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YA SE VIENE ECOS DE SILENCIOS... LA NUMERO 4... todos los que esten interesados pueden enviar sus colaboraciones para la edicion en papel que se editara a finales de febrero, en lima peru... anakoretapunk@hotmail.com... vacantes limitadas...

por hanz polilla


soportando el dolor de la mañana
el olor de la tarde
y el peso de estos días

viendo en carne propia
la danza desnuda de la guerra
en el fuego de mi habitación

el mundo se hace pequeño
a cada instante

y vivir entre muertos

y sentir el paso lento
de los días
y sentirlo ––sobre todo––
lejos
muy al otro lado de la pared
(parecen los pasos de fantasmas que van y vienen)

y las horas
parecen hojas de un cuaderno de escuela elemental
hojas amarillentas que nos sobrevuelan
y a las justas alcanzamos a garabatear
y todo se oculta bajo el techo del sueño
y la falsa luz de un soñador menos…

y bajo el índice del despertador
sonreírle a los no cadáveres inocentes
que inician el mundo

y mirar más allá de las ventanas
el fuego fatuo
de los ancianos

la experiencia es una gafa de aumento
que se raya con los años

y mientras el sol se oculta
––como huyendo––
la noche se hace inmensa
y no queda otro camino
que el camino.


28 enero 2005

por hanz polilla




Caminando las calles de Lima
de esta Lima inmunda, sucia y casi hermosa

caminado las calles de Lima
respirando el smog venenoso de los carros
que como gatas enamoradas
se deslizan sobre esas largas lenguas de eclipse

caminando las calles de Lima
mientras en la calle Quilca
la cultura se emborracha en una esquina
y el sonido de los perros ladrando
hace aparecer un recital poético

caminando las calles de Lima
mientras mi madre se rompe el lomo de 8 a 8
para que yo camine por las calles de Lima
mientras mis hermanos se joden la vida
y mis hermanas venden sus cuerpos a alcohólicos
por un plato de comida para mantener a mis futuros hermanos y hermanas

caminando las calles de Lima
entre ladrones, perros, gatos y árboles
entre fumones que me piden un sol
y amenazan con matarme

caminando las calles de Lima
mientras en Faluya persiguen a seres humanos confundidos
con metralleta en mano
y les disparan como si sólo fueran carne y huesos

caminando las calles de Lima
cerrando los ojos cada 30 segundos
respirando cada 5

caminando las calles de Lima
con un carro de Sedapal que atropella a un perro
y todos se niegan a empujar o patear el cadaver a un costado
y prefieren adornar, en inmutable silencio, la pista con una nueva alfombra

caminando las calles de Lima
huyendo de mi casa
regresando a ella

escuchando al panadero gritar su monosilábico anuncio
y al otro lado de las puertas
todos se prostituyen con el partido de la selección peruana

caminado las calles de Lima
creyendo que los hombres son buenos
y que la maldad es una especie de estado mental

caminando las calles de Lima
queriendo ser médico–siquiatra
para salvar a los que caminan por las calles de Lima

caminando las calles de Lima
entre colegialas, monjas y prostitutas
mientras algunas madres les cuentan cuentos a sus hijos
en la calentura de sus camas

caminando, pateando latas y piedras
sin nada en las tripas y recitando este poema que aún no existe
y que nunca podré transcribir fielmente en mi underwood del 78
que le hurte a la vejez
para que muera de osteoporosis en el rincón más iluminado de mi cuarto

caminando las calles de Lima
detestado el arte por el arte
y amamantando al arte como cueva

caminando por las calles de Lima
deseando estar tirado en la hamaca
sintiendo al otro lado de la pared
los gritos de la gente
para sentir que el mundo es el mundo

caminando las calles de Lima
hablando con Sabato y su dolor para ser humano
bebiendo con Bukowksi, Hemingway, Miller y Kerouac
alejándome de Allen Ginsberg
acercándome a Ribeyro y a Sartre
riéndome con Benedetti
y llorando con hanz polilla

caminando las calles de Lima
entre los jóvenes amantes
que se dicen amor
y una flor, en algún otro lugar
muere

caminando las calles de Lima
bajo este sol inclemente
bajo este cielo oscuro
bajo esa naranja inmensa que a las 6 de la tarde
se traga al sol

caminando las calles de Lima
odiando a los adolescentes cojudos
y sus cojudos poemas de amor barato

caminando las calles de Lima
observando los diarios
escuchando la radio
mirando el televisor
escribiendo en la computadora
leyendo los mail
comiendo tres veces al día
leyendo al menos una hora
yendo a la universidad
y salir huyendo de la misma

caminando las calles de Lima
detestando a los tarados que en los carros no le dan asiento
a las mujeres embarazadas

caminando por las calles de Lima
mientras poetas como Cesar Moro ajustan los ojos para relajar los esfínteres
y la noche se llena de cuervos
hasta incendiar a uno de ellos
y se haga el sol

caminando las calles de Lima
con el corazón en las manos
y en el pecho una taza de café caliente
para al menos una vez en la vida
dejar de sufrir

caminando las calles de Lima
huyendo de los teatros
de los salones
de los auditorios
de los centros culturales
donde es fácil encontrar perros sarnosos
lamiéndose con amor o con enfado
y dándose reverencias con sonrisas baratas
propias de la putita de la calle Moquegua
que usa la falda que heredó de su madre
que murió hace 10 años,
cuando ella tenía 4
y que por lo tanto cobra
14 soles por polvo

caminando las calles de Lima
mientras algunos compañeros de camino
llegan al fin a sus casas y se refugian en ellas

y yo me quedo solo
y sigo caminando caminando caminando

caminando las calles de Lima
hasta llegar a mi casa
donde mi pequeña hija, Matilda, me espera todas las noches
al final del camino
casi al final de la noche
para decirme sin palabras que
no importan las calles de Lima
que todas son pretextos

y dormir ocho horas
o lo que nos done el reloj despertador
para volver otra vez
a nuestro pendulario caminar
sobre estas calles, estas calles, estas calles de Lima.


Martes, 23 de noviembre de 2004
02:00 pm

...
you're wondering now what to do
now you know this is the end
you're wondering how you will pay
for the way you did behave
the curtain has fallen
now you're on your own
i won't return
forever you will wait
...

by hanz polilla


to Beauty Freedom, who is laughing now, wherever you are.


you were
–and you are yet–
the most beautiful
dream that I ever had
in this horrible life

but dreams are dreams

and this life
is hard,
you know that,
and always I’ll tell you
”thanks”, for give me a piece of smile,
a piece of pasion
when I was in center of the storm,

but stop please
don’t call me each night
which I can’t sleep,

maybe tomorrow,
or the next week,
or the next month,
or maybe the next year,
but I promiese you
that I’m going to be with you
some day
early or late
but don’t call me this night.

remember that everybody
are going to be there,
but only some pleople
–some kind of people–
can be with you,
and I hope be one of them
but I know
(in my soul)
that I am not one of them,

I am fighting now,
and you can see that

I am now the person that could be with you
but my hearts can more than me,
for that
and for other things,
babe,
please,
help me,
don’t heart me,
don’t kill me,
but if you want to do that
please, do it now
now

no more words,
no more hopes,
no more plans,
no more excuses,
you know all the true
and I almost know it, too

but all the world can change,
and I did it
–I’m trying to do it–

only close your eyes
and thing about it,
or fell it,
I know that you can do it,
but if you can’t
don’t worry
you are a little girl
you are a little dream
my little girl
my little dream
and dreams always are present
and someday
maybe you and me
can talk
without the world
without the body,
but not now,
I’m working
I don’t want to do the same thing
again.



Miércoles, 08 de septiembre de 2004
01:16 p.m.

por hanz polilla



Y habían dos locos

solían hablar solos
gritaban por las mañanas
mientras el gallo cantaba

y corrían desnudos
por el barrio
gritando
levantando los brazos
y meneándolos
como si llevasen
banderas invisibles

y dormían también

eran dos:
él y ella

no eran familiares
ni amigos
simplemente dos locos

están locos
de remate

y las risas
invadían la atmósfera


Un día
los dos se fueron

nadie los encontró
ni familiares
ni vecinos

y nunca
se volvió a hablar de ellos;
hasta ahora

él, solía ver leones
que lo perseguían
y le subían por el cuerpo

ella, veía hombres
que se acercaban
para golpearle

dónde estarán ahora...
si es que están

con sus gritos
con su desnudes
sus monólogos
y sus banderas invisibles

quizá los leones de él
se encargaron de los hombres de ella

o quizá
los dos
se tomaron de la mano:
él y ella;
y ahora corren
más rápido.




Domingo, 16 de enero de 2005
10:04 am

MATILDA LLEGÓ AL MUNDO... 13 DE ENERO DEL 2005... A LAS 8:15 AM....
amen

por Ernesto Salinas



mayo 30/96




quizá sea muy tarde
no importa, no tengo sueño

estoy un poco tenso
la mujer se presentara mañana

no sé que quiere de mí
yo tan solo quiero trabajar

necesito el trabajo
tres años son mucho

son las 3:46, madrugada
que bueno que me decidí

esto es solo para mí
no importa que me digan:
“es sin duda la influencia de él”
me vale madres, estoy feliz

es bueno lo del trabajo
pero es mejor lo de la escritura

no puedo decir
que soy un genio
pero sí puedo decir que lo
estoy intentando

quisiera estar borracho de cerveza
es lo que se me antoja

la noche es calurosa
me permite escribir en calzoncillos

es curioso,
en este momento
uso de los que él usaba
pero los míos están limpios

no sé si será mejor o peor
el tiempo lo dirá.



De: PROESIAS

(strep tease en la Cueva Azul)



por hanz polilla


––Como a todas las muchachas del mundo,
también a Ella,
inventáronla
con sus sueños,
los hombres que la amaban. (Manuel Scorza)––




Yamilé



Ojos cerrados
como anillos vírgenes
iluminando
una hoguera.

La noche
en absoluta calma.

Una libélula drogada
al borde de la extinción.

Uno a uno
átomos de algodón
y licra
volando sin alas

desnudes revelada

espejo inmutable

hermosura
hermosura

alfileres nuevos
endemoniados

carne adolescente,
afiebrada,
tierna.

Deslizándote
sobre la barra
flameando tus caderas
en un inagotable éxtasis

tu cabello
o plumaje
que ametralla
escupitajos encendidos
al batir de la noche.

Y aderezas
la fría soledad
izándote desnuda
D E S N U D A
ante nuestras manos hambrientas,

amenazando
amenazante
como una rosa

inmoral
como un padre
utilizando
el teléfono familiar
para llamar a su amante.

––y te queríamos…
porque eras prohibida
te queríamos––

Luciendo
tu naturaleza carnívora,
bajo el tacto blanquecino
y aerodinámico
de tus brazos reprimidos
a las 3 y a las 9
de tu pecho.

Ocultando
mil demonios paranoicos
en la grieta oscura
abajo del 50%
––sin ser por esto
derrota––.

Diosa infernal.

Pedías a gritos
un suicidio en masa
en aquella parte
que creías virgen
aunque eras atea
de toda idea.

Eras
sin lugar a duda
una leona vanidosa
remendando
pedazos de alma.

Y en el monocorde
tono de la noche
descendiste,
era la oscuridad total.
desnuda
––justificándote
me dije que habías
follado con miles de vestidos
y quise pensar que eras virgen
imprudente e inocente––

te acercaste

hiciste el giro de Puppus
––ese que aprendí en geometría––
mostrándome
el relieve profundo de tu espalda

mientras tu hermoso trasero,
dibujaba un elipse perfecto
a años luz de mis diez
constelaciones gemelas,

aunque a mí
me importaba un carajo
lo austral de tu cuerpo
porque sabía
que eras una chica obligada

leona remendando
pedazos de alma.

Y el silencio llegó
como una tragedia griega
––si vieras a Homero
te cagarías de risa
y no te culpo
a mí tampoco
me gustaron las clases de
lito–teología––.

Y tu baile terminó
como todo lo bello
aunque no en nueve meses,
pero parecía.

Caminaste rauda
escondiéndote en esa
neblina nicotínica
que te mimetizó
para que pocos segundos después
aparecieras:

ahogada en una minifalda
que a las justas
te sujetaba el cabello
y rendía tu rostro
tus labios de coral
tu nariz de resbaladera infante
y tus ojos de abismo alcohólico

y esa otra idiotez adictiva
A D I C T I V A…C A R A J O… A D I C T I V A
que nos lanzaba tu piel
mientras te sentabas
en un sofá,
cruzando las piernas
y sonriendo coquetamente
como una buena chica
como una perfecta buena chica

porque eso eras:
una buena chica
justo a las 11 de la noche
en un sótano frío y oscuro
del centro de Lima.




Rosi “La Pequeña”




Agrandando el diámetro
de mis pupilas
te encontré salivando
fantasmas heroicos,

y abandonando
mis problemas de género,
te sentí mía
aunque quizá:
yo fui un adicto más
uno de los muchos
que te ha observado desnuda,
pura y angelical

con tus cabellos teñidos
bombardeando súplicas impúdicas
en medio de la noche,

muda de ropa y anfetamínica,
cubierta de aire,
dirigiendo
el tráfico de tus tejidos,
e indomable
como una pantera negra,
hermosa
y dormida.


Siento aún
tus movimientos invadiendo el aire,
y esos espirales intocables
que dibujaste
en la neblina de tu vuelo,

Tus largas piernas de bengala
sonreían llenas de capricho.

Tus manos
eran el eco de violines lanzados al espacio.

Tus dedos
eran rosas despeinadas
en una curvatura
de logaritmo neperiano positivo.

Niña pendeja
eras el infierno mismo
y tenías el paraíso
en el by pass de tus piernas.

Tus pezones vanidosos
rebosaban de insomnio
y excitabas al mismísimo Dios
y a toda su cofradía
de ángeles homosexuales.


Tu talento
era enfurecernos,
sudorosos e impúdicos
mientras dejabas caer al suelo
inclusive el esmalte de tus uñas.

Y tu cuerpo de diosa mamífera
en esa música horrible
que tejías haciéndola
angelical, inocente
casi divina

me persigné delante de ti
y entonces
todo acabó…

corriste desnuda
como un toro en la vuelta final
como caballo en la ultima estocada

moviendo tu cuerpo
flameando la nada virginal de tu nada

estremeciendo esa
sabiduría triple equis
esas piernas de tijera
ese culo inmenso
de hembra antigua
condenada a la muerte

aquella noche
aquella noche
aquella noche
Rosi, pequeña, ¿recuerdas aquella noche?

Tú querías, quizá,
sentirte virgen y desnuda,
desnuda y virgen.

Pero no te dejamos.

En mi mente vives
como un concierto de violín eléctrico
bajo esas luces indecisas,
del techo multicolor de la Cueva Azul

aquel antro culpable
de tu inocencia perdida,
de tus aventuras de chica coqueta
de tus juegos de diosa clandestina,

de tus romances obscenos
de tu niña no niña
que va a misa todos los domingos
y que nunca se confiesa

porque ya tienes
un lugar en el cielo

esté o no esté escrito

qué importa...



escrito una madrugada de verano transcurriendose los dias del 2004

por hanz polilla



A: eduardoesle@hotmail.com


“Y he de reír
y he de llorar
cuando la lágrima estancada
se seque en mi corazón.”

Martina Portocarrero


versos en servilletas
en papeles de periódico
en envolturas de hamburguesas
en la palma de las manos
en las facturas pagadas
mal pagadas.

Huyendo del trabajo
escribiendo versos
en las paredes de los baños

incendiando senderos
de palabras
en el cielo obtuso e inundado de cenizas

versos
versos
versos de hombre de dolor de sufrimiento
versos de raza de orgullo de pena
por el arte que despierta
contra el arte que duerme en los tratados de amor
de los bibliotecarios ancianos
alcanforianos

versos sin cigarrillos
sin alcohol
versos puros como el smog

querido Eduardo,
me has leído los versos
del mejor poema que has escrito hasta ahora
dices que quieres
hablar del amor, de la vida, de la muerte
no quieres que se escape un animal del zoolgico
ni una pulga del circo.

Adelante Eduardo
adelante,

continua tu lucha
pero recuerda a Calvo,
y al doctor luchito Hernandez,

lanza tus versos
se una metralleta humana
porque ya lo dijo
el viejo Buk:
hay muchos poetas,
pero no mucha poesía.

Así que lanza ese perfume
que incendie los cuerpos
y que quizá
en el fuego
pueda revivir a los fetos en C
que ya están muertos
pero que dan pataditas
como muchos de los que ya no están en C…
Conchesumadre.

por hanz polilla


muchos han escuchado algo de charles bukowski... y sobre todo de los titulos tan impactantes de sus libros de poesia... pues bueno uno de ellos... y que es el que marca la transicion poetica de buk es love is a dog from hell, que pronto para felicidad de los nacidos en esta parte del mundo conocida como peru, y para infelicidad de todo el resto de mundo (exepto mi amigo eric leunam)...pues, estara publicado netamente en español... un año y medio despues de empezar la traduccion del libro ya esta casi listo, los 159 poemas, sólo falta dar unos retoques... para muestra un poemita...


la abeja

supongo como cualquier otro chico
que tuve un buen amigo en el vecindario.
su nombre era Eugene y era más grande
que yo y un año más viejo.
Eugene solía darme buenas palizas.
peleábamos todo el tiempo.
yo siempre trataba de defenderme pero con poco
éxito.

una vez brincamos sobre el cerco de un garage juntos
para probar nuestro valor.
me torcí el tobillo y él se acercó y me batió como un poco
de mantequilla fresca.

supongo que la única cosa buena que alguna vez hizo por mí
fue cuando la abeja me picó cuando estaba descalzo
y mientras me sentaba y arrancaba el aguijón fuera
él dijo,
”¡atraparé a la hija de puta!”

y lo hizo
con una raqueta de tenis
y un martillo de caucho

estuvo muy bien
nos habían dicho que ellas morían
de todos modos.

mi pie se hinchó más que el doble
y permanecí en cama
rogando por morir

y Eugene fue a convertirse en un
Admirante o en un Comandante
o algo grande en la Marina de los Estados Unidos
y pasó a través de una o dos guerras
saliendo ileso.

lo imagino como un hombre viejo ahora
en una mecedora
con sus dientes postizos
y lentes de buttermilk ...

mientras bebo
y le meto el dedo a esta fanática loca de 19 añitos
acostada conmigo.

pero lo peor es que
(como saltar sobre el cerco del garage)
Eugene gana de nuevo
porque él ni siquiera está pensando
en mí.


Pd: para ser más tecnicos... el amor es un perro del infierno, conforma el segundo tomo de poemas... el primero es una "muestra selecta de sus primeros poemas (1955-1972)" y el tercero es una ".... de sus ultimos poemas(1977-1994)"...y esto a la vez complementa con el libro aparecido ya hace menos de medio año: bailando con la muerte, antologia inedita de charles bukowki (poemas, cartas, relatos, entrevistas... en homenaje a sus 10 años...) bueno.. salud por eso... y si no son de peru... vayan a averiguar cuanto sale el costo de envio.... ¡salud!

por Bob Dylan... traducido por hanz polilla...jejejeje


¿Cuántos caminos debe un hombre recorrer
antes de que lo llamen un hombre?
¿Y cuántos océanos debe sobrevolar la paloma blanca
antes de que duerma en la arena?
¿Y cuántas balas deben volar
antes de que se prohíban para siempre?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

¿Cuántas veces debe un hombre mirar hacia arriba
antes de que pueda ver el cielo?
¿Y cuantas orejas debe tener un hombre
antes de que pueda escuchar a la gente llorar?
¿Y cuántas muertes tendrán que haber hasta que él comprenda que mucha gente ha muerto?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

¿Cuántos años debe existir una montaña
antes de que se bañe en el mar?
¿Y cuántos años pueden algunas personar existir
antes de que ellos estén autorizados a ser libres?
¿Y cuántas veces puede un hombre girar su cabeza,
fingiendo que no ve?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

They shaved her head.
She was torn between Jupiter and Apollo.
A messenger arrived with a black nightingale.
I seen her on the stairs and I couldn't help but follow,
Follow her down past the fountain where they lifted her veil.

por hanz polilla


el gallo
canta

canta y agita sus alas
y parece un manco
una persona
sin brazos al borde del abismo

desde sus ojos
yo soy el deforme

no importa
viejo

sigue cantando
yo sé que estas solo

todos te han abandonado

dos deformidades
en una casa inmensa
quizá armen algo menos deforme
y sino, qué importa
sigue cantando
que el sol
se está metiendo.




Domingo, 02 de enero de 2005
04:04 a.m.

a eric leunam, mi psicólogo–paciente
de su primer cliente
que rompió el mito, o no?.



Abriéndome
como un espejo.

Las tardes suelen ser calientes
ahora que empieza el año
pero las gentes
siguen en invierno
sus uñas
sus mentes
sus almas
sus cuerpos
todos juntos
disfrutando de un
gélido helado
de crema.

Estamos en un circo
un circo inmenso
de muchos colores
con renos voladores
con enanos de dos cabezas

hay mujeres
que muestran los senos
y hombres
que muestran sonrisas

hay niñas
con vaginas que hablan
promocionando
concursos literarios.

Somos los del sombrero del mago
somos muchos.

Según la función
el mago nos saca
y pasan los días
como simples
números de almanaque

y el Mister insensible
lo gana el reloj inmenso
de la pared de la sala
ese que canta cada 60 minutos
y su canto
es monótono y unicorde.

El tiempo pasa como un río
nunca es el mismo río
ojalá no sea el mismo tiempo

y nos saca
el mago nos saca
una y otra vez
a veces se equivoca

somos monstruos
deformidades
vagamente
humanas

qué vamos a hacer
el mago
también es humano.

Y ver al perro dormir
casi pacíficamente
estirarse y moverse
mientras duerme

es jodido
lo sé

ni siquiera en los sueños
se puede estar tranquilo

es necesario escapar
¡¡escapar!!

abran las ventanas del mundo
que estamos listos para correr
no hacen falta maremotos
ni tsunamis

sólo que nos detengamos
frente al espejo
y nos miremos
desde el otro lado.



Domingo, 02 de enero de 2005
03:53 a.m.