logotipo

Lo miré de arriba abajo. Parecía como todos los demás, era uno de ellos. No podía ocultarlo. su coche olía a cuero, el mismo cuero de todos los cueros de todos los asientos, de todos los coches. Maquillé mis mejillas y retoqué mis labios en un espejo bastante parecido a todos los anteriores, a veces me parecía el mismo, el mismo de siempre. Farolas pasaban a un lado y al otro, tras los cristales. Su mano viajaba de la palanca de cambios a mi rodilla tan fácilmente como el vehículo penetraba en la noche oscura de la periferia de la capital. Las palmadas en mi trasero indicaban que ya ascendíamos las escaleras de su chalé; como otras veces, solitario; como en tantas ocasiones, con restos de otra mujer que estaría con sus hijos, de nuevo con su madre o quizá muerta; a mí eso no me importaba. Follamos durante toda la noche, a eso no se le puede llamar "hacer el amor". Porque yo no hacía nada. Porque yo no amaba. Él tampoco. Lo último que recuerdo es un alba amarga. Él yacía a mi lado, babeaba desafiando al amanecer con sus resoplidos. En el extremo opuesto del colchón, mis lágrimas empapaban el parqué, que parecía recién abrillantado. Me incorporé, y al sentarme en el borde de la cama, el primer rayo de sol iluminó mis pestañas postizas.

Manuel h: Mi puta es una puta sin clase... Qué le vamos a hacer... [Ahora, algo más tendrá]

Agua: El sentimiento se deja sobre la mesilla junto al lápiz de labios...

Athe: He leído tu post, como normalmente leo tu blog. Un saludo. ;)

qué clase de puta es esa que espera llorando al desayuno?
que alguien le diga que pretty woman es sólo una peli.

Es que no hay que tener una profesión para tener un sentimiento.

Vaya casualidad mi último post tb iba de un puta...