Al Morir La Tarde
La tarde es azul
y jirones de nubes blancas
cortan la inmensidad celeste.
Pendiente de un hilo invisible
cuelga la luna
con su forma de guadaña,
segando la última luz
del día que muere.
El aire mueve los árboles
y las hojas de los chopos
se balancean monótonas.
Mi pensamiento
busca algo que no encuentra,
¿cómo apagar el deseo
que arde en el alma?
No hay remedio
para la insatisfacción
que la tarde dormida
despierta con su rumor
en el fondo del corazón.
Comentario:
claro q ire....ya he estado leyendo y esta muy bien.... gracias por invitarme!
Comentario:
Sensibilidad.
Belleza.
Deseo.
Me han devuelto el blog.¿Vienes?
Belleza.
Deseo.
Me han devuelto el blog.¿Vienes?