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Jamás dijo nadie que la vida fuese fácil, pero lo que tal vez nadie se atrevió a asegurar es que a veces la vida no es ni siquiera eso. Salgo de mi casa y miro las flores del patio, el rocío de la mañana se escurre por el canto de los pétalos; el frescor acaricia mi rostro, un día más en mi apacible y tranquila vida. Hoy no voy a quejarme de la prensa rosa, de la gente que no nos deja pasar bajo los toldos cuando llueve ni de las obras de ciudad, hoy mi vida es perfecta. No es que la seguridad social haya avanzado, ni que el transporte sea gratuito, ni si quiera ha bajado el paro y seguro que no ha acabado la guerra. Son las vísperas de las elecciones en EE.UU., lo sé, pero no voy a hablar de Bush ni de Kerry.


No, la vida no es sencilla, tenemos planes frustrados, ideas desechadas, relaciones rotas, exámenes suspendidos, trabajos infames, bares cerrados, músicos miserables y políticos tiranos; guerra, paro, drogas, inmigración, terrorismo, maltratos, sexismos, enfermedad, miseria y pobreza, y quién sabe que más problemas tiene y sufren las sociedades neoliberales en las que vivimos tú y yo. Nuestras vidas parecen oscuras, nadie nos escucha y nos tachan de locos por pedir la paz y la igualdad. Los antiguos valores por los que tanta gente murió han pasado al olvido, ya nadie grita eso de Libertad, Igualdad y Fraternidad; ni siquiera el valor fraternal tiene cabida en la sociedad de consumo; tanto ganas, tanto cuestas, tanto vales: este es el único valor seguro, y el dinero el único profeta al que siguen como borregos muchedumbres inmundas.



Pero no olvidemos lo que sí tenemos; si tenemos paro es porque hay trabajo, poco sí, pero lo hay; si la seguridad social es una lenta como sí sola es porque de hecho existe; si nuestro sistema educativo es penoso es porque lo tenemos y así con todo. Cuando tenemos un problema con nuestra novia no debemos olvidar que es porque la tenemos, y si estamos tristes es porque alguna vez hemos estado alegres; si nos sentimos solos alguna vez habremos gozado de una grata compañía y si añoramos la Libertad es porque quizá, aunque solo sea en nuestros sueños o en sus pesadillas, alguna vez existió.

Sin embargo mi recuerdo, poco generoso siempre, es para todos esos sitios donde la tristeza y la miseria reciben el nombre de normalidad; donde la basura y la pobreza es lo habitual; lugares perdidos que una vez al año aparecen en la televisión como ejemplo de lo que no debemos ser, de lo que pudimos ser y de lo que nos han salvado. Lugares estos donde no saben nada de nosotros, de nuestra felicidad y nuestros absurdos problemas; allí, en la cara “b” de la opulencia, no entenderían que se matase por petróleo; yo tampoco lo entiendo, pero al menos sé porqué. Sé porqué les masacran y no les dejan crecer, sé porqué arrasaron las tierras y ahora no le dan importancia, no existen, yo sí lo sé.



O tal vez no sepa nada y esté confundido, y todo esto sea solo un defecto de mi televisión por no haberla comprado en el Corte Inglés; quizá el no querer entrar en su juego haga que me haya vuelto loco y me haya imaginado un mundo paralelo, qué digo un mundo paralelo, un tercer mundo alejado del nuestro. Creo que he de poner los pies en la tierra, en mi tierra, esa que no es más que una, esa que es global y no tiene la necesidad de globalizarse para aprovecharse de los demás lugares que la forman; ese mundo, al fin y al cabo, que compartimos todos los habitantes del planeta, aunque algunos quieran robarlo para sí mismos y no duden en arrasar, asolar, arramplar, robar, mentir y matar o dejar morir para tener más que los demás. El mundo es mío, no de los Estados Unidos, el mundo es tuyo, y de él, y del otro, y de aquél, y de éste… el mundo es de todos.

Creo, como ya he dicho, que la vida no es fácil; pero si no es fácil es porque en algún momento, aunque sea cuando tenemos dos años, lo es. Mi recuerdo emocionado y tristemente impotente es para aquellos lugares donde no existió jamás la facilidad, ni la felicidad; donde el agua es un sueño del que fácilmente se despierta y la comida ni siquiera un recuerdo, porque jamás existió. Allí es fácil morir de un sarampión y sobrevivir gracias a los macarrones que se te pasaron en el frigorífico. Ellos no saben lo que es vivir, por eso la vida allí no es difícil, no hay vida; solo sufrimiento. Pero a pesar de todo esto y pese a que nunca estuve en un lugar de estos (no nombraré ningún país porque la lista de ellos es interminables, seguramente más larga que la de los países desarrollados, y no quisiera olvidar jamás uno de estos sitios), estoy seguro de que el coraje y el valor frente al sufrimiento que es la vida alguna vez podrán vencer a la injusticia de un mundo, que es solo uno, que pesa más del noroeste, y que precisamente por allí caerá, por donde más poder hay.

Basta que caigan dos gotas y se colmó el vaso. Sí, parece mentira pero es completamente cierto; nuestros gobiernos, ya sean del psoe o del pp (no se merecen las mayúsculas) gastan más en investigación militar que en cultural y qué decir que en transportes. Sin ir más lejos, a las instituciones estatales; quedándonos aquí en nuestra provincia, sí, de Madrid al cielo, pero desde luego no en autobús de la EMT. Digo que es absolutamente horrible el servicio que da la empresa de transportes municipal; no sé si recuerdo bien, pero creo que el otro día dijo el falso profeta que los autobuses de Madrid iban a una velocidad media de 14 km/h, vamos que llegamos antes haciendo futing.

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Pero no es solo eso, es que ya estamos hartos, es que no podemos resistir más esto, algún día les estallará en la manos; la espera en el ambulatorio de la seguridad social es casi más larga que la del autobús (que no solo va despacio sino que tarda en llegar). Es necesario un respeto a nuestro mayores, pero vas al ambulatorio para resolver un simple problema burocrático y por si te ha salido un tumor en el culo, y qué encuentras: decenas de jubilados que van allí a perder la mañana, además a ellos no les importa esperar porque no tienen nada que hacer; un poco de respeto por favor, un poco de respeto a las personas que no pueden perder una mañana entera en el médico por asuntos laborales, estudiantiles o laborales; solo eso, respeto.

Sin meter el dedo en la herida y haciéndolo extensivo a un montón más de personas, quiero hacer una queja pública contra todas esas personas, mayores y menos mayores, que cuando llueve van por donde hay techo con el paraguas y no se quitan cuando viene una persona sin paraguas que lo único que tiene para guarecerse de la lluvia (ácida), es el techo o el toldo de un bar, una tienda o un ministerio, da igual: ¡Qué falta de respeto! es que no tienen ojos en la cara para ver que no tenemos paraguas, pues nada, se quedan parados esperando que te apartes, te mojes (además te cae en reguero toda el agua que soporta el dicho toldo), y encima les pidas perdón y les des las gracias; no.

Pues eso, nada más queridos lectores, que necesitaba ahogar un poco mis penas en la red marítima, espero que no naufraguéis navegando, y si lo hacéis aquí tenéis una acogedora islita.

A mitad del camino de la vida, en una selva oscura me encontraba porque mi ruta había extraviado.
Senderos sinuosos habían guiado mis pasos durante las últimas tres horas. Caminé entre la maleza verde esquivando, una y otra vez, los ramajes que se interponían en mi camino. La naturaleza se desarrollaba en plena libertad en aquel tenebroso paraje; la luna, llena ya de tanta noche, se oscurecía a ratos por el inoportuno paso de una nube de humo gris, el viento comenzó a azotar los árboles que se erguían ante mí como inmensos cíclopes. -¡Oh! Cómo las sombras se proyectaban desde mi corazón; sentimiento horrible de la naturaleza eres tú desamor. ¿Por qué nuestro sino se empeñaba en separarnos? ¿Por qué no poder fundirlos en uno solo?-
La luna alcanzaba su punto más alto y proyectaba su reflejo sobre mi camino; guiado me encontraba pues por la diosa de la noche, musa de la oscuridad, en el crepúsculo de mi vida, del bosque.
Bajé por un sendero pedregoso que parecía llevar ante un río o una cascada; el sonido del torrente, que violento se enfrentaba a la dureza de las rocas con la furia de las Erinias, era inequívoco. Todo ello se mezclaba con la ira de Eolo que zarandeaba todo mi entorno con un simple soplido, mezclando el verde de las hojas con el rojo tétrico del cielo, el sonido de las espoleadas ramas con el del agua angustiada. Cierto frescor empapaba mi triste semblante.

Hacía horas que caminaba con el único rumbo que imponía mi corazón sobre la naturaleza; dolorosa es la vida de quien como yo es capaz de encontrar el alimento del fuego de su corazón, pero le es imposible poseer su propia pira, extinguiéndose la llama de su vida. ¡No! ya no podía continuar así; no podía llevarla por los senderos de mi destino, ella ya había elegido, ¡no!, no ella, solo una promesa hecha en el último hálito de una vida, una vida que desapareció llevándose consigo mi amor, mi amor por la razón, razón que me arrebató aquella dulce mirada, dulce contradanza que en maldita hora pude disfrutar. Si el baile es el lenguaje del alma aquel día el amor se explicó a sí mismo por medio de los movimientos del cuerpo; nunca poesía y baile estuvieron tan cerca. Pero es inútil pretender gozar de los bienes que no están a nuestro alcance, y el amor se alejó de mi el mismo día que él apareció.

El cielo se volvió de un rojo más intenso y un rayo de luna iluminó lo que ante mi se encontraba; era el destino. Ya un rato llevaban mis sentidos inmersos en el mayor poder de la naturaleza, sumidos en un cierto temor por la insignificancia que supone nuestra existencia frente a la del resto de los seres vivos e inertes que componen nuestro entorno natural. El destino era un barranco cuyo fondo se encontraba oscurecido por la fuerza de una cascada cercana; solo podía oírla porque los vapores me impedían ver lo que los originaba a sí mismos. El agua me impedía ver la cascada como el amor me impedía ver la vida; la cascada de agua, la vida de amor.
Aproveché el despiste de una nube para asomarme al volcán de agua cuyo cráter se iluminó por el rielar de la luna. Subíme a una roca, apoyé mi bastón sobre ella y mientras el vapor convertido en neblina se enredaba en mis piernas y mi cuerpo dejé que Bóreas acariciara mi rostro y estirase mi ondulada cabellera. Me encontraba en total libertad, mi corazón latía con tal fuerza que apenas podía oír nada más; tenía que hacerlo, después de haber llegado a aquel lugar tenía que celebrar el triunfo de la naturaleza sobre el hombre, del rostro sobre la máscara, la verdad sobre la mentira, el amor sobre el destino.



“Rojo cielo, luna llena que sobre el destino riela; vapor de agua, tormenta de niebla; terrible torrente que muere y renace a cada meandro y furiosa cascada que como un tornado de sentimientos nace en lo más alto para morir en lo más bajo, como yo. El viento azota mis ropajes mientras estiro tan solo un último segundo sobre la cima del mundo; un último segundo antes de enfrentarme a mi destino. Una mirada al cielo y otra al cieno me bastan para darme cuenta de que no, el amor no está hecho a mi medida porque es superior en todos los aspectos; más fuerte que la cascada y oscuro que la niebla, telón opaco de todos los sentidos que ciega al vidente y permite distinguir un arco iris al propio Homero;- amor que no me has amado yo te he vencido pues hasta donde nadie ha llegado, aquí a la cima de tu hogar donde nadie osó jamás poner pie, aquí planto yo mi semilla con una lágrima conquistando mi corazón una vez más, embriagado de tu sudor. Encuentro en tus terribles formas el más fuerte aliado de los sentimientos; la naturaleza que es tu madre y a la vez tu hija. ¡Aquí me postro ante ti para mostrarte que es cierto que te he vencido!-“

Solo un paso hacia delante completaría mi triunfo ante la más dichosa de las pasiones, un salto al vacío y al olvido me transportaría a un mundo extraño de ilusión donde poder dominar mis sentidos en libertad; sí, esa es la liberación.
Preparado me encontraba para el último paso de mi pasión y dispuesto a entregarme al gran mar de niebla; nada podría interponerse entre mi destino y yo, lejos quedaba ya la selva oscura y la ruta extraviada; el sendero sinuoso con ramajes vivos y secos y verdes y tiesos en su propio ser; incluso lejos parecía la luna que se despedía de mi ensombreciéndose súbitamente, letalmente se desvanecía tras una oscura nube en el crepúsculo de la noche que parecía anunciar mi propio fin.-¡Oh, poderoso destino, aquí me tienes por encima de los elementos, yo que te reto y te venzo! Un solo paso.
La nube que se interponía entre la Luna y yo comenzaba a llorar fuertemente sobre el bosque de álamos del monte que tras de mi, bajo la roca que sostenía mis pies se hallaba, y pude sentir sus lágrimas caer sobre mis manos y mi cabeza; un relámpago rasgó el cielo partiéndolo en dos; uno rojo y otro blanco. Un tremendo ronquido del cielo acompañó al rayo, ese fue el único sonido capaz de competir con el latir de mi corazón que me golpeaba el pecho de forma atroz abalanzándose al precipicio de mi sino.

Caí de rodillas como alguien que quisiese implorar a Dios, pero Dios no se encontraba en aquel paraje, no se oía su respuesta a mis súplicas. Mis lágrimas se fundieron con las del cielo que quiso ser plañidera de mi entierro. Agaché la cabeza, patético, ante la inmensidad abrumadora a la que hacía solo un momento retaba con gran valor. Mis lágrimas sabían a derrota, era el triunfal destino el que empujaba a las nubes para permitir a la luna alumbrar su triste victoria. La pasión me derrotó una vez más, aunque logré llegar muy lejos.

De súbito las nubes se alejaron y el frescor del alba acarició mis rosadas mejillas; levanté la mirada y pude ver a través de una lágrima una gota del rocío de la mañana que caía o pretendía hacerlo del vértice de una hoja verde de un árbol; alcé aún más mis ojos y observé a la imperiosa luna mirarme con alegría, llena de esplendor iluminando mi destino. Solo un paso hacia delante y se recuperaría la belleza del orden natural.

Di un paso y de nuevo el cielo tronó, pero ya no me importaba, había vencido al amor de la única forma que se puede hacer.

-¡No, han sido ustedes!- Respondió Picasso a un militar del ejército de ocupación nazi en París cuando, al ver una foto del Guernica, le preguntó si él había hecho eso. Así era este genio, impulsivo y todo corazón; nunca dejó que nadie se apropiara de su libertad y mucho menos de su dignidad. La personalidad de Picasso le hizo siempre estar al frente de todo tipo de situaciones, su forma de amar la vida, y también el arte, su manera de empeñar esta vida al propio arte le ponía siempre en cabeza ante cualquier situación. Así, desde que comenzara a pintar en plena miseria en el Bateau Lavour de Montmartre, hasta que fue considerado el artista más reconocido en vida, después de la aparición de la MOMA, supo rodearse de innumerables amigos que no le abandonaron ni le traicionaron a lo largo de su vida. También hay que reseñar que su vida siempre giró en torno a una amante-musa, y que estas fueron numerosas y tuvo hijos con algunas de ellas. Quizá fuese un poco mujeriego, además en sus últimos años de su vida se relacionó con mujeres más jóvenes que él, pero ciertamente se le ha de considerar mejor como una persona con un talante enormemente carismático y que atraía a montones de gentes a su alrededor, y que siempre quiso ser feliz, por lo que es normal que siempre se rodease de mujeres y que además todas ellas fueran bellas. También hay que decir que la mayoría de las obras de Picasso no podrían entenderse sin conocer parte de su vida, de sus sentimientos, porque él pintaba lo que veía y de la forma en la que veía el objeto en ese momento, por eso para él existían montones de realidades y llegó a afirmar que la verdad era una gran mentira.



Analizando la vida de Picasso observamos la actitud cambiante que llevó a lo largo de sus días, no solo en el plano sentimental como ya he dicho antes, sino también en el plano artístico. Todo su estilo es una evolución, una evolución hasta las últimas consecuencias de un estilo, luego, cuando ese estilo no le llena prueba con otro. Así Picasso es el creador de varios estilos artísticos que aparecen ya en el siglo XX, además llega a ser el máximo representante de todos y cada uno de ellos, cubismo, expresionismo figurativo, surrealismo… aunque no se deja arrastrar por ninguno de ellos, simplemente los agota y prueba nuevas formas. La creación en este genial artista lo es todo y él es toda la creación, así su arte es todo el arte, al igual que su vida parece ser todas las vidas a la vez, no por lo longevo sino más por sus contrastes.

Nunca estuvo solo, ni cuando mostró Les demoiselles d`Avignon a sus amigos en 1907, y nadie, excepto quizá Max Jacob, logró decir nada positivo respecto de la obra, ni cuando en 1973 moría. Para pintar necesitaba estar solo, encontrarse con la soledad del genio, pero para vivir necesitaba la cercanía de sus amigos, que en muy pocos momentos de su vida le faltó, solo en períodos de guerra, cuando sus compañeros franceses tenían que ir al frente a luchar.
Éste es otro aspecto importante en la vida de Pablo Picasso: la guerra, la cual marcó ideológicamente algunas de las obras más importantes, sobre todo en su período más tardío. Siempre se posicionó en contra de la guerra, de todas las guerras, él era un amante de la vida, deseaba vivir hasta en sus últimos años en los que estuvo realmente activo. Muchas de sus obras son una reclamación de lo humano por encima de todo lo demás. Guernica, 1937; Guerra y Paz (en Vallauris, 1952); Masacre en Corea, 1951; El Osario, 1945… pero también esas mujeres llorando, suplicando; esas calaveras, todas estas obras que pinta a lo largo de su vida son en contra de la barbarie, de la muerte, de la avaricia y el egoísmo y a favor de las personas, de los inocentes, de la vida en general.
En este sentido Picasso sufre también un cambio a partir de la Guerra Civil española, una guerra entre hermanos. Éste es el punto de partida del Picasso ideológico, del Picasso que más tarde se afiliará al PCF. Pablo no se había pronunciado a favor de ningún partido político pues él era un férreo defensor de la libertad en todos los ámbitos de la vida, y por supuesto del arte en donde mejor lo plasmó.

Pero cuando en 1936 estalla la Guerra Civil española comienzan a correr rumores de que Picasso apoya a las fuerzas reaccionarias comandadas por el entonces joven General Franco; nada más lejos de la verdad, de su verdad, de la verdad de todos. Picasso en un escrito se sorprende de que se hayan podido confundir sus ideas y de que haya alguien capaz de pensar que él se podía haber puesto a favor de una insurrección reaccionaria que tanta oscuridad habría de traer solo unos años más tarde. Picasso, pues, se posicionó a favor de la libertad, de la libertad del pueblo, de la libertad de un gobierno legal, de la libertad de la vida y en contra de la muerte, la muerte humana y la del arte. Al poco tiempo era elegido por el gobierno republicano como director del Museo del Prado, cargo que aceptó con sumo gusto. Y el año siguiente aceptaría también el encargo de los republicanos de hacer una obra para la exposición universal de París de 1937, y de esta manera nació el Guernica, la obra de arte más conocida y más valorada del siglo XX. Picasso no pensaba hacer una obra de ese carácter, concibió el encargo en forma de una alegoría a la libertad de las artes y tenía pensado hacer una composición del taller y el autor y la modelo, pero cuando llegaron las noticias, que conmocionaron a toda Europa, de que los franquistas, ayudados por italianos y comandados por alemanes, habían bombardeado la ciudad vasca de Guernica, sin ningún tipo de valor estratégico, se decidió por hacer ese gran mural. En él se representa el acto más representativo de la guerra moderna, la muerte del pueblo, masacre de masas; es la premonición de las bombas de Hiroshima y Nagasaki. Pero también hay más que eso, es un relato de la crueldad humana que ha provocado la muerte entre hermanos, un pueblo matándose a sí mismo, su pueblo; en el mural no hay vencedores, solo hay vencidos, no hay ni buenos ni malos, solo hay víctimas.
El horror de Picasso por la guerra le llevará a, en 1944, poco después de la liberación de París, afiliarse al PCF, Partido Comunista Francés; y a partir de ahí hará algunas pinturas más comprometidas, no con el partido sino consigo mismo y con su manera de pensar.
Como última reflexión acerca de la figura de Picasso creo que es necesario reiterar su figura como creador total de arte, sobre todo para analizar su última época y sus series de Paráfrasis acerca de obras de antiguos maestros como son Velázquez, Delacroix, Manet, Poussin, David, El Greco, Courbet… Y es que la creación de Picasso es todo un proceso intelectual. Su arte está sometido a este proceso y es la consecuencia de una forma de considerar el arte, de pensar el arte y también de sentirlo. Parece, nuestro querido artista malagueño todo un genio, y lo es, pero no es casualidad; hay un cúmulo de situaciones que favorecieron a desarrollar el intelecto de Picasso. Aceptado, por supuesto, el enorme talento que le hizo, desde que en Barcelona entrase en la academia de Bellas Artes en un curso muy superior al que le correspondía después de unas extraordinarias pruebas de acceso, llegar a ser el artista creador por antonomasia del siglo XX, pero también hay que destacar que se rodeó de enormes pensadores contemporáneos: Apollinaire, Éluard, Albert Camus, Matisse, Jean-Paul Sartre, Man Ray, Braque, Derain, Cocteau, Breton, Aragón… enormes artistas e intelectuales todos ellos, y en medio de todo está Picasso, no es casualidad.

20/10/2004

España es el país europeo de las libertades. Como ya hemos visto, nuestro país es uno y grande, muy grande; pero además también es libre. Es libre para decidir si entra en guerra con los E.E.U.U. o contra ellos, es libre para decidir si se aúna al bloqueo contra Cuba o no, es libre para decidir el precio de su suelo y su vivienda, es libre para ocupar todo su territorio histórico (hablo del Peñón no del Sahara que ni por historia ni por sentido común), es libre para que en su interior anden en sagrada Libertad asesinos, violadores, maltratadotes, terroristas (los que siembran el terror son terroristas, ya sean etarras, de Al-Qaeda o del PP o Democracia Nacional)… es libre para decidir sobre su trabajo, es libre para decidir sobre su inmigración… En conclusión es libre para infinidad de cosas, aunque suela hacer caso a lo que le dicen otros, en vez de tomar sus propias decisiones.

Pero no solo España es libre, no; también lo son los españoles (¿Alguien cree que es distinto España de los españoles?). Somos libres para elegir ocupación (paro), somos libres para elegir inclinaciones políticas (cárcel y muerte social), somos libres para elegir vivienda, y de hecho tenemos derecho a una digna (sin techo y especulación), somos libres para elegir nuestra pareja (maltrato, sexismo), somos libres para elegir para vivir en paz (pero nuestros representantes no son capaces de mantenerla con el resto del mundo, ni siquiera dentro de nuestras fronteras), somos libres para ocupar nuestro tiempo libre (tele basura)… En general somos libres para hacer cualquier cosa, sobretodo si tenemos dinero para hacerlo, sino es un poco más complicado que todo esto.

Pero la Libertad más pura, absoluta y necesaria que hay es la de pensar por uno mismo; y esta no existe en España, de hecho no existe en ningún lugar del mundo occidental. En cuanto a gustos culturales se refiere, existen ciertos patrones estéticos impuestos desde niño por familia y entorno (es lógico y necesario); pero una vez el ser humano llega a ser adulto y adquiere la odiosa razón (de la sinrazón), el individuo piensa y saca conclusiones por sí mismo. Falso. No existe, excepto en honrosos casos, la conciencia de individuo; España piensa en forma de muchedumbre (parece mentira pero donde mejor se refleja lo que es la muchedumbre, la masa social ignorante formada por distintos miembros dotados de razón, es la conocida serie de dibujos animados, “Los Simpson”, donde a menudo, en distintos episodios se hace gala de los desastres que provoca la muchedumbre cuando piensa en masa), por lo cual tendemos a pensar lo que la mayoría; basta con que la televisión diga que los españoles piensan que los sueldos son altos para que los españoles en su conjunto lo piensen, aunque vayas al mercado y el pescadero no llegue a final de mes, así como el albañil, el camarero, el profesor y el bombero…

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La muchedumbre es peligrosa por su influenciabilidad y por su vehemencia; solo es necesario impartirla un pensamiento y esperar la resolución; en cierto modo las Revoluciones comienzan así: se convence a la muchedumbre de una cosa y se provoca que reaccione contra algo, eso es más o menos lo que pasa en España.

Pero España es el país de las libertades, porque claro, en Inglaterra cierran las tiendas a las cinco de la tarde y los bares a las once de la noche; yo me pregunto:¿Si la tendencia es a igualarse a los países europeos y lo vamos haciendo en todos los sentidos negativos: precios, disminución de libertades tanto individuales como colectivas, costumbres y modos, por qué los sueldos no se igualan al resto de Europa si los precios tienden a la globalización?

Espero que los derechos a pensar por uno mismo y a la vida los podamos mantener por algún tiempo más; ha muerto tanta gente para que ahora pueda escribir lo que pienso, que merece la pena luchar para que nuestros hijos también puedan pensar por sí mismos y expresarlo.

15/10/2004

Nunca oí a nadie definir lo que era exactamente el Amor, y es que hay cosas en este mundo que son de todo punto inexplicables. Que si es un juego, que si es esto, que si es lo otro que si no existe… bla, bla, bla… Nadie puede explicar un sentimiento, es algo completamente abstracto, no es blanco ni negro, se sirve de toda la gama de colores, no sabe bien ni mal, unas veces a caviar y otras a mistol, ora sí, ora no. Porque el Amor lo es todo, entonces no se puede definir de una única manera, es múltiple y plural, pero no es cerrado, completo o perfecto, no; es un sentimiento del hombre, y como tal está abierto a variaciones y es imperfecto.

Según la Psicología los sentimientos pueden ser emociones o pasiones. En las primeras los sentimientos son fugaces, duran solo un instante, algo más que una simple sensación, pero no son duraderos. Por otro lado la pasión sí es más fiable, se afianza a uno y no le suelta en mucho tiempo, pero la pasión finalmente se convierte en rutina si no está abierta a diversas emociones. Muchos psicólogos encuadran el sentimiento del amor en la pasión, por su mayor duración, pero yo no creo que sea así.



El amor es un sentimiento, hasta ahí todos de acuerdo, pero no se percibe por los sentidos (al menos no por los cinco que conocemos), es una cosa que se instala en el alma (entendida como ente abstracto indefinible, aún más que el amor) y nos produce distintas sensaciones a través de la segregación de flujos químicos en nuestro interior. Pero no es una droga, aunque también atonta, y tampoco es algo que s pueda explicar forma científica, va mucho más allá.

Creemos que estamos enamorados, y es que algo ha cambiado en nosotros. No sé si serán esos flujos químicos que provocan euforia y alegría, pero hay algo diferente. Las relaciones de afectividad entre los humanos son muy complicadas, normalmente tendemos a relacionarnos con las personas que más en común tienen con nosotros, pero en lo relativo al amor esto se descontrola más, me explico: cuando queremos mantener una relación de amistad solemos acercarnos más, instintivamente, a personas que tienen los mismo gustos que nosotros; música, arte, ropa, ideología, cercanía en la vivienda, o que frecuente los mismos lugares que nosotros. Pero este fenómeno, aparentemente lógico, se desmorona cuando es el amor, y no la amistad, el sentimiento que define nuestra relación. Somos capaces de enamorarnos de personas con gustos totalmente opuesto a nosotros, y es más, somos capaces de soportarlo, sí, de soportar todas esas cosas que nos hacen imposible la amistad con ciertas personas, esas cosas las soportamos por amor.

El amor es, pues un sentimiento raro, pero deja mucha huella. La mayor parte del tiempo que estamos enamorados es de un recuerdo o de algo idealizado, es decir de algo que no ha ocurrido. Es la Esperanza de que esto sea así, o vaya de esta manera lo que alimenta nuestro amor, o el recuerdo de cuando te besaste, te abrazaste, o lo que dijo, un gesto una mirada…

Pero el amor es en sí, efímero, no dura, es un chispazo algo que se enciende y se apaga al instante. Es tan difícil definir el amor como reconocerlo, cuando te quieres dar cuenta de ello, sólo queda su recuerdo. Son esas pequeñas cosas, las que no tienen importancia, las que de verdad son el amor (el múltiple y plural), ese gesto, esa mirada, esa sonrisa (cuánto dura una mirada, puede ser eterna en un segundo, es lo que le pasa al amor), una caricia, un beso, una palabra, el pelo deslizándose por la almohada, su voz temblorosa en el micrófono del teléfono, una rosa, un grito, un gemido, un susurro, una lágrima que bañe la comisura de unos labios sonrientes, el iris brillante cuando te mira… todo eso y muchas cosas más conforman lo que es el amor, por eso nunca jamás será completa, y por lo tanto tampoco perfecto (entre otras cosas porque la perfección no existe en ningún ámbito, al menos en la tierra; si acaso la naturaleza en su conjunto). El amor es, al fin y al cabo, lo que nos da vida, lo que provoca que queramos seguir viviendo día tras día, lo que hace que nos levantemos después de caernos una y mil veces; el amor es efímero, Pero es tan poca cosa la vida del hombre que cualquier momento, por muy fugaz que sea, puede cambiar el destino de la humanidad. Es tan efímera la vida del hombre…

Sí, sí que es verdad, España es grande. Más de cuarenta millones de habitantes, la mayor parte reunidos en las ciudades más económicamente desarrolladas, con menos aire puro y un tráfico insoportable. Pero España fue más grande lo que es ahora. Hubo un tiempo, no sé si os acordáis de los libros de Historia, en que no se ponía el sol en el Imperio español. Tras haber descubierto las “Indias” (aunque a la gente le cueste creerlo existían antes de llegar Colón, no fue una invención suya), y con los territorios en las Filipinas, el eje central del Imperio en Europa; nuestra amada península, incluyendo el peñón, Flandes, Nápoles, Alemania y otros muchos lugares que yo no recuerdo, España componía un conglomerado espantoso de territorios por más de medio mundo: no se ponía el sol, ni la Luna, ni las estrellas ni nada. Eso sí que era un España Grande.

Pero la grandiosidad del pasado español no sólo pasa por el gran Imperio, conseguido a base de exterminios en muchas ocasiones, sino en que además éramos el buque insignia del Cristianismo (con la iglesia hemos topado). Gracias a la extrema religiosidad de nuestros antepasado reyes (más en apariencia que en otra cosa, y por puro interés), España abanderaba las nuevas cruzadas del mundo moderno contra los turcos y demás infieles. España era grande, España es grande. Y es que no solo nos conformamos con eso, luego llegó el siglo de las luces. Las artes dominadas por numerosos artistas; murillo, Zurbarán, Ribera (il spagnoletto) y por supuesto el gran maestro de todos los tiempos Velázquez; sumando todos los genios de las letras como Lope de Vega, por poner un ejemplo. Sí que éramos grandes cuando corrían aquellos tiempos de Austrias descerebrados por el Arte y completamente nulos para la política; avanzados, progresistas, con gran cultura… ¡Qué grande era España!

Ahora sigue siendo grande; al menos para los ojos de Bush que no distingue un español de un peruano; para él todos somos hispanos. La lengua española la habla cerca de 400.000.000 de personas en todo el mundo, ¡Qué burrada! ¡Qué grande es España! Comparado con la cifra de parados, casi 2.000.000, es un a porquería. ¡Qué desfachatez! Y encima andan quejándose estos rojillos. España no es Perú, aunque haya aquí ya casi más peruanos que en Lima, ni Bolivia ni ninguno de esos países donde se habla ese idioma; y es que España no es grande, es más bien pequeña. Sí que hay todos esos parados, y apenas somos unos pocos más de 40.000.000, se mata a las mujeres a puñetazos, el gobierno impone sus leyes… Algunos dicen que comprados con el resto del mundo no se vive tan mal en España, la sanidad es gratuita, las universidades son baratas, el transporte también, el cine, la música… bueno no es falso del todo, pero es conveniente mirar la cara “b” de todo esto. La sanidad es una mierda y las listas de espera un infierno (cuando pides hora para el traumatólogo, cuando te toca ir ya no te duele), el tráfico es horrible, las universidades paupérrimas (no por su calidad sino por su infraestructura), la vivienda es imposible para una persona con sueldo medio, los sueldos son bajísimos (en comparación con Europa, en cuanto a precios y sueldos), la cultura solo queda en los libros, los cines son carísimos y la música más, por no hablar de los libros; la cultura debería ser obligatoria y gratuita (en muchos países de Europa los libros de texto son gratis, aquí tienes que comprar nuevos incluso cuando tus hijos repiten curso, y no son baratos, no).

Salgo a la calle y no veo a Picasso ni a Velázquez; donde está la grandiosa España en la que no se ponía el sol, yo no la veo por ningún lado; la han enmascarado de guerra y hambre, los llantos por el dolor de los disidentes se oyen a todas horas, ¿Dónde está la España grandiosa? Ahora ya no sale el sol en todos el Imperio español, y es que España es muy pequeña.

Bueno queridos seguidores, como veis estoy de mudanza. He encontrado un espacio donde poder lanzar mis opiniones al mar de chapapote este que es Internet.

Lógicamente las ventajas son claras, tanto como para vosotros como para mí; en primer lugar la inclusión de imágenes hace la historia mucho más dinámica e inteligible para todos, además el espacio es más grande y más agradable; pero sobre todo, lo que más me ha tirado para mudarme es el idioma. Lo siento pero no tengo ni guarra de inglés, y blospot estaba todo en ese idioma por lo que solo podía utilizarlo en su modo más básico. Ya.com me permite modificar el lenguaje html ese raro que entiendo, claro está, menos que el inglés, pero tengo un hermano (que sabe menos inglés que un esquimal) que es informático y si algún día le apetece pues me echará un cable.

Pues nada, una vez nos instalemos todos aquí espero que sean muy agradables mis palabras para vuestors ojos, para vuestros oídos.

Pdta: Un nuevo poema mío será publicado en la antología, para diciembre, "Aires de Libertad", de la que podéis saber más en el Link de "´Centro Poético". Muchas gracias y cuidaos.

13/10/2004(escrito el 7/10/2004)

Corren de nuevo Tiempos Oscuros en los que es peligroso manifestar las ideas por miedo, no ya al paredón ni a la cárcel, sino a una muerte social provocada por el capitalismo.
Creo, no soy un experto, que una de las definiciones de política es manifestar y convencer al resto de los conciudadanos de una propia ideología, siendo ésta, al menos al parecer de quien la promulga, la más adecuada para la sociedad a la que se quiere dirigir el pensamiento y forma de actuar. ¿Qué hay de malo en ello? Pues yo creo que nada. Se ha demostrado que el hombre sufre, padece o disfruta de un aprendizaje a lo largo de su vida, no obstante, ya al nacer tiene ciertos instintos como son el alimentarse (supervivencia), reproducirse (básico) o comunicarse (de alguna manera política).
Bien, una vez visto que la política es un instinto inscrito en el talante de las personas incluso ya antes de nacer, podemos calificarlo de inevitable; luego es bueno e inevitable. A mi parecer hay varias cosas en este mundo que son, o más bien deberían ser inevitables y buenas: el amor, la paz, la libertad, la igualdad, la tolerancia, la solidaridad, la generosidad... aunque muchas de ellas, por no decir todas, suelen ser atacadas por diversos sectores antipersona a los que no les conviene, económica y poderosamente, que estos valores triunfen sobre otros que “se venden” mucho más: la guerra, el racismo, el sexismo, la prepotencia, la mentira, el fraude, la hipocresía, la envidia, la avaricia...
La política es la causante, en buena medida, de todas estas últimas ocurrencias del ser humano que, porque no, seguramente también sean instintivas (dícese, más concretamente, malas e inevitables). Pero también es el remedio. La política es debate, solución, concreción, puesta en común de pensamientos, conclusión de problemas, comunicación entre los distintos pueblos, acercamiento de culturas y globalización en un mundo igualitario (no en uno del noroeste y otro del sureste). La política es necesaria en la sociedad, tanto en la neoliberal en la que nos envolvemos como en la de Cuba, Palestina, Irak y Estados Unidos; es necesario que haya varias opiniones y formas de ver los problemas y que no haya una voz preponderante sino una puesta en común y una solución para los problemas de la humanidad sin que preponderen los intereses de unos pocos, sino los de todos.
Esto solo es un mensaje optimista y a favor de la políticas, no pretendo con ello justificar las acciones de los gobiernos democráticos, ni mucho menos, pues son ellos quienes han labrado una leyenda negra a la política y han hecho que la mayoría de la población, de la ciudadanía, que somos los que hacen que todo esto funciones, no quiera participar en su juego tóxico y mal oliente de avaricia y poder, en el que las personas tienen precio, y más bajo según su condición. Son los políticos los que han hecho que se desprecia la política; pero también los liberales han hecho que se desprecie el liberalismo y algunos comunistas provocaron que se desprecie el comunismo y no por ello deja de ser mejor o peor. La política es necesaria para resolver los problemas a los que nos enfrentamos día a día, sin ella no habrá solución, sin ella no habrá participación, pero, ¿Dónde está la política? ¿Dónde está la Democracia? Para mí aún forma parte de la utopía, de un sueño.

13/10/2004 (escrito el 6/10/2004)


El Arte en España está en decadencia; bueno, de hecho el Arte español siempre ha sido decadente. Vivimos una era en la que a la Gioconda le sale un bigote digital y es aplaudido por la mayor parte de la crítica, un tipo hace una horrible versión de una canción de los Beatles o de los Rolling y es aplaudido por cientos de miles de personas. ¿Qué ha sucedido? ¿Es que acaso ya no se tiran tomates a los malos actores y dramaturgos? Por supuesto que sí se hace, siempre y cuando goce con el beneplácito de la “fastuosa crítica”. Y es que ya nadie piensa por sí mismo en lo que al Arte se refiere. (Y en muchas otras cosas tampoco) Compramos prensa especializada para que nos digan qué debemos ver o escuchar; al fin y al cabo nos imponen qué debemos sentir, pues el Arte, así como la estética, son perceptibles a nuestros sensores y producen sentimientos en nosotros mismos. Cuando compramos una revista especializada en cine y leemos la crítica, normalmente buscamos que nos digan si es una buena película o si es mala para así, no ir al cine a ver producciones de gran calidad porque el crítico de turno ha dicho en su espacio reservado para las lobotomías, esto sí, esto no.
Solo pido que el público vuelva a opinar. Hoy en día cualquier inútil con una bandurria, que tenga suerte y cuele un anuncio en la televisión o una pésima canción en la emisora Alí Babá y los 40 principales, tiene por seguro un cierto número de venta y seguidores.
Nunca creí que ningún Arte fuera malo; solo es necesario distinguir qué es Arte de lo que es comercio. Cuando los egipcios levantaban enormes Pirámides (Mucho antes del Fórum de Barcelona, que por cierto solo ha dado pérdidas a todos los españoles) no pretendían con ello una filigrana ni una maravilla de la estética, solo era un edificio con carácter funcional, y así como Velázquez o Goya no pintaban “cosas bonitas” sino que solamente hacían de su pintura la propaganda perfecta de un Rey (Con gran maestría, es innegable). Por lo que yo he deducido que el Arte es, de manera frívola, hacer lo necesario de la mejor manera posible para que tenga una finalidad correcta (yo también tengo derecho a decir cosas raras), es decir, hacer las cosas de forma que sirvan de la mejor manera para el fin y los objetivos que llevaron a la realización de ésta, ya sean funcionales o puramente experimentales; y creo que esta debería ser la consigna a la hora de opinar, que es necesario, sobre todos los ámbitos del Arte actual.
Con el Romanticismo y más tarde el Impresionismo se abandonó ese carácter tan funcional y se buscó más la experimentación del Arte por el Arte; con todo ello nació la crítica, pero en la mayoría de las veces constructiva; Manet, gran genio de la pintura e incuestionable, fue rechazado por el salón de París en varias ocasiones y no por ello cejó en su empeño de su estilo y su manera. En la actualidad cualquier forma de Arte es válida y a menudo se entremezcla con el comercio; alguien dice que es bueno y todo el mundo aplaude. ¿Es que la mediocridad de los artistas actuales no les permite levantar la cabeza bien alta tras una mala opinión? El ocio se ha convertido en el best-seller de la Literatura, se ha olvidado ya la innovación. El cine, ocupado en la gran pantalla así como en la pequeña, por el monstruoso (por lo grande y por lo feo) Holly-Wood, es una repetición del modelo comercial; la música está copada por la publicidad y solo unos pocos retazos dejan dar un gusto estético y funcional que se puede acercar al Arte. ¿Dónde están la Escultura y la Pintura, en otro tiempo ideales reproducciones de la belleza del alma y la naturaleza? El único Arte plástico que queda es el graffiti, que es detestado por un gran porcentaje de la población por su carácter social (no tanto ideológico como de quien lo hace) y, por qué no decirlo, de Arte pobre, que también existe y también es Arte. Sólo quiero decir que “El código da Vinci” no es un gran libro porque se diga muchas veces en muchos sitios, ni la película Carmen es una obra de Arte por ser del directos del que es, no; ciertamente hay muchas cosas más que definen una obra de Arte.
No siempre el Arte, por no decir casi nunca hasta tiempos más modernos, fue para todo el mundo; ahora es Arte lo que gusta a la gente, pero a lo largo de la Historia ese Arte no se hacía para el público sino para unos pocos, para ciertas minorías. Hemos de agradecer que se hicieran los Museos entendidos como modernos, al estilo inglés y francés, con un carácter público donde mostrar a la gente, la mayoría; es decir el pueblo, las obras que los grandes genios de la Pintura, Escultura y demás Artes, habían hecho anteriormente para una élite, sin embargo, era y sigue siendo necesario, ahora más que nunca la participación personal de cada uno, aunque el Arte no se hiciera para ellos.
Pero todo esto es solo una opinión, habrá otros a los que le guste Operación Triunfo y Stallone. La belleza de este mundo es que sea a colores, solo os pido que no dejéis que nadie os tinte los ojos de azabache y solo veáis en blanco y negro, como con Franco.

12/10/2004

España es un lugar especial. Dentro de Europa, al sur de los Pirineos, se extiende la Península Ibérica, compuesta por Portugal y España. Sí, España es especial, y cuando digo especial me refiero a que es diferente al resto de los países a los que se iguala en características. Cuantas veces habremos dicho eso de que es típicamente español, muchas, seguro; las cañas, las tapas, los toros, cierto grado de cutrerío (hay que reconocer que en España las cosas se hacen de aquella manera...). Los turistas vienen aquí por varias cosas: el tiempo (el sol, que no es nuestro, es lo mejor que tenemos), los bajos precios (claro, bajos para ellos que cobran el doble que nosotros), la belleza de nuestras ciudades y pueblos (belleza rural de la que deberíamos sentirnos ciertamente orgullosos). Está bien, sí, lo está; los turistas vienen a España a beber mientras toman el sol y ven a morenazas andaluzas haciendo top-less; así es España.

Un dato a tener en cuenta; España cuenta con la mayor pinacoteca del mundo (por su calidad y cantidad, a la par que por la linealidad de sus obras), el Museo del prado, por sus salas el 75% de las personas que pasan al año son extranjeras (venga vale que me he pasado, no todos los turistas viene a emborracharse y ver a las españolitas enseñando cacho). Igualmente en número es una cantidad baja comparada con el turismo de sol y playa que arrastra el país. (Sólo quiero decir que el turismo cultural de España es muy bajo).

En otro tiempo, allá por el segundo cuarto del s. XIX, España era el gran desconocido y se descubría ante los ojos de Europa como un país de casta pura, con cierto orientalismo y mucho misterio; pasaba a ser el lugar romántico por excelencia. Se veía este nuestro país como un lugar con cierto grado de libertad donde la superstición, el pasado musulmán y las tradiciones antiguas (y macabras como los ya mencionados toros) conformaban un marco ideal para todas las ideas románticas que por aquellos años tan en boga estaban. Nada más lejos de la realidad España era un país con fuerte conservadurismo tanto por parte de las instituciones políticas y aristócratas como por parte del pueblo El liberalismo se perseguía y la iglesia bloqueaba el avance del país. Pero España era un lugar especial.



Y seguimos siendo especiales en conjunto, pero no tanto como por separado. Yo no vivo en otro país y no sé si en Francia los parisinos se meten con los de Marsella y se consideran diferentes, pero aquí, en el país donde vivimos, la pluralidad regional y cultural es impresionante. no descubro nada si hablo de chistes de catalanes, vascos, gallegos, andaluces o madrileños; o si os cuento los partidos políticos regionalistas, pero quiero ir un poco más allá. En el fondo no somos tan distintos, pero tampoco lo somos de los franceses de los ingleses (sí de los yankees), pero sí que nos separan tradiciones distintas y diferentes formas de ver la vida. En España hay grandes ciudades (digamos que las que tienen metro) donde el ritmo de vida es distinto, donde por su densa demografía el contacto de la gente con sus iguales es más frío; pero ni siquiera entre ellas hay grandes similitudes (qué más diferente y a la vez igual que Madrid y Barcelona, pero también de Madrid y Londres). No obstante, hay lugares en Extremadura donde la densidad de población es 70 veces más baja que en estas dos ciudades antes mencionadas; o, por ejemplo, fijémonos en un pueblo pesquero de la costa cantábrica; ¿Qué me decís de la gracia andaluza? Allí vas a un bar y desde que te atiende el camarero hasta que te pone lo que ha pedido (sin contar el tiempo que ha tardado en atenderte) pasa una eternidad, o no, solamente si lo comparas con Madrid, donde el ritmo de vida es más frío y calculador y la gente carece del humor y la cercanía andaluza.

Los desórdenes regionales hacen, a mi parecer, que la unidad de este país sea una pequeña utopía, y que las únicas cosas que nos unan de verdad estén lejos de hitos culturales (tampoco son iguales las iglesias de Castilla que las de Granada); sin embargo creo que esta pluralidad embellece el paisaje, y que si bien es cierto que, por el carácter poblacional, estamos cerca de un tipo de estado federal, sí somos un pueblo con carácter y pasado (en cierto modo) bastante común, que no unitario.

30/9/2004

Un buen amigo mío tiene varias verdades totales en su vida. Es un pesimista, lo sé, y normalmente él me acusa a mí de optimista, sin embargo yo no tengo esa concepción sobre mí, pues creo, que el optimismo es empeñarse en que todo va bien cuando todo es horroroso: sinceramente supongo que en el medio estará la virtud, no lo sé, no conozco a esa tal virtud.
Como decía mi amigo tiene algunas leyes o axiomas en la vida:
Verdad número uno: Nunca nadie hará nada por ti, así que no lo esperes jamás.
Verdad número dos: Si haces algo por alguien no esperes nada a cambio; no lo obtendrás.
Verdad número tres: Cualquier tiempo pasado fue mejor. Suponiendo que las dos primeras sean reales (algo que me permito el lujo de dudar día sí, día también) voy a centrarme en la tercera.
A menudo recordamos juntos aquellos momentos en lo que éramos pequeños (que jóvenes aún somos) y todo iba divinamente; es decir, nuestra única preocupación era quien iba más rápido con la bici, o quien jugaba mejor al fútbol; también, voy a ser sincero, nos regodeamos recordando aquellas gamberradas que nos divertían tanto y por las que casi todos los días brindamos. Sí, cualquier tiempo pasado fue mejor, ¿O no?
¿Qué es mejor y qué es peor? En aquel momento, la verdad, es que nos aburríamos un montón, nunca sabíamos qué hacer y teníamos un montón de tiempo para hacer exactamente nada (bendito el día que no tenga nada que hacer) pero nosotros no queríamos eso, deseábamos hacer cosas; muchas de ellas estaban a nuestro alcance y las dejamos pasar, a cambio de poner un petardo o entrar en por la noche en el colegio del pueblo. Sí, son esas cosas las que pudieron hacer del pasado mejor que el presente, no me refiero al petardo ni al colegio, me refiero a las cosas que no hacíamos mientras hacíamos esas; me explico, ahora, a mi edad, contemplo mi pasado con una amplia sonrisa, pero también con cierta decepción. No soy de los que dicen que no se arrepienten de nada, de hecho no suelo fiarme de las personas que dicen eso (son unos hipócritas), cambiaría muchas cosas de mi vida si volviera al pasado, es lógico cualquiera lo haría. Solo una vez nos es imposible alcanzar ciertas cosas las valoramos en su justa medida, por ello, una vez miras a tu pasado encuentras muchas cosas que no hiciste o otras que sí, y que te han llevado a construir la persona que eres ahora. Es bueno arrepentirse y confundirse, de todo ello se aprende el arte de vivir, pero cuán gozoso sería poder aprovechar todas esas oportunidades que no nos dimos cuenta cuando sucedieron, o que no las valoramos como se merecían.
Por eso le digo a mi amigo que cualquier tiempo pasado pudo ser mejor, porque ahora vemos claramente todos aquellos errores que tuvimos y que si los hubiésemos tenido en cuenta podríamos habernos evitado, y también a la gente que nos rodea, muchas preocupaciones; pero son esas equivocaciones las que nos llevan a la persona que somos ahora. Por todo esto le digo a mi amigo que es ley de vida, esta sí que creo que es cierta, que de todo se aprende, que es necesario equivocarse para no volver a tropezar y que una vez nos es imposible gozar de algo esto se vuelve imprescindible

25/9/2004


Vivimos en una sociedad en la que todo tiene un precio, bueno, varios según se mire, claro. Y cuando digo todo, por desgracia, me refiero a todo. Es ya muy conocido eso del “bussines class” o el “turist class”, los pobres a un lado, sin ningún tipo de lujo ni de comodidad; los que tienen mayor poder adquisitivo segregados del pueblo llano, con todo lo que se merecen; azafatas personales, barra libre, comida de verdad (no como la que ponen en la clase turista) música personalizada, ordenador de a bordo… e infinidad de comodidades más. Esto es solo un ejemplo; para que luego digan que no hay clases.
Pero este tipo de cosas se repiten en todos los ámbitos de la vida, cuánto más tienes más puedes conseguir, en cambio sino tienes nada difícilmente podrás adquirir algo. Sino tienes, no vales. Otro ejemplo: en el archiconocido parque de la Warner de nuestro queridísimo Madrid, hay dos colas; una lenta y eterna que a pesar de ser tremendamente cara para lo que ofrecen es más barata que la otra, la cuál es mucho más rápida (y más corta claro) y más cara. De nuevo los de mayor poder adquisitivo tienen privilegios. Alguien dirá que son empresas privadas que pueden hacer lo que quieran con sus tarifas y con sus servicios, lo acepto; pero yo no quiero participar en la segregación de la sociedad.
El dinero no solo sirve para comprar objetos, servicios, comida, ropa y demás cosas, no; el dinero, también por desgracia, es comúnmente utilizad para comprar personas. No hablo del esclavismo histórico tal y como lo conocemos, que al menos en nuestro país, legalmente ha desaparecido; me refiero a otro tipo de esclavismo, ese que hace que las personas dejen de ser humanas para conseguir dinero. Rebajarse a la altura del dinero perder la dignidad; ¿Qué es la dignidad? Bueno pues es perder todo lo que te pueda quedar de persona. Por supuesto no aludo a esas personas que necesitan sacar a su familia adelante y por ello no dudan en trabajar 14 horas diarias, chupar los culos que sean necesarios o bajarse los pantalones ante el primer pez gordo que se les pase por delante; ¡Ole su valentía! Yo, supongo, que si me viese en esas lo haría de igual modo (no olvidemos que hay muchas personas en este país que se encuentran en ese estado). Quiero referirme a todas esas personas, por llamarlas de algún modo, que a diario venden su pensamiento al más rico. Es muy sencillo sobornar las mentes corruptas para que, como marionetas hagan lo que se les mande, sin pensar, sin cuestionar, sin dudar. El que nada duda, nada sabe; y el que nada sabe no puede pensar por sí mismo.

El dinero mueve a las masas, las dirige hacia donde su dueño quiere, las despista de asuntos más importantes, las engaña y juega con ellas. No apuesto por la individualización, pero sí por el pensamiento propio y la autosuficiencia moral. Sé que es complicado, todos nos hemos visto tentados por el dinero y sus secuaces: el poder, la soberbia, la prepotencia, el aplastar a los demás por ocupar un lugar mejor en la sociedad (separado de ella, o al menos de sus capas más bajas)… pero si nuestra mente es débil al menos hay una cosa que jamás podrán adquirir por medio del dinero y del poder, es el corazón; somos dueños de lo que pensamos, por eso lo podemos vender, pero lo que sentimos no nos pertenece, solo lo sentimos, así pues, ni con todo el oro del Sultán de Brunei, con todas las bodas reales, todo el petróleo del oriente medio y del más lejano, con toda la hipocresía americana y el dinero del Burger King, Mtv y de Britney Spears, jamás podrán comprar nuestros corazones. ¿Cuánto vale tu cerebro? Seguro que mucho, pero tiene un valor. ¿Cuánto vale un sentimiento? Nadie lo puede comprar. Por eso la Libertad, la Igualdad, la Tolerancia y la Solidaridad son valores incorruptibles y puros que nunca se verán empañados por la ponzoña y la basura del dinero y del poder.

20/9/2004

Las semanas pasan y cada una de ellas parece mucho mas dura que la anterior, una vez nos encontramos dentro del círculo vicioso que es la vida; sí viciosa, muy viciosa, parece que nos encontramos en una carretera directa al abismo. Hablo de levantarse el lunes a las 7 de la mañana, coger un metro abarrotado o morirse en un horrible atasco, ya sea en bus o en coche. Hablo del café de máquina automática y de ir al baño corriendo, de ir a clase y después a trabajar; de estudiar en casa, de cocinar, de hacer las camas, de sacar la basura, de pagar el teléfono, la luz, el agua, el gas... de aguantar todas esas cosas y muchas peores que no pienso nombrar. Es duro, lo sé, aunque hay gente mucho peor, pero no quiero referirme a esos tremendismo tan dados en esta página, hoy os quiero comentar algo más cercano, el misterio de la 5ª copa.

La semana es difícil como ha quedado ampliamente demostrado, vale. Pero llega el fin de semana: ¡¡¡Ohhhhh!!! El fin de semana, ese oscuro objeto del deseo; todo el mundo espera para hacer las cosas el fin de semana:- ¿Oye quedamos pá tomar un café?- Sí, el fin de semana, que tendré más tiempo...- ¿Echamos un partido de fúrbol pá ver si bajamos las barrigas?- ...El fin de semana... - Señor Pérez necesito esos informes para mañana a primera hora... -El fin de semana- ...Decía algo señor Pérez - No, no nada. Vamos que el fin de semana, o más comunmente el finde, es ese espacio de tiempo para el que se destinan todo tipo de actividades que queremos hacer pero que nuestro jefe, padre, mujer, hijo o político no nos permite a lo largo de la semana; por ello esperamos a su fin... de semana. Pero llega el viernes y estás derrotado chico, no puedes ni moverte: -¿Sales esta noche?- El fin de .... digo no, no, que es que ayer estuve machacando unos informes y hoy estoy derrotao, mejor lo dejamos para el... sábado. - Tú tenías un huevo de cosas que hacer, eso es cierto; el fútbol, el café, la parienta, comer con tus padres, ver a esos amigos que no ves nuca, quemar tu oficina con tu jefe dentro (no que el fin de semana no está trabajando; bueno ni el finde ni el entre...)... bueno esas cosas que vas ideando a lo largo de la semana y que lo dejas pa´l final, como todo, y que luego no haces. Claro, el viernes duermes, un par de arrumacos y a sobar, ni peli ni hostias; el sábado amaneces a eso de las 2 de la tarde o así (porque empiezan los Simpsons y tu meta es ser como Hommer; bueno vale, siempre hay alguno que quiere ser como Flanders "Hola holita vecinitos...") Ya es tarde para a aparecer por casa de tus padres, y para ir a la de tus suegros ya ni te cuento; el café es para los madrugadores, así que decides desempolvar las botas de fúrgol e ir con los colegas a echar ese partidito. Comes a toda prisa, de congelado claro, dieta específica de todo soltero u hombre de resakas, te duchas, te cambias mientras oyes el último éxito de AC/DC, ya ha llovido, y te vas al campo. Es un ritual lo de AC/DC, no por otra cosa, no falla. Llegas y solo hay un par de colegas, los demás durmiendo la resaka, por lo que al final te echas las botas al hombro y te vas al bar a tomar unas cañas. Allí estás como en tu casa; tienes cerveza, un televisor con fútbol, un mesa, un par de sillas, los borrachos comunes, posters de tías guarras en la pared y por supuesto colillas y todo tipo de desperdicios comestibles por el suelo (solo para los que no tienen perro). Cañas y más cañas, tapas y más cañas hasta que te piras a casa un poco mareado. De nuevo te duchas (no se si todos sois tan higiénicos) y pones la caja tonta para oír de fondo, mientras haces la cena (pides un pizza), la salsa rosa esa... Total, que esa noche es la tuya; quedas con los colegas que han estado durmiendo la resaka todo el sábado, te engalanas como un Harrison Ford cualquiera y sales dispuesto a romper. Una vez reúnido el rebaño en el corral la noche se repite una y otra vez, más o menos igual que la semana entera: sueles ir a los mismo sitios en los que ves a la misma gente, pides el mismo garrafón, están los mismo camareros que lo único que saben de ti es donde vives porque han tenido que pedir un taxi para ti en varias ocasiones, y lo único que cambian son los precios. 1, 2, 3 y hasta 4 copas te caen allí seguro; esas son indudables. Te sientes bien, estás a gusto, ya no te acuerdas de tu jefe ni del zumbao que quería tomar contigo un café y mucho menos de tus padres a los que seguramente vayas a ver el domingo pá que te aguanten la resaka. Tras esa 4ª copa se encuentra el abismo que hay entre volverte a casa solo, borracho, derrotado, humillado y sin un duro, a volverte a casa, solo, derrotado, humillado y sin un duro; ufff!!!, difícil dilema. Es en ese momento cuando a alguien le suena el móvil o se le ocurre una idea cojonuda, un plan diferente y entonces decidís ir a otro lugar, entonces te rascas los bolsillos y ves que tu capital es bastante ínfimo, pero consigues reunir para una última copa y pronuncias las difíciles y posteriormente dolorosas palabras: "venga yo me apunto, nos tomamos aquí la penúltima y luego vamos". Ya está, ya la has cagado, ¿Qué más te da idiota? ¿Para qué quieres ir a otro sitio? Esa 5ª copa es la criminal, la que te emborracha, solo esa; habías mantenido tu reputación a su altura y ahora estás a punto de perder toda tu dignidad. Sí esa 5ª copa es la culpable de que a partir de ahí lo único que recuerdes al día siguiente, mientras estás en el baño durante horas, el de tus padres claro, sea la cantidad de chicas que te dijeron que no, la cantidad de veces que fuiste al cajero automático (porque claro, una vez te rascas el bolsillo pá la 5ª, las demás vienen del dinero de plástico), la de veces que intentaste meter mano a la novia de tu amigo, la de veces que le tiraste los trastos a un maniquí y la de jilipolleces que hiciste y dijiste, que parecían muy simpáticas y divertidas y que solo recordarás de esa manera el día que las olvides (qué será el sábado siguiente cuando las repitas).

Resumiendo, que la 5ª copa es la culpable de muchas rupturas de relaciones, discusiones entre amigos, parejas y desconocidos; la culpable de tu muy probable pobreza, de la resaka que te dura hasta el miércoles, de que tu jefe te parezca aún mucho más jilipollas de lo que en realidad es, de tus facturas de teléfono, de tu onanismo, de tu perversión... y de un montón de cosas más; sed conscientes de ello y tener mucho cuidado con esa 5ª copa que es la terrible, pero no os preocupéis por la 6ª,7ª,8ª,9ª y el resto pues esas ya no las recordarás, ya puede ser garrafón, lejía o ácido de batería, la disentería te la asegura la 5ª y a partir de ahí todo es un camino de rosas.

19/9/2004

"...Se puede estar y, este instructor lo esta en contra de esos contenidos, y no compartirlos, pero no puede esa discrepancia ideológica llegar a criminalizar lo que es ejercicio del derecho de libertades de expresión y opinión que constitucionalmente están reconocidas y por tanto es obligación su defensa" BALTASAR GARZON. 7 Sept. 2004

Bueno queridos y queridas compañeros y compañeras, parece que al final el juez Garzón ha tenido, seguramente muy a su pesar por lo que se deduce de las palabras escritas un poco más arriba, que dar la razón a la Libertad de Expresión. Sinceramente me niego a creer que haya tenido que ver algo la llegada del oligárquico PSOE del voto útil al poder, no lo creo. Pero lo que si que veo últimamente es que parece que hayamos pasado una época de cierta represión en la que podía ser peligrosa decir o hacer lo que se pensaba, una época que se adivinaba oscura y que tenía retazos de ciertos pasados, similitudes al menos, y mucho más en los últimos coleteos y ante todo en las formas de hacer. No es que ahora vivamos en Paz y armonía y que esto sea el paraíso de la Libertad ni nada de eso, no quiero que parezca que agradezco nada al PSOE, simplemente noto en el ambiente de la ciudad que hay mayor tranquilidad. La absolución a Soziedad Alkólika no es solo un hecho, si no que es un valor; un valor el recuperar la capacidad de libre expresión en este país en el que todo el mundo hace lo que quiere, siempre y cuando tenga el dinero suficiente y sepa a quien hay que llorar.

Poniendo un ejemplo más cercano para todos, en un ámbito de la vida que muchos conocemos y que un señor bajito de hace unos meses nos quiso quitar, hablo del botellón de la maldita ley 5/2002 o como demonios se llame. Yo soy víctima de esa ley, no pagué la multa sino que asistí a una jornada de reforma como si fuese un drogadicto o algo parecido por que un día, el de mi cumpleaños, andaba yo con una copa en mi mano en un parque, pero bueno esto no vienen al cuento. Veo, y creo que veo bien, que se levanta un poquito más la mano a este aspecto. Hace un par de años, por estas fechas además, ocurrió el hecho antes contaba. Estaba en el parque con un par de amigos, todo recogido, nada por el suelo, y la botella bien guardada y terminada; montones de gente en el parque con todo por el suelo borrachos perdido y gritando. La policía vino directo a hacia nosotros mientras el resto de la gente huía despavorida como si fuesen delincuentes o terroristas. Nos dijeron algo así como que si hubiésemos corrido no nos hubiesen seguido y yo respondí que tenía que correr al ver a las fuerzas de seguridad del estado, ya que como su propio nombre indica su función es mi seguridad, y que por supuesto no iba a correr como si hubiera robado a una vieja cuando no estaba haciendo ningún mal a naide, excepto a mi, y creo que soy libre de hacer lo que quiera con mi cuerpo. Bueno, con cierto mal trato y un alto grado de prepotencia y soberbia aquel día volví a casa con una multa de 300€ en el bolsillo. Ayer, cambio de gobierno mediante (no lo digo por lo bueno que sea este sino por lo malo que era el otro) la policía vino, nos instó educadamente y con cierta amabilidad, en forma de una amenaza simpática (que también se puede hacer con gracia un trabajo tan... tan... no sabría como decirlo sin herir a nadie), a que recogiéramos todo aquello y que no dejásemos gran rastro de nuestra diversión, incautó unos litros de vino abandonados (me imagino que esta semana no tendrán que comprar cumbres de Gredos en el súper) se los llevaron y allí paz y después gloria. Me parece bien que la policía acuda a un lugar donde un gran número de jóvenes pretende alkoholizarse en un lugar donde no le pongan pegas para entrar, ni le cobren, ni le apuñalen por una copa, ni le den garrafón... está bien que vayan a un sitio donde pudiera haber problemas, pero que se limiten a su trabajo, vayan, vean y si alguien está cometiendo algún delito (me refiero a alguna fechoría no, evidentemente, a beber en la calle) pues hagan acto de su "superioridad" (más que nada por la pistola y la porra), pero no que actúen como medio represor de la juventud, ni si quiera de control, sino de ayuda y seguridad, que para eso les pagamos.

Solo quiero decir con esto, no pretendo hacer apología al botellón y mucho menos a Soziedad Alkólika, que parece que poco a poco vamos recuperando valores que nos habían ido restringiendo desde hace 8 años, y espero no solo me lo parezca sino que sea verdad, y que el voto útil lo sea de verdad y que se pueda vivir en este país con total tranquilidad y libertad, tanto en la forma de expresarse verbalmente como en la personal, siempre y cuando se mantenga un respeto moral por el resto de la personas.

10/9/2004

"Cojo la radio, el televisor; día a día las noticias de la sociedad... la suciedad..." Así empieza la canción de Reincidentes: "Carmela 3", y con ella quiero comenzar este pequeño artículo que invite a reflexionar a la gente sobre el mundo en el que vive y sobre si como decía Leibnitz este es el mejor de los mundos posibles:
Hoy, ayer, mañana, hace una semana y dentro de dos pones las noticias y parecen siempre las mismas: "balance de muertos en la franja de Gaza: 40 niños muertos en un colegio Palestino por un ataque aéreo, 300 muertos más en una boda por un ataque terrestre; un atentado suicida mata a 30 personas en un autobús en Jerusalem, 10 de ellos niños, dos mujeres embarazadas..." "...balance de muertos en Irak: en el Nayaf 25 soldados norteamericanos, 50 civiles irakíes, 40 policías y 60 de la resistencia, dos periodistas suecos secuestrados y tres italianos asesinados..." "... 45 muertos en el estrecho de Gibraltar al hundirse una patera, 20 de ellos niños de 6 a 12 años, 5 mujeres embarazadas..." "...incontable número de muertes por inanición en el África central..." "...300 muertos en Rusia por la explosión de un artefacto en un colegio, entre ellos numerosos niños y parte de los terroristas..." "...200 muertos en Madrid por la deflagración de varias bombas en una estación de trenes; niños, jóvenes y ancianos iban en esos trenes..." "... ya son más de 200 las mujeres muertas este año por malos tratos de su compañero, se estima que solo un 15% de las mujeres denuncian los malos tratos..." "...crece el número de violaciones, crece el paro, suben los precios de la comida, sube la vivienda..." "...el sultán de Brunei se casa en una boda lujosa hasta el extremo mientras su pueblo, que lo aclama, se muere de hambre..." "...se casa el príncipe de Asturias, pasó unas lujosas vacaciones mientras un pueblo entero lloraba la perdida de 200 personas en un atentado terrorista..." "...un loco entra en un Burger King de Carolina del Norte y siega la vida de 20 personas a golpe de recortada..." "...muere Carmina Ordóñez..." "...el huracán Frances asola la costa este del norte de Sudamérica, en las próximas semanas se espera el Iván..." "...el maltrato sistemático del entorno humano provocará que dentro de 70 años el verano dure 6 meses y no exista el invierno; eso en España..." "...de nuevo Bush gana las elecciones del país de la Libertad y de la Democracia; en pos de estos valores se han provocado millones de muertes de inocentes desde hace 4 años; en Estados Unidos no llega al 15% las personas que votan lo cual es lógico en un sistema de sufragio como el suyo en el que solo puede votar el 40% de la población adulta y además el voto es tan indirecto que hay lugares en los que ni si quiera sirve votar..." "...sube el precio del petróleo, los expertos estiman que hasta dentro de tres semanas no lo notará el ciudadano de a pie..." "...Berlusconi llama homosexual en tono ofensivo a un diputado europeo; Guerra llama afeminado a Rajoy ¿Cuál de los dos es más fascista?..." "...Carod Rovira llega a una tregua con E.T.A. para que no atenten más contra Cataluña ¿Y el resto de los ciudadanos de este país?..." ¿Y el resto de los ciudadanos del mundo? Reflexionemos un poco, ¿Qué mundo es este en el que vivimos? ¿Este es el legado que dejamos a nuestros hijos? ¿Cuál es el precio de la evolución y el desarrollo tecnológico? ¿Cuál es el fin del capitalismo? ¿Y el de la avaricia humana? ¿Cuándo terminará todo esto? ¿Por qué se mata en el nombre de la Paz y la Libertad? ¿Por qué todo se oculta y se camufla? ¿Por qué ya no siento nada cuando veo a niños muertos en la televisión, cuando oigo que han muerto de nuevo 100 personas, cuando veo un bombardeo o cuando oigo el balance de la Libertad y la Democracia?

28/8/2004

El capitalismo avanza, amigos, qué digo avanza, el capitalismo hace años que se instaló en nuestras vidas como algo contra lo que no se puede hacer frente; es triste lo sé, pero lo importante es tener las ideas claras y alzar la voz cuando no sea del agrado y respeto que nos merecemos.

Sin más preámbulos voy a hablaros de unos de estos problemas que crea la nueva sociedad neoliberal o como la quieran llamar. Una de las formas que tiene el capitalismo de combatir la disidencia y la absorción. Absorben modas, formas de vestir, de pensar, de peinarse, música, cultura, ideas... Hace unos años hacerse una cresta era un modo de rebelarse contra la sociedad y pretender salir de ella y de sus normas; hoy en día es uno de los símbolos del hombre "metrosexual", que no es que tenga un miembro muy grande como algunos ignorantes pensamos en su momento, no, es que es el hombre del 2000; se peina, se cuida, se depila, se echa cremas, es amanerado y en cierto modo afeminado (no lo digo como crítica ya que corresponde al estereotipo también de clase capitalista que se tiene de la mujer). Los Sex Pistols nacieron como el grupo punk contra el poder cantando cosas como "yo soy la anarkía" o "dios salve a la reina" y rápidamente fue absorbido por el capitalismo confundiendo moda con antimoda (hay quien dice que desde sus inicios ya fueron una invención de la moda capitalista, y viendo como tocaba el bajo Sid Vicious no me extrañaría). Todo lo absorbe esa rata capitalista y lo transforma en moda y nos lo vende mucho más caro; lo mejora dirán algunos, lo estropea digo yo.

Y dentro de todo esto y adonde yo quiero llegar se encuentra el Cutre Sark, nombre técnico del conocido por todos "Garrafón", que inunda la noche madrileña (y por extensión española) en estos tiempos obscuros. Hace unos años salir a tomar unas copas era algo común que toda la juventud comenzaba a hacer; pronto los típicos tocawebos (con perdón) comenzaron a decir que si el alcohol es una droga, que si los efectos secundarios... No quiero con esto decir que sea nada bueno, ni que sea un ejemplo para la juventud, pero por lo menos no lo hagan peor. Yo me pregunto ¿Si es tan malo porqué no lo prohíben?¿Acaso el gobierno permite que se vendan productos nocivos para el ser humano? La respuesta a esta última pregunta es sí, y a la primera es que el dinerito que se embolsa el estado al año gracias al impuestos sobre bebidas alkohólikas forma parte de un porcentaje importante del PIB.

Bien, sigo con la historia del Garrafón. Poco a poco el precio de las copas en los garitos fue subiendo por la rápida expansión del fenómeno "salir de copas"; por lo que la gente de una clase social más baja tuvo que inventarse el "Botellón" (otro fenómeno que no tardó en absorber y eliminar el capitalismo) por el que los jóvenes nos íbamos a un parque y nos bebíamos las copas a un precio razonable; te las echabas tú, y te lo montabas tú. Paralelamente a esto los bares seguían llenándose de gente que por su nivel adquisitivo podía consumir cierto número de bebidas a un incierto precio en un bar, sin frío, sin lluvia y con música. Entonces llegó la policía del PP. Dijeron que hacíamos ruido, y lo hacíamos, dijeron que ensuciábamos, y lo hacíamos... pero lo que no nos dijeron es que ya no ganaban tanto dinero los bares y discotecas porque la gente se emborrachaba en el parque y bailaba sin consumir en la disco. Y lo que por supuesto no nos dijeron era el precio de las copas en los bares. Bien, volvimos a los garitos, y nuestra sed de alcohol (es altamente adictivo) nos hizo invertir nuestros deshonrosos sueldos en nuestras copas. Dependiendo de la zona de Madrid, he estimado que la media de una copa en la noche madrileña es de unos 6€, mil de las antiguas pesetas, y a un bar le debe costar la botella unos 7 u 8€, por lo que más o menos cada vez que pides una copa pagas una botella de la que sacarán unas 13 o 14 consumiciones, sin contar la coca (cola, no penséis mal), el hielo y el vaso (y la camarera que eso también se paga); así que cada dos copas que te tomas pagas una botella. Es injusto, no quiero participar en su negocio (no vuelvo a beber, jaja).

Pero hasta aquí todo entre en el juego de la maquinaria estatal capitalista, sin embargo un nuevo fenómeno asombra a propios e impropios: las resacas cada vez son más grandes, al igual que las borracheras ¿nos hacemos viejos?- no, es el garrafón. Bebida compuesta de etanol y algún derivado químico similar a un laxante que provoca desequilibrios, vómitos, rupturas de parejas, uniones desastrosas, pérdidas de virginidad y por supuesto dolores de cabeza y cagaleras continuadas. Es una vergüenza que nos cobren 6€ por una copa, pero aun mucho más si encima lo que nos venden ni siquiera es lo que pedimos. Si tu vas a un supermercado y te compras una botella de Cutty Sark, tienes ciertas garantías de lo que bebes, sin embargo si lo pides en un bar, aparte de pagar los mismo que por una botella, no sabes lo que te venden y no sabes que efectos puede llegar a tener sobre tu cuerpo. Un amigo muy comunista diría que entra dentro de un juego político por el cual al estado le conviene que estemos en el baño con cagalera nuestro día libre en vez de estar pensando en cosas de este tipo; yo no sé si será eso, solo sé que hoy me he levantado en un estado lamentable, me dolía todo (no pienso decir la de veces que he visitado al señor roca) y ni siquiera tengo hambre; a lo mejor un chute de heroína me hubiese sentado mejor, no lo sé, ni quiero; pero me da la impresión de que nos están matando con el garrafón, es un veneno y encima pagamos por ello, y mucho. Yo digo no al garrafón, ¡Viva el Kalimotxo! y ¡Viva el Botellón!

24/8/2004

En primer lugar quiero expresar mi repulsa total hacia cualquier tipo de violencia gratuita (como dirían en el Gran Levowsky, a todos nos ha tentado alguna vez el pacifismo) y especialmente si se trata de terrorismo, que con un fin político suele dañar a quien menos lo merece. Así mismo quiero denunciar desde esta página cualquier tipo de represión contra la cultura, desde la censura y el recorte de libertades acerca de la libertad; valor tan despreciado en estos tiempos que corren.

Mis palabras se refieren a un hecho general que podemos ver desde el prisma de otro mucho más concreto como es la censura que sufren ciertos grupos de música (que eso sí es música señor Ussía) por su carácter nacionalista vasco. Ser vasco no es un delito y mucho menos ser nacionalista. Coaccionar alcaldías y concejales, "represionar" mentes y controlar gustos y expresiones sí lo es. De entre los grupos a los que me refiero quiero rescatar muy especialmente a dos, SOZIEDAD ALKOHÓLIKA Y FERMÍN MUGURUZA. Años llevan cantando contra la represión de cualquier tipo, la que sufren en su barrio, la que sufren los Palestinos ante las desinteresadas miradas de los gobiernos occidentales, la que sufren los parados y la que sufren las personas que tienen trabajos precarios (sorprendería a más de uno saber cual es ese porcentaje en el siglo XXI, al igual que saber la cifra de muertes laborales en este año 2004), la que sufren las mujeres (desde la violación hasta los malos tratos familiares, mucho antes de que se pusiesen de "moda" y ocupasen gran parte de nuestros telediarios, pasando por el aborto), la que sufren los niños, los animales y nuestro entorno; los problemas de la droga, la insumisión, el terrorismo, la violencia... y sobre todos con un mensaje muy claro de internacionalismo, de no creerse las mentiras que con el nombre de democráticas disfrazan razonamientos claramente fascistas y apoyan al capital desfavoreciendo siempre al más pobre.

La AVT (asociación de víctimas del terrorismo) hace unos años que intenta conseguir que estos grupos desaparezcan, o algo mucho más inmoral, que haya gente que no lo escuche. Yo digo que si los Telediarios son legales estos grupos lo son mucho más; por supuesto que sus rimas no son las de Bécquer ni Quevedo, pero al fin y al cabo Urdaci tampoco es Larra y no por ello nos ha bombardeado con diversas mentiras durante los últimos ocho años. Como decía esta asociación ha intentado, y en gran medida conseguido, que estos grupos no sean escuchados en la mayoría de los lugares del país. Fermín Muguruza ha sufrido la cancelación sistemática de la mayoría de sus conciertos dentro de las fronteras españolas gracias a las presiones políticas de esta asociación y otros grupos comandados por el fascismo (Onda Cero, o al menos unos de sus programas). Entiendo a la perfección que a estos sectores no les guste la música o las letras de estos grupos (vale, a mi no me gusta Operación Triunfo y no por ello voy a sus conciertos acusándoles de cosas que no sé si son), entiendo que algunas de sus canciones puedan ser incluso ofensivas para muchos de ellos, cierto; pero creo que de una forma u otra la manera de combatir algo que está contra ti no es la de la ilegalidad y las presión, o represión política. En este país han muerto muchísimas personas de diversas ideologías para que ahora todos vivamos en Libertad, y todos tengamos la posibilidad de expresarnos libremente (Alfonso Ussía llama Hijo de Puta a un gran porcentaje de la población española desde un periódico abierto y liberal como es el ABC).

No sé en que medida Soziedad Alkohólika está en contra del terrorismo aunque de sus entrevistas se puede deducir que no contemplan la lucha armada como una solución al problema de Euskal Herria; también de sus letras podemos sacar en claro que buscan la Paz y la Libertad (hay que reconocer que lo tienen difícil). Es más ni siquiera me atrevería a decir que sé lo que es el terrorismo; hay una línea muy delgada que lo separa del antiterrorismo y con la facilidad con la que hoy se acusa a alguien de maltratar a una mujer (quitándole importancia a un problema que es real y que está presente en todos lo ámbitos y haciendo de ello un modo de ganar dinero) se acusa a alguien de ser terrorista y se le culpabiliza de las muertes de muchas personas. Teniendo en cuenta que la mayoría de los que acusan de terrorismo provocan, de media, muchas más muertes al año que los presuntos acusados (Soziedad Alkohólika, Fermín Muguruza), véase Irak, Afganistán, Madrid, Nueva York, Japón, Korea, París, Etiopía, Haití, Somalia... la verdad es que se desacreditan así mismos. Otra mención merece la Asociación de Víctimas del Terrorismo, que si bien me parece que pueden llegar a desempeñar una labor social muy importante, también creo que no debería utilizar la mentira como arma para combatir; ni el terrorismo ni la Libertad.

Para más información: http://www.soziedadalkoholika.com/castellano/Frame.htm

Palestina.jpeg29/7/2004

Nadie puede saber, a ciencia cierta, lo que está pasando en Palestina, pues es imposible de todo punto. Mientras la prensa se dedica a contar los muertos diarios por atentados terroristas en la franja de Gaza y los territorios colindantes, Sharon, hospiciado por el gran dominador del mundo libre, George Bush, construye una especie de muro de Berlín para eliminar y expulsar de su tierra a los indeseables que pretenden ser libres en su territorio. Es inexplicable que un país abanderado de la Libertad apoye un proyecto de tal envergadura que aboga, claramente, por la diferenciación de la raza humana.
Yo no soy ningún experto en el tema, ¿y quién lo es? Es muy difícil saber con precisión que pasa en Palestina. Nos llegan imágenes por las que podemos figurarnos que se está llevando a cabo una guerra camuflada por intereses políticos, y como no económicos (Sino Estados Unidos no se metería). Mientras unos combaten con piedras y se inmolan en plazas públicas, los otros atacan con tanques y con operaciones militares de alta estrategia; David y Goliat se disputan un territorio; ¿quién ganará? La respuesta es nadie, nadie podrá ganar jamás una guerra de esa índole; mientras el fuerte piense que ha pisado con sus grandes armas y apoyos políticos al pequeño, éste siempre podrá reorganizarse gracias a la guerrilla y al apoyo popular; es una guerra que no tendrá fin.
¿Y Europa que pinta en todo ésto? Pues no pinta nada como siempre. Las resoluciones de la ONU se suceden en contra de la violencia (En la franja de Gaza, claro, en otros lugares la ven con buenos ojos) y de la construcción del muro, no olvidemos que Europa ya ha vivido una situación similar y es consciente de las consecuencias que puede llegar a tener, pero el vecino grande veta ese tipo de resoluciones; ¿Porqué su poder es tan descompensado a su inteligencia? ¿Porqué es inversamente proporcional su opulencia a su tolerancia? La avaricia destruye a los pueblos y éstos dos van camino de su autodestrucción: Pero ¿Cuánto puede durar la masacre de un pueblo? Sin duda esta masacre no tiene fin. Niños, mujeres, hombres... todos son iguales a los ojos de las armas y de las bombas, todos mueren con la misma facilidad; ¿Porqué se desprecia tanto la humanidad? ¿Porqué ésta se ha vuelto tan autodestructiva y avariciosa? ¿Porqué sus únicas pretensiones son el dinero, el poder, el ser más que los demás, el estar por encima? ¿Porqué no vivir en un mundo en paz y armonía, en el que los hombre solo pretendan ser felices amando y siendo amados? Puede parecer una utopía, lo sé, pero no me parece una idea tan descabellada el que un hombre quiera ser feliz y para ello no tenga que pisar a los demás, sino ayudarlos a que ellos alcanzan su propia felicidad como parte de la suya propia.

No a la Masacre del Pueblo Palestino, No a la Guerra.

17/7/2004

Madrid siempre tiene prisa. Solo el viajar nos da el derecho de opinar, solo con viajar por la geografía española nos podemos dar cuenta del desequilibrio territorial que hay en este país. No tanto económico ni intelectual; aunque es innegable que lógicamente los lugares de centro político y económico pueden llegar a estar más desarrollados, aunque el desarrollo suele ser inversamente proporcional al nivel de vida. Y es que, aunque parezca mentira tener más dinero no es vivir mejor, o al menos vivir en un centro de negocios donde el dinero fluye con mayor facilidad no conlleva un nivel de vida más alto.
Madrid siempre tiene prisa. Nuestra querida ciudad es una de las más maravillosas de toda la Tierra; seguramente exagere, pero porqué no decirlo. En Madrid hay de todo; desde lo mejor hasta lo peor, solo hay que saber buscar lo que se necesita. Una sola concesión; en Madrid no hay aire puro, es el precio a pagar por el desarrollo, desarrollo infausto de consecuencias desastrosas. La gente que en esta ciudad vive no es chula ni prepotente como se ha querido decir desde fuera. Los madrileños no se creen el centro del universo y tampoco menosprecian al resto de las comunidades, provincias o pueblos. El pueblo de esta ciudad está compuesto por personas que han ido viniendo de distintos lugares de España, Europa y el mundo en general, y han sido aceptados todos ellos con gran cariño (Olvidándonos tan solo por un segundo del racismo que asola, no solo nuestra ciudad sino, creo, todas las del mundo) dando lugar a una ciudad cosmopolita y un cruce claro de culturas.
Pero Madrid siempre tiene prisa. Igualmente todas las personas de esta ciudad siempre andan con prisas. No componemos una ciudadanía cercana ni caliente, por nuestro número, quizá, o por nuestra forma de vivir, todos tenemos prisa; esa también es la magia de Madrid; una ciudad donde nadie se para un instante a mirar nada, donde no hay concesiones a un error, una ciudad que perdona y olvida donde hay infinitas oportunidades. Parece un lugar frío este que describo, pero no es así; mucho más individualista que el resto de las ciudades Madrid se extiende en el centro de España como capital imperial, no es despotismo, es una realidad histórica que a lo largo del año atrae a millones de turistas, y muchos de ellos se quedan. ¿Qué tiene Madrid que no tengan las demás ciudades? Todo y nada porque Madrid es de todos y todos componemos Madrid en mayor o menor medida.
Madrid siempre tiene prisa.

30/6/2004

Era una dura época, me encontraba sumido en plenos exámenes y no tenía tiempo más que para estudiar y trabajar, por lo que no pude hacer nada, y no logré reunir unos minutos para poder escribir unas líneas para mis más amables seguidores que me leen día sí día también. Pero no por ello la indignación fue menor. Hablo de la vergonzosa actuación de los diputados de nuestro Parlamento Democrático, sí, esos politicuchos que se empeñan en hacernos creer que van a cambiar algo cada cuatro años y que no se dedican más que a reforzar los intereses propios, de sus empresas y de las de sus amigos; y por supuesto también a ver el fútbol. No consigo recordar el día exacto, pero creo que fue durante el partido que enfrentaba a la selección española de fútbol contra la griega, conste que me gusta el fútbol; ese día, a la hora del partido, que comenzaba a las seis de la tarde, tan solo un 80% de los diputados ocupaban sus escaños, solo unos 20 de más de 150 se encontraban en su lugar de trabajo (recuerdo que el sueldo de diputado sale de las arcas del estado, que como no se nutren de nuestros denostados bolsillos) No contentos con la espantada los restantes diputados, aseguro que no son modelos de trabajadores solo que no les interesa el fútbol, se lo tomaron a guasa y la presidenta se permitió incluso bromear y sonreírse con la "chiquillada" de nuestros queridos y amados políticos.

Seamos serios, el partido de la selección en la Eurocopa, o mejor dicho los tres que jugó, eran de interés nacional; pese a no representar a un país sino a una empresa privada, La Federación Española de Fútbol, que curiosamente se subvenciona con dinero público enmascarando toda una serie de corrupciones de la mayoría de los dirigentes; véase la noticia de la federación canaria que compraba ropa de la marca Puma a precio mayor del de una tienda, claro está que uno de los dirigentes es un comercial de esta empresa; y diversas obras maestras en cuanto al robo y el fraude se refiere. Pero igualmente es un tema de interés público y general en este país; pero ello no excusa para que todo el Estado se paralice. Nuestros políticos, elegidos semidemocráticamente, deberían dar ejemplo a los ciudadanos de este país, que no solo contaron ese día con el "mosqueo" de no poder ver el partido por tener que trabajar, unido al del infausto resultado del mismo; sino que al llegar a sus casas tras una dura jornada laboral se encuentran en las noticias un reportaje tomado con gracia por los medios de comunicación y aún más por los responsables de la noticia. Los diputados faltan a su trabajo y se van a ver el partido. Durante dos horas se olvidan de la sed de Murcia, del Prestige, de las guerras, de la violencia de género, de la constitución europea y de diversos temas de interés Público y General. Que le pregunten al camarero donde vio el partido, y si el repartidor pudo dejar de hacer un pedido para escuchar los goles por la radio, quizá el obrero de la fábrica metalúrgica pudo poner una televisión en su lugar de trabajo, y seguramente los mineros se ausentaron de su trabajo; no lo dudo, pero ahora están en el paro. ¡Seriedad señores, seriedad!

Y tras la derrota solo quedará el recuerdo, pero mientras nuestros dirigentes se tomen sus obligaciones como una diversión más y no se preocupen por lo que realmente están ocupando su escaño este país seguirá siendo una vergüenza en muchos aspectos.

9/6/2004

Hace mucho tiempo que lo sé, no es nada nuevo: el sexo puede con todo. Nuestra sociedad se ha acostumbrado a relacionar todo tipo de temas con el sexo; no hay más que enchufar al falso profeta televisivo para darse cuenta, pues es este un reflejo fiel de nuestra denostada sociedad. La mayoría de los anuncios, sino la gran mayoría, nos proponen el sexo como meta para que compremos sus productos; ya sean coches, desodorantes, pan de molde, viajes... ¿Qué ha pasado con la publicidad? ¿Cinco años de carrera para poder en un anuncio una cerveza y una tía con mini falda?

Por otro lado, saliendo a la calle podemos encontrarnos con muchos tipos de sexo sin necesidad de que sea fin de semana. La moda impone cada año una falda 5 cm. más corta; y la moda es seguida por la mayor parte de la masa social; las piernas al descubierto y los zapatos de tacón dejan de lado a los clásicos vaqueros. No quiero decir que sea malo, ni siquiera que no me gusta (sería un hipócrita); además cada uno es libre de vestirse como quiera, pero en cierto modo la libertad se ve disminuida a la hora de elegir vestuario. Como ya he dicho la moda impone y la masa social obedece. En las discotecas y garitos similares no te dejan entrar si no vistes como ellos quieren, como ellos imponen, la televisión no deja de vendernos cuerpos anoréxicos (por desgracia suya) y ropas inimaginables que las juventudes de nuestro país no dejan imitar. Es peligroso el aborregamiento en este sentido.

Lógicamente no es toda la sociedad la que sigue los pasos del monstruos de las modas, pero si que nos enfrentamos a una gran mayoría, y lo que es más patético aún; un gran porcentaje de esta mayoría es víctima de los desastre de la moda sin siquiera saberlo, creen que eligen, que visten, hacen y van donde les apetece: y es que esto es lo más peligroso, imponen una ley y nos hacen creer que esa ley la hemos elegido nosotros.

Volviendo al tema del sexo y ahora en veranito que con el calor y el sudor se enseña más (si cabe), otro de los peligros es que la exageración rompa la baraja. El morbo es otro valor en alza en la sociedad en la que nos movemos. Curioso palabro inventado para definir nuestros deseos más calenturientos; es una cosa que existe y que está bien que exista; pero a este paso ¿Cuánto durará? A mi parecer es realmente este morbo, más que el sexo puro y duro, lo que mueve la maquinaria; pero la moda cada vez deja menos a la imaginación; tanto en ropa de hombre como en ropa de mujer, aunque yo hable más de esta última porque es en la que más me fijo (jejeje, lógicamente). Quizá llegue un día en el que el tamaño de las faldas y de los tangas nos muestre todo lo mostrable y a fuerza de verlo todos los días terminemos por perder el interés. El hombre es una animal de costumbres, y más todavía aquí en España; y así que intentemos no perder el interés por cosas tan bonitas y tan naturales como es el sexo y busquemos una moda más acorde con nosotros mismos, con la forma de ser de cada uno, y no con la forma de ser de la masa social, la forma de ser que imponen falsos profetas.

7/6/2004

Hola gente!

En primer lugar agradecer a mi gran amigo Javi (Otto Torras Van Hutten para los amigos), la creación de esta pagina donde podamos verter nuestras opiniones, cabreos, frustraciones.... Ya que es muy difícil cambiar el mundo por lo menos quejémonos coño!.
Para mi primera colaboración he decidido escribir sobre nuestra amada carrera que en apenas dos años nos convertirá en flamantes historiadores de arte, con mucha cultura general pero con poco o ningún futuro laboral dentro de nuestro campo. Escribo esto movido por la desesperación absoluta que me produce estar durante horas delante de los apuntes de una asignatura abominable como Teoría del Arte. (De paso, si alguien que se esté planteando hacer esta carrera en la Complutense lee el artículo, que no diga luego que no sabía donde se metía).

Comenzamos nuestra andadura allá por el año 2001, sin saber que lo nuestro también sería una Odisea como la del espacio.
Algunos íbamos rebotados de otras carreras, otros por autentica vocación... pero en lo que coincidíamos todos era en las ganas y la ilusión por empezar en un mundo tan fascinante como la universidad. Decía un profesor que tuve hace muchos años que los años universitarios son los mejores de la vida y no le faltaba razón. Durante esos 5 o 6 años te haces hombre (o mujer), conoces gente irrepetible y aun no tienes las responsabilidades laborales o familiares que te esperan a la vuelta del camino. Sin embargo en nuestro caso, todo eso habría sido aun mejor si la carrera que elegimos no hubiera sido una completa decepción.
Los primeros días comenzamos a darnos cuenta de que aquello no era exactamente como lo habíamos imaginado:

La clase donde empezamos (la célebre 012) más que un aula dedicada a la docencia se parecía a la cueva de Batman: lúgubre, oscura, fría, húmeda.... (en serio solo faltaban los murciélagos y las estalactitas colgadas del techo). En invierno no podías despojarte de los guantes y el abrigo y en verano las ranas iban con cantimplora. Todo ello por no hablar del lugar donde teníamos que posar diariamente nuestros juveniles culos durante unas seis horas: creo que todos estamos de acuerdo en que más que asientos eran maquinas de tortura dignas de la peor celda de la Inquisición. A priori esto parece un poco exagerado pero invito a probarlas durante unas horas a cualquiera que no me crea (el dolor de espalda esta 100% garantizado). A esto se une el tener que tomar apuntes y más apuntes alumbrado por una luz azul fluorescente de prostíbulo mientras te dejas los ojos en una pantalla donde se proyectan imágenes (que nada tienen que ver con la realidad) con proyectores de diapositivas del año 36 que se atascan día si y día también.

En fin, unas condiciones absolutamente primorosas para el estudio que nos dejarán a todos con la espalda como el Jorobado de Notre Damme y más ciegos que un gato de escayola (a mi me cuesta cada vez más leer la letra pequeña).
Estos precarios medios se podrían perdonar si al menos el personal docente fuera personal “decente”. Estoy en condiciones de afirmar que entre los más de 25 profesores que hemos sufrido durante estos 3 años apenas 5 se salvarían de la quema. La ineptitud, vagancia, incompetencia y en algunos casos simple mala ostia (Arminda no te olvidamos) de la plantilla no tiene límites. Hemos tenido de todo:

Hay algunos que son pésimos profesores (literatura de siglo XX), otros están tan seniles que mejor estarían en Benidorm con el Imserso (Arte Barroco), los hay totalmente zumbados (Castillo Oreja), vagos (Paniagua), prepotentes (Olaguer Feliu), insoportables (Betty la fea), inclasificables (Sepúlveda), impertinentes (Taboada), cojos (Gótico).... y otros simplemente son hijos de puta despreciables de la peor calaña que aprovechan su posición de poder para sodomizar al alumnado (Astiazarain, Arminda.....).
Salvo honrosas excepciones como Valdovinos, Brihuega, Portela o Carmen Ormaechea... una autentica vergüenza.

Creo que para dar clase en la universidad (aunque sea en la prostituida y paupérrima universidad publica), no debería bastar con sacar una oposición o chupar unas cuantas pollas, para, una vez conseguido el puesto acomodarse y convertirse en un bulto sospechoso. Para enseñar, que es una de las cosas mas dignas a las que puede aspirar el hombre, primero debe gustarte tu trabajo. Y eso en una clase se nota y mucho. Si no te gusta, como les pasa a la mayoría de los personajes antes mencionados, lo más normal es que te conviertas en un jodido amargado cuya máxima aspiración sea amargar a los que te rodean.

Y que decir del maravilloso plan de estudios que parece confeccionado por una pandilla de chimpancés borrachos. Es inaudito que en una carrera cuyo fin principal es el estudio del ARTE, haya que soportar por ejemplo tres años de técnicas artísticas y nos titulemos sin saber quienes eran Miguel Ángel, Rafael, Leonardo.... por citar tan solo algunos de los más gordos.
Lo dicho: lo mejor de la carrera sin duda los amigos, las cervezas al sol tumbados en el césped y los mil momentos e historias vividos.
Lo demás, una autentica historia sin arte.

4/6/2004

Distintos descubrimientos e inventos se sucedieron el siglo XX; mucho de ellos han dado lugar a la creación de nuevas infraestructuras sociales para la mejora de la propia sociedad en general. Muchos de estos descubrimientos inmateriales han servido para que ahora nuestra esperanza de vida sea más larga, nuestra salud esté más controlada... todo enfocado a que nuestra vida sea lo más apacible y duradera posible. Pero también han aparecido aspectos negativos unidos a estos positivos, ante todo está la creación del "stress". Sí, ya sé que seguramente ya existiese, pero solo la creación de la palabra le da la razón de ser; solo el saber que existe esa palabra ya produce el propio stress.

En cuanto a los inventos y descubrimientos materiales la tecnología ha avanzado con gran rapidez en este último siglo, dando como resultado increíbles innovaciones, pero también se ha desplazado un poco al ser humano por la máquina; ahora no escribo cartas, publico mis pensamientos en una página de Internet... Todo este desplazamiento ha concluido con un gran problema el paro tras la revolución industrial, pero no es ese el tema que me interesa ahora; solo quiero centrarme en un descubrimiento: el aire acondicionado.

¡Qué bodito! ¡Qué herboso! ¡Qué agradable!... El niño del anuncio de Audi se come un helado el 17 de Agosto mientras un rana pasea por Madrid con cantimplora y el vejete del Seat Panda suda y traga el humo del resto de los coches. Estás tumbado en tu sofá, literalmente pegado a él; la pereza y la desidia se veían acrecentadas hasta que apareció el invento del nuevo siglo: "El aire acondicionado". Al principio solo era para coches último modelo y oficinas de multinacionales, ahora todos los coches lo llevan de serie y está en los edificios públicos; y hasta en el transporte público ¿Pero cuál es el precio a pagar a cambio de no compartir viaje en metro con cientos de personas sudadas? No se sabe aún; la ONU dice que solo son daños colaterales, pero yo, lógicamente, no me lo creo. El jodido calor hace que me pegue a las sábanas todas las noches, incluso si duermo con la ventana abierta, luego ando por la calle bajo el Sol; todo muy natural como véis. Entro en el metro y no pasa nada, todo continúa como siempre, hasta llego al andén y me siento, tranquilamente, a leer un buen libro. Todo marcha bien; no llego tarde, estoy haciendo algo productivo (leer, ir al trabajo), huele a la misma mierda de siempre en la línea 5 de metro, pero afortunadamente ni rastro de la policía desde que el Príncipe se convirtió en rana. Lega el vagón; último modelo, con setenta y siete pantallas por coche, asientos reclinables, entrada para de uve de, portamaletas, vagón corrido y no se cuantas cámaras por metro cuadrado; y sobre todo y ante todo EL AIRE ACONDICIONADO.

Mientras paso las noches a 55º C me meto el metro ¡y qué? ¿Pingüinos con bufanda? ¿San Bernardos con licor al cuello? Parece el Hymalaya, ¡Joder, qué frío! Ponen el aire de los webos a reventar sin tener en cuenta que transportan personas y productos químicos que necesiten de hibernación invernal; los oso polares no pueden sacarse el abono transporte, aún. estoy seguro de que provocan algunas muertes, pero bien, es solo la selección natural, los más débiles fallecen por el frío mientras los más fuertes padecen solo gripes continuas y pulmonías crónicas; ¿Y es que hay algo más jodido aún que pillar un resfriado en verano? Así eliminan un montón de pensionistas que no pagan por el transporte público "¡Qué se jodan!" pensarán, "¡Qué paguen!" dirán; mientras nos sigan poniendo el aire con condiciones seguiremos pagando las consecuencias de la tecnología, la cual, al fin y al cabo, es la que luego nos transportará en el menor tiempo posible: ¡Pero a ver quién es el listo que me cura a mi el resfriado?

jueves, mayo 27, 2004

Buenas a todos. Espero que estéis todos a la perfección, mis queridos lectores. No sé que sería de mi sin vosotros, ni de vos sin mi, pero bueno, hay que adaptarse al medio.
Os dedico estas bellas palabras para dar paso a un tema un tanto más escabroso, o quizá debería decir apestoso.

Hace un par de días una amiga de la facultad me paso un recorte de periódico en el que venía una abominable noticia cuyo título era "Los Pestuncios", que vienen a ser como los adorables "Pin y Pon" pero un poco más grotescos. Os transcribo la noticia para que vos mismos juzguéis:

"La asociación de Consumidores y Usuarios de Valencia (AVACU) ha solicitado a la Dirección General de Comercio y Consumo de la Generalitat de la Comunitat Valenciana que analice la composición de unos muñecos, denominados Pestuncios, que al ser apretados desprenden "repugnantes" olores, hasta 24 distintos. Entre estos muñecos están Luis Pesteapis, Carlos Tirapedos, Josete Tevomito, Joaquín Sudorín y David Estercolrero, y en la publicidad se indica: "¡Apriétalo! Notarás un olor repugnante."

JAJAJA, que impresionantes muñecos; desde que vi la noticia no dejo de pensar en regalarle esos muñecos a más de un par de chicas que conozco. ¿"Luis Pesteapís"? ¿"Josete Tevomito"?, ignoro la veracidad de la fuente ya que no sé cual era el periódico en el que estaba el artículo; solo poseo el recorte, pero estoy seguro que la depravación de la mente humana y el masoquismo burrófilo de ciertas personas que solo pretenden ser más que los demás, han dado lugar a la aparición de estos muñecos. Si Mariquita Pérez levantar la cabeza..., si los GIJOES pudieran levantarse en armas..., si los Play móvil pudiera doblar brazos y piernas... seguramente todos ellos serían exterminados por pestilentes pedos de estos asquerosos nenucos de nombres perversos. Chuky y compañía deberían comenzar a preocuparse de no caer en tal edorosos destinos, no vaya a ser que la novia del muñeco diabólico termine con el dodotis manchado en el catre conyugal.

Buzz Lightgear y sus compañeros de Toy Story han decidido crear la liga de los muñecos limpios para acabar con las mierdas interespaciales de Joaquín Sudorín; y Kyle, el judío de Southpark, ha demandado a Josete Tevomito por plagio.

Me resulta curioso que no se mencione el nombre de ninguna muñeca en la noticia, quizá los creadores de tal apestosos bebés de plástico han respetado la feminidad, o quizá hayan concebido nombres como Susana la coprófaga o Laura la nociva, pero de lo que si que estoy seguro es de que estos muñecos podrían acabar con el mercado de las Barbies con tan solo un par de anuncios de televisión en plena Navidad, ¿Quién no ha soñado nunca con tener un muñeco que hiciera las "delicias" sin necesidad de manchar, logrando así exterminar legos y playmoviles de estúpida sonrisa?

El decoro de los creadores de juguetes parece estar por los suelos, después de haber inventado millones de juguetes que producían gran satisfacción en el/la niñ@ y estimulaban su imaginación, pasaron a crear estúpidos juegos en los que el/la pequeñ@ solo tiene que seguir las instrucciones como un borrego, solo hay una forma de divertirse y es triunfar según las reglas; y ahora nos sorprendes con los más apestosos juguetes de la historia. Como broma, pase; pero no nos tomen por idiotas por favor.

lunes, mayo 24, 2004

Somos esclavos de nuestras decisiones? Me he preguntado esto a colación de una película que he visto hoy. En ellas habla del poder de decisión de las personas pero de un modo un tanto banal. Yo creo, ante todo, que sí somos lo que nuestras decisiones hacen de nosotros, es decir; cada vez que tomamos una decisión una posible vida desaparece, se desvanece. Cada vez que dejamos escapar una oportunidad en algún ámbito de nuestras vidas, hay una parte de nosotros que se muere. Quizá haber corrido un poquito más y haber llegado a coger el autobús que se me escapó este mañana delante de mis narices, me hubiera hecho conocer a esa chica de la que me hubiese enamorado, casado e incluso hubiéramos tenido hijos... jejeje; vale que es solo una suposición, pero a gran escala podría haber sucedido en vez de haber esperado el siguiente autobús mojándome en la parada, entrar prietamente y junto al gordo maloliente de siempre, sin olvidarme de que he llegado tarde a clase.

Una de las características que nos hace humanos es esa capacidad de decidir lo que pueda ser mejor para nosotros. Yo no creo que haya decisiones equivocadas, solo posibilidades rechazadas; ante una decisión hay al menos una parte que es desechada y ¿qué podría haber sido de nosotros si hubiéramos elegido la otra opción? pues lógicamente es imposible saberlo, y además es estúpido preguntarse por ello; pero a mi me es necesario expresarme a este respecto. Las elecciones que hacemos en cuanto a la ropa que usar, el perfume que comprar, la marca que fumar o que beber, el transporte que utilizar... a penas parecen tener importancia (jejeje, para algun@s si que tiene importancia lo de la ropa y el perfume que lo sé yo) pero tenemos varias opciones ¿porqué nos decantamos por una en concreto? A veces es la intuición o una corazonada, otras estamos un poco obligados a aceptar una de las opciones y en otras ocasiones nos inclinamos por la que más satisfacción, aparentemente, nos dará; pero yo estoy convencido de que nuestras vidas están llenas de posibilidades rechazadas que, sino mejores al menos harían nuestras vidas distintas.

Cuando yo era pequeño e iba a pasar a la enseñanza secundaria, tomé la decisión de abandonar la escuela privada y adentrarme en el fantástico mundo de la enseñanza pública; este hecho, que pueda parecer simplemente un cambio de escuela por motivos económicos, señaló mi vida. En este tema entran las decisiones que toman los demás y que influyen decisoriamente sobre nuestras vidas, ¿pero quien nos dice que nuestras decisiones no cambian las vidas de los demás? Incluso de gente que no conocemos, que no conocemos y que quizá pudieran ser personas cercanas a nosotros, muy cercanas.

Cualquier probabilidad desechada por la elección de una opción distinta ante una decisión puede ser la más correcta, aunque no merece la pena mortificarse por ello; cada es lo que es, él y las decisiones que toma, aunque no merezca la pena responsabilizar a alguien por una decisión lastimosa, ya que es tan efímero el momento de tomar la decisión que apenas nos suele dar tiempo a pensar en las consecuencias que podrían aportarnos el resto de posibilidades, es tan efímera la vida del ser humano...

RECENSIÓN SOBRE “LA ACADEMIA DEL ARTE”, de NIKOLAUS PEVSNER

La academia en el mudo artístico ha tenido una gran importancia desde su aparición en la antigua Grecia, gracias a Platón. Éste comenzó a reunirse con sus discípulos en un parque que tenía ese mismo nombre; allí tenían lugar los primeros debates y “conferencias” sobre los distintos temas a tratar, uno de ellos, y sin duda un de los más importantes para la historia que nos atañe, fue el del Arte.
En el ambiente renacentista es cuando aparece la primera academia moderna. Sin duda no es fruto de la casualidad que se diera en este tiempo, así como tampoco es fruto de la casualidad que fuera en Florencia, pues allí es donde se centraba el foco más importante del pensamiento humanista y neoplatonista a comienzos del siglo XVI. El conjunto de pensadores que se daban cita en la Italia de este siglo, así como la fuerte afluencia de grandes artistas es la que provocó la aparición de la academia. No fue la necesidad de instruir a los nuevos artistas la que produjo esta creación, sino las ganas de crecer socialmente que tenían los artistas ya reconocidos. Por aquel entonces los artistas se veían sujetos a las viejas normas medievales del gremio, pero sus miras estaban puestas más allá y por ello apareció la polémica del parangón por el que a base de compararse con artes liberales, los pintores y escultores italianos pretendían liberalizarse del propio gremio y aparecer ya como artistas libre. En todo este ambiente es donde aparecen las figuras de GiorgioVasari, Marsilio Ficino o Federico Zuccaro, que darían lugar a las primeras academias en Italia: la del Disegno en Florencia y la de San Luca en Roma son las más famosas e importantes.
La academia propiamente dicha puede nacer en Italia en esta época, pero su historia es larga y complicada y se expande por toda Europa. Uno de los problemas más frecuentes que se daban en la academia era la polémica entre dibujo y color. Si ya he dicho que utilizaron el parangón como medio para crecer socialmente, el conflicto entre color y dibujo en el arte fue una eterna controversia. Parece que se solucionó prontamente pues ya la de Florencia del siglo XVI era del Disegno o Dibujo. Este conflicto durará durante toda la historia de la academia, incluso más tarde, allá por el siglo XVIII, llegará a su más claro exponente en el neoclasicismo francés.
Porque es necesario entender la historia de la academia desde distintas perspectivas según el lugar en el que aparecen. Ya he dicho que no fue casualidad su nacimiento en la Florencia del alto Renacimiento llegando al Manierismo, igual que no fue casualidad la aparición de la Academia Real de Pintura y Escultura en París, ni el cambio del foco de importancia artística de Italia a París. Es importante contemplar los aspectos socio-políticos de cada lugar: así igual que la unión de grandes artistas y pensadores en Italia en el siglo XVI dio lugar a la aparición de las academias de Florencia y Roma, así como la de Milán, Bolonia o Venecia; en Francia la política cultural y artística de Luis XIV provocó la aparición de la academia francesa y su ascendente importancia. Igualmente la poca importancia de los gremios y la libertad del artista que se daba en Holanda en periodo Barroco, no necesitaba de la aparición de una academia de importancia, mientras en tierras germanas el aspecto social era distinto. También el tema religioso tiene mucha importancia en la historia de la academia

Por todos estos temas puedo afirmar que las apariciones sucesivas de academias en Europa es un hecho que se fue formando por la necesidad de cada zona y no por mera casualidad ni imitación, por lo que era imposible concebir una academia al modo francés en España sin adoptar el modelo socio-político-cultural de este país. Normalmente las condiciones que se debían dar en un lugar para que apareciera una academia eran las siguientes: prosperidad económica, gran mercado de compradores (ya sea aristocracia, como en París, o alta burguesía como en Flandes), ambiente cultural rico, gran afluencia de artistas y pensadores y sobre todo el deseo de escala social y desligamiento del gremio medieval por parte de los artistas. Es por tanto, la academia, una característica del modelo moderno cultural.
Claro está que la academia pretendía ese ascenso social del artista del que ya he hablado, pero no todas las academias eran iguales ni trabajaban del mismo modo; mientras unas pretendían enseñar al joven artista otras solo eran reuniones casi privadas de importantes personajes teóricos del arte. Hubieron de pasar varios años hasta que las academias se nacionalizaron (haciéndolas públicas) en todos los lugares, pues al principio, en ciertas zonas, nacieron como estudios de importantes artistas en lo que se reunían los maestros con los aprendices (este modelo es muy inglés). Pero por lo general adoptaban más el modelo francés centralizado con la Academie Royale en París y sus filiales en los demás lugares. Además muchas veces servían estas academias para controlar el arte de todo un país, prohibiendo la consecución de obras sin el certificado de la academia, con la excepción de encargos privados.
Y es que la academia también tiene su parte negativa, y es la planificación exhaustiva de los aprendizajes, dejando de lado el ingenio propio de cada individuo, cortando, quizá, un poco el lado imaginativo y creativo. En los comienzos de la academia, cuando convivía aún con las viejas leyes de los gremios, en ciertas ciudades se prohibía trabajar a los artistas extranjeros o que no hubiesen pasado por la academia sin el permiso explícito de ésta. Pero, como es lógico esto evolucionó; la Royale Academie y la vieja Academia de San Luca tuvieron ciertos influjos entre ellas, y de hecho varios franceses llegaron a presidir la academia romana.
La evolución de la academia en Europa dejó un gran poso para la formación controlada de los artistas que aprendieron el dibujo del natural y la concepción del arte de la antigüedad, además los artistas lograron liberalizarse poco a poco del gremio llegando a constituir una base importante de la sociedad. La academia formó a grandes artistas en toda Europa y controló el comercio de arte en cada país del modo más productivo para cada uno de ellos dando lugar a muy distintos tipos de artistas. También se cambió la capital artística de Europa de Roma y Florencia a París, poder que ostentará hasta nuestros días, quizá algo ensombrecida por Nueva York. La teoría del arte se enriqueció dando lugar a grandes avances, pero también es cierto que la exquisitez de la academia unida a su rigurosidad en ciertos aspectos cortó las alas, probablemente, a muchos artistas creativos hasta el punto de que ya en el siglo XIX se la despreciase desde ciertos sectores artísticos y se rompiese con sus ideas sobre la preponderancia del dibujo sobre el color, preponderancia cuando menos a discutir ya que muchos de los grandes artistas, como Rubens, eran partidarios del color. Pero quizá esta presión que ejercía la academia fue la que provocó que grandes maestros se rebelasen contra ella dando lugar a grandes obras maestras, por lo que en conjunto puedo valorar la actuación de la academia, entendida como moderna, como muy positiva para el arte y su teoría.

20/5/2004

Esta tarde he salido de casa, como cada jueves, para asistir al curso de arte que organiza el Museo del Prado de Madrid titulado, El Bodegón de Luis Meléndez. Hacía una tarde estupenda para pasarla en algún parque leyendo un libro, paseando con un amigo o amiga viendo la hermosura de nuestra ciudad o simplemente tomando una caña en una terraza. Me he dirigido hacia la parada de autobús en medio de esta fragancia natural y mientras el sol golpeaba suavemente, cual brisa de verano, mi cogote. Me ha sorprendido ver como la parada del autobús se encontraba rebasada de gente. He esperado cinco minutos y me he montado. El bus estaba lleno, no cabía apenas un alfiler y me he ido haciendo hueco, respetuosamente, hasta encontrar mi lugar específico dentro del transporte. Cuando ha llegado a la calle Serrano me he dado cuenta de porque íbamos tan lento, ya que durante el trayecto hasta allí me he tenido que ir preocupando a cada acelerón que la gente no me pisase ni me pasase por encima. Serrano estaba casi colapsada mientras el SELUR, el flamante servicio de limpieza, acuciaba el empedrado como si le fuera la vida en ello. Por fin llego a Cibeles, donde me apeo y bajo andando por el Paseo del Prado hasta el Ministerio de Sanidad, donde ha lugar la conferencia. He tenido que ir esquivando a la gente, ya que ésta no tenía ningún problema en pararse en medio de la estrecha cera que circunda el Banco de España, ora para hacerse una foto, ora para mirar "algo". Por supuesto, ni que decir tiene, que he llegado tarda a la conferencia, pero este no es el asunto que nos ocupa.

Cuando bajaba por el Paseo del Prado, he podido observar como la zona central del paseo, ocupada por un lindo bulevar, estaba llena de gente paseando, y no he podido evitar sentir alegría por ello. Seres humanos viviendo en Paz y Armonía, se respiraba tranquilidad, pese a las personas que obstaculizaban mi paso. Los niños jugaban en zonas habilitadas para ello a modo de parques en ese bulevar, mientras sus madres atendían a "cosas de mayores" y la policía nacional custodiaba a estos "peligrosos" angelitos. Todo era perfecto.

Cuando he salido de la conferencia y me he despedido de mi amigo Dani todo parecía seguir en su sitio, nada había cambiado; bueno, quizá había más gente, sí, había más gente. He reemprendido el camino de vuelta en medio de ese ambiente de felicidad generalizado. Al llegar a la Plaza de Neptuno me ha sorprendido ver que la gente se agolpaba contra las aceras observando algo. Igualmente el Museo del Prado se encontraba poblado de transeúntes que, parados, miraban hacia algún lugar indefinido en el que no parecía ocurrir nada extraordinario. Los niños seguían canturreando en el miniparque del bulevar, mientras los guardias hacían posible la "fluidez" del tráfico, y otros parecían contemplar las posibilidades que había de que esos adorables angelitos se convirtiesen en cualquier momento en un peligro.

He continuado andando y en plena plaza, antes de llegar al VIPS, he visto la imagen de la cara "B"; tirado en el suele se encontraba un chaval de no más de 30 años, ni más de 40 kilos. No se movía, no hablaba, no parecía apenas respirar; una gasa ensangrentada en su brazo al descubierto por la calurosa tarde madrileña delataba su delito, así como un cartel lleno de faltas de ortografía pedía por el amor de Dios un poco de ayuda. La gente seguía pasando,; un tropel de gente mirando "algo" a medida que pasaban por la plaza, "algo" indefinido, oculto; por lo menos a mi vista que se posaba en aquel triste cuadro. La muchedumbre le esquivaba al igual que hacían con las flores que estaban puestas en mitad de la calle, flores que adornan el entramado de las calles por donde este sábado se darán cita las clases más altas y obsoletas de la sociedad europea, donde el símbolo del poder y la guerra imperialista paseará a sus anchas esquivando nada más que flores a su paso. Él ya no estará tirado en medio de la Plaza de Neptuno, a él ya nadie le mirará de soslayo para no pisarle mientras observa anonadado la nada; él encontró la Paz que la aparente felicidad y armonía de una ciudad no pudo darle. ¿Dónde estás Madrid?¿Has olvidado el luto por el horror y la masacre?¿Por las vidas de los que de verdad te dan sentido a ti, ciudad del mundo donde las haya, día tras día, trabajando porque seas feliz en todo momento, y no una vez al siglo? Abre tus ojos tras las rejas de la hipocresía; no dejes que te representen dos personas que, mientras la siempre (y de verdad) noble Atocha derrochaba sus 192 lágrimas de Marzo, decidieron pasar su luto en un crucero por las Bahamas, que tú y tus 16 hermanas pagasteis, mientras vuestras lágrimas no os dejaban ver más allá de Santa Eugenia y El Pozo del Tío Raimundo. ¿Has olvidado la afrenta que defendimos juntos, que defendemos todos los días? No dejes que te disfracen de falsa belleza para unos pocos que no saben de ti, que no te viven todos los días, deja que nosotros te desnudemos toda la hipocresía de la que te quieren hacer poseedora y te vistamos de colores todos los días del año. Porque mientras lleves la máscara de la codicia y la avaricia, que es la sombra azul del pueblo; todos los Madrileños derramaremos al menos una lágrima por Madrid.

19/5/2004

No lo soporto más. Ya sé que siempre ando quejándome, pero es que es inevitable; llegues a la hora que llegues a casa siempre ponen lo mismo por la televisión. Después de una dura jornada de trabajo, unas largas horas de clase, o de pasear al perro, llegas al sofá, te sientas a descansar, pones la televisión y ¿qué ves? Nada, cero, nulo, lo de siempre. La Pantoja enseñando los dientes, el último giro de Bisbal, la última novia del conde Lecquio, ufff!!!! No lo soporto un día más.

Yo sé que todos esos programas, ya sea el tomate colorao, el corazón de limón, o la salsa amarilla, se ven, porque sino no los mantendrían. El problema no reside en el programa en sí, sino que es mucho peor, reside en nosotros. No puedo pedir a la gente que no los vea, cada cual a su rollo; pero si me gustaría que se respetasen las minorías, que también existimos. Sinceramente bastantes problemas tengo yo en mi trabajo, en mis estudios, con mis amigos, con mi novia... como para encima llegar a casa compartir los problemas de "mis nuevos vecinos", todo el día en la ventana. No quiero saber si les ha salido un grano en la nariz, si marujita le pone los cuernos al nuevo novio de la Obregón, o si Julio Iglesias será padre de nuevo, si el cordobés es hijo de su padre, y si Jesulín no es padre de su hijo.

No abogo por una televisión dedicada únicamente a la cultura, pues en la pluralidad está la virtud; pero si me gustaría que lo que pensamos que es más interesante dormir frente al televisor mientras vemos los animalitos de La2, tuviésemos más variedad donde elegir. Sé que sería muy duro poner a Sánchez Dragó en lo que llaman "Prime Time"; pero más duro es para mi cenar con Ana y los siete enanitos: serie para mentes ignorantes, pues así es como pretenden que seamos. Nos ponen todo el día como ejemplos a personas ignorantes que no se molestan más que por ganar dinero; y eso es lo que intentan vendernos; nos alienan con sus babas esparcidas por la celulosa mientras programas (pocos, muy pocos) de algo de calidad son televisados a las 3 de la mañana, claro, las 10 de la noche es para el fútbol o para Fran Perea, o mucho peor, para los triunfitos.

Es necesario educar a una sociedad desde todos los ámbitos. Divirtámonos, a nadie le apetece ponerse a pensar después de 10 horas en una furgoneta repartiendo, o en un almacén, o en una obra; pero divirtámonos nosotros, que no nos divierta nadie, que no nos digan como hemos de divertirnos. Y sobre todo y ante todo, hagámoslo con cabeza; eduquémonos mientras nos divertimos.

miércoles, mayo 19, 2004

Hola gentucilla!!! ¿Como os va la vida?
Ayer Madrid se convertía en una de las cinco ciudades preseleccionadas para celebrar las Olimpiadas del año 2012; veinte años después de las que tuvieron lugar en otra ciudad española, Barcelona, que es recordada como una de las mejores olimpiadas celebradas en la historia.

Realmente esto aún no quiere decir nada, no somos ciudad olímpica todavía, pero tenemos un plazo de un año para mejorar ciertos parámetros que el COI (comité olímpico internacional) utiliza para poner nota a las candidatas para organizar los juegos olímpicos. Estos parámetros son tales como la seguridad, el apoyo gubernamental, las plazas hoteleras, las instalaciones deportivas, las patas de jamón que seamos capaces de enviar a los 109 votantes que decidirán finalmente qué ciudad será la olímpica... y cosas por el estilo.

Éste comité decidor consta de 150 miembros, pero quitando los de cada nacionalidad de las ciudades preseleccionadas se queda en la cifra de 109. De estos 109 miembros, un alto porcentaje vive de sobornos y corrupciones; viaja gratis a costa de cualquier interés nacional e internacional de los comités olímpicos particulares; sí, viaja en primera clase, si es lo que te preguntas; esa tal "Bussines Class" de la que todo el mundo ha oído hablar y nadie ha visto en persona. No solo tienen un cochazo, sino varios; y por supuesto no tienen ningún problema en exhibirlos libremente. se enriquecen a nuestra costa, a la tuya, a la mía, a la de todos los ciudadanos que religiosamente pagan sus impuestos; en toda Europa, en todo el mundo.

Si por un lado los casos de corrupción en el COI han sido muy típicos en estos últimos años (casos que ha llegado a los tribunales y que han concluido con la privación de voto de muchos de sus miembros por aceptar sobornos, entre ellos ese entrañable abuelete compatriota nuestro, Samaranch), por otro nos toca soportar a nosotros, los ciudadanos de a pie, todas la mejoras que supuestamente se harán para mejorar la candidatura. Y digo supuestamente no porque no me lo crea, sino porque no sé si serán mejoras o “peoras”, si es que existe esta palabra. Los parámetros en los que Madrid salía perdedora frente a otras ciudades (París sobre todo, que es la única con mejor nota que nuestra querida y amada ciudad) son ante todo la seguridad, aún queda el ingrato recuerdo del 11-M, y plazas hoteleras. Esto quiere decir que Gallardón ya está preparando el plan Monopoly 2012. De hoy día al 6 de junio del año que viene ya se habrán creado 10.000 plazas en nuevos hoteles, y hasta el 2012 no se sabe cuantas más serán necesarias crear. Gran Gallardón crea puestos de trabajo. Gran Gallardón propicia la precariedad laboral en trabajos basura, y muy probablemente temporales; favorece la especulación y el capitalismo: porque no me creo que esas plazas hoteleras sean a base de casas de citas, como en el reciente mundial de Korea; las plazas hoteleras se lograrán por medio de multinacionales hoteleras; a ver quien se enriquece más. Organizar unos juegos olímpicos, aunque solo sea por la tradición que debería tener este nombre, es todo un orgullo; siempre y cuando favorezca el desarrollo social de todo un pueblo, una ciudad y un país, y nunca aplastando otros lugares en su afán de triunfo.

Pidamos, pues, que si realmente Madrid llegase a organizar los juegos Olímpicos del 2012, estos sean los juegos de la igualdad, la igualdad entre todos lo pueblos que deportivamente participan en estos juegos; que también sean los de la limpieza: tanto burocrática (la carrera hacia la elección) como la social (no queremos explotación de nuestros impuestos en favor de las multinacionales y promotores como en el Forum de Barcelona, queremos la inversión de nuestros impuestos en pos de las mejoras sociales a nivel de vida)

Señor Gallardón, ya ha dicho en todas las televisiones, radios y periódicos del país que una de las grandes victorias de nuestra candidatura, como ciudad, tiene es el apoyo tanto gubernamental como social; no se olvide de la sociedad, apóyela si de verdad quiere que su candidatura sea la más fiable.

lunes, mayo 17, 2004

Últimamente no puedo dejar escapar la posibilidad de dirigirme a alguien y no hablar de la boda que se nos viene encima. Parece mentira que un acto de amor, como el que se supone de una boda, se mediatice de esta manera. Primero quiero felicitar al señor Felipe de Borbón por decidirse finalmente por una mujer de ese calibre, guapa, inteligente, decidida, independiente, con una gran temple, aparente generosidad, mirada profunda... Una gran mujer, al fin y al cabo ya dijo Camus que una mujer es lo único que llegaremos a conocer del paraíso. Muy bien don Felipe, has dado en el clavo, ya solo te falta casarte, y hazlo pronto, no vaya a descubrir lo de la hemofilia y te deje plantado al más puro estilo Julia Roberts, y además ante más de 1000 millones de espectadores. Porque es cierto que nuestra amiga Letizia es una gran mujer, vale, es amiga de Urdaci, pero nadie es perfecto. Tiene todo lo que se puede esperar de una mujer que vaya a ser reina; excepto la clase social (vale, ya he dicho que nadie es perfecto). Porque claro lo lógico es que se hubiese casado con una noble. Y no con una mujer que estudió en una universidad pública, que está divorciada, y que muy probablemente fuera atea (como va a creerse lo de la monarquía por designación divina, y la representación del Dios en la tierra por medio del rey, que son los orígenes de las casas reales, sino cree en Dios). Vaya, pero parece que a lo mejor no es tan perfecta nuestra querida doña Letizia. Gran mujer, eso sí que es cierto; pero quien se cree eso de tener una reina guapa, inteligente, decidida, independiente... desde cuando hace no hay reinas así, ni en los cuentos. Si es que lo mejor hubiera sido casarle con la Sartorius, o con la sueca aquella, o con la Paltrow; con cualquiera que además de ser guapa se creyera aún lo de la monarquía, porque no sé porque me da que doña Letizia no se lo cree; pero no se la puede culpar de ello, hay mucha gente que no se lo cree. Tener un rey que no reina, ni falta que le hace, que no toma partido por nada ni por nadie, que a pesar de ser el máximo representante del ejército español no es capaz de oponerse a una guerra a sabiendas de su ilegalidad, y además permite el despliegue de tropas por todo el mudo sin si quiera preguntarse por los motivos. ¡Basta ya!, como diría una compañera, no más monarquía, ya basta de gente viviendo por el morro, a nuestra costa; por la gracia de Dios y de todos los santos. No nos hacen falta más parásitos sociales; no queremos que se gasten nuestro dinero en la boda del príncipe, no mientras las universidades se caen a cachos, mientras las bibliotecas no tengan libros, mientras haya gente que se muera de hambre (sin necesidad de abandonar el país), no a la boda del imperialismo capitalista y la guerra. Ya basta de la ostentación de una farsa; todos lo días por la televisión podemos observar las pijerías de una clase obsoleta; no a la distinción social. Su sangre es roja como la de todos nosotros, que trabaje el rey; y que no nos vendan la moto de que es nuestro representante porque nadie le ha elegido ni le eligió, solo un antiguo general genocida, que por fortuna desapareció, aunque dejó una lacra importante para este país. Nadie puede representarnos por designación divina, solo nosotros somos nuestra representación.
Por todo ello espero que Madrid se comporte como gran ciudad que es, y pese a respetar la legalidad se manifiesta en contra del robo y la prevaricación; y a favor de las mejoras sociales para todo el pueblo, y no para una sola familia.
¡VIVA LA REPÚBLICA!