Allí estaba, sentada en la mesa de siempre, en la misma mesa en que se besaron por primera vez, dándole vueltas al café mientras esperaba. Le gustaba aquella cafetería porque te daban el azúcar en terrones, no en aquellos sobrecitos tan eficientes, tan limpios, tan asépticos. A ella le gustaba tocar levemente la superficie del café con un borde del azucarillo y ver cómo se iba coloreando. A veces no podía contenerse y se lo metía en la boca, tomando ese trago tan dulce y amargo que le quemaba la lengua (siempre pedía la leche muy caliente), y luego se sentía como una tonta mientras él la miraba y reía. 'No vas a aprender nunca', le decía mientras intentaba aliviar la quemadura bebiéndose un vaso de agua, y tomaba otro terrón del azucarero, echándolo directamente a la taza esta vez para evitar una nueva tentación. 'No vas a aprender nunca, y por eso te quiero', le decía, y la besaba en la frente. Y ahora lo esperaba en esa misma mesa, la cucharilla golpeando contra los bordes de la taza como una campanilla, y a ella la ponía nerviosa aquel ruido y lo maldecía para sí, sin darse cuenta del todo de que era ella quien lo hacía, tan perdida en aquellos momentos.

Estaba tardando. Y no tendría por qué; después de todo, había sido él quien la había llamado, quien le había dicho: 'tenemos que hablar, quedamos en la cafetería a las seis'. Tenemos que hablar. Después de esas tres palabras, no hace falta decir más. Y, ahora, se retrasaba. La había obligado a levantarse, vestirse y salir a la calle, cuando lo único que quería era apagar todas las luces y perderse en el edredón hasta el día siguiente, hasta el próximo milenio quizá, y ni siquiera llegaba a tiempo. Tres minutos ya, cuatro. Una eternidad cuando esperas que te digan lo que ya sabes y temes.

La cucharilla seguía repiqueteando, y ella odiaba cada vez más ese sonido. Tenía que haberlo visto venir, pero no quiso hacerlo. Si ignoraba el problema, tal vez desapareciera, aunque no ha sido así. En lugar de desaparecer, se había convertido en un 'tenemos que hablar'. Bueno, tal vez eso sea desaparecer; al fin y al cabo, ya terminó... O terminará en cuanto llegue. ¿Por qué tardará tanto? ¿Y de dónde viene ese maldito ruido?

Bajó un poco la vista, fija sin ningún motivo particular en el azucarero, y vio la taza, y se vio a sí misma removiendo frenéticamente el café, golpeando los bordes de la taza, produciendo ese clin clin que llevaba ya siete largos, eternos minutos maldiciendo. La mitad del café había acabado en el plato o sobre la mesa, y sintió muchísima lástima por él. 'Pobrecito', pensó. 'Te he vertido leche, te he echado azúcar, todo para ocultar tu sabor, para convertirte en algo más dulce que pudiera gustarme más y, en el camino, ya no queda ni la mitad de ti'. Un ruido delante de ella le hizo levantar la mirada, y lo vio a él, sentándose en la silla mientras improvisaba una excusa por haber llegado tarde. Entonces soltó la cucharilla y rompió a llorar, y se alejó corriendo mientras él se preguntaba por qué le pedía perdón a una taza de café.

Jugoso tema, el "tenemos que hablar". O la transformación del café. Jugoso, jugoso...

Me ha encantado, en serio.

Estoy con Darokin; eres un maldito buen escritor.

Ya esta. ¿Estas contento? Ya has conseguido que vuelva a ponerme e reescribir algunos de mis textos. Como te odio. Pero no por que escribas bien... es que me acabo de acordar donde me metiste cuando te lleve a tu casa en coche...

Sigue asi, monstruo.

Que película se ha montado la pobre... :'( ... o quizá no tan película. Coñas, me has dejado con la mosca de ver que era lo que pasaba en realidad!!

Snif snif...

que titte :_(

Ey! Me ha gustado mucho. No dejes de escribir. :-)

zidair.-

Jodó... al final va a resultar que eres bueno de verdad escribiendo... :)

Darok.-
"...mierda, otra puta pagina que visitar a diario..."