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son las 6:05 a.m., escucho que las puertas de las tiendas de esta calle empiezan a abirse, los gallos cantan, los perros ladran, y un aroma fresco, mañanero invade la atmosfera.
me acabo de levantar --esta es una especie de diario, de alguna forma eres afortunado-- he tenido una mala noche, a pesar de haber dormido por lo menos 10 horas. hay dias en los que simplemente duermo una o dos y estoy bien, casi feliz. peroe sta noche a sido una noche de aquellas. me fui a dormir temprano sin preder esta maquina y dejando de hacer mucho que queria hacer. como sea la noche ya pasó, ahroa emppieza el dia... solo queda pensar que en 12 horas volvera la noche, al fin...

he hecho, aleatoriamente, una seleccion de textos que estaran en la revista ecos de silencios, la numero 4, pero más que todo en esta version electronica, por llamarla asi, pues la version en papel todavia esta muy lejos, así que empezamos...

Pd: estos escritos son de alguna forma para leer a esta hora, con un vaso de agua al costado, y con la desesperacion casi insana de sentir que los dias pasan y casi todo se nos va de las manos.


CARLOS SILVIO BERNAL
(carsilbernal@hotmail.com)

página personal



Viendo Jugar unos Chicos A Las 16:30 Hs.




Alguna vez faltaste
a la fiesta de tu cumpleaños
o fuiste a bailar con tres chicas
que se odian entre sí.

Dejaste clavadas a quince personas
mientras vos disfrutabas
riendo en otro lugar,
sin darte cuenta.

Es la primera vez,
nunca pensé
que pasaría.

Le dijiste a alguién que la querés
y no la soportás cada vez que la ves.

Pensaste alguna vez,
que los actos sin sentido
de otros tiempos,
hoy serían un recuerdo dorado.

Cosas que parecían tan rebeldes
y sin embargo, fueron
las que marcaron nuestros tiempos.
Crecimos con Radio Bangkok,
leyendo Cerdos & Peces.

Vestirse de negro,
tomar cerveza con ginebra,
bailar un pogo en Cemento,
ver a Todos Tus Muertos
Los Redondos,Sumo,Don Cornelio...
era para todos los demás
ser imperfectos, estar en otro mundo,
no saben lo que se perdieron
porque ahora ya no es igual.

No eramos "Punk´s"
siempre los odiamos
porque creíamos en la anarquía
pero no en los peinados.

Decidir estudiar psicología,
y darme cuenta que
lo que necesitaba era un psicólogo.

Caer en un pozo, gritar...
gritar y seguir cayéndo.
Noches de dibujos en la mente,
agarrado a la pared
camino a la Estación Constitución.

Tardes encerrado en la pieza
pensando a solas con mis
dos amigos más fieles
Bukowski y Lou Reed.

Dejar caer lágrimas
sobre los parches de algo
que parecía imposible,
la batería de heridas.

Pensar porqué dediqué
la mitad de mi vida
a la gente que ahora sé
ignoro o no está.

Cumplir pausada
y pautadamente
mis sueños.

Conocer el sur
y mucha gente
gente de verdad.
Descubrir nuevos amigos
en mis propios "amigos".

Sentarme a escribir
un veintiséís de junio de ´95
en el Bar Británico,
sobre la mesa
junto a la ventana,
con el Parque Lezama
a la altura de mis ojos...
y bueno que más dá...
ahora entiendo,
porqué estoy aquí
y porqué creo
que vivo.




Tristeza



Mañana azul
carteles en la ruta
el viento sopla
y sólo pasan autos,
sólo pasan pensamientos.
Estructuras incompletas
como edificios, sin ideas.

La vieja herida de un amor
no en mí, sino en vos.
Sabés que raro es sentir esto...
nunca estamos satisfechos
y es eso lo que nos
mantiene vivos.

Monótono dolor del alma
convertido en tristeza.
El fuego quema, produce cenizas,
cenizas sobre cenizas,
es otra forma más de existir.
Desairado, sin sustentos, incomunicado
de cosas que muchos ven fuera de uno
pero están ahí y se sienten.

Cerrar los ojos,
reflejar la luz opaca interior
contrastar haces que duelen
en un lugar no físico... el alma.
Estado mental que uno repele
y que con el tiempo es superado
sólo si es aceptado... como un callo.

Distorcionar la realidad, camuflándose
cambiar de acuerdo
con la situación externa
mientras la interna sigue igual.

Uno trata de reír y cubrirlo
todo con mentiras
tratando de entender...
siempre habrá un cuerpo que se abra
y expulse a otro,
y siempre estará esa luz
que encandila y produce llanto.




Virgen Del Rosario (*)


Marchaban todos unidos
sus caras sucias por el frío
peleaban contra alguién,
el poder los mandaba.
Sólo un sentimiento los hacía vivir,
"Amor a la Patría" decían nomás
tomaban sus armas, iban a matar.
No sabían a quién, no los vieron jamás.
En sus cabezas los recuerdos
en sus ojos los lamentos.
Marchaban todos unidos
unos bestías se acercaban
se oyeron disparos,
los silencios lloraban.
No más recuerdos
no más lamentos.
Cuerpos de hombre,
corazones de niño...
fueron contentos, con fe, con garra,
nunca pensaron que así se mataba.

(*)Nombre del operativo de desembarque en la Islas Malvinas.




EUGENIO BARRAGAN
eugh@ya.com



(de su muestra: Sobre Todo y Nada )


Sobre el trabajo


Siempre
me han gustado los trabajos mediocres.
Una vez tuve uno,
me encantaba teclear todo el rato
una serie de datos alfanuméricos,
y que mi jefe el cojo
estuviera siempre velando
mi calidad.
Sólo dure un año,
y el día que me fui
prometí romperle la otra pierna;
nunca olvidaré la sonrisa
con que me dijo:
¡Despedido!
No le pregunté el porqué
simplemente porque deseaba
no estar allí.
Después
el tiempo pasó,
y me lo encontré cara a cara.
No le dije nada,
ni siquiera fui capaz de zancadillear
su bastón blanco
ni quitarle sus gafas negras
y decirle: ¡imbécil!



Sobre poetas


A algunos les gusta
pero yo siempre he odiado
a Gustavo.
Quizás,
no me acuerdo,
me lo hicieron leer en la primaria
siguiendo la cultura del régimen dominante.
que algunos aún hoy en día
tiende a idealizar.
Otros fueron rechazados por nada,
estaba mal visto ser homosexual
daría mal ejemplo.
Que más da
que estuviera casado o cansado
Siempre he odiado
a Adolfo,
Ahora sé,
a través de un comentario,
que aquello de las golondrinas
era suyo.
No me jacto de mi ignorancia,
simplemente sé que lo soy
y no me concederé ningún atributo más.
Siempre he odiado
a Bécquer.
El poeta nace en la más sucia tasca de ciudad
con un vaso de vino en la mano,
si puede ser de la tierra,
y el estómago vacío.
No nace adornando el papel con palabras
para pegar un polvo a alguna mujer.
Además poesía no eres tú;
tú sólo eres un accidente del momento.



ARTURO ACCIO
(arturoaccio@hotmail.com)

esta es una muestra --inedita-- de su proxima maqueta: PENSAMIENTOS ANTES DEL ELECTRO SHOCK



BUSCANDO AL MONSTRUO


Estoy envuelto a las sabanas como siempre,
agonizando a mi manera,
agazapado,
con miedo a buscar al monstruo de abajo de la cama,
sabiendo que ahí nunca ha estado
que únicamente aparece mas tarde,
hasta que voy al baño
y me lavo la cara frente del espejo.



ESTOY MUERTO



Déjenme en paz,
estoy muerto.
Así debería rezar un cartel colgado
en la puerta del departamento
para que nadie me molestara.

Siento a las cucarachas caminar
sobre mi,
no las voy a interrumpir,
aunque conservan sus sospechas
no están ellas del todo seguras,
se telegrafían entre sí con las antenas
y optan por irse mejor debajo de la cama,
dentro de los sobres de frituras
es mas seguro encontrar comida por ahora.
y para mi hay un par de cervezas cerradas
sobre el buró que me mantendrán hidratado,
así que continuare muerto por varias horas mas.




SALIENDO DEL CINE



A la salida del cine
estaban dos mujeres
besándose con pasión juvenil
sin preocuparse de las miradas,
de los susurros de la gente,
se miraban tan fijamente
que hacían recordar
que alguna vez el amor existió,
Nice las observo incrédula
y me pidió que le explicara;
no quería comprender;
yo le dije que alguna
se había decidido
y que a la otra le habían dado el si.




GUÍA FÁCIL PARA UN POETA SENSIBLE



Dile a las mujeres que escribes poesía
sin agregar el genero,
lo importante es la palabra: p o e s í a,
trae consigo una especie de sentimiento implícito,
que es igual al sueño imposible
de algún día cubrir una cama con pétalos de rosas,
háblales de cosas de amor y un poco en francés;
pensaran que eres sentimental,
sensible,
dirán : allí va el poeta;
déjalas pensando un buen rato en eso
o en aquello,
harán la tarea bien,
te llamaran por teléfono
cuando crean haber entendido lo que dijiste,
no importa si están en lo correcto o no,
lo mejor de todo es que te devolvieron la llamada;
trae contigo siempre un libro diferente para estudiar,
si es de algún desconocido de nombre impronunciable
mucho mejor,
aunque no seas tan duro y cada que tengas oportunidad
agrega que los valses de Strauss son buenos,
casi todas las mujeres bailaron a los 15 años una pieza de él,
mira con tristeza el mundo,
invita a tus damas a los ciclos de cualquier arte
donde no te conozcan para que tu les expliques con detalle
cuando estén tomando café antes de ir al motel,
usa una bufanda de rallas y esponjada,
conviértete en una tragedia de poeta desconocido,
mal valorado,
poco entendido,
pero no fumes demasiado,
luce tímido pero inmediatamente tómalas del brazo,
aprende a parecer estarlas escuchando y poniendo atención,
tomate todas las molestias que nadie mas hará,
apunta en la libreta todos esos detalles,
ya que te hayas aburrido de todo el juego
únicamente márchate sin decir nada,
recuerda: eres el gran poeta.


bueno eso es todo por hoy... ya ha pasado media hora, y el vaso de agua está vacio...

http://www.arquitrave.com/Libros_Bukowski.htm

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Hay una antologia de poemas de Bukowski, según entiendo publicada en Colombia (eso creo) la ed. es Arquitrave...te mando la dir...