que llora

sé que hay algo más grande que todo
que las flores no son flores
sólo porque la suerte lo quiso así
(o las casualidades y las contradicciones)
y si fuera así,
sé que hay algo superior a todo
porque lo siento al escribir un poema
y llamémoslo dios/padre/perro/piedra
o como la concha-de-tu-madre quiera
pero no estamos solos

por eso, sé muy bien que cuando mi cuerpo se extinga
conversaré con dios de una manera placentera
y no lo miraré con respeto
sino con esa sensación extraña
que nunca tuve al verme al espejo.



martes 28 septiembre 2004
00:10 a.m.

por hanz polilla


esto debí escribirlo
hace ocho meses

pero ya sabes,
somos eternos
así que, qué importan
los preparativos
si hace miles de años
estuvimos en lo mismo
y así, hemos llegado
hasta hoy.


a jenny
–sabes que detesto los poema “pubertos” romanticos,
ojalá éste no sea así–






me acabas de decir
que voy a ser padre
y no sé si reír
o correr

tu estás llorando
y no sé si por miedo
o por rabia

son las 9 de la mañana

mis padres han salido

tú has llegado hace 10 minutos
te dije hola
y respondiste
estoy embarazada


como aquella vez
ahora estamos solos
pero a diferencia
tú llevas el hermoso
vestido morado
que luce el nudo
de tus piernas blancas
y me repite la palabra
revolución

yo, llevo unas sandalias viejas
un pantalón lleno de huecos
y una camiseta cuyo reumatismo
está dando señal de su edad

me abrazas fuerte
me coges la mano
creo que estás temblando

estás temblando, me dices

y yo no sé qué decir

entonces
te abrazo
y siento cómo tu cuerpo
flaco y casi huesudo
encaja en el mío
que a esta edad ya no es
ni flaco ni huesudo

y creo que realmente
estás hecha para mí
o yo para ti

y sin pensarlo dos veces
empiezo a llorar contigo,
parece que hemos cometido un crimen
y debe ser cierto

y luego,
estamos bañándonos,
yo toco tu vientre
–suave como toda tu piel–
y no encuentro nada excepto
tu ombligo profundo
que parece una cueva prohibida

nos fundimos bajo esa lluvia artificial

la revolución es cierta entonces

y recordamos que vamos a ser padres
y nos amamos delicadamente
sintiendo que somos tres
sin ser una orgía

terminamos de bañarnos
tú te secas primero
como siempre
mientras yo tiemblo
como perro chino
en una esquina de la ducha

estamos solos en la casa
tú y yo
y el futuro
o la futura yo y tú


estamos en tercer año
de medicina humana

el mundo se torna oscuro
pareciese que girara
en sentido contrario
porque había amanecido antes que llegues
y ahora todo luce nocturno

quizá seas el demonio nocturno
de moro
o la noche imbécil
de bukowski

como sea
sabes que te amo

y no es cualquier te amo

hemos hecho el amor
más de mil veces
y nunca hemos tallado nuestros nombres
en la corteza de los árboles

así de puro es nuestro amor

dicen por ahí
que la vida es vivir
y que el peligro es el sentido de la vida

y decidimos creer en eso
y nos lo decimos mutuamente
no conscientes
sino como dándonos fuerza

y justo cuando la idea
el crimen prematuro
nos toca la puerta,
encendemos la radio
y a pesar de que nunca he bailado
me muevo
y te regalo una rosa
que me encontré
en el camino
y que no sé
si está desnuda
o es que tiene
un sólo vestido.






Lunes, 20 de diciembre de 2004
05:56 pm

por hanz polilla



La computadora
en su espalda
muestra un enjambre
de cables blancos

de algún modo
todos esos cables significan algo
y quizá sirvan para algo

porque siento que
no estoy
individualmente solo
encerrado en esta
habitación para uno

es como saltar de un abismo

todo no depende
del abismo,
hace falta un poco de humor
sino, la muerte
sería una cosa fatal

y si cortarse las uñas
o depilarse las axilas
no lo es,
no veo por qué
la muerte debiera serlo.

Seguramente
ahora
cero cero y cincuenta y siete
en algún lugar del mundo
hay tipos bebiendo,
celebrando su vida
–o su muerte, aunque no veo la diferencia–
mientras tanto miro estas lombrices
de corazón eléctrico
en la espalda de la computadora

salud por ellos.

De nada sirve concentrarse
en cuidar la vida

inclusive la naturaleza (o Dios)
cuando creó el oxígeno,
supo
que NADA
debía ser gratis o no dañino
sino, no nos hubiera hecho
tan adictos al respirar.

Así que
salud con ustedes muchachos
beban a mi nombre
aunque no tengan ni la menor idea
de quien soy
y no necesiten motivo para beber,
les sugiero,
que después de hacerlo
amen a sus esposas
a esas gordas amorfas
con las tripas rellenas
de excrementos y sangre,
ámenlas con pasión
casi con odio
y con rabia

ellas
merecen
su poco de no vida–no–dañina.

por hanz polilla


las buitres
se colocan vestidos de moda
sobre las plumas
y sus bocas venden
cuerpos
–casi vidas inclusive–

y yo quiero la paz mundial
hablan
no tengo siliconas en los seños
piensan

y los bikinis hacen
un coro de ángeles
en un lenguaje
que desconoce
en demasía

en estos días,
creer que
un arco iris
se puede comprar
con siete monedas distintas
es inocencia
pero no la que atesoran los niños

ellos
no saben qué es un arco iris

y supongo
que la tierra en un momento determinado
tarde o temprano
se indignará lo suficiente

y habrá un hermoso baile
un Mulan Rouge de chicas vírgenes
entregadas al sadomasoquismo
de ser perforadas con cadenas

pero su odio lo apagarán los noticieros
con un
...escala siete en rigter...

e inclusive el odio será
–al igual que el sur de este norte–
un producto de consumo
de venta.

Los perros al otro lado de la casa
han empezado a ladrar,
supongo que me han escuchado
no sé si halagan o maldicen
como sea
están ladrando
es quizás el mejor poema
de una sociedad de cuatro patas
con corbata
celular
y viernes desenfrenados
...dos más por favor.








Lunes, 13 de Diciembre de 2004
00:53 am