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Andrea, no abras los ojos. No mires a tu alrededor. Utiliza, ahora que puedes, tus pequeñas y escamosas manitas para relacionarte con el mundo que te rodea: tu pequeña mantita rosa, el pecho de tu madre y el aire cargado de lejía de la planta 14 del hospital. Respira con fuerza sin mirar, ¡no lo hagas! Naces un 8 de noviembre, en un mundo que no tiene mucho que ofrecerte en comparación con lo que abandonas, con ese mundo cálido, oscuro y lechoso en el que te encuentras arropada en mamá te portes como te portes. Entiendo, pequeña Andrea, que debe traerte bastante sin cuidado que vienes al mundo en Madrid, la capital de un país llamado España. No tienes por qué conocer a Zapatero, ni saber que comienzas tu vida en la era de un señor que se llama Bush. Sólo debe importante el calostro, tu fuente de alimento, y responder con pequeños gestos [que los mayores, qué tontos, interpretan como ingenuas sonrisas] a las caricias que sientas en tus todavía algo amoratados mofletes. Tienes por delante el futuro, que seguramente te construirán; tienes detrás, empujando, a la fuerza de la Historia. Pero no te preocupes por ella. Te ayudaremos a encajarla y a no llorar demasiado al comprenderla. Ahora, Andrea, cierra los ojos. No los abras. Ya se encargará alguien de hacerlo.

Pastillas para no soñar: Asumo "petonets" para mi vocabulario y... tienes razón!

Nacer es como tener que hacer la mili,... Una obligación, una putada y un trauma.
------------> petonets. Júlia.